Hắn nhìn thấy.
Hắn nhìn thấy nội dung email, thấy tên điều tra viên, thấy mã số hồ sơ.
Hai chân hắn bắt đầu run.
Rồi hắn quỳ xuống.
Nhưng không phải quỳ trước tôi.
Mà là quỳ trước cảnh sát.
“Tôi… tôi đầu thú.”
Giọng hắn khản đặc.
“Tôi đầu thú… Nhưng bệnh của Tô Nhược, tôi thật sự không biết…”
“Anh nói dối!”
Tô Nhược hét lên, bò dậy, rút từ dưới gối ra một tờ giấy nhàu nát ném về phía hắn:
“Đây là đơn thuốc thuốc chống phơi nhiễm HIV của anh! Ghi ngày rõ ràng — ba tháng trước! Anh biết từ lâu rồi!
Anh còn nói… còn nói chờ Lâm Vãn chết đi thì dùng tài sản của cô ấy để chữa bệnh cho tôi!”
Tờ đơn bay lả lướt rồi rơi xuống sàn.
Đơn thuốc.
• Bệnh nhân: Cố Trạch Ngôn
•• Chẩn đoán: Phòng ngừa phơi nhiễm HIV sau tiếp xúc
•• Ngày kê: 15/07/2023
→ Ba tháng trước.
•So với ngày Tô Nhược được xác nhận mắc bệnh — sớm hơn hai tháng.
Nghĩa là gì?
Tức là trước khi Tô Nhược được chẩn đoán chính thức, Cố Trạch Ngôn đã từng phải uống thuốc chống phơi nhiễm HIV —
Điều đó đồng nghĩa với việc: “đối tượng nguy cơ cao” của hắn, không chỉ riêng Tô Nhược.
Tiếng hít sâu lạnh sống lưng vang lên khắp hành lang.
Rồi im lặng.
Sau đó là một tiếng gào thét đau đớn không giống tiếng người — phát ra từ mẹ Cố Trạch Ngôn.
Bà ngã quỵ xuống, được dì ba đỡ lấy, nhưng ánh mắt vẫn ghim chặt vào con trai, nhìn như thể đang nhìn một người hoàn toàn xa lạ.
Cảnh sát bước tới, còng tay Cố Trạch Ngôn.
Tô Nhược cũng bị còng tay.
Hai người bị dẫn ra khỏi phòng bệnh.
Cố Trạch Ngôn quay đầu lại nhìn tôi một cái.
Ánh mắt đó… rất phức tạp.
Có hận, có hối hận, có sợ hãi… và một chút gì đó… giống như là giải thoát.
Tôi không đáp lại ánh mắt đó.
Tôi cúi xuống, nhặt tờ đơn thuốc lên, gấp lại, bỏ vào túi.
Rồi nhìn về phía cảnh sát:
“Cảnh sát, tôi còn có chứng cứ mới liên quan đến vụ tai nạn xe ba năm trước.”
Tiếng còi cảnh sát dần xa.
Trong hành lang, nhà họ Cố như thể bị rút hết sinh khí.
Người ngồi, người đứng, ánh mắt thất thần, như vừa sống sót sau một vụ đắm tàu.
Chỉ trừ một người.
Bác sĩ Trần.
Ngoài 50, đeo kính gọng vàng, là phó trưởng khoa huyết học — cũng chính là người được phân công làm phẫu thuật chính ca ghép tủy hôm nay… hoặc là đã từng.
Lúc này ông ta đang lén lút lùi về phía thang máy, túi áo blouse trắng lộ ra một nửa điện thoại, màn hình vẫn sáng — là lịch sử cuộc gọi.
Cuộc gọi gần nhất: gọi cho Cố Trạch Ngôn, cách đây một tiếng.
Tôi bước tới, chặn trước mặt ông ta.
“Bác sĩ Trần,” tôi hỏi, “ca phẫu thuật đó, còn làm không?”
Ông ta giật mình ngẩng đầu.
Ánh mắt sau gọng kính ánh lên vẻ hoảng loạn:
“Cô… cô Lâm… tình hình hiện tại… ca phẫu thuật chắc chắn phải hoãn lại rồi…”
“Sao lại hoãn?” Tôi cố ý nâng cao giọng, đủ để tất cả đều nghe thấy.
“Tô Nhược bị HIV, có ảnh hưởng đến hiệu quả ghép tủy không?”
Cả hành lang bỗng nhiên im phăng phắc.
Tất cả mọi người quay đầu lại.
Trán bác sĩ Trần rịn mồ hôi:
“Chuyện này… trong y học thì khá phức tạp…”
“Không phức tạp.” Tôi ngắt lời.
“Chương 3, Điều 7 trong ‘Quy chuẩn cấy ghép tủy của Ngân hàng tủy Trung Hoa’:
Người nhiễm HIV và bệnh nhân AIDS bị cấm tuyệt đối tham gia hiến tủy hoặc nhận tủy.”
Tôi lấy điện thoại ra, mở đúng trang tài liệu đã lưu sẵn, đưa màn hình cho mọi người cùng nhìn.
Chữ đậm đen, rõ ràng, không thể chối cãi.
Ba của Cố Trạch Ngôn là người phản ứng đầu tiên:
“Ý con là… Tô Nhược vốn dĩ không thể ghép tủy sao?”
“Đúng vậy.” Tôi gật đầu,
“Về mặt y học, hệ miễn dịch của bệnh nhân AIDS đã sụp đổ hoàn toàn.
Tủy khỏe mạnh được ghép vào sẽ lập tức bị đào thải. Tỷ lệ thành công bằng không.
Chưa kể trong quá trình ghép phải dùng liều lớn thuốc ức chế miễn dịch — sẽ khiến bệnh tình tiến triển cực nhanh.
Nói cách khác: ghép tủy cho cô ta, chẳng khác nào… giết người trực tiếp.”
Hành lang vang lên hàng loạt tiếng hít vào lạnh sống lưng.
Dì ba run giọng:
“Vậy… tại sao vẫn sắp xếp phẫu thuật?”
Tôi quay sang nhìn bác sĩ Trần.
Mặt ông ta trắng bệch, môi run lẩy bẩy.
“Vì tiền.” Tôi đáp.
“Cấy ghép tủy từ người khác — chi phí khởi điểm là tám trăm nghìn.
Nếu thêm các mục ‘dịch vụ nhanh’, ‘ưu tiên’, ‘thuốc nhập’, tổng cộng dễ dàng hơn một triệu.
Mà để thể hiện ‘chân tình’, Cố Trạch Ngôn đã ký gói tự chi trả toàn bộ.”
Tôi mở tiếp một file khác — giấy đồng ý phẫu thuật do chính Cố Trạch Ngôn ký, bên dưới là hàng loạt hạng mục thu phí chi chít.
“Số tiền này,” tôi nói rõ từng chữ,
“sẽ chảy vào tài khoản bệnh viện, rồi được ‘rút ra hợp lý’ bởi một vài người.”
Chân bác sĩ Trần khuỵu xuống, phải vịn tường.
Bố tôi xông đến, giật lấy điện thoại, mắt dán chặt vào từng con số.
Ông làm kinh doanh cả đời, quá rõ kiểu thao túng này.
“Cố Trạch Ngôn…” Giọng ông run run,
“Hắn bảo Tô Nhược bị ung thư máu giai đoạn cuối, phải ghép tủy…
Chúng ta còn gom lại được 500 triệu để hỗ trợ…”
“Không phải lừa riêng mọi người.” Tôi sửa lại.
“Mà lừa tất cả. Kể cả bản thân hắn.”
Tôi bước đến trước mặt bác sĩ Trần:
“Bác sĩ Trần, ba tháng trước, con trai ông nợ hơn ba triệu ở Macau đúng không?”
Mắt ông ta mở to, con ngươi co lại.
“Chủ nợ nói nếu không trả sẽ chặt chân.
Cố Trạch Ngôn xuất hiện, nói có thể giúp ông xóa nợ — chỉ cần ông ‘hợp tác’ diễn một vở kịch.”
Tôi ngừng một nhịp:
“Một vở kịch cần rút cạn tủy sống của tôi.”
Bác sĩ Trần mở miệng, nhưng không phát ra âm thanh nào.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng ông không biết — anh ta căn bản không định trả tiền thật.
Chiếc chi phiếu ba triệu hắn đưa cho ông là chi phiếu khống.
Đợi phẫu thuật xong, tôi chết rồi, hắn sẽ lập tức báo cảnh sát tố cáo ông lừa đảo y tế, hành nghề trái phép — vì ông biết rõ bệnh nhân không đủ điều kiện mà vẫn cố phẫu thuật.”
“Lúc đó, ông chẳng những không lấy được tiền — mà còn phải đi tù.”
Sắc mặt bác sĩ Trần hoàn toàn trắng bệch.
Ông ta như mất xương, ngồi thụp xuống chân tường.
Cả hành lang rơi vào im lặng khủng khiếp.
Chỉ còn tiếng thở — thô ráp, dồn dập, tuyệt vọng.
Ba của Cố Trạch Ngôn là người đầu tiên bùng nổ:
“Gọi cảnh sát! Bắt lão này luôn!”
“Con gọi rồi.” Tôi bình thản,
“Ngay trước khi gửi bệnh án vào nhóm gia tộc, con đã gửi chứng cứ bác sĩ Trần nhận hối lộ đến Sở Y tế và Công an.”
Vừa dứt lời, thang máy lại mở.
Lần này bước ra là người mặc đồng phục xanh đậm —
Thanh tra Sở Y tế, và đội điều tra kinh tế của công an.
Bác sĩ Trần nhìn thấy họ, gục hẳn.
Khi bị áp giải, ông ta gào lên với tôi:
“Cô biết từ trước! Cô cố ý gài bẫy tôi!”
“Đúng.” Tôi thản nhiên,
“Nhưng điều kiện tiên quyết — là ông tự nhảy vào.”
Khi bị dẫn đi, ông ta vẫn lẩm bẩm:
“Chi phiếu khống…
Hắn dám đưa tôi chi phiếu khống…”
Hành lang lại chìm vào yên lặng.
Nhưng lần này, không còn sợ hãi hay tức giận, mà là choáng váng và nhẹ nhõm khi may mắn thoát hiểm.
Mẹ Cố Trạch Ngôn thì thào:
“Nếu chúng ta không phát hiện ra…
Tủy của con bé sẽ bị hút cạn…
Tô Nhược sẽ chết nhanh hơn…
Cố Trạch Ngôn sẽ vứt được vợ, nuốt trọn tiền viện phí tụi mình gom góp… còn đẩy tội cho bác sĩ Trần gánh thay…”
Bà nghẹn lời.
Vì quá độc ác.
Độc đến mức không tưởng.
Dì ba bất ngờ hỏi:
“Vậy hắn không thể ly hôn luôn cho xong à?
Cần gì bày trò phẫu thuật?”
“Không được.” Tôi đáp,
“Trước khi cưới, tôi và Cố Trạch Ngôn có ký hợp đồng hôn nhân.
Nếu ly hôn, tôi sẽ được chia nửa tài sản.
Nhưng nếu tôi ‘tình nguyện’ hiến tủy để cứu ‘em gái’ của anh ta, rồi ‘tình cờ’ chết trên bàn mổ — anh ta trở thành góa vợ, sẽ thừa kế toàn bộ di sản của tôi.
Bao gồm ngôi nhà ở trung tâm thành phố mà bố mẹ tôi để lại.”
Tôi ngừng lại một nhịp:
“Ba tháng trước, ngôi nhà đó được đưa vào danh sách tái quy hoạch.
Định giá: tám mươi triệu.”
Lặng ngắt như tờ.
Rồi ba của Cố Trạch Ngôn đấm mạnh một cú vào tường.
“Súc sinh!” Ông gào lên.
“Vì tám mươi triệu mà giết người?!”
Em gái hắn— Cố Vi Vi — bật khóc:
“Vậy… nên anh ấy mới bảo em tiếp cận Tô Nhược…
Cho em dùng son của cô ta…
Để em có khả năng bị lây HIV…
Tất cả… chỉ để diễn cho giống thật?
Cho giống là cô ta đang thật sự bệnh nặng?”
Không ai trả lời.
Nhưng sự thật đã bày ra trước mắt tất cả mọi người.
Cố Trạch Ngôn đã lên kế hoạch từ ba tháng trước.
Hắn tìm đến Tô Nhược, một người nhiễm HIV, hứa hẹn sẽ cưới cô ta, trả viện phí, rồi để cô ta giả làm bệnh nhân bạch cầu.
Hắn mua chuộc bác sĩ Trần, dàn dựng cả một vụ cấy ghép tủy giả.
Hắn xúi cả nhà góp tiền, vừa để vét được một khoản lớn, vừa để kéo càng nhiều người dính líu càng tốt —
vì khi mọi chuyện vỡ lở, gia đình sẽ vì bảo vệ danh tiếng mà giúp hắn che đậy.
Mà tôi — là con tốt thí duy nhất trong kế hoạch này.
Hoặc đúng hơn, hắn tưởng rằng tôi là duy nhất.
“Tôi sẽ đến đồn cảnh sát.”
Ba của Cố Trạch Ngôn quay người rời đi, “Tôi sẽ làm chứng. Tôi sẽ khiến nó phải vào tù và không bao giờ ra được!”
“Tôi cũng đi!” – dì ba lập tức theo sau.
“Tôi nữa!” – các chị em họ đồng loạt hưởng ứng.
Người trong hành lang lần lượt tản đi: đến đồn cảnh sát, đến trung tâm phòng chống dịch, đến xử lý hậu quả.
Cuối cùng chỉ còn tôi và mẹ của Cố Trạch Ngôn.
Bà không đi, vẫn đứng nguyên chỗ cũ, ánh mắt trống rỗng nhìn tôi.
“Vãn Vãn…” Giọng bà rất nhẹ,
“Con biết chuyện từ khi nào?”
“Hôm nay.” Tôi đáp,
“Từ lúc con sống lại.”
Bà không hiểu từ “sống lại”, nhưng cũng không hỏi thêm.
Chỉ cười khổ:
“Vậy là con đã chuẩn bị sẵn sàng để phản đòn.
Bệnh án, bằng chứng, phóng viên, cảnh sát… từng bước một, đều được tính trước.”
Tôi không phủ nhận.
“Con có hận chúng ta không?” – bà hỏi,
“Có hận cả nhà họ Cố không?
Chúng ta từng… cùng nó ức hiếp con.”
Tôi nghĩ một chút:
“Từng hận. Nhưng giờ thì không.”
“Vì sao?”
“Vì mọi người cũng là nạn nhân.” Tôi đáp,
“Bị anh ta lợi dụng, bị anh ta lừa gạt, bị đẩy vào chỗ chết.
Hận mọi người… chỉ tổ phí công.”
Bà sững người, rồi cuối cùng, nước mắt cũng rơi.
Không phải giả bộ. Là thật sự đau lòng.
Bà khóc rất xấu — nước mắt, nước mũi dính đầy mặt, không còn vẻ quý phái thường ngày.
Tôi đưa cho bà một tờ khăn giấy.
Bà cầm lấy, không lau, chỉ nắm chặt trong tay:
“Xin lỗi… thật sự xin lỗi…
Trước đây ta luôn nghĩ con không xứng với Trạch Ngôn, nghĩ con chỉ vì tiền mới đến với nó…
Bây giờ mới hiểu, là nhà họ Cố không xứng với con.”
Tôi không nói gì.
Có những lời xin lỗi, không cần tha thứ, chỉ cần được nghe thấy.
Bà khóc đủ rồi, lau mặt, rút trong túi ra một tấm thẻ ngân hàng, nhét vào tay tôi.
“Trong đây có ba triệu. Là tiền riêng của ta.”
“Mật khẩu là sáu số 0. Cầm lấy, rời khỏi đây, bắt đầu lại từ đầu.”
Tôi đẩy tấm thẻ trở lại.
“Không cần.” Tôi nói,
“Tài sản của Cố Trạch Ngôn… sắp là của con rồi.”
Bà khựng lại.
Tôi quay người bước về phía cầu thang bộ.
Tới cửa, tôi dừng lại, ngoảnh đầu nhìn bà:
“À phải, mẹ à.”
“Sao?”
“Con khuyên mẹ nên đi kiểm tra sức khỏe toàn diện.
Đời sống riêng tư của Cố Trạch Ngôn… có lẽ hỗn loạn hơn chúng ta nghĩ.”
Mặt bà tái mét.
Tôi đẩy cửa, bước xuống.
Tiếng bước chân vang vọng trong cầu thang, từng bước, như tiếng tim đập.
Khi tôi đến tầng ba, điện thoại rung lên.
Luật sư Lưu nhắn:
“Cô Lâm, đơn xin phong tỏa tài sản của Cố Trạch Ngôn đã được phê duyệt.
Ngoài ra, vụ tai nạn ba năm trước đã có bằng chứng mới — đoạn video cuối từ camera hành trình đã được phục hồi.”
Tôi dừng chân, ngón tay siết chặt điện thoại:
“Nội dung?”
“Video cho thấy: 30 giây trước tai nạn, xe của Cố Trạch Ngôn chạy sát phía sau xe bố mẹ cô.
Hai xe có va quẹt.
Xe của cha cô mất lái đâm vào rào chắn, xe của hắn dừng lại — nhưng không cứu người.
Thay vào đó… hắn quay video, rồi bỏ đi.”
Tôi nhắm mắt.
Lúc mở ra, đáy mắt đã lạnh băng.
“Video đó có thể làm bằng chứng không?”
“Hoàn toàn được. Hơn nữa, chúng tôi tìm được nhân viên y tế có mặt hôm đó.
Người này xác nhận Cố Trạch Ngôn đã ở hiện trường, nhưng ngăn không cho cấp cứu, nói ‘phải đợi cảnh sát đến’.
Việc này khiến cấp cứu trễ ít nhất 15 phút vàng.”
15 phút.
Bố mẹ tôi… đáng lẽ có thể sống.
Tôi tựa lưng vào tường, hít một hơi sâu.
Sau đó gõ:
“Khởi tố tội cố ý giết người.
Tôi muốn hắn bị xử tử.”
Gửi.
Tôi cất điện thoại, tiếp tục bước xuống.
Trời bên ngoài đã tối đen.
Nhưng thành phố vẫn rực rỡ ánh đèn, như dải ngân hà bị lật ngược.
Tôi bước ra khỏi cổng bệnh viện.
Gió đêm táp vào mặt, mát lạnh đến tỉnh táo.
Bên đường, một chiếc xe đen đang đậu.
Cửa kính hạ xuống, phóng viên Lý ló đầu ra:
“Cô Lâm, cần tôi đưa về không?”
Tôi mở cửa, ngồi vào xe.
Xe lăn bánh, hòa vào dòng xe tấp nập.
Phóng viên Lý nhìn tôi qua gương chiếu hậu:
“Tin sáng mai sẽ lên trang nhất. Cô muốn đặt tiêu đề gì?”
Tôi nghĩ một chút rồi nói:
“Dùng cái này —
‘Bài học đầu tiên sau khi sống lại:
Đừng giao mạng sống cho tình yêu.’”
Anh ta cười:
“Tiêu đề hay đấy.”
Chiếc xe chạy qua cầu vượt, bên dưới là dòng sông lặng lẽ chảy qua màn đêm.
Tôi hạ cửa kính, để gió tràn vào.
Gió cuốn đi mùi thuốc sát trùng, cuốn đi mùi máu, cuốn đi mọi vết tích của cái chết và phản bội.
Điện thoại lại rung lên.
Là một số lạ.
Tin nhắn chỉ có một câu:
“Cô Lâm, thủ tục thay đổi người nhận hiến tủy đã hoàn tất.
Tủy dự phòng của cô sẽ được hiến cho một bé trai 5 tuổi bị bạch cầu.
Ca phẫu thuật được lên lịch vào thứ Tư tuần tới.
Cảm ơn cô.”
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.
Nhìn rất lâu.
Tôi nhắn lại một dòng cuối cùng:
「Nói với cậu bé, phải sống cho thật tốt.」
Khi tôi ấn gửi, chiếc xe vừa ra khỏi đường hầm, trước mắt là thành phố rực rỡ ánh đèn đêm.
Và cuối cùng—
Tôi đã sống lại thật sự.
Phòng thăm phạm trong trại tạm giam lạnh lẽo như nhà xác.
Cố Trạch Ngôn ngồi ở phía bên kia tấm kính, mặc đồ tù nhân màu cam, tóc đã bị cạo ngắn sát da đầu, lộ rõ lớp chân tóc xanh xám.