Bà ta đứng dậy, mắt sưng đỏ nhưng ánh mắt sắc như dao:
“Giờ than thở có ích gì? Việc cấp bách là làm sao giảm thiệt hại xuống thấp nhất!”
Rồi bà ta nhìn tôi:
“Vãn Vãn, con là nạn nhân, cũng là người duy nhất hiện giờ có thể nói chuyện được với bên cảnh sát.
Nếu chúng ta để Trạch Ngôn chịu trừng phạt thích đáng… thì con có thể… tha cho nhà họ Cố không?”
Tất cả ánh mắt lại lần nữa đổ dồn về tôi.
Tôi thong thả uống một ngụm trà:
“Tha cho nhà họ Cố là ý gì?”
“Là…” bà ta nói khó khăn, “Là vụ tai nạn, có thể chỉ truy cứu một mình Trạch Ngôn được không? Đừng kéo theo vụ thuế má mấy năm trước của công ty?
Còn chuyện của Tô Nhược… cứ nói là một mình Trạch Ngôn làm, chúng tôi đều không biết gì?”**
Tôi bật cười.
Tiếng cười vang lên giữa căn phòng im ắng, chói tai vô cùng.
“Nói cách khác,” tôi nói,
“các người muốn tôi… giúp các người nói dối?”
“Không phải nói dối!” Chú ba vội vàng tiếp lời,
“Là nói sự thật! Chúng tôi thực sự không biết chuyện gì cả mà!”
“Thật sao?” Tôi đặt chén trà xuống, nhìn thẳng từng người một:
“Ba năm trước sau vụ tai nạn, mảnh đất khu Tây rơi vào tay tập đoàn Cố Thị là ai đi quan hệ?
Ai giúp xóa kết quả HIV dương tính của Tô Nhược khỏi hệ thống bệnh viện?
Ai giúp thu xếp khoản nợ cờ bạc ba trăm vạn của con trai bác sĩ Trần ở Macao?”
Mỗi câu hỏi, sắc mặt một người trắng thêm vài phần.
“Những chuyện đó,” tôi nói rõ từng chữ,
“các người… thật sự không biết gì?”
Im lặng như tờ.
Cuối cùng Cố Kiến Quốc cũng lên tiếng, giọng mỏi mệt:
“Lâm Vãn, con muốn gì, cứ nói thẳng.”
Tôi đợi đúng câu này.
“Ba điều kiện.” Tôi giơ ba ngón tay:
“Một:
Toàn bộ tài sản đứng tên Cố Trạch Ngôn và ba mẹ hắn — gồm cổ phần trong tập đoàn Cố Thị — chuyển nhượng hết cho tôi, coi như bồi thường cho cái chết của ba mẹ tôi.”
“Hai:
Tập đoàn Cố Thị chi 50 triệu, lập quỹ ‘Chống gian lận y tế’.
Tôi làm chủ tịch hội đồng.
Số tiền này là cái giá các người phải trả vì đã dung túng cho Cố Trạch Ngôn trục lợi y tế.”
“Ba:
Tôi muốn biết toàn bộ sự thật về vụ tai nạn ba năm trước.
Tất cả người liên quan, người biết chuyện, người đồng lõa — không được bỏ sót ai.”
Phòng khách nổ tung.
“Năm mươi triệu?! Cô điên rồi à?!”
“Toàn bộ cổ phần? Vậy thì nhà nó chẳng còn gì?!”
“Sự thật gì nữa? Tai nạn là tai nạn mà!”
Tôi ngồi yên, chờ họ cãi xong.
Sau đó mới mở miệng:
“Các người có thể không đồng ý.
Nhưng sáng mai tôi sẽ nộp một danh sách gồm ba mươi bảy người cho cảnh sát — tất cả những người trong nhà họ Cố từng tham gia vào hành vi phạm pháp của Cố Trạch Ngôn.
Tiện thể chuyển cả chứng cứ trốn thuế suốt mười năm qua của tập đoàn Cố Thị cho cục thuế.”
Mặt ai nấy đều trắng bệch.
Cố Kiến Quốc trừng mắt nhìn tôi:
“Con có chứng cứ không?”
“Có.” Tôi gật đầu.
“Cố Trạch Ngôn vì lo xa nên giữ lại bản sao.
U-disk (USB) đang nằm trong tay tôi.”
Đó là sự thật.
Kiếp trước tôi chết rồi hồn còn vất vưởng, thấy tận mắt hắn giấu chiếc USB trong cuốn sách “Tư bản luận” bản bìa cứng trong thư phòng.
Sau khi sống lại, việc đầu tiên tôi làm là lấy nó ra.
Trong đó toàn bộ là các bí mật dơ bẩn của nhà họ Cố suốt mười năm.
Đủ để hủy diệt cả dòng họ.
Cố Kiến Quốc tay bắt đầu run.
Ông ta nhìn tôi rất lâu, sau đó chậm rãi đứng dậy, đi đến trước mặt mẹ của Cố Trạch Ngôn.
“Mỹ Lan,” ông ta nói,
“Trạch Ngôn là con cô.
Chuyện này… cô quyết định.”
Trương Mỹ Lan ngẩng đầu. Nước mắt đã cạn khô, ánh mắt trống rỗng:
“Quyết định gì?”
“Ký tên.” Cố Kiến Quốc đặt một tập văn bản trước mặt bà,
“Từ bỏ toàn bộ tài sản và cổ phần của các người, chuyển cho Lâm Vãn.
Đổi lại, con bé sẽ không kéo cả nhà họ Cố xuống nước.”
Bà ta nhìn tập văn bản rất lâu.
Rồi bỗng cười.
Nụ cười quái dị.
“Cố Kiến Quốc,” bà ta nói,
“ông muốn nhân cơ hội này, nuốt trọn phần của nhà tôi đúng không?”
Cố Kiến Quốc biến sắc:
“Bà nói cái gì vậy?!”
“Tôi nói bậy?”
Trương Mỹ Lan đứng bật dậy, tuy dáng người nhỏ nhưng khí thế bùng lên dữ dội:
“Ba năm trước mảnh đất khu Tây lẽ ra thuộc về Trạch Ngôn nhà tôi!
Chính ông giở trò cướp lấy!
Giờ nó xảy ra chuyện, ông không nghĩ cách cứu, mà lập tức bàn tính cách chia xác nó!”
Bà ta chộp lấy tập hồ sơ, xé toạc làm đôi.
“Tôi không ký!” Bà gào lên.
“Chết thì chết chung! Tôi khai hết! Xem ai tiêu trước!”
Khung cảnh hỗn loạn.
Nhưng Cố Kiến Quốc lại bình tĩnh lạ thường.
Ông ta ngồi xuống, châm một điếu thuốc, hít một hơi dài, rồi chậm rãi nói:
“Mỹ Lan, con trai cô đột ngột phát bệnh trong trại giam, cô có biết vì sao không?”
Trương Mỹ Lan sững người.
Toàn thân bà đông cứng lại.
“Bệnh viện nói là ngộ độc thực phẩm.” Ba của Cố Trạch Ngôn phun ra một làn khói, “Nhưng đồ ăn ở trại tạm giam đều do bên ngoài cung cấp thống nhất. Sao chỉ có một mình nó bị ngộ độc?”
Mẹ của Cố Trạch Ngôn sắc mặt trắng bệch: “Ông… ông ra tay rồi à?”
“Tôi có nói vậy đâu.” Ba anh ta phủi tàn thuốc, “Nhưng nếu cô không hợp tác… thì lần sau có thể sẽ không chỉ đơn giản là ngộ độc thực phẩm.”
Một lời đe dọa trần trụi.
Chân mẹ Cố Trạch Ngôn mềm nhũn, ngồi bệt xuống ghế.
Bà nhìn ông ta, nhìn chú ba, rồi nhìn từng người trong căn phòng khách – những người từng gọi là “người thân”.
Sau đó, bà bật khóc.
Không còn là tiếng khóc trống rỗng khi nãy, mà là tiếng khóc tuyệt vọng, xé gan xé ruột.
Bà khóc suốt năm phút.
Rồi ngẩng đầu lên, nhìn tôi: “Vãn Vãn, dì đưa cho cháu.”
Bà đứng dậy, loạng choạng bước đến góc phòng – chỗ đặt két sắt. Đó là nơi bà cất trang sức và các giấy tờ quan trọng, chỉ bà và Cố Trạch Ngôn biết mật mã.
Bà nhập mật mã, két mở ra.
Bên trong không phải trang sức, mà là một chồng hồ sơ dày cộp.
Bà lấy hết ra, ôm tới bàn trà, đẩy về phía tôi.
“Tất cả ở đây rồi.” Giọng bà khản đặc, “Giấy tờ nhà, cổ phần, sổ tiết kiệm ngân hàng… còn có…”
Bà ngập ngừng, rồi lấy từ dưới cùng lên một túi hồ sơ bằng giấy kraft.
“Thiết bị ghi hình gốc từ vụ tai nạn ba năm trước.” Bà nói, “Lúc đó Trạch Ngôn sao lưu một bản, bản gốc được ta giấu đi. Bên trong còn có bản ghi âm cuộc gọi giữa ba của Cố Trạch Ngôn và đội trưởng đội cảnh sát giao thông.”
Ba của Cố Trạch Ngôn lập tức bật dậy: “Trương Mỹ Lan, bà——”
“Tôi làm sao?” Mẹ anh ta cười thảm, “Cố Kiến Quốc, anh bất nhân thì đừng trách tôi bất nghĩa.”
Bà đưa chiếc túi giấy cho tôi, tay run rẩy, nhưng ánh mắt kiên định: “Vãn Vãn, những thứ này, đổi lấy mạng của con trai tôi. Tôi không cần nó được tự do, chỉ cần nó còn sống… sống trong tù là được rồi.”
Tôi nhận lấy túi hồ sơ, mở ra.
Bên trong là thẻ nhớ ghi hình hành trình, và một máy ghi âm kiểu cũ.
“Trong này,” mẹ Cố Trạch Ngôn nói, “đủ để kéo Cố Kiến Quốc xuống địa ngục cùng ba của cháu.”
Căn phòng lặng ngắt như tờ.
Tất cả ánh mắt đều đổ dồn về phía ba của Cố Trạch Ngôn.
Mặt ông ta xám ngoét, điếu thuốc đã cháy đến tận ngón tay nhưng không hề hay biết.
Một lúc lâu sau, ông ta mới chậm rãi ngồi xuống, quay sang luật sư Lưu: “Soạn hợp đồng đi. Toàn bộ tài sản của nhà Cố Trạch Ngôn chuyển cho Lâm Vãn. Tập đoàn chi 50 triệu lập quỹ từ thiện.”
Ông ta nhìn tôi, ánh mắt phức tạp: “Bây giờ, chúng ta coi như hai bên chấm dứt?”
“Chấm dứt?” Tôi cất kỹ túi giấy, đứng dậy, “Cố Kiến Quốc, con trai ông hại chết ba mẹ tôi, ông thì giúp nó che giấu. Em trai ông ức hiếp tôi suốt ba năm, ông làm ngơ. Cả cái gia tộc này hút máu tôi, còn chê là chưa đủ.”
Tôi bước ra cửa, quay đầu lại:
“Đây mới chỉ là bắt đầu.”
“Địa ngục mười tám tầng, các người mới chỉ tới tầng đầu tiên.”
“Cứ từ từ mà chịu đựng.”
Tôi đẩy cửa rời đi.
Sau lưng vang lên tiếng tách vỡ của tách trà, kèm theo tiếng quát tháo điên cuồng của ba của Cố Trạch Ngôn.
Nhưng tôi không ngoảnh đầu lại.
Nắng rọi rực rỡ.
Tôi bước vào xe, nói với phóng viên Lý: “Tới sở công an.”
“Để nộp chứng cứ à?”
“Đúng vậy.” Tôi nhìn túi hồ sơ trong tay, “Giành lại công lý cuối cùng cho ba mẹ tôi.”
Xe lăn bánh.
Điện thoại rung — tin nhắn từ bệnh viện:
【Cô Lâm, ca ghép tủy cho bệnh nhi 5 tuổi đã sẵn sàng. Bé hỏi… có thể gọi cô là mẹ được không?】
Tôi nhìn màn hình thật lâu, rồi trả lời:
【Ca phẫu thuật thành công thì gọi đi.】
Khi ấn gửi, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.
Nhưng lần này không phải là nước mắt của đau khổ.
Mà là của một cuộc đời mới bắt đầu.
Phòng họp của đội điều tra hình sự Công an thành phố ngập trong khói thuốc.
Hai bên bàn dài ngồi sáu người: đội trưởng lão Trần, hai cảnh sát điều tra, luật sư Lưu, tôi — và cả Cố Kiến Quốc được triệu tập khẩn cấp.
Cố Kiến Quốc mặc bộ vest đắt tiền, nhưng cà vạt lệch, trán đẫm mồ hôi. Trước mặt ông ta là gạt tàn đã dập ba điếu thuốc, ngón tay vẫn run nhẹ.
“Ông Cố,” đội trưởng Trần đẩy một tập tài liệu tới trước mặt ông ta, “Vụ tai nạn ở đường Tân Giang ba năm trước đã được tái khởi tố. Đây là thông báo khởi tố vụ án.”
Cố Kiến Quốc không nhìn vào văn bản, chỉ nhìn chằm chằm vào chiếc túi giấy kraft trước mặt tôi.
Chiếc túi mà mẹ Cố Trạch Ngôn đã lấy từ két sắt.
“Lâm Vãn,” giọng ông ta khàn đi, “Sáng nay chúng ta vừa ký thỏa thuận xong…”
“Thỏa thuận là về việc chuyển giao tài sản.” Tôi ngắt lời, “Không bao gồm trách nhiệm hình sự.”
Đội trưởng Trần gõ bàn: “Cố Kiến Quốc, chiều ngày 15 tháng 10 năm 2020, lúc 5 giờ 28 phút, xảy ra vụ tai nạn giao thông trên đường Tân Giang. Ông bà Lâm Kiến Hoa tử vong tại chỗ. Kết luận điều tra ban đầu: lái xe mệt mỏi, tai nạn đơn phương.”
Ông rút ra vài bức ảnh từ túi hồ sơ, trải lên bàn.
Chiếc xe trắng cháy rụi, lan can bị méo, và… vết thắng xe trên mặt đường.
“Nhưng ảnh khám nghiệm hiện trường cho thấy,” đội trưởng chỉ vào một tấm ảnh, “Cách xe tai nạn khoảng 15 mét phía sau, có dấu phanh gấp của một xe khác. Dựa vào kích thước và hoa văn của vết bánh, xác định là xe Porsche Cayenne — mẫu xe con trai ông, Cố Trạch Ngôn, đang sử dụng thời điểm đó.”
Cố Kiến Quốc nuốt nước bọt: “Thế thì sao? Có thể chỉ là xe nào đó tình cờ đi ngang qua…”
“Không phải đi ngang qua.”
Tôi mở túi giấy, lấy thẻ nhớ của camera hành trình ra, đẩy về phía đội trưởng Trần.
“Đây là bản gốc camera hành trình của xe gặp tai nạn. Xe của ba mẹ tôi.”
Đội trưởng Trần nhận lấy, đưa cho cảnh sát kỹ thuật. Cảnh sát cắm thẻ vào đầu đọc, nối với máy chiếu.
Màn hình sáng lên.
Thời gian hiển thị: 15/10/2020 – 17:25:03.
Góc quay là từ vị trí người lái xe — góc nhìn của ba tôi.
Mẹ tôi ngồi ghế phụ, đang nói gì đó, cười rất tươi.
Họ đang bàn cuối tuần sẽ đến thăm tôi — ngày đó là kỷ niệm một năm đính hôn của tôi và Cố Trạch Ngôn.
17:26:41, một chiếc Porsche Cayenne màu đen lọt vào khung hình, bám sát phía sau.
Biển số rõ ràng: Giang A · 88888.
Xe của Cố Trạch Ngôn.
17:27:15, Porsche liên tục nháy đèn pha.
17:27:33, Porsche tăng tốc, đầu xe gần như dán sát đuôi xe của ba tôi.
17:28:01, hai xe va quệt — phần đầu bên phải của Porsche cọ vào góc sau bên trái xe ba tôi.
Thân xe rung lắc.
Mẹ tôi thét lên.
Ba tôi đánh mạnh tay lái.
Rồi là cảm giác trời đất đảo lộn, tiếng va chạm dữ dội, tiếng kính vỡ,
tiếng thét của mẹ tôi đột ngột im bặt.
Màn hình tối đen trong ba giây.
Sau đó lại sáng — camera hành trình vẫn còn hoạt động, chỉ là góc quay lệch đi, chĩa lên bầu trời.
Nhưng chức năng ghi âm vẫn hoàn hảo.
Trước tiên là giọng ba tôi, rất yếu:
“Tiểu Vân… Tiểu Vân… em sao rồi…”
Không có hồi đáp.
Rồi là tiếng mở cửa xe, tiếng bước chân.
Giọng Cố Trạch Ngôn vang lên — rất bình tĩnh, bình tĩnh đến đáng sợ:
“Chết chưa?”
Một giọng khác, trẻ hơn:
“Ghế phụ hình như vẫn còn thở.”
“Xử lý đi.” Cố Trạch Ngôn nói.
“Khu đất phía Tây ngày mai ký hợp đồng, không được xảy ra sơ suất.”
“Nhưng Cố thiếu… đây là hai mạng người…”
“Cho nên họ nhất định phải chết.”
Giọng Cố Trạch Ngôn tiến gần hơn, như đang cúi xuống xem xét.
“Ba mẹ Lâm Vãn chết rồi, cô ta thành trẻ mồ côi, dễ kiểm soát hơn.
Căn nhà cũ đó… rất nhanh sẽ là của chúng ta.”
Tiếng bước chân xa dần.
Rồi là tiếng khởi động động cơ.
Nhưng xe không rời đi — trong đoạn ghi âm nghe rất rõ, xe vẫn đỗ gần đó.
Tiếp theo là tiếng Cố Trạch Ngôn gọi điện:
“Chú hai, đường Tân Giang xảy ra chuyện rồi. Ba mẹ Lâm Kiến Hoa gặp tai nạn.
Chú bảo bên đội giao thông chậm mười lăm phút hãy xuất cảnh…
Đúng, đảm bảo người chết hẳn.”
Cuộc gọi kết thúc.
Sau đó là mười lăm phút dài đằng đẵng, chết chóc.
Chỉ còn tiếng thở của ba tôi yếu dần, và tiếng sóng sông mơ hồ từ xa.
17:43:22, tiếng còi cảnh sát vang lên, từ xa tiến lại gần.
Ghi âm kết thúc.