“Ông lừa tôi cả đời, ông hủy hoại tôi, ông khiến tôi trở thành trò cười của thiên hạ!”
Cha chồng tôi, Sở Khiếu Thiên, vốn chưa kịp hoàn hồn sau cú sốc, lập tức bị đẩy lùi mấy bước.
Trước mặt hàng trăm người, ông ta hoàn toàn mất kiểm soát.
Bà Thái Cầm xoay người, nước mắt tuôn dài nhưng ánh mắt sáng rực như dao:
“Sau khi cưới ông, tôi mãi không thể có con.
Tôi tự trách mình, đêm nào cũng cầu xin, nghĩ rằng là do tôi vô dụng…
Tôi còn nói với ông: Anh là chủ tịch, cần người kế thừa, nếu muốn sinh con bên ngoài, tôi sẽ không trách.”
Bà nghẹn giọng, giơ tay chỉ thẳng vào ông ta:
“Nhưng ông mắng tôi! Ông mắng tôi không có đạo đức, nói ông Sở Khiếu Thiên là người mẫu mực, cả đời chưa từng làm chuyện đồi bại!
Rồi ông bày trò đi nhận con nuôi, mang đứa bé về, đặt tên là Sở Tử Hạo —
một tay ông sắp xếp hết!”
Bà nghẹn lại, rồi gằn từng tiếng:
“Giờ tôi mới biết — thì ra chính ông là kẻ ngoại tình, là ông mang bệnh về lây cho tôi khiến tôi mất khả năng sinh nở!
Còn Sở Tử Hạo… là con riêng của ông!
Ông thật đáng khinh!”
Bà quay phắt lại, giơ tay tát thêm một cái nữa, tiếng vang khô khốc giữa bầu không khí đặc quánh.
“Đồ già dê trụy lạc!
Tôi, Vương Thái Cầm, đúng là mù mới tin một kẻ như ông suốt mấy chục năm!”
Tiếng bàn tán như dậy sóng.
Phóng viên điên cuồng bấm máy, livestream nổ tung bình luận.
【Trời ơi, bà ấy nói thật luôn kìa!】
【Đúng là vở kịch lớn nhất năm!】
【Từng được gọi là “doanh nhân gương mẫu”, giờ vỡ mặt ra rồi!】
【Đúng là báo ứng!】
Sở Khiếu Thiên run lên vì nhục nhã, mặt đỏ bừng, hét lên như người điên:
“Làm vợ hào môn phải biết hi sinh!
Cô tưởng được làm phu nhân chủ tịch dễ lắm à?
Chút ấm ức đó mà cô cũng chịu không nổi? Cút đi!”
Bà Thái Cầm bật cười lạnh, tiếng cười khàn đặc, như tiếng gãy của một linh hồn từng chịu quá nhiều đè nén.
“Cút thì cút!
Ông tưởng tôi còn thèm cái danh phu nhân rách nát của nhà họ Sở sao?
Từ nay, tôi — không còn là người của Sở gia nữa!”
Nói dứt lời, bà ném mạnh chiếc nhẫn cưới xuống sàn, xoay người bước xuống sân khấu.
Tiếng gót giày của bà vang dội giữa khán phòng náo loạn, vừa lạnh lùng, vừa kiêu hãnh.
Cánh cửa lớn mở ra, ánh sáng chiếu thẳng vào lưng bà, bóng dáng cao gầy ấy khuất dần —
như một dấu chấm hết cho nửa đời nhẫn nhịn và bị lừa dối.
Trên sân khấu, Sở Khiếu Thiên lảo đảo bám vào bàn, hơi thở dồn dập.
Bên dưới, cả khán phòng đã hóa thành cơn bão truyền thông thực thụ.
Còn tôi —
đứng yên, nhìn vở kịch kết thúc bằng chính tay kẻ đạo đức giả viết ra.
Một nụ cười khẽ cong nơi khóe môi:
“Trò chơi mới chỉ bắt đầu.”
Bà Vương Thái Cầm đi ngang qua chỗ tôi, vẫn còn run rẩy.
Bà bỗng dừng lại nửa giây, ngẩng lên nhìn tôi, đôi mắt tràn nước:
“Xin lỗi con… Dương Thiện… Cảm ơn con. Là con cho ta biết sự thật.”
Tôi nhìn theo bóng lưng bà, bóng dáng ấy gầy nhưng thẳng, kiên định.
Trong lòng tôi dấy lên một cảm giác phức tạp — hóa ra người phụ nữ này không hề yếu đuối như tôi tưởng.
Suốt bao năm, bà đã sống trong một chiếc lồng do chính tay Sở Khiếu Thiên dựng lên, nhưng hôm nay bà tự tay phá nó, đường hoàng bước ra.
Trên sân khấu, Sở Khiếu Thiên như một quả bóng bị xì hơi, khuôn mặt trắng bệch, môi tái nhợt.
Ánh mắt ông ta chuyển về phía Hoàng Na, run run như thấy một bóng ma:
“Cô… cô rốt cuộc là ai?”
Đó cũng là câu hỏi treo lơ lửng trong đầu tất cả mọi người có mặt hôm ấy.
Hội trường rì rầm rồi im bặt, tất cả đồng loạt dồn ánh nhìn về phía Hoàng Na.
Cô không trả lời ngay.
Thay vào đó, cô bình tĩnh đưa tay ra kéo chiếc áo khoác rộng khỏi vai.
Tiếng “xoạt” của vải vang lên rất khẽ, nhưng trong không khí lặng ngắt ấy lại rõ như tiếng sấm.
Chiếc áo rơi xuống ghế, lộ ra bên trong — một chiếc váy hoa nhạt màu, cũ kỹ.
Giữa tiết trời cuối thu, khách mời đều khoác áo dày, nhưng cô chỉ mặc chiếc váy mỏng tang, như vừa bước ra từ một tấm ảnh cũ.
Từng đường chỉ, từng bông hoa trên váy đều phai màu, hệt như một vật chứng được chôn trong ký ức hàng chục năm.
Ánh mắt tôi lia sang cha chồng.
Ông ta nhìn chiếc váy, bỗng giật nảy người như bị điện giật, toàn thân co cứng.
Đôi đồng tử của ông mở to, môi mấp máy, tựa như linh hồn đã rời khỏi xác.
“Đ… đây…”
Ông run bắn, giọng khàn đi.
Trợ lý hoảng loạn, vội vàng lao lên sân khấu:
“Chủ tịch! Chủ tịch! Ngài sao vậy?”
Bảo vệ cũng xúm lại đỡ.
Một lúc sau Sở Khiếu Thiên mới lảo đảo lấy lại chút ý thức, ánh mắt vẫn run rẩy nhìn Hoàng Na như nhìn một cơn ác mộng hiện hình.
Giọng ông đứt quãng, lắp bắp:
“Cô… cô… Hoàng Tiểu Mai… là gì của cô?”
Tiếng thì thầm dấy lên trong đám đông: “Hoàng Tiểu Mai là ai?” “Đó… là tên gì vậy?”
Hoàng Na mím môi, cuối cùng cũng mở miệng.
Giọng cô vang lên chậm rãi, trầm và chắc, từng chữ như đóng đinh:
“Hoàng Tiểu Mai là mẹ ruột của tôi.
Hôm nay tôi đến đây — thay mẹ tôi đòi món nợ mà ông nợ bà ấy suốt cả đời.”
Cô khẽ vuốt nhẹ chiếc váy trên người:
“Ông chắc chắn sẽ không quên được chiếc váy này.
Năm đó chính ông tặng nó cho mẹ tôi, nói đây là chứng tích tình yêu của hai người.
Ông thề rằng nếu phụ bạc bà ấy, ông sẽ không được chết tử tế.”
Câu nói như dao chém xuống, chẻ đôi không khí.
Sở Khiếu Thiên run rẩy, lùi lại mấy bước.
Cả khán phòng nổ tung tiếng xì xào:
【Trời ơi, đó chính là…】
【Hóa ra cô ấy là con gái của người phụ nữ năm xưa…】
【Đúng là báo ứng!】
Ánh sáng đèn flash chớp lên liên hồi.
Hoàng Na đứng giữa tâm bão truyền thông, lưng thẳng tắp, giọng sắc lạnh như gươm:
“Ông còn nhớ không, Sở Khiếu Thiên?
Lời thề của ông năm đó —
hôm nay tôi thay mẹ mình đến thu nợ.”
Khán phòng im phăng phắc trong một giây.
Giây tiếp theo, tiếng gào, tiếng máy ảnh, tiếng livestream như thác lũ đổ xuống.
Một “doanh nhân mẫu mực” vừa tự tay xé nát vỏ bọc của mình trước mặt công chúng.
Còn tôi, đứng bên cạnh, nhìn người phụ nữ trẻ ấy — Hoàng Na — như nhìn một lưỡi dao từ quá khứ trở về.
Lần đầu tiên trong đời, tôi cảm thấy… trận chiến này không chỉ là của mình.
Câu nói cuối cùng của Hoàng Na vừa dứt, ngoài cửa sổ bỗng vang lên một tiếng sét khô, chát chúa.
Trời cuối thu mà lại có sấm — âm thanh ấy như nhát búa nện thẳng vào trần nhà, khiến cả khán phòng rung lên ong ong.
Mọi người giật mình đồng loạt nhìn lên, không khí bỗng chốc đặc quánh đến nghẹt thở.
Sở Khiếu Thiên bỗng lảo đảo, nước mắt tràn ra, cả khuôn mặt nhăn nhúm như tan chảy:
“Con… con là con gái của ta ư?
Trời ơi, sau này ta nghe nói mẹ con sinh đôi, ta đã tìm khắp nơi, ta đã cố tìm hai mẹ con, hôm nay ta mới gặp được con…”
Ông ta lao tới, tay run rẩy định ôm Hoàng Na.
Nhưng cô lập tức lùi lại, tránh xa, giọng sắc như dao:
“Đừng chạm vào tôi!
Ông không phải cha tôi.
Tôi không có người cha như ông.”
Cô ngẩng cao đầu, mắt đỏ ngầu:
“Năm đó mẹ tôi định mang cả tôi và anh trai đến tìm ông.
Nhưng tôi bệnh nặng phải nhập viện, mẹ tôi chỉ đem theo anh trai.
Ông giữ anh tôi lại, còn mẹ tôi thì bị ông ruồng bỏ không thương tiếc.
Mẹ tôi một mình cực khổ nuôi tôi lớn.
Khi tôi hiểu chuyện, bà kể cho tôi tất cả.
Bà mắc bệnh tim, rồi qua đời.
Từ ngày đó, tôi thề phải đòi lại công bằng cho bà.”
Giọng Hoàng Na rung lên nhưng vẫn như lưỡi dao quét qua từng người trong khán phòng.
Cô dừng lại một giây, đôi mắt ươn ướt, nhìn thẳng vào Sở Khiếu Thiên:
“Tôi tìm đủ cách để tìm ra anh trai mình, nói cho anh ấy biết sự thật.
Để anh ấy hiểu cái gia đình anh đang sống là cái gì, người cha anh gọi là cha thực chất ra sao.
Nhưng tôi sai rồi.
Nếu anh ấy không biết gì, có lẽ cuộc đời anh ấy đã không trở thành địa ngục.
Anh ấy sẽ không đau đớn, không chết…”
Cả hội trường lặng như tờ.
Mọi ống kính dừng lại, không còn tiếng xì xào.
Giọng cô nhỏ xuống, run run, rồi đột nhiên cong môi thành một nụ cười quái dị, rùng mình đến tận xương:
“Nhưng… cũng tốt thôi.
Anh trai tôi đã đi tìm mẹ rồi.
Tôi… cũng sắp đi theo.”
Tiếng cô khô khốc vang ra như một nhát kéo cắt đứt mọi sợi dây kiên nhẫn.
Khán phòng bật ra tiếng hét kinh hãi.
Một phóng viên hét lên: “Cô ấy không ổn!”
Người ta vội xông lên, nhưng Hoàng Na đứng bất động, ánh mắt xa xăm, nụ cười mỏng manh như sợi chỉ.
Cả căn phòng bỗng tràn ngập cảm giác lạnh buốt — như thể cái chết vừa lặng lẽ đứng sau lưng cô gái trẻ ấy.
Đây không còn là một buổi họp báo nữa.
Đây là màn cuối của một vở kịch hận thù đã được nuôi suốt hàng chục năm.
Mọi thứ xảy ra quá nhanh, nhanh đến mức không ai kịp thở.
Tôi thấy ánh sáng trong mắt Hoàng Na tối sầm lại như tro tàn trước bão.
Tôi chồm người về phía trước, giọng run run:
“Hoàng Na, đừng… đừng làm bậy! Quả Quả còn nhỏ, nó cần mẹ…”
Nhưng tôi chưa kịp nói hết câu, bàn tay cô đã lật ra một con dao găm giấu sẵn.
Lưỡi thép lạnh lóe lên trong ánh đèn sân khấu.
Một tiếng “phập” khô khốc.
Cô không chần chừ, thẳng tay đâm vào tim mình.
Máu phun ra, nhuộm đỏ chiếc váy hoa cũ kỹ — chiếc váy mà cô đã cố tình giữ lại như một chứng tích.
Khán phòng nổ tung tiếng hét.
Người đứng bật dậy, ghế ngã, máy quay rơi xuống đất.
Hoàng Na vẫn mỉm cười.
Nụ cười ấy không còn sắc lạnh như dao nữa, mà mỏng manh, nhẹ nhõm như một linh hồn vừa được buông.
Cô nhìn tôi, giọng yếu dần nhưng rõ từng chữ:
“Chị… chị là người tốt.
Quả Quả giao cho chị… em yên tâm.”
Câu cuối cùng tan ra trong một hơi thở dài.
Cả hội trường chết lặng.
Sở Khiếu Thiên như bừng tỉnh, lao tới, hét khàn giọng:
“Cứu… cứu con gái tôi! Mau cứu nó!”
Ông ta run rẩy quỳ xuống bên cạnh, đôi tay nhuốm máu, mặt trắng bệch như giấy.
Nhưng tất cả đã quá muộn — nhát dao đâm trúng tim, máu phun ra như một dải lụa đỏ, không còn cơ hội.
Hoàng Na nghiêng đầu, đôi mắt khép lại, gương mặt dần dần yên bình.
Cô đã tự chọn kết thúc của mình — một kết thúc mà cô chuẩn bị kỹ lưỡng như mọi nước đi trước đó.
Sở Khiếu Thiên ngẩng lên gào, tiếng kêu xé ruột:
“Con gái tôi! Con gái tôi ơi!”
Tiếng gào ấy vang lên như tiếng thú bị thương, rồi đột ngột nghẹn lại.
Ông ta lảo đảo, một tay ôm ngực, một tay chới với nắm vào khoảng không, rồi ngã nhào xuống sàn.
“Chủ tịch! Chủ tịch!” – trợ lý hốt hoảng gào lên, bảo vệ vội xúm lại.
Người gọi cứu thương, người nâng cáng, cả hội trường hỗn loạn như chiến trường.
Hai cáng cứu thương nhanh chóng được đẩy vào.
Hoàng Na nằm yên, mắt nhắm, máu đỏ như hoa nở dưới lớp vải cũ.
Sở Khiếu Thiên nằm kế bên, sắc mặt xám ngoét, thở hổn hển.
Khi Hoàng Na được khiêng ngang qua, tôi khẽ cúi đầu.
Đôi mắt cô khép chặt, nét mặt bình thản đến lạ — như thể cuối cùng cô đã buông được gánh nặng.
Tôi chợt nhận ra: cô ấy đã tính xong mọi thứ.
Cô đã để đứa trẻ được đặt đúng vào vị trí mà cô mong muốn — người thừa kế của Sở gia.
Còn cha đứa bé là ai, người chồng cô từng có là ai, giờ đã không còn quan trọng nữa.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi hiểu:
Đây là ván cờ mà Hoàng Na chơi đến nước cuối.
Và cô đã đi nước cờ đó, dứt khoát hơn bất cứ ai.
Cô ấy giờ đây sẽ đến một thế giới khác — nơi có mẹ và người anh đang chờ.
Trước khi rời đi, cô đã làm được điều mà suốt đời mẹ mình mong mỏi: để cả thế giới thấy rõ, Sở Khiếu Thiên rốt cuộc là hạng người gì.
Cô đã thay mẹ đòi lại công bằng.
Khi kể cho anh trai nghe sự thật, cô sợ anh chịu không nổi nên giấu đi việc mẹ đã mất.
Nếu không, có lẽ trước khi chết, Sở Tử Hạo sẽ không nói ra nguyện vọng cuối cùng — hiến trái tim mình cho “mẹ”.
“Cộc — cộc —”
Tiếng chuông đồng hồ trên tường vang lên.
Tôi ngẩng đầu nhìn, kim chỉ đúng mười hai giờ trưa.
Quả Quả tan học rồi.
Tôi nên đi đón con.
[ Hoàn ]