12.
Sự bình thản của tôi khiến nụ cười của Hứa An An đông cứng trên mặt.
Cũng khiến cả đại sảnh… lặng ngắt như tờ.
Kịch bản của họ không phải như thế này.
Tôi lẽ ra phải hoảng loạn, phải bật khóc, phải vội vàng thanh minh, phải mất kiểm soát.
Chứ không phải điềm tĩnh như lúc này—tựa mặt hồ phẳng lặng, không gợn sóng.
“Chỉ vì mấy bộ đồ trẻ em?”
Tôi nhấc ly nước trên bàn lên, khẽ nhấp một ngụm.
Rồi nhẹ nhàng ngẩng đầu, nhìn thẳng về phía Văn Bội Lan, giọng nói mềm mỏng:
“Dì à, đúng là… con có mua chúng.”
Tôi thản nhiên thừa nhận.
Một tiếng hít sâu lan khắp căn phòng, như có người không kìm được sự sửng sốt.
Ánh mắt Hứa An An lập tức sáng rực.
“Dì nghe thấy chưa? Cô ta tự mình thừa nhận rồi đấy!”
Cô ta không kìm được, gần như muốn nhảy dựng lên vì đắc ý.
Nhưng tôi chẳng buồn để tâm.
Tôi vẫn nhìn về phía Văn Bội Lan, dịu dàng tiếp lời:
“Con mua những bộ đồ đó… không phải vì con nghèo hèn, cũng không phải vì con không xứng bước vào nhà họ Thẩm.”
“Mà vì, da của trẻ sơ sinh… quá non nớt.”
“Những bộ quần áo hàng hiệu ngoài kia, nhìn thì sang trọng, nhưng để giữ dáng áo hay giữ màu sắc, người ta dùng rất nhiều hoá chất xử lý.”
“Trong khi mấy bộ quần áo vải bông thô, giặt đi giặt lại, vải sẽ mềm dần, mặc lên người bé mới là thoải mái nhất.”
“Con mua chúng—là để dùng làm lớp áo lót trong, cho bé mặc sát người.”
“Con biết, chúng không đẹp. Cũng không đắt đỏ.”
“Nhưng với tư cách là một người mẹ…”
“Con chỉ muốn mang đến cho con của mình những thứ an toàn nhất, dễ chịu nhất—dù nó chẳng hề xa hoa.”
Cả căn phòng chìm vào im lặng.
Tôi không cần biện minh, cũng không cần gào lên để bảo vệ bản thân.
Tôi chỉ nói—như một người mẹ.
Từng câu, từng chữ, không nhanh không chậm, nhưng rõ ràng và dứt khoát, rơi xuống tai mỗi người như tiếng gõ vào lòng.
Những ánh mắt lúc nãy còn chứa đầy hoài nghi và khinh miệt, bắt đầu… lung lay.
Vài người phụ nữ đã làm mẹ, liếc nhìn nhau.
Có người nhẹ gật đầu.
Có người nhìn tôi, ánh mắt bắt đầu ánh lên sự đồng cảm và thấu hiểu.
Văn Bội Lan nhìn tôi, ánh mắt từng chất đầy đau đớn và nghi ngờ, giờ đây dần dần tan đi.
Thay vào đó—là một nỗi day dứt và xót xa tận đáy lòng.
Sắc mặt của Hứa An An bắt đầu biến dạng.
Cô ta không ngờ tôi có thể chuyển xoay cục diện nhẹ nhàng đến vậy.
“Cô đang ngụy biện!”
Cô ta gào lên, giọng cao chói:
“Cô chỉ là vì tiết kiệm tiền! Cô là đồ lừa đảo!”
Tôi cuối cùng cũng quay sang nhìn thẳng vào mắt cô ta, ánh mắt lạnh như sương đóng băng:
“Tôi có phải là kẻ lừa đảo hay không—không đến lượt cô định đoạt.”
“Hứa An An, nếu cô đã thích nói về sự thật đến vậy…”
“Vậy thì hôm nay—chúng ta hãy mang hết sự thật ra đây.”
“Để tất cả mọi người cùng nhìn cho rõ.”
Giọng tôi bình thản, nhưng từng từ như dao sắc, cứa vào thần kinh của cô ta.
Hứa An An thoáng sững người—trong đáy mắt hiện lên một tia hoảng loạn mơ hồ.
“Cô… cô nói vậy là có ý gì?”
Tôi bước lên một bước, ánh mắt không rời khỏi gương mặt đã bắt đầu tái nhợt của cô ta:
“Cô nói cô hiểu Tinh Hà—nói cô là người thân thiết nhất với anh ấy.”
“Thế cô có biết… nơi anh ấy ghét nhất trên đời là đâu không?”
“Cô có biết, điều khiến anh ấy hối hận nhất trong cuộc đời, là đã từng quen ai không?”
“Cô có biết, trước khi chết, điều anh ấy muốn nói với mẹ mình nhất, là điều gì không?”
Từng câu hỏi như từng nhát búa giáng xuống.
Hứa An An bước lùi về sau, sắc mặt trắng bệch như tờ giấy.
“Tôi… tôi không hiểu cô đang nói gì…”
“Không hiểu?” Tôi bật cười, ánh mắt lạnh đến rợn người.
“Không sao, tôi có một người hiểu rất rõ.”
“Người ấy… sắp lên tiếng rồi.”
Tôi quay sang tất cả mọi người đang nín thở dõi theo, rồi chậm rãi rút từ trong túi xách ra—chiếc điện thoại cũ màu đen.
Chiếc điện thoại từng nằm trong ngăn kéo khóa kín—mà chính cô ta đã nhắc đến.
“Cái điện thoại này,” – tôi nhìn thẳng vào Hứa An An –
“được để trong chiếc ngăn kéo mà cô từng nói: chứa thứ quý giá nhất, chỉ dành cho người anh ấy yêu thật sự.”
“Vậy thì hôm nay, tôi sẽ để mọi người được nghe…”
“Xem rốt cuộc—người đó là ai.”
Tôi nhấn sáng màn hình, mở ứng dụng ghi âm đã chuẩn bị từ trước.
Không gian lặng đến mức có thể nghe thấy cả tiếng tim đập.
Tôi nhấn nút “Phát”.
Tôi ấn nút phát.
Sau đó, nhẹ nhàng đưa đầu điện thoại lại gần micro của buổi lễ tưởng niệm.
Giây tiếp theo—
Giọng nói của Thẩm Tinh Hà, trong trẻo và chân thật, vang lên khắp không gian trang nghiêm của biệt phủ nhà họ Thẩm.
“Mẹ à… con không biết mẹ có nghe được đoạn ghi âm này không…”
“... Con với Hứa An An, con muốn dứt khoát rồi. Cô ta… đáng sợ quá. Con thật sự… từng quá mù quáng…”
“... Nhưng bây giờ, con đã gặp một cô gái.”
“Cô ấy không giống bất kỳ ai trước đây—rất thuần khiết, rất bình dị… Làm việc ở một tiệm hoa nhỏ.”
“Mẹ ơi… chờ con trở về…”
Ghi âm kết thúc.
Toàn bộ sảnh đường chìm vào sự tĩnh lặng đến ngạt thở.
Một sự im lặng… sắc như dao.
Từng ánh mắt như mũi tên nhọn, đồng loạt phóng về phía Hứa An An, kẻ vừa gào khóc vu khống tôi chưa đầy vài phút trước.
Cô ta đứng đó, mặt trắng bệch như tờ giấy, hai chân run lẩy bẩy như không còn đứng vững.
Miệng cứ lặp đi lặp lại câu nói vô nghĩa:
“Không… không phải vậy… không phải…”
Nhưng chẳng ai còn muốn nghe nữa.
Cô ta đã xong đời.
Ngay tại nơi này—trước mặt tất cả họ hàng, bạn bè, và người thân quen của nhà họ Thẩm.
Bằng giọng nói của chính Thẩm Tinh Hà…
Cô ta bị đẩy lên đoạn đầu đài danh dự.
Bị đóng đinh vào cột nhục nhã—vĩnh viễn không còn cơ hội lật lại.
13.
Thân thể Văn Bội Lan chao đảo dữ dội, suýt nữa ngã quỵ.
Vương dì lập tức bước lên đỡ lấy bà.
Đôi mắt bà đỏ rực, gắt gao nhìn chằm chằm vào Hứa An An.
Trong ánh mắt đó—là cơn giận dữ cuộn trào, là nỗi đau bị lừa dối, và sâu thẳm hơn cả… là một sự lạnh lùng đến tê tái.
“Cô…”
Giọng bà run rẩy, gần như không thành tiếng:
“Đồ… đê tiện!”
Có lẽ—đó là câu nói nặng nhất mà cả đời bà từng buông ra.
Hứa An An sụp đổ hoàn toàn.
Cô ta khuỵu xuống đất, cả người run rẩy, lắc đầu điên cuồng:
“Không… không phải như vậy… dì Văn! Nghe cháu nói đã!”
“Là anh ấy lừa cháu! Là Thẩm Tinh Hà gạt cháu trước! Chúng cháu mới là một đôi mà!”
“Là anh ấy phản bội cháu trước… không phải cháu sai…”
Cô ta bắt đầu gào lên, nói năng lộn xộn, điên loạn, tự tay xé toang cái mặt nạ thánh thiện mà bản thân cật lực giữ suốt bao năm.
Từng câu, từng chữ… trần trụi – tham lam – thảm hại.
Khách khứa nhìn cô ta, ánh mắt chỉ còn lại khinh thường và ghê tởm.
Không một ai đồng cảm.
Không ai chìa tay.
Một kẻ tham lam vô độ, còn dám bôi nhọ người đã khuất ngay trong ngày tưởng niệm, lại còn dựng chuyện hãm hại người vô tội…
—không xứng đáng nhận sự thương hại.
Văn Bội Lan nhắm mắt lại, hít sâu một hơi.
Khi bà mở mắt ra, ánh mắt đã hoàn toàn lạnh lẽo và dứt khoát:
“Bảo vệ.”
Bà gằn từng chữ, giọng nói lạnh đến đóng băng:
“Kéo cô ta ra ngoài.”
“Từ hôm nay trở đi—tôi không muốn nhìn thấy khuôn mặt này ở bất kỳ đâu nữa.”
“Nói với nhà họ Hứa—mọi mối hợp tác giữa hai nhà, chấm dứt từ đây.”
“Nhà họ Thẩm chúng tôi… không có loại người thân như thế.”
Lời bà rơi xuống từng chữ, rắn như sắt—lạnh như thép.
Không phải cơn giận bốc đồng. Mà là tuyên án.
Là bản kết tội dành cho Hứa An An và cả dòng họ đứng sau cô ta.
Hai người bảo vệ lập tức tiến đến, lôi Hứa An An đang mềm nhũn như cọng bún khỏi mặt đất.
“Không! Dì Văn! Dì không thể làm vậy với cháu!”
“Cháu biết sai rồi! Cháu thật sự biết lỗi rồi!”
“Cho cháu một cơ hội nữa… làm ơn…!”
Tiếng khóc lóc, la hét, vùng vẫy của cô ta vang vọng khắp biệt phủ Thẩm gia—
Nhưng không ai thèm để tâm.
Không một ánh mắt xót thương.
Cô ta đã bị xóa tên khỏi thế giới này.
Tiếng gào khóc thảm thiết của cô ta, dừng lại ngay khoảnh khắc bị lôi khỏi đại sảnh.
Thế giới—cuối cùng cũng yên tĩnh trở lại.
Thân thể Văn Bội Lan lại lảo đảo lần nữa.
Tôi vội vàng bước lên, đỡ lấy cánh tay còn lại của bà.
“Dì…” – Tôi khẽ gọi.
Bà quay sang nhìn tôi.
Ánh mắt ấy—phức tạp đến tột cùng.
Có xúc động, có biết ơn, có cả sự soi xét... và thoáng đâu đó, một tia mơ hồ mà tôi không thể hiểu nổi.
Bà nhìn tôi. Rồi lại nhìn đóa hồng trắng tinh khiết đang nằm yên trong tay tôi.
Sau đó—bà chậm rãi đưa tay lên, nhẹ nhàng chạm vào má tôi.
“Đứa bé ngoan…”
“Con đã phải chịu ấm ức rồi.”
Một câu nói ấy—khiến tim tôi bất giác nghẹn lại.
Lồng ngực nóng rát, nước mắt suýt nữa rơi ra.
Tôi khẽ lắc đầu.
“Dì ơi… chúng ta về nhà thôi.”
“Ừ.”
Bà khẽ gật đầu.
“Về nhà.”
Bà quay người lại, đối mặt với tất cả quan khách—những người vừa xem trọn vẹn vở kịch bi hài của một gia tộc danh giá.
Bà cúi người nhẹ một cái.
“Hôm nay, khiến mọi người chê cười rồi.”
“Cửa nhà không may, để xảy ra chuyện nhơ nhuốc thế này.”
“Tang lễ của Tinh Hà… đến đây là kết thúc.”
“Tiếp đãi chưa chu toàn, xin mọi người lượng thứ.”
Dứt lời, bà không quay đầu lại.
Bên cạnh tôi và Vương dì dìu lấy cánh tay, bà từng bước một, băng qua đám đông, rời khỏi nơi lẽ ra phải là nghiêm trang, lại biến thành một sân khấu kịch đau đớn này.
Ngoài trời u ám.
Gió lạnh rít qua mặt, đau buốt như dao cắt.
Tôi nhẹ nhàng đỡ Văn Bội Lan vào xe.
Không ai nói gì cả.
Chiếc xe lặng lẽ lăn bánh, lao vút về phía căn biệt thự đã quen thuộc.
Tôi biết—khi trở về cái gọi là “nhà” ấy…
Một cuộc đối thoại còn khó khăn hơn rất nhiều đang chờ tôi ở đó.
Bản ghi âm của Thẩm Tinh Hà đã hủy diệt Hứa An An.
Nhưng đồng thời, nó cũng phơi bày một sự thật khác trước mắt Văn Bội Lan:
Người con gái cuối cùng được Tinh Hà yêu… không phải tôi.
Tấm màn che tên “Giang Nguyệt” đã bị rách toạc một mảng.
Và trước khi mọi thứ sụp đổ hoàn toàn, tôi phải tìm cách…
Khâu lại nó.
Bằng một phương pháp hoàn toàn khác.
14.
Về đến biệt thự, Văn Bội Lan cho tất cả người hầu lui xuống.
Căn phòng khách rộng lớn trở nên tĩnh lặng đến đáng sợ.
Chỉ còn tiếng lửa trong lò sưởi lách tách cháy, ánh sáng hắt lên tường thành những đốm đỏ cam lay động.
Không khí đặc quánh như thể ngưng đọng lại, khiến người ta nghẹt thở.
Bà ngồi trên ghế sofa, trong tay cầm một khung ảnh.
Trong ảnh là Thẩm Tinh Hà những năm thiếu niên—cậu thiếu niên rạng rỡ, nụ cười chói lọi như mặt trời giữa hè.
Bà nhìn tấm ảnh rất lâu, rất lâu.
Sau đó, cuối cùng… bà ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào tôi.
“Giang Nguyệt.”
Bà gọi tôi.
“Ngồi đi.”
Tôi gật đầu, ngoan ngoãn ngồi xuống chiếc sofa đối diện bà.
Hai tay vô thức đan vào nhau.
Lòng bàn tay ướt đẫm mồ hôi.
“Bản ghi âm đó…”
Giọng bà khàn đi một cách bất thường.
“…Là chuyện gì?”
Phán xét cuối cùng—đã tới.
Tôi hít sâu một hơi, cố gắng giữ cho mình bình tĩnh.
Tôi không trả lời ngay.
Mà đứng dậy.
Đi đến trước mặt bà.
Rồi… tôi từ từ quỳ xuống.
Hành động của tôi khiến Văn Bội Lan sững sờ.
“Con làm gì vậy? Mau đứng dậy!”
Tôi khẽ lắc đầu.
Nước mắt—rốt cuộc cũng rơi xuống, từng giọt lớn lăn dài trên má.
“Dì ơi, con xin lỗi…”
“Con đã lừa dì.”
Lời thú nhận ấy khiến thân hình bà cứng đờ.
Bà nhìn tôi, trong mắt ánh lên một nỗi đau đớn khó giấu.
Tôi hít sâu, bắt đầu kể—không phải toàn bộ sự thật, nhưng cũng không hoàn toàn là dối trá.
“Con và Tinh Hà… quen nhau, nhưng quan hệ rất đặc biệt.”
“Bọn con thật sự từng ở bên nhau. Nhưng anh ấy chưa bao giờ giới thiệu con với bạn bè hay người thân.”
“Quan hệ của tụi con… giống như một bí mật.”
“Vì hiểu lầm, bọn con chia tay.”
“Khi con biết tin anh ấy qua đời, thì cũng là lúc… con phát hiện mình mang thai.”
“Khi ấy con đã hoàn toàn tuyệt vọng, không còn ai bên cạnh…”
“Và ngay lúc con chẳng còn đường lui, thì con gặp dì ở nghĩa trang.”
“Dì giống như cọng rơm cứu mạng con trong lúc đuối nước.”
“Con không cố tình gạt dì. Con chỉ… thật sự quá tuyệt vọng.”
“Con muốn giữ lại đứa bé này, muốn cho nó một gia đình, muốn được sống tiếp.”
“Vì vậy, khi dì hiểu lầm, con đã im lặng, đã… không phủ nhận.”
Tôi ngẩng đầu lên, ánh mắt đẫm lệ.
“Tất cả những gì con làm, đều là vì đứa trẻ này.”
“Dì muốn trừng phạt con, con không oán không hối.”
“Nhưng… xin dì, đừng ghét bỏ đứa bé.”
“Nó vô tội.”
“Dì ơi, con xin lỗi…”
“Con biết con sai rồi, sai đến không thể tha thứ.”
“Con không cầu mong dì tha lỗi cho con.”
“Con chỉ xin dì… hãy để con sinh đứa bé này ra.”
“Chờ con sinh xong, con sẽ lập tức rời đi, vĩnh viễn không bao giờ xuất hiện trước mặt dì và nhà họ Thẩm nữa.”
Nói rồi, tôi cúi đầu thật sâu, dập mạnh trán xuống sàn.
Tiếng “cốc” nặng nề vang lên trong căn phòng tĩnh mịch, như một tiếng trống vang vọng vào tim người.
Tôi biết—đây là con đường sống cuối cùng của mình.
Đổ hết mọi sai lầm vào sự tuyệt vọng của bản thân, vào quyết định mù quáng khi chẳng còn lối thoát. Đặt mình vào vị trí một kẻ cũng từng bị bỏ rơi, từng khổ đau vì tình cảm—chân thành nhưng yếu đuối.
Và quan trọng nhất, tôi đặt cược tất cả vào đứa trẻ trong bụng mình.
Tôi tin rằng sau cú sốc phản bội từ Hứa An An, dì Văn sẽ mềm lòng trước tôi—một kẻ cũng bị tổn thương, cũng là "nạn nhân".
Tôi tin rằng, với người mẹ vừa mất con như dì, đứa bé mang huyết thống nhà họ Thẩm là tia sáng cuối cùng mà bà có thể bám vào.
Phòng khách lặng như tờ.
Chỉ còn tiếng củi cháy lách tách trong lò sưởi và nhịp tim đập thình thịch trong tai tôi.
Từng giây trôi qua dài như cả thế kỷ.
Rồi…
Một đôi tay ấm áp nâng tôi dậy.
Là dì Văn.
Khuôn mặt bà đầy nước mắt.
“Đứa ngốc này…”
Bà ôm chầm lấy tôi, vòng tay run rẩy mà siết chặt.
“Con cũng là một đứa trẻ khổ…”
Lời nói ấy khiến tôi toàn thân chấn động.
Tôi biết… mình đã thắng ván cược này.
“Giang Nguyệt à, chuyện này… không trách con đâu.”
Giọng bà nghẹn lại.
“Là thằng Tinh Hà nó sai, là nó có lỗi với con…”
“Còn cái cô bé ở tiệm hoa kia… có khi chỉ là một phút nông nổi của nó, hoặc cũng có thể… nó cố tình chọc tức con…”
Bà bắt đầu tự tìm lý do để tha thứ.
Không phải cho tôi. Mà là cho chính bản thân bà.
Bà cần một lý do để giữ tôi và đứa bé lại—một lý do đủ để trấn an nỗi đau mất con, và bù đắp phần máu mủ cuối cùng mà nhà họ Thẩm còn sót lại.
“Thôi, mọi chuyện… đều đã qua rồi. Qua hết rồi…”
Bà nhẹ nhàng vỗ lưng tôi, từng nhịp như đang trấn an trái tim đầy thương tích.
“Từ nay về sau, không được nói những lời muốn rời đi nữa.”
“Nơi này, chính là nhà của con.”
“Đứa bé trong bụng con… là mầm sống cuối cùng của nhà họ Thẩm.”
“Không ai có quyền cướp nó đi.”
Bà buông tôi ra, rút khăn tay chậm rãi lau đi hàng nước mắt lăn dài trên má tôi.
Ánh mắt bà lúc này, không còn run rẩy hay mơ hồ.
Chỉ còn lại sự quyết đoán lạnh lùng và niềm tin không gì lay chuyển được.
“Giang Nguyệt, nghe kỹ lời dì nói.”
“Từ hôm nay trở đi, con là con dâu mà dì – Văn Bội Lan – chính tay chọn.”
“Chuyện cũ, cứ để nó vùi xuống tận đáy lòng, chôn luôn với người đã mất.”
“Về sau, ai dám mở miệng nói xấu con nửa lời—dì là người đầu tiên không bỏ qua.”
Bàn tay bà nắm lấy tay tôi, lực siết chặt đến mức run nhẹ.
Như đang truyền cho tôi một loại sức mạnh.
Cũng như… ấn định một lời thề không cần ngôn từ – một hiệp ước máu giữa hai người đàn bà.
Một mối liên kết chặt chẽ.
Một "liên minh" chỉ thuộc về hai chúng tôi—một người mất con, một người giữ giọt máu cuối cùng.