5.
Sáng hôm sau, Văn Bội Lan ra ngoài từ rất sớm.
Bà nói muốn đến chùa cầu bình an cho tôi và đứa bé.
Chị Vương thì bận rộn dưới bếp, đang chuẩn bị một loạt món tẩm bổ dành cho bà bầu.
Cả căn biệt thự chìm trong yên tĩnh—một cơ hội hoàn hảo hiếm có.
Tôi bước vào phòng Thẩm Tinh Hà, khóa trái cửa lại.
Tim đập thình thịch như trống trận.
Tôi đi thẳng đến bàn học, kéo thử ngăn dưới cùng.
Không nhúc nhích.
Là khóa số—bốn chữ số.
Mật mã sẽ là gì?
Sinh nhật?
Tôi lục tìm một cuốn album ảnh đặt trên giá sách.
Bên trong là những bức ảnh từ lúc anh ta còn bé đến khi trưởng thành.
Phía sau mỗi tấm hình, Văn Bội Lan đều cẩn thận ghi lại ngày tháng và sự kiện.
Tôi tìm được ngày sinh của Thẩm Tinh Hà: 16 tháng 8.
Tôi thử 0816, rồi 1608. Sai cả hai.
Là sinh nhật của bà Văn? Hay của bố anh ta?
Tôi không có cách nào biết được.
Và với kiểu tính cách nổi loạn, ưa mạo hiểm như Thẩm Tinh Hà, việc anh ta chọn ngày sinh của người thân làm mật mã là điều khó xảy ra.
Là một kỷ niệm đặc biệt chăng?
Ngày gặp mặt "đầu tiên" giữa tôi và anh ta ư?
Chuyện đó vốn là tôi bịa ra—càng không thể.
Là sinh nhật của Hứa An An?
Ý nghĩ ấy khiến tim tôi thắt lại.
Nếu thật sự là vậy… thì mối quan hệ giữa cô ta và Tinh Hà rõ ràng không hề đơn giản.
Và vị trí của tôi—sẽ trở nên cực kỳ nguy hiểm.
Tôi buộc mình phải bình tĩnh lại.
Không thể tự mình dọa mình.
Tôi bắt đầu lục soát khắp phòng, không bỏ sót bất kỳ ngóc ngách nào.
Tủ quần áo, gầm giường, các hốc tường trong giá sách.
Ngoài vài bộ đồ đắt tiền và mấy chiếc cúp thể thao mạo hiểm, chẳng có gì hữu ích.
Máy tính xách tay thì có mật khẩu.
Điện thoại thì từ lâu đã bị phá hủy cùng với tai nạn của anh ta.
Manh mối… như thể bị cắt đứt toàn bộ.
Tôi dần mất kiên nhẫn, buông mình ngồi phịch xuống tấm thảm dày dưới sàn.
Ánh mắt vô thức quét qua căn phòng lần nữa.
Cuối cùng, dừng lại trên một bức ảnh lớn treo trên tường.
Trong ảnh, Thẩm Tinh Hà mặc bộ đồ bay lượn, đứng trên mép một vách núi dựng đứng.
Sau lưng là khung cảnh núi tuyết trùng điệp và biển mây trắng xóa.
Anh ấy dang rộng hai tay, nở nụ cười rạng rỡ đến chói mắt.
Đó là kiểu nụ cười phát ra từ tận đáy lòng—một người thật sự yêu cuộc sống, yêu thế giới này.
Tôi đứng dậy, bước đến gần bức ảnh.
Cảnh trong ảnh không lạ—một trong những thánh địa nổi tiếng nhất thế giới của dân chơi thể thao mạo hiểm: Jungfrau – đỉnh Jungfrau ở Thụy Sĩ.
Ngay góc phải bên dưới bức ảnh, tôi chợt thấy một chi tiết nhỏ.
Một dòng chữ ký rất nhỏ, không phải của nhiếp ảnh gia, mà là của chính Thẩm Tinh Hà.
Nét bút mạnh mẽ, đầy cá tính: “S.X.H”, phía sau là một chuỗi số lạ:
46.5771, 7.9625
Tôi chết lặng.
Không phải ngày tháng. Mà là…
Tọa độ địa lý.
Tim tôi đập thình thịch.
Một ý nghĩ điên rồ vụt lên trong đầu:
Nếu nơi ấy là nơi anh ta yêu nhất… thì có thể nào, tọa độ đó chính là mật mã?
Nhưng dãy số ấy quá dài. Mật khẩu chỉ có bốn chữ số.
Sẽ là 5771? 7962? Hay một tổ hợp nào khác?
Tôi hít sâu, ngồi xuống trước ngăn kéo.
Bắt đầu thử từng dãy.
5771. Không đúng.
7962. Vẫn sai.
Tôi đổi đủ kiểu hoán đổi tám con số ấy.
Một lần. Hai lần. Mười lần…
Ngón tay tôi bắt đầu tê rần.
Ngay khi tôi gần như muốn bỏ cuộc…
Tôi thử một dãy cuối cùng.
Lấy hai chữ số đầu sau mỗi dấu thập phân:
5779.
“Cạch.”
Một tiếng khẽ vang lên.
Nhưng trong căn phòng lặng ngắt, âm thanh ấy chẳng khác gì một tiếng sét.
Nó đã mở.
Toàn thân tôi chấn động.
Tôi từ từ—rất chậm—kéo ngăn kéo ra.
Bên trong không có nhật ký.
Không có thư tình.
Chỉ có một chiếc điện thoại màu đen, hơi cũ.
Và một tập giấy A4, được kẹp lại bằng một chiếc kẹp sắt.
Tôi cầm tập giấy lên.
Trang đầu tiên là… một bản thảo hợp đồng.
Tiêu đề: Thỏa thuận tiền hôn nhân
Bên A: Thẩm Tinh Hà.
Bên B: Hứa An An.
Tôi tiếp tục đọc xuống.
Nội dung của bản thỏa thuận… nghiệt ngã đến mức khó tin.
Hứa An An sau khi kết hôn sẽ không được phép tiếp cận bất kỳ tài sản cá nhân hay cổ phần công ty nào của Thẩm Tinh Hà – dưới bất kỳ hình thức nào.
Cô ta chỉ được nhận một khoản sinh hoạt phí cố định hằng tháng, ít đến mức không đủ mua một chiếc túi hiệu tầm trung.
Nếu ly hôn—ra đi tay trắng.
Phía dưới là chữ ký nguệch ngoạc của Thẩm Tinh Hà.
Cột bên phải—chỗ dành cho Hứa An An—vẫn còn trống trơn.
Tim tôi đập liên hồi.
Đây đâu phải là một bản hợp đồng hôn nhân—đây là một bản hợp đồng sỉ nhục.
Thẩm Tinh Hà căn bản không hề có ý định cưới cô ta.
Anh ta dùng cách tàn nhẫn và tuyệt tình nhất để đẩy Hứa An An ra xa—hoặc cũng có thể… là để thử xem cô ta rốt cuộc yêu anh, hay chỉ yêu tiền.
Tôi lật sang trang tiếp theo.
Là hàng loạt ảnh chụp màn hình tin nhắn điện thoại.
Một trang, hai trang… tin nhắn đều do Hứa An An gửi.
“Tinh Hà, mẹ em lại nhập viện rồi, cần gấp 200.000 để mổ, anh chuyển gấp giúp em đi.”
“Em mới thấy một cái túi Hermès đẹp lắm, mua cho em nha?”
“Anh mà còn không trả lời em, em sẽ nói với dì Văn là em có thai với anh đấy!”
“Anh nghĩ gì vậy? Né tránh em? Anh tin không, em sẽ tung hê mọi chuyện của hai đứa mình!”
Dọa dẫm. Vòi vĩnh. Tống tiền.
Những lời lẽ trần trụi đến lạnh sống lưng.
So với cái vẻ "thục nữ hiểu chuyện" trước mặt Văn Bội Lan—là hai con người hoàn toàn khác nhau.
Còn tin nhắn từ phía Thẩm Tinh Hà thì… thưa thớt đến đáng thương.
Ban đầu chỉ là một câu: “Tiền anh chuyển rồi.”
Sau đó là: “Em vừa phải thôi.”
Cuối cùng—là im lặng tuyệt đối.
Tôi bỗng hiểu ra mọi chuyện.
Hứa An An chưa từng là thanh mai trúc mã gì hết.
Cô ta chỉ là một con đỉa bám vào Thẩm Tinh Hà.
Cái chết của Thẩm Tinh Hà, với cô ta mà nói, không phải là mất đi một người bạn…
Mà là mất đi một cái ví biết đi, một tấm vé để bước chân vào giới hào môn, tan thành mây khói.
Vậy nên, khi tôi bất ngờ xuất hiện—với cái bụng ba tháng của mình—
Tôi chính là mối đe dọa lớn nhất của cô ta.
Bởi vì đứa bé này… chính là lá bài lớn nhất tôi đang có.
Cũng là chướng ngại cuối cùng của cô ta.
Tôi đặt lại tập tài liệu vào ngăn kéo, rồi cầm lấy chiếc điện thoại màu đen.
Không có mật khẩu.
Tôi nhấn sáng màn hình.
Bên trong trống trơn, chỉ có một ứng dụng ghi âm.
Tôi mở ra—chỉ thấy một đoạn ghi âm duy nhất.
Thời điểm ghi âm… là một ngày trước khi Thẩm Tinh Hà gặp nạn.
Tôi cắm tai nghe vào, run run ấn nút phát.
Ban đầu là tiếng gió gào thét, ào ào lẫn trong không khí loãng.
Sau đó—là giọng nói của Thẩm Tinh Hà, lẫn trong hơi thở gấp gáp:
“Mẹ… con không biết mẹ có thể nghe được đoạn này hay không.”
“Ngày mai con sẽ bay ở một địa điểm mới. Nguy hiểm hơn mọi lần… nên con muốn thu âm lại.”
“Những năm qua, con thật sự quá tệ, khiến mẹ phải lo nghĩ từng chút.”
“Thật ra… con đã chán những trò chơi liều mạng này từ lâu rồi. Chỉ là… con không biết làm sao để dừng lại.”
“Mẹ à… con đã cắt đứt với Hứa An An rồi. Người phụ nữ đó… đáng sợ lắm. Trước đây đúng là con mù quáng.”
“Lần này về, con sẽ nói hết với mẹ.”
“Con… con thật sự đã gặp được một cô gái.”
“Cô ấy khác hẳn những người còn lại. Rất trong trẻo, rất bình thường. Làm việc ở một tiệm hoa nhỏ.”
“Con muốn bắt đầu lại cùng cô ấy. Sống kiểu đời mà mẹ luôn mong con có được—bình yên, tử tế.”
“Mẹ… đợi con về nhé.”
Đoạn ghi âm đến đây thì đột ngột ngắt.
Tôi cứng người lại.
Tay run lẩy bẩy.
Nước mắt… không báo trước mà rơi lã chã.
Lần này, không phải vì diễn.
Mà là lần đầu tiên—tôi thật sự thấy đau lòng vì một người tôi chưa từng gặp mặt.
Anh ấy đã muốn quay đầu. Nhưng không còn cơ hội để trở lại nữa.
Và giờ đây, tôi hiểu rõ—
Trong ngăn kéo kia không hề cất giữ những lời yêu đương lãng mạn.
Mà là cuộc vật lộn cuối cùng của một người đang muốn thoát ra khỏi vũng lầy, là quyết tâm đoạn tuyệt quá khứ để bắt đầu lại.
Tất cả những gì tôi vừa tìm thấy—
Đủ để đẩy Hứa An An xuống địa ngục.
Và tôi—
đang nắm trong tay chiếc chìa khóa có thể mở cánh cổng đó.
6.
Tôi đặt lại điện thoại và tập tài liệu vào chỗ cũ, khóa ngăn kéo lại.
Như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.
Nhưng tôi biết… mọi thứ đã hoàn toàn thay đổi.
Từ thế bị động phòng thủ, tôi đã sẵn sàng để phản công.
Tôi không cần phải thẳng tay ném mớ bằng chứng đó vào mặt Văn Bội Lan—như thế quá ngu ngốc.
Chỉ khiến bà ấy sinh nghi: tại sao tôi lại có thể mở được ngăn kéo?
Tệ hơn, sẽ khiến bà nghi ngờ động cơ thực sự của tôi.
Điều tôi cần làm—là bày một ván cờ.
Một cái bẫy tinh tế, khiến Hứa An An tự mình nhảy vào.
Khiến cô ta tự tay xé toang chiếc mặt nạ "con gái nhà người ta" trước mặt Văn Bội Lan.
Chiều hôm đó, Hứa An An lại đến.
Lần này, cô ta mang theo một giỏ hoa quả tinh xảo, khuôn mặt nở một nụ cười “rất biết lỗi”.
“Dì Văn, chị Giang Nguyệt, hôm nay con đến để xin lỗi chuyện hôm qua.”
Cô ta đặt giỏ trái cây lên bàn, cúi đầu như cô học sinh gương mẫu biết sai:
“Là con không đúng, nói năng thiếu suy nghĩ, khiến chị buồn… mong chị bỏ qua cho em.”
“Chị Giang Nguyệt… chị tha lỗi cho em nhé?”
Cô ta diễn rất đạt—từng ánh mắt, từng động tác, đều tỏ ra ngoan ngoãn và biết hối lỗi.
Văn Bội Lan nghe vậy, sắc mặt cũng dịu lại đôi chút.
“Biết sai là tốt rồi. Sau này chú ý lời ăn tiếng nói một chút.”
Tôi nhìn cô ta, mỉm cười dịu dàng hơn bất kỳ lần nào trước đây.
“Không sao đâu, An An. Chị không để bụng.”
“Em cũng chỉ là lo cho Tinh Hà quá thôi, chị hiểu mà.”
Sự rộng lượng của tôi khiến Hứa An An khựng lại.
Cô ta có lẽ nghĩ tôi sẽ tỏ ra lạnh lùng, tiếp tục làm cao.
“Chị thật tốt quá đi mất.”
Cô ta nhanh chóng nắm lấy tay tôi, giả vờ thân mật, ôm lấy cánh tay tôi như hai chị em gái.
“Em biết chị rộng lượng nhất mà.”
Chị Vương đem trà bánh lên, không khí trong phòng khách bỗng trở nên… đầm ấm, hòa thuận.
Ba người ngồi quây quần bên nhau, ai nhìn vào cũng sẽ nghĩ đây là một khung cảnh êm đềm, ấm cúng giữa gia đình.
Nhưng tôi biết—
Màn kịch của Hứa An An… còn chưa kết thúc.
Màn xin lỗi chẳng qua chỉ là màn dạo đầu.
Tôi biết chắc cô ta sẽ còn chiêu sau.
Quả nhiên—sau khi trò chuyện vài câu chuyện thời tiết và vài tin đồn nhảm không đầu không cuối—
Hứa An An "vô tình" nhắc đến Thẩm Tinh Hà.
“Nói mới nhớ, hồi trước Tinh Hà rất hay đưa em đến một nhà hàng Ý tên là La Stella.”
Cô ta vừa nói vừa tỏ ra hoài niệm.
“Anh ấy gọi đó là căn cứ bí mật của mình. Món tiramisu ở đó—ngon như vị của mẹ anh ấy nấu vậy.”
Nói xong, ánh mắt cô ta nhanh chóng đảo một vòng: nhìn sang Văn Bội Lan, rồi lại nhìn về phía tôi.
Tôi cười lạnh trong lòng.
Tới rồi.
Lại là một cái bẫy.
La Stella — nhà hàng Ý đó, tôi đã thấy nó không ít lần trong tin nhắn giữa cô ta và Thẩm Tinh Hà.
Đó là nơi hai người gặp nhau lần cuối.
Cũng là nơi họ cãi nhau to nhất, xé toang mọi giả vờ.
Tại chính nhà hàng đó, Thẩm Tinh Hà ném thẳng bản hợp đồng tiền hôn nhân vào mặt Hứa An An.
Giờ cô ta nhắc lại địa điểm này, rõ ràng đang muốn tái hiện chiêu cũ.
Nếu tôi nói:
“À, anh ấy cũng từng dẫn tôi tới đó.”
Cô ta sẽ lập tức hỏi tới tấp: quán nằm ở đâu, không gian thế nào, món ăn đặc trưng là gì, v.v…
Tôi chưa từng đặt chân tới đó, ắt hẳn sẽ hở sườn.
Còn nếu tôi nói:
“Chưa từng nghe tới.”
Thì chẳng khác nào tự vả vào cái mác "người yêu thân thiết" mà tôi đang đeo.
Một nước cờ khó. Đúng kiểu “tiến thoái lưỡng nan”.
Đáng tiếc là… cô ta không biết tôi đã xem trước toàn bộ kịch bản.
Tôi không hề đi theo hướng cô ta dẫn dắt.
Ngược lại, tôi khẽ nhíu mày, như thể có chút nghi hoặc và… khó chịu.
“La Stella?”
Tôi lặp lại cái tên ấy bằng giọng thấp nhẹ.
“Sao vậy chị?” – Hứa An An lập tức lao vào, đôi mắt rạng rỡ – “Chị nhớ ra gì à?”
Tôi khẽ lắc đầu, giọng ngập ngừng.
“Không có gì đâu… chỉ là cái tên này… hình như Tinh Hà từng nhắc tới một lần.”
“Ồ? Anh ấy nói gì vậy?” – mắt cô ta sáng rực, háo hức như chờ một con mồi rơi trúng bẫy.
Tôi ngẩng lên, nhìn cô ta bằng ánh mắt thành thật pha chút ngây thơ:
“Anh ấy nói… ông chủ nhà hàng đó còn nợ anh ấy một khoản tiền chưa chịu trả.”
“Còn bảo đồ ăn ở đó dở tệ, đặc biệt là tiramisu… ngọt gắt cổ, ai mà khen ngon thì đúng là không có gu.”
Tôi nói xong, còn cố tình buông thêm một câu nhẹ như gió:
“Anh ấy còn dặn tôi… tránh xa cái quán đó ra, nói là xui xẻo.”
Không khí trong phòng khách, như bị đông cứng lại trong tích tắc.
Nụ cười trên mặt Hứa An An—vỡ vụn từng chút một.
Như thể có ai vừa tát cô ta một cái giữa mặt.
Cô ta đỏ mặt tía tai, gần như bật dậy khỏi ghế.
“Không… không thể nào!”
Cô ta hét lên, giọng cao vút như bị bóp nghẹn.
“Anh ấy nói linh tinh! Tinh Hà rất thích tiramisu ở đó! Đó là món anh ấy yêu thích nhất mà!”
Văn Bội Lan sửng sốt, quay sang nhìn cô ta:
“An An, sao con lại kích động như vậy?”
“Con… con…” – Hứa An An như sực tỉnh, vội thu lại vẻ hoảng loạn, cười gượng – “Con chỉ là… thấy lạ thôi. Sao Tinh Hà lại nói vậy chứ? Rõ ràng nhà hàng đó rất ổn…”
Tôi “vừa đủ” ngây thơ, nhíu mày như đang hoang mang thật sự.
Tôi nhìn cô ta, nhẹ giọng hỏi:
“An An… em quen ông chủ nhà hàng đó à?”
“Hay là… cái người mà Tinh Hà nói là ‘đòi tiền mãi không dứt’, chính là em?”
Tôi vội xua tay, làm bộ như sợ mình lỡ lời:
“Chị hỏi bâng quơ thôi, em đừng để tâm nhé.”
“Tại Tinh Hà từng nói, lần cuối cùng anh ấy đến chỗ đó là để cắt đứt với một người… chỉ biết đòi tiền anh ấy, hết lần này đến lần khác.”
Từng câu tôi nói ra… đều là trích từ tin nhắn gốc của Hứa An An gửi cho Thẩm Tinh Hà.
Chỉ khác là—tôi đổi cách kể thành lời anh ấy từng nói.
Tôi vừa nói, vừa nhẹ nhàng quan sát phản ứng của cô ta.
Máu trên mặt Hứa An An rút sạch.
Cô ta tái nhợt như bị rút cạn máu—mặt trắng bệch không còn chút sắc hồng.
Đôi mắt trừng lớn, không rời khỏi tôi, môi run lên bần bật, không thốt nổi một chữ.
Cô ta hoang mang.
Hoàn toàn không hiểu nổi.
Những chi tiết mà chỉ cô và Thẩm Tinh Hà biết—tôi làm sao có thể biết?
Theo kịch bản trong đầu cô ta, tôi chỉ là một kẻ “giả danh người yêu”, không có gì ngoài cái bụng ba tháng.
Nhưng giờ đây… tôi lại nắm hết bài.