01
Tôi vừa dứt lời, sắc mặt mẹ chồng – bà Vương Lệ – lập tức sụp xuống.
Khuôn mặt vốn còn đang nở nụ cười giả tạo kia bỗng chốc hằn đầy những đường nét cay nghiệt và tức giận.
Bàn tay được bà chăm sóc kỹ lưỡng gần như dí sát vào mặt tôi, giọng the thé đến nhức tai.
“Cô có thái độ gì đấy hả? Tôi làm vậy là vì ai? Không phải vì muốn tốt cho cô và Thẩm Hạo sao?
Giới trẻ các người tiêu tiền như nước, tôi giúp cất đi, sau này mua nhà, mua xe, sinh con, thứ gì không cần tiền hả?!”
Từng lời như từng hạt tính toán lạnh băng lách cách rơi vào tim tôi, lạnh lẽo mà rạch ròi.
Tôi lạnh lùng nhìn bà ta diễn hết vai “vì con dâu”, lòng chỉ còn một khoảng băng giá.
“Vì tụi con nên mới thiên vị? Em dâu Lý Quyên là người nhà, còn con thì không? Cô ta tiêu xài phè phỡn không sao, còn tiền của con thì phải giao cho mẹ giữ ‘giùm’? Lý lẽ kiểu gì vậy?”
Tôi hỏi mỗi câu, sắc mặt bà Vương Lệ lại tối sầm thêm một phần.
Đúng lúc ấy, cửa phòng bị đẩy mạnh, chồng mới cưới của tôi – Thẩm Hạo – vội vàng xông vào.
Anh ta trông hoảng loạn, trán lấm tấm mồ hôi, rõ ràng là nghe thấy tiếng cãi vã nên chạy từ dưới lầu lên.
Không thèm nhìn tôi một cái, anh ta lao đến đỡ lấy mẹ mình đang “tức đến run rẩy”.
“Mẹ à, mẹ bớt giận, Tiểu Mạn không có ý đó đâu, cô ấy mới về làm dâu, còn non dại.”
Anh ta vừa vỗ về mẹ, vừa quay đầu lại nhìn tôi bằng ánh mắt đầy trách móc – ánh mắt như dao cùn cứa vào trái tim đã lạnh ngắt của tôi từng nhát một.
“Tiểu Mạn, đừng cãi lời mẹ, mẹ cũng vì muốn tốt cho chúng ta mà thôi.”
“Vì tốt cho tôi?” Tôi bật cười vì câu “tốt cho tôi” nhẹ hều kia, hất tay anh ta đang định kéo tôi lại.
Bàn tay ấy, ba ngày trước còn đeo chiếc nhẫn cưới do chính tay tôi chọn, nói sẽ bảo vệ tôi cả đời.
Giờ thì muốn đẩy tôi vào hố lửa mang tên “gia đình”?
Tôi nhìn thẳng vào Thẩm Hạo – người đàn ông tôi đã yêu suốt ba năm và từng nghĩ có thể gửi gắm cả đời – từng chữ từng chữ hỏi:
“Ý anh là, tôi nên giao thẻ lương của mình ra?”
Ánh mắt anh ta lảng tránh, khuôn mặt hiện rõ sự khó xử – biểu cảm mà tôi đã quá quen.
Mỗi lần đứng giữa mẹ và tôi, anh ta đều như thế, làm bộ như “người tốt bị kẹt giữa hai bên”.
“Mẹ có kinh nghiệm giữ tiền… Mình vừa cưới xong, coi như báo hiếu bà, để mẹ giữ giúp tiền cũng được…”
Giọng anh ta càng nói càng nhỏ, càng nói càng thiếu tự tin, vì ngay chính anh ta cũng biết lời đó nực cười đến mức nào.
Tôi – Lâm Mạn – 28 tuổi, chuyên viên hoạch định tài chính, lương năm 600.000 tệ, lại cần một công nhân về hưu chẳng phân biệt nổi cổ phiếu với quỹ đầu tư “giữ giùm” tiền?
Chuyện nực cười nhất thế kỷ, chắc chắn là đây.
Tôi không buồn dây dưa nữa, xoay người mở tủ quần áo – cái tủ tôi mới mua cho cuộc hôn nhân này, vẫn còn mùi thơm của gỗ mới và vải vóc chưa mặc.
Tôi lấy ra chiếc vali 24 inch – cái vali đã theo tôi đi khắp nam bắc, hơn chục thành phố – rồi “rầm” một tiếng dựng xuống đất.
Hành động đó như một tín hiệu, châm ngòi cho cơn thịnh nộ của bà Vương Lệ.
“Trời đất đảo lộn rồi! Mới cưới ba ngày đã đòi về nhà mẹ đẻ?! Thẩm Hạo, con nhìn xem con cưới được cô vợ thế nào đây! Muốn làm mất mặt nhà họ Thẩm hả?! Hàng xóm nhìn vào còn ra cái thể thống gì?!”
Bà ta gào đến muốn nổ tung mái nhà, đầy phẫn nộ và hoảng loạn.
Tôi không buồn để tâm, mở vali ra, lặng lẽ nhưng dứt khoát lấy từng bộ đồ của mình bỏ vào.
Từng động tác nhanh gọn, không một chút do dự.
Lý trí mách bảo tôi: ngôi nhà này, không thể ở thêm nữa.
Thẩm Hạo hoảng thật sự, không ngờ tôi dám làm thật.
Anh ta lao tới định giật vali trong tay tôi, giọng vừa van xin vừa ra lệnh:
“Tiểu Mạn, em đừng nóng, có gì từ từ nói, em bỏ đi thế này, anh biết ăn nói sao với mẹ?”
“Anh mà cũng muốn nói chuyện tử tế với tôi à? Anh xứng không?” Tôi đột ngột ngẩng đầu, ánh mắt lạnh băng khiến anh ta vô thức lùi lại một bước.
Tôi kéo dây khóa vali – “rắc” một tiếng – như tuyên bố bản án tử cho cuộc hôn nhân nực cười này.
Tôi kéo vali, bước vòng qua người anh ta, nhìn thẳng vào mắt anh, giọng không lớn nhưng cứng rắn đến mức không gì lay chuyển nổi:
“Đi mà nói chuyện với mẹ anh. Hôm nay, cánh cửa này – tôi nhất định phải bước ra.”
“Cô dám?!” – Vương Lệ từ phía sau nhào tới, định túm tóc tôi.
Tôi đã phòng sẵn, né sang bên, bà ta hụt tay, loạng choạng đập vào khung cửa.
Thẩm Hạo luống cuống đỡ mẹ, miệng vẫn vô vọng gọi tên tôi:
“Lâm Mạn! Em đứng lại đó cho anh!”
Tôi không quay đầu, cứ thế kéo vali, bước từng bước xuống cầu thang.
Phía sau, là tiếng chửi rủa điên cuồng của Vương Lệ và tiếng hét bất lực của Thẩm Hạo.
Khi tôi bước ra khỏi cửa khu chung cư, ánh nắng ban trưa chói đến mức khiến mắt tôi đau rát – tôi mới nhận ra nước mắt đã làm mờ đi tầm nhìn từ bao giờ.
Phẫn nộ.
Thất vọng.
Quyết tuyệt.
Cuộc sống tân hôn của tôi, chỉ vỏn vẹn ba ngày, đã kết thúc một cách thê thảm và hỗn loạn như thế.
02
Tôi đứng bên đường, kéo theo chiếc vali, đầu óc trống rỗng.
Gió mùa hè thổi lướt qua mặt, vừa nóng vừa dính, hệt như tâm trạng tôi lúc này—bị cuốn chặt trong một mớ bòng bong rối rắm, không tài nào thở nổi.
Tôi thậm chí còn không biết mình nên đi đâu.
Chiếc điện thoại trong túi không ngừng rung lên điên cuồng. Không cần nhìn cũng biết là Thẩm Hạo.
Tôi hít sâu một hơi, rút điện thoại ra, ấn tắt nguồn.
Thế giới lập tức trở nên yên tĩnh.
Tôi vẫy một chiếc taxi, đọc ra địa chỉ quen thuộc nhất, cũng là nơi duy nhất cho tôi cảm giác an toàn.
“Chú ơi, đến khu XX ạ.”
Đó là nơi tôi lớn lên, nhà của bố mẹ tôi.
Xe bắt đầu chuyển bánh, khung cảnh bên ngoài lùi dần về phía sau.
Những cửa hàng treo đèn lồng đỏ, dán chữ Hỷ—giờ nhìn lại chỉ thấy châm chọc đến tàn nhẫn.
Tôi tựa đầu vào cửa kính, nhìn bóng mình nhợt nhạt phản chiếu lờ mờ, trong lòng dâng lên bao cảm xúc ngổn ngang.
Ba năm trước, tôi quen Thẩm Hạo—anh ta ôn hòa, lịch thiệp, luôn dịu dàng chăm sóc tôi.
Gia cảnh chúng tôi ngang nhau, công việc đều ổn định. Ai cũng nói chúng tôi là cặp trời sinh.
Tôi tưởng mình đã tìm được người có thể nắm tay đi suốt cuộc đời.
Nhưng tôi không ngờ, tấm gương soi quỷ mang tên “hôn nhân” chỉ mất ba ngày đã phản chiếu nguyên hình anh ta—một “con trai ngoan của mẹ” núp sau lớp vỏ “hiếu thuận”, thực chất là một kẻ nhu nhược, bất lực.
Xe dừng dưới tòa nhà quen thuộc. Tôi thanh toán rồi kéo vali bước vào thang máy.
Khi tôi dùng chìa khóa mở cửa, bố mẹ đang ngồi trong phòng khách xem tivi thì sững cả người.
Mẹ tôi nhìn thấy tôi kéo vali, mắt đỏ hoe, chiếc điều khiển trong tay “cạch” một tiếng rơi xuống sàn.
Bà không hỏi gì, chỉ lao nhanh tới, ôm chặt lấy tôi.
“Con gái, sao thế này? Ai bắ//t n//ạt con?”
Vòng tay ấm áp, mùi hương quen thuộc trên người mẹ khiến lớp phòng bị cuối cùng trong tôi tan rã hoàn toàn.
Tôi dụi đầu vào vai mẹ, những ấm ức và phẫn nộ chất chứa suốt cả quãng đường bỗng hóa thành nước mắt nóng hổi, tuôn trào không dứt.
Bố tôi mặt mày sa sầm, đi tới nhận lấy vali trong tay tôi, đặt mạnh xuống sàn.
“Là thằng nhóc nhà họ Thẩm? Hay là mẹ nó?”
Tôi nghẹn ngào kể hết mọi chuyện—từ việc mẹ chồng đòi giữ thẻ lương, đến cách Thẩm Hạo ba phải, xuề xòa, không dám đứng về phía tôi.
Phòng khách lập tức rơi vào tĩnh lặng, chỉ còn tiếng nấc nghẹn của tôi vang lên khe khẽ.
Nghe xong, bố tôi giận đến nỗi đập mạnh tay xuống bàn trà, khiến mấy chiếc chén suýt nữa bật lên.
“Quá đáng thật rồi! Mới cưới được mấy ngày? Cái nhà đó có ý đồ gì đây?!
Hồi trước tôi đã thấy ánh mắt bà mẹ ấy không ổn rồi—tính toán, khôn ranh—ai ngờ mới vài hôm đã hiện nguyên hình cáo già!”
Mẹ tôi vừa dịu dàng vỗ lưng tôi, vừa xót xa lau nước mắt cho tôi.
“Con đừng sợ. Có bố mẹ đây, không ai được phép ức hiếp con!
Chuyện này chưa xong đâu, nhà họ Thẩm phải cho ra lẽ!”
“Không ở thì thôi, nhà mình nuôi không nổi con chắc? Mai bố đi gom hết đồ của con về!”
Sự ủng hộ tuyệt đối của bố mẹ như dòng nước ấm len lỏi qua trái tim lạnh buốt của tôi, tiếp thêm cho tôi dũng khí đối mặt với tất cả.
Mẹ mang tới một bát chè tuyết nhĩ còn ấm, bảo tôi uống chút cho tỉnh táo lại.
Tôi uống vài ngụm, rồi mới bật lại điện thoại.
Vừa khởi động xong, loạt tin nhắn và cuộc gọi nhỡ ồ ạt hiện ra làm máy tôi gần như đơ luôn.
Toàn bộ đều là của Thẩm Hạo.
Mấy tin nhắn đầu tiên đầy trách móc và oán giận:
“Em sao lại trẻ con thế? Không thể nhường mẹ một chút à?
Giờ mẹ anh tức đến mức huyết áp tăng rồi, anh mất mặt với họ hàng như nào em biết không?”
“Lâm Mạn, em quá bướng bỉnh rồi!
Vợ chồng thì phải biết nhường nhịn nhau chứ? Em thế này thì anh sống sao nổi?!”
Nhìn những lời lẽ ấy, tôi chỉ thấy buồn cười.
Trong thế giới của anh ta, thể diện của mẹ, hình ảnh của anh ta trước họ hàng, mãi mãi quan trọng hơn cảm xúc và lòng tự trọng của tôi.
Tôi thẳng tay chuyển sang chế độ im lặng—không muốn trả lời một chữ nào.
Khoảng nửa tiếng sau, giọng điệu của anh ta bắt đầu dịu xuống, rõ ràng đã nhận ra “cứng rắn” không có tác dụng, nên bắt đầu đổi sang “mềm mỏng”.
“Vợ ơi, anh sai rồi, em đừng giận nữa. Anh không nên nổi nóng với em.
Mẹ thì vẫn giữ tư tưởng cũ, bà cũng không có ý xấu đâu…”
“Em về đi, cả nhà mình ngồi xuống nói chuyện đàng hoàng. Đừng để bố mẹ phải lo lắng nữa…”
Lại thêm một lúc nữa, thấy tôi vẫn không hồi âm, anh ta bắt đầu giở chiêu đánh vào tình cảm, cố gắng khơi gợi cảm giác tội lỗi trong tôi.
“Em quên rồi à? Mình từng hứa sẽ cùng nhau phấn đấu, xây dựng tổ ấm riêng của hai đứa…”
“Em quên sinh nhật em năm ngoái anh đã nhịn ăn mì tôm hai tháng để mua cái túi đó cho em rồi à?”
“Dạo này nhà hơi khó khăn, em giúp anh một lần thôi… một lần thôi được không?”
Đến câu cuối cùng, ngón tay tôi khựng lại.
“Nhà đang khó khăn?”
Tôi nhạy bén phát hiện ra điều bất thường trong câu nói tưởng chừng như vô tình ấy.
Chúng tôi vừa tổ chức đám cưới xong, hai bên gia đình đều hỗ trợ không ít, chi phí tiệc cưới, trang trí cũng đã thanh toán đầy đủ.
Công việc của anh ta gần đây cũng không có gì biến động… Vậy thì khó khăn ở đâu ra?
Hơn nữa, cái gọi là “khó khăn” đó… lại cần đến toàn bộ thẻ lương của tôi để giải quyết?
Một ý nghĩ đáng sợ lướt qua đầu tôi.
Tôi lập tức gọi lại cho anh ta.
Gần như ngay khi vừa bấm gọi, máy đã bắt máy. Giọng Thẩm Hạo đầy nôn nóng và mừng rỡ.
“Vợ ơi! Cuối cùng em cũng chịu nghe máy rồi! Em đang ở đâu? Anh đến đón em!”
Tôi không trả lời câu hỏi đó, giọng tôi lạnh như băng:
“Vừa rồi anh nói nhà đang có khó khăn, cụ thể là khó khăn gì? Nói rõ ràng.”
Đầu dây bên kia lập tức im lặng.
Tôi có thể nghe rõ hơi thở của anh ta trở nên gấp gáp.
Sự im lặng đó—so với bất kỳ lời chối cãi nào—lại càng chứng minh vấn đề.
Mãi một lúc sau, anh ta mới ấp úng mở miệng:
“À… là bố anh… có ông bạn làm ăn gặp chút trục trặc dòng tiền, nên nhờ nhà mình giúp đỡ một khoản… chuyện nhỏ thôi.”
“Chuyện đầu tư mà… em nghe cũng chẳng hiểu đâu…”
Lại cái giọng điệu hời hợt đó, lại coi tôi như đứa không biết gì mà qua mặt.
Chính thái độ đó lại càng khiến tôi sinh nghi.
“Thẩm Hạo, chúng ta là vợ chồng. Nếu đến chuyện này mà anh còn giấu tôi… thì cuộc hôn nhân này, tôi thấy cũng không cần thiết phải tiếp tục nữa.”
Nói xong, tôi dứt khoát cúp máy, không cho anh ta thêm bất kỳ cơ hội giải thích nào.
Tay tôi cầm điện thoại, lòng bàn tay đã lạnh toát.
Trực giác mách bảo tôi: cái gọi là “khó khăn” đó, tuyệt đối không đơn giản như lời anh ta nói.
Đằng sau chuyện này… chắc chắn đang che giấu một bí mật lớn mà tôi hoàn toàn không biết.
Và bí mật đó, chính là lý do thực sự khiến mẹ chồng tôi nằng nặc đòi giữ bằng được thẻ lương của tôi.