2.
Mấy ngày sau khi Hoắc Dực Thâm rời đi, phòng bệnh im ắng đến lạ thường.
Im đến mức giống như mặt biển sau bão — chỉ còn sót lại từng đợt gợn sóng ngầm, khiến người ta không thể an tâm.
Các y tá ra vào đều nhẹ chân nhẹ tay hơn thường lệ.
Ánh mắt họ nhìn tôi, ngoài sự quan tâm theo quy trình, còn có một tầng do dự lấp lửng — như thể có rất nhiều điều muốn hỏi, nhưng không dám mở miệng.
Thỉnh thoảng từ ngoài hành lang, tôi nghe thấy tiếng bàn tán bị đè nén thấp giọng.
Lẫn trong đó là những mảnh từ vụn vặt như: “Tổng giám đốc Hoắc”, “đứa bé”, “hủy cưới rồi sao”…
Nhưng tôi không có tâm trạng để để ý, cũng không còn sức để bận lòng.
Cơn đau và sự kiệt quệ trong cơ thể là có thật — như một cái kén dày đặc quấn lấy tôi, tách tôi ra khỏi những hỗn loạn bên ngoài.
Toàn bộ sự tập trung của tôi, chỉ còn lại dành cho sinh linh bé nhỏ trong vòng tay.
Cho con bú, thay tã, vỗ ợ hơi, quan sát từng cái nhíu mày hay nụ cười chợt nở (dù có thể chỉ là phản xạ tự nhiên của cơ mặt)…
Từng việc nhỏ nhặt ấy, tỉ mỉ đến mức vụn vặt, lấp đầy từng phút giây của tôi.
Cũng gần như hút cạn chút sức lực cuối cùng tôi còn giữ lại được.
Vết mổ dần hồi phục, nhưng mỗi lần đứng lên hay nằm xuống vẫn giống như trải qua một trận chiến ngắn.
Cơn đau vì tắc tia sữa còn khủng khiếp hơn cả vết mổ lạnh lẽo kia.
Nhưng khi nhìn con bé bú no, ngủ ngon trong vòng tay tôi, cái mặt nhỏ vùi vào ngực, phát ra mấy tiếng khịt khịt như mèo con...
Tôi lại thấy tất cả nỗi đau ấy — cũng không đến mức không chịu nổi.
Chỉ là... có một sợi dây nơi đáy lòng tôi vẫn luôn căng chặt.
Tôi hiểu Hoắc Dực Thâm.
Hiểu sự kiêu ngạo và thói quen kiểm soát mọi thứ của anh.
Một đứa trẻ bất ngờ xuất hiện, mang dòng máu của anh, đủ sức đảo lộn toàn bộ kế hoạch đã định —
Đặc biệt là khi anh đang chuẩn bị bước vào một cuộc hôn nhân "hoàn hảo" khác.
Và đúng như dự đoán.
Chiều ngày thứ ba, một người đàn ông trung niên mặc blouse trắng, gương mặt nghiêm túc, bước vào phòng bệnh.
Đi cùng ông là một người đàn ông trẻ, ăn mặc chỉn chu, có vẻ là trợ lý.
Họ không phải bác sĩ điều trị của tôi.
“Thưa cô Phó, chào cô.”
Bác sĩ đẩy nhẹ gọng kính, giọng nói lịch sự nhưng rõ ràng là không để từ chối.
“Theo yêu cầu của gia đình, chúng tôi cần tiến hành thêm một số kiểm tra sức khỏe chuyên sâu cho trẻ sơ sinh, bao gồm cả sàng lọc bệnh di truyền. Cần lấy một ít mẫu máu.”
“Gia đình?”
Cánh tay đang bế con của tôi theo phản xạ siết chặt lại.
“Gia đình nào?”
Người đàn ông trông như trợ lý tiến lên một bước, hơi cúi người, đưa cho tôi một tập hồ sơ:
“Thưa cô Phó, đây là ý của Tổng giám đốc Hoắc. Đây là giấy ủy quyền và các tài liệu liên quan, mong cô xem qua. Tổng giám đốc Hoắc rất quan tâm đến sức khỏe của đứa trẻ.”
Giấy tờ được in ấn chỉn chu, câu chữ chặt chẽ, điều khoản rõ ràng.
Ở mục “người ủy quyền”, là chữ ký phóng khoáng quen thuộc của Hoắc Dực Thâm.
Quan tâm đến sức khỏe sao?
Tôi cười nhạt trong lòng.
Anh ta quan tâm đến huyết thống thì đúng hơn —
Liệu đứa trẻ này có thực sự mang dòng máu của anh ta, đúng như khuôn mặt nhỏ giống anh ta đến mức không thể chối cãi kia hay không.
Xét nghiệm huyết thống.
Anh ta không chờ nổi lấy một ngày.
Muốn dùng cách “khoa học” nhất, “uy tín” nhất để xác nhận sự tồn tại ngoài dự tính này.
Ngực tôi như bị nhét vào một khối bông tẩm nước đá — lạnh và nghẹn đến khó thở.
Tôi liếc nhìn chút “ân cần” mà anh ta để lại:
Bên giường có thêm một chiếc máy lọc không khí nhập khẩu đắt tiền.
Trên tủ là cả đống thực phẩm dinh dưỡng cao cấp cho phụ nữ sau sinh, đồ dùng em bé toàn hàng nhập ngoại.
Thậm chí còn có một thẻ phụ — không biết đã được làm từ lúc nào — với hạn mức khiến người khác phải choáng.
Thật châm biếm.
Có lẽ trong mắt anh ta, mấy thứ này đủ để bù đắp cho màn xông vào phòng bệnh chất vấn hôm đó.
Đủ để trấn an “cảm xúc” của tôi.
Và đủ để dọn đường cho những “sắp xếp” tiếp theo của anh ta.
“Nếu tôi không đồng ý thì sao?”
Tôi ngẩng đầu lên, nhìn thẳng người trợ lý, giọng nói bình thản, gần như không gợn sóng.
Chỉ có những ngón tay đang ôm con — khẽ co lại, rất nhẹ, nhưng đầy cảnh giác.
Trợ lý vẫn giữ nụ cười tiêu chuẩn nơi khóe miệng, không hề xô lệch:
“Cô Phó, tổng giám đốc Hoắc cũng chỉ vì nghĩ cho đứa bé. Kiểm tra toàn diện hoàn toàn không gây hại gì cho trẻ sơ sinh. Hơn nữa…” — anh ta ngừng một nhịp, giọng vẫn nhã nhặn nhưng lộ rõ chút cứng rắn,
“Anh ấy muốn nhận đủ báo cáo sức khỏe của bé trước khi xuất viện, để tiện sắp xếp các bước chăm sóc sau này, cũng như… giải quyết vấn đề hộ khẩu.”
Hộ khẩu.
Hai chữ nghe có vẻ bình thường, nhưng lại nện thẳng vào ngực tôi như một hòn đá lạnh buốt.
Anh ta… đã bắt đầu tính đến chuyện thu nhận đứa trẻ này vào hệ thống của anh ta, chuẩn bị để đón đứa nhỏ về “thế giới” của riêng anh —
Cái thế giới của sự sắp đặt, quyền lực và kiểm soát.
Mà trong đó, ý kiến của tôi — cảm xúc của tôi — vĩnh viễn không được liệt kê vào danh sách cần tham khảo.
Trước kia là vậy. Bây giờ, tôi thậm chí còn chẳng còn cái danh "vợ Hoắc" để có tư cách tranh giành nữa.
Vị bác sĩ đã rút ra bộ dụng cụ lấy máu.
Kim tiêm lấp lánh dưới ánh đèn, mang theo sắc lạnh rợn người.
Tôi cúi nhìn đứa trẻ đang say ngủ trong lòng.
Con bé còn nhỏ xíu, làn da mỏng manh như cánh hoa, gần như nhìn thấy mạch máu bên dưới.
Chỉ cần nghĩ đến việc kim tiêm kia sẽ đâm vào người con bé — chỉ vì cha nó muốn một cái “đáp án chính xác” — một làn sóng phản kháng mãnh liệt và bản năng bảo vệ ập đến trong tôi.
Nhưng tôi không nổi giận.
Tôi đã không còn là người phụ nữ ngày xưa nữa.
Sau tất cả những gì đã trải qua — từ cuộc sinh mổ đau đớn, đến sự đột ngột ập đến của Hoắc Dực Thâm — trong lòng tôi đã hình thành một thứ sức mạnh lặng lẽ hơn, cứng rắn hơn.
Giận dữ và nước mắt không giải quyết được gì, nhất là khi quyền lực giữa hai bên không hề cân bằng.
Tôi siết nhẹ cánh tay, giọng khàn nhưng rõ ràng:
“Có thể kiểm tra.”
“Nhưng phải có bác sĩ điều trị trực tiếp của tôi giám sát toàn bộ quy trình. Tôi phải có mặt. Mỗi xét nghiệm phải có văn bản nêu rõ mục đích, nội dung — tôi đọc, tôi ký, mới được tiến hành.”
Tôi dừng một nhịp, ánh mắt nhìn thẳng vào người trợ lý:
“Và tôi muốn một bản sao đầy đủ của toàn bộ kết quả. Trước khi con bé đủ mười tám tuổi, mọi quyết định y tế liên quan đến nó, đều phải được tôi đồng ý.”
Cả căn phòng im lặng trong vài giây.
Người trợ lý rõ ràng không ngờ tôi sẽ đưa ra một loạt điều kiện rành mạch và có tính ràng buộc như vậy — thậm chí có phần mang hàm ý đề phòng.
Anh ta quay sang bác sĩ, người kia nhẹ nhàng gật đầu một cái, không phản đối.
“Được thôi, cô Phó. Tôi sẽ chuyển lời đến tổng giám đốc Hoắc.”
Người trợ lý vẫn giữ nụ cười nghề nghiệp như cũ.
“Vậy, hôm nay chúng tôi xin phép tiến hành một vài kiểm tra cơ bản trước—”
“Không được.”
Tôi cắt lời anh ta, đồng thời nhẹ nhàng vỗ về con bé vừa bị đánh thức, đang nhíu mày trong lòng tôi.
“Con bé vừa mới ngủ, tâm trạng không ổn định. Để mai đi. Đợi bác sĩ chủ trị của tôi đến khám buổi sáng, lúc đó hãy làm.”
Lý do của tôi hoàn toàn hợp tình hợp lý, thái độ cũng điềm đạm, không mềm mỏng nhưng tuyệt đối không yếu thế.
Trợ lý thoáng ngập ngừng, cuối cùng vẫn gật đầu:
“Vâng, vậy sáng mai tôi sẽ quay lại cùng bác sĩ.”
Họ rời khỏi phòng bệnh.
Trong không gian yên tĩnh chỉ còn lại tôi và con gái, tôi dựa lưng vào đầu giường, thở hắt ra một hơi dài, mới nhận ra sau lưng lại ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Không phải vì sợ.
Mà là vì mệt.
Mệt đến tê dại.
Mệt của một người phải một mình đứng lên, một mình chống lại, một mình che chắn cho đứa con còn đỏ hỏn, trước một thế lực quá lớn, quá mạnh.
Tôi biết… đây mới chỉ là bắt đầu.
Hoắc Dực Thâm đã dùng cách của anh ta để tuyên bố: Anh sẽ không đứng ngoài cuộc.
Giữa tôi và anh, về đứa trẻ này, sẽ có một cuộc giằng co không hề dễ chịu.
Tôi không thể ngồi yên chờ đợi.
Lúc bạn thân tôi — Lâm Vy — đến thăm, tôi đang ngồi nhìn chằm chằm màn hình điện thoại, trong đó là hàng loạt bài giới thiệu của các trung tâm chăm sóc sau sinh cao cấp.
Ban đầu tôi định về căn hộ thuê của mình để ở cữ, thuê một bảo mẫu đáng tin, vừa tiết kiệm chi phí, vừa tránh gây chú ý.
Nhưng bây giờ, tình hình đã khác.
“Cậu thật định chuyển đến trung tâm ở cữ hả?”
Lâm Vy vừa gọt táo vừa thì thầm, “Những chỗ kiểu đó, Hoắc Dực Thâm muốn tra thì chưa tới nửa tiếng là biết tường tận.”
“Tớ biết.” Tôi nhìn ra cửa sổ, giọng bình thản, “Nhưng vẫn còn tốt hơn là về căn hộ thuê. Ở đó người ra vào lộn xộn, không ai quản lý. Ít nhất ở trung tâm, anh ta sẽ không dám phá cửa mà vào như lần trước.”
Tôi dừng lại một chút, rồi nói tiếp:
“Với lại… tớ cần được chăm sóc chuyên nghiệp. Phải hồi phục càng sớm càng tốt.”
Cơ thể là vốn liếng.
Đặc biệt khi người đang ở phía đối diện không chỉ là Hoắc Dực Thâm, mà còn là cả cái gia tộc lạnh lùng và to lớn đằng sau lưng anh ta.
Tôi không được phép gục ngã.
Lâm Vy đưa miếng táo đã gọt xong cho tôi, ánh mắt đầy lo lắng:
“Vãn Vãn, rốt cuộc cậu định thế nào? Bên Hoắc Dực Thâm… tớ thấy anh ta không dễ gì buông tay đâu. Cái cách anh ta lao đến bệnh viện hôm đó, tuy đúng là khốn nạn thật, nhưng… hình như anh ta thật sự không biết gì về đứa bé.”
“Anh ta không biết,” tôi cắn một miếng táo, vị ngọt giòn lan khắp miệng, nhưng chẳng cách nào át được vị đắng nơi đáy lòng, “nhưng không có nghĩa là bây giờ anh ta có quyền chen ngang.”
“Vy Vy, tớ và anh ta đã ly hôn rồi. Đứa bé này là sau khi ly hôn tớ mới biết mình mang thai. Về mặt pháp lý, giữa anh ta và con bé...”
“Về mặt pháp lý, anh ta vẫn là cha ruột của đứa trẻ.”
Lâm Vy — vốn là luật sư — nói thẳng không kiêng dè, từng câu từng chữ như mũi tên bắn trúng điểm yếu.
“Anh ta có quyền thăm nom. Nếu muốn, thậm chí còn có thể kiện để giành quyền nuôi con.”
Cô ấy không nói tiếp, nhưng tôi biết rõ điều chưa nói kia là gì:
Tiền bạc, thế lực, quan hệ… tôi không có gì để so với anh ta cả.
“Cho nên tớ phải đi.”
Tôi đặt miếng táo xuống, nắm lấy tay Lâm Vy, đầu ngón tay lạnh toát.
“Vy Vy, giúp tớ. Giúp tớ tìm một trung tâm chăm sóc sau sinh kín đáo, an toàn, càng nhanh càng tốt. Giấy tờ, giấy khai sinh của con bé đều ở chỗ tớ. Trước khi anh ta có kết quả giám định quan hệ cha con, trước khi anh ta chính thức ra tay, tớ phải rời khỏi bệnh viện. Phải đến một nơi mà anh ta chưa thể mò đến ngay.”
Lâm Vy nắm chặt tay tôi, gật đầu dứt khoát:
“Được, tớ sẽ tìm. Tớ có một khách hàng, nhà họ mở chuỗi dịch vụ y tế tư nhân cao cấp. Dưới quyền có cả trung tâm ở cữ riêng biệt, bảo mật tuyệt đối. Có điều…”
“Tiền không thành vấn đề.”
Tôi ngắt lời cô ấy.
Chiếc thẻ tín dụng phụ mà Hoắc Dực Thâm để lại — giờ trở thành vũ khí duy nhất tôi có trong tay.
Dùng chính tiền của anh ta… để thoát khỏi vòng kiểm soát của anh ta.
Nực cười thật đấy. Nhưng đôi khi, sự nực cười ấy… lại chính là cách sống sót duy nhất.
Mọi thứ đang được âm thầm tiến hành.
Lâm Vy hành động rất nhanh — chỉ trong ngày hôm sau, cô ấy đã liên hệ được chỗ.
Là một trung tâm chăm sóc sau sinh thuộc khu điều dưỡng tư nhân, nằm ở vùng ngoại ô, sát núi, gần hồ. Không khí yên tĩnh, an ninh nghiêm ngặt, khách đến đây đều là giới nhà giàu hoặc danh nhân, đặc biệt coi trọng quyền riêng tư.
Chúng tôi ấn định rời đi vào sáng sớm ba ngày sau — đúng lúc bệnh viện giao ca, nhân lực mỏng nhất.
Trong ba ngày đó, tôi hợp tác đầy đủ với phía bác sĩ do Hoắc Dực Thâm cử tới, hoàn thành tất cả các “kiểm tra”.
Lúc lấy máu, tôi nhìn cây kim nhỏ đâm vào gót chân non nớt của con bé.
Nó đau đến rùng mình, rồi khóc ré lên.
Tim tôi co thắt lại như bị ai bẻ mạnh.
Nhưng tôi không ngăn cản.
Tôi chỉ ôm con thật chặt, khẽ hát vài câu ru con không thành giai điệu — cho đến khi con bé khóc mệt, nấc nấc trong lòng tôi rồi thiếp đi.
Tôi muốn anh ta có được cái “bằng chứng khoa học” mà anh ta cần.
Để rồi — đúng lúc anh tưởng mọi thứ đã trong tầm kiểm soát và chuẩn bị ra đòn —
Tôi biến mất.
Tối ngày thứ ba, tôi gần như không ngủ.
Tôi nằm đó, nghe tiếng thở đều đều của con bé trong lòng, nhìn ánh trăng mờ nhạt ngoài cửa sổ, trong lòng là một đống cảm xúc lẫn lộn: căng thẳng, bất an, và một chút dũng khí lạnh lẽo của người đi ngược gió.
Hành lý đã được thu dọn từ trước.
Chỉ có một chiếc vali nhỏ — đựng những vật dụng cần thiết nhất cho hai mẹ con.
Lâm Vy sẽ chờ ở cổng sau bệnh viện để đón.
Trời gần sáng, tôi nhẹ nhàng ngồi dậy.
Vết mổ vẫn đau, nhưng đủ để chịu đựng.
Tôi cẩn thận bọc kín đứa trẻ đang ngủ say, ôm trước ngực, dùng khăn choàng cho mẹ bỉm phủ lên người.
Rồi tôi xách vali lên, hít sâu một hơi, kéo cửa phòng bệnh ra.
Hành lang trống rỗng, chỉ còn ánh đèn khẩn cấp trắng bệch.
Tôi cố bước thật nhẹ, đi về phía lối thoát hiểm — vì thang máy có gắn camera, cầu thang sẽ an toàn hơn.
Mọi việc diễn ra trơn tru đến mức khiến tôi thấy khó tin.
Tôi xuống được hai tầng, đẩy cánh cửa chống cháy nặng nề, bước vào hành lang dẫn tới khu hậu cần của bệnh viện.
Chỉ cần băng qua lối đi dành cho nhân viên trước mặt là tôi sẽ đến được cánh cửa nhỏ thông ra con hẻm sau bệnh viện.
Tim tôi đập dồn dập trong lồng ngực, lòng bàn tay ướt đẫm mồ hôi. Tôi tăng tốc bước chân.
Nhưng ngay khi rẽ vào khúc cua cuối hành lang, suýt nữa tôi đâm sầm vào một người.
Là một cô lao công mặc đồng phục vệ sinh, đang đẩy xe dụng cụ dọn dẹp.
Cô ngẩng đầu nhìn tôi, khựng lại một chút, ánh mắt nhanh chóng dừng trên chiếc khăn quấn đứa bé trong lòng tôi và chiếc vali nhỏ kéo theo sau.
“Ơ… sản phụ à? Sao cô lại đi một mình thế này? Mới sáng sớm, đi đâu đấy?”
Giọng cô ấy đầy thiện ý, tò mò xen lẫn quan tâm.
Tôi giật thót tim, cố giữ bình tĩnh:
“Dạ… em, nhà em tới đón rồi, đợi ở phía trước.”
“Người nhà á?”
Cô ấy liếc nhìn phía sau tôi, nhíu mày nghi ngờ:
“Cô mới sinh xong mà đi đứng thế này không được đâu, phải ngồi xe lăn chứ! Hay để tôi gọi y tá cho cô nhé?”
“Không không không, không cần đâu ạ!”
Tôi vội xua tay, giọng vì căng thẳng mà run lên thấy rõ:
“Thật sự không cần, cảm ơn cô, người nhà em đang chờ ở phía trước rồi.”
Tôi không dám nán lại thêm giây nào nữa.
Ôm chặt con, kéo vali, tôi gần như bỏ chạy khỏi hành lang ấy.
Tôi có thể cảm nhận được ánh mắt nghi hoặc của cô lao công vẫn dõi theo sau lưng.
Tôi đẩy cánh cửa sắt cũ kỹ, lạnh giá và xám xịt.
Luồng gió buốt sớm tinh mơ táp thẳng vào mặt, mang theo mùi bụi đặc trưng nơi rìa thành phố.
Một chiếc ô tô màu xám đỗ sẵn ở đó, không nổi bật, chẳng gây chú ý.
Lâm Vy thò đầu ra từ ghế lái, vừa nhìn thấy tôi liền vẫy tay liên tục, ánh mắt đầy lo lắng.
Tôi thở phào, bước chân càng lúc càng nhanh.
Chỉ còn vài bước nữa thôi.
Lâm Vy đã mở cửa bước xuống, định chạy lại đỡ vali cho tôi —
Đèn pha bật sáng choang.
Tia sáng mạnh chói loà từ phía sau hắt tới, trắng lóa, nuốt chửng lấy tôi và con, khiến tôi theo phản xạ che mắt.
Tiếng động cơ thấp và trầm, như dã thú gầm gừ.
Một chiếc Bentley màu đen bóng loáng —
Lặng lẽ như dã thú rình mồi, trườn đến trước mặt, rồi dừng lại cách tôi chỉ vài bước.
Vừa vặn, chặn ngang đầu xe Lâm Vy — không một khe hở để thoát.
Cửa xe bật mở.
Âm thanh giày da dẫm lên mặt đường vang lên lạnh lẽo.
Sau đó là bóng dáng cao lớn, quần tây đen ủi phẳng, sải bước từng bước trầm ổn, lạnh băng.
Hoắc Dực Thâm bước xuống.
Anh ta vẫn mặc bộ vest tối màu, bên ngoài khoác áo măng tô cùng tông, chỉ là hôm nay không thắt cà vạt, cổ áo sơ mi tùy ý bung hai nút.
Tóc được chải gọn gàng, nhưng dưới mắt là quầng thâm nhàn nhạt — dấu vết cho thấy đêm qua có lẽ anh ta không hề chợp mắt.
Anh đứng đó, lặng lẽ.
Ánh mắt đầu tiên quét qua Lâm Vy, lạnh lùng và sắc bén như một cú soi xét vô hình.
Sau đó, ánh mắt ấy chuyển sang tôi.
Cuối cùng — dừng lại ở đứa trẻ đang được tôi ôm trong lòng, bọc kín mít dưới lớp khăn choàng cho con bú.
Sương sớm vẫn chưa tan, vờn quanh thân hình cao lớn của anh ta, càng làm những đường nét vốn đã sắc lạnh thêm phần lạnh lẽo và âm u.
Anh ta không lên tiếng.
Chỉ đứng đó, nhìn chúng tôi — nhìn cái "kế hoạch bỏ trốn" vụng về này không sót một chi tiết.
Không khí như đông cứng lại.
Chỉ còn tiếng xe thưa thớt phía xa vọng về, và nhịp tim tôi dội lên lồng ngực như trống trận.
Lâm Vy theo phản xạ chắn trước mặt tôi, giọng căng cứng:
“Anh muốn làm gì, Hoắc tổng?”
Hoắc Dực Thâm như chẳng thèm nghe thấy.
Ánh mắt anh ta xuyên qua Lâm Vy, dừng lại trên tôi — thẳng thắn, lạnh buốt, và… sâu như đáy vực.
Khóe môi hơi nhếch lên, nhưng không phải nụ cười — mà là một kiểu giễu cợt thản nhiên, mệt mỏi, và ngầm phẫn nộ.
“Vãn Vãn.”
Anh mở miệng, giọng nói khàn đặc vì hơi lạnh lẫn cảm xúc bị dồn nén.
“Bế con gái của tôi… em định trốn đi đâu?”