4.
Sáng sớm hôm sau, trời còn mờ ánh.
Ánh sương xám nhạt xuyên qua kính xe chiếu lên khuôn mặt tôi – mặt trắng bệch vì cả đêm thức trắng.
Chiếc xe van dừng ngay trước cổng doanh trại nơi Giang Hải công tác.
Cổng trại cao, nghiêm trang; cờ đỏ phấp phới; lính canh đứng gác với tư thế trang nghiêm — mọi thứ đều toát ra nét nghiêm luật của quân đội.
Tôi trả tiền cho tài xế, rồi cùng anh ta vất vả khiêng chiếc giường bệnh có mẹ chồng tôi xuống. Chúng tôi đẩy nó tới trước ô cửa sổ của phòng bảo vệ.
Thấy vậy, người lính gác trên cổng lập tức cảnh giác, bước tới hỏi han.
“Chị có việc gì, đồng chí?” Ánh mắt anh ta sắc bén, dò xét từ đầu đến chân tôi và chiếc giường.
Tôi lôi trong túi ra CMND và cái thẻ quân nhân đã bị huỷ, thứ tôi chuẩn bị từ trước, đưa cho anh ta.
“Xin chào, tôi là Hứa Mai Lệ. Tôi đến tìm trung úy Giang Hải — anh ấy là chồng tôi. Tôi là người nhà của anh ấy… có chuyện rất khẩn cấp.”
Khi nói hai chữ “người nhà”, tôi cố ý nhấn một chút, giọng có chua cay và tự trào.
Người giữ cổng kiểm tra thông tin, rồi nhìn sang bà cụ nằm trên giường, vẻ mặt lộ ra khó xử.
“Người nhà à? Nhưng… hôm nay anh ấy mới đăng ký kết hôn sáng nay, đang nghỉ phép cưới.”
Một tiếng cười gằn thầm vang trong đầu tôi — đúng như tôi nghĩ.
Tôi giả vờ hoảng hốt, vội vã:
“Kết hôn? Thật ư? Thế càng phải gọi anh ấy về gấp chứ! Bà ấy là mẹ ruột anh ấy, đang bệnh nặng, nhà có chuyện lớn, tôi một mình không gánh nổi, nhất định phải cho anh ấy biết!”
Diễn xuất của tôi hẳn là đủ chân thật, cộng thêm mẹ chồng trông đúng là bệnh nặng, nên lính gác không dám chậm trễ, lập tức gọi điện báo vào trong.
Chúng tôi chờ khoảng hai mươi phút, cuối cùng tôi cũng được phép vào trong, ngồi đợi ở phòng tiếp khách.
Phòng không lớn, sạch sẽ, sáng sủa. Trên tường treo một dòng khẩu hiệu nổi bật:
“Vì nhân dân phục vụ.”
Tôi đẩy giường bệnh của mẹ chồng vào đúng chính giữa căn phòng — nơi bắt mắt nhất.
Sau đó tôi kéo một chiếc ghế, ngồi xuống bên cạnh bà. Yên lặng. Bình tĩnh.
Tôi đang đợi.
Đợi người chồng cũ của tôi — cùng người vợ mới của anh ta.
Chín giờ đúng, cánh cửa bị đẩy ra.
Giang Hải xuất hiện, mặc bộ quân phục chỉnh tề, cầu vai sáng rực dưới ánh sáng sớm.
Anh ta bước vào, dáng thẳng, vẻ ngoài phong độ — như thể là tấm gương hoàn hảo của “người quân nhân gương mẫu”.
Bên cạnh anh ta, tay đan tay với một người phụ nữ trẻ trung, xinh đẹp.
Cô ta mặc váy đỏ, trang điểm tỉ mỉ, trên mặt là nét thẹn thùng và hạnh phúc không thể giấu.
Chính là Tiêu Nhu.
Hai người cười nói bước vào — cảnh tượng ngọt ngào đến mức khiến lòng tôi nhói lên một nhịp.
Nhưng nụ cười ấy chỉ tồn tại được chưa đến hai giây.
Khi ánh mắt của họ rơi xuống tôi — và chiếc giường bệnh phía sau tôi — khuôn mặt đang rạng rỡ ấy lập tức đông cứng lại.
Đặc biệt là Giang Hải — sắc mặt anh ta chuyển từ đắc ý ngập trời sang xanh mét như tro tàn chỉ trong tích tắc.
“Hứa Mai Lệ!”
Anh ta gần như nghiến răng, từng chữ từ kẽ răng bật ra, giận dữ không thể kìm nén.
Anh ta sải bước đến trước mặt tôi, cúi người xuống, giọng hạ thấp nhưng tức đến run rẩy:
“Cô điên rồi à? Sao lại mang mẹ đến tận đây?”
Tôi ngẩng đầu, đối diện với ánh mắt như lửa của anh, nhưng trên mặt mình chỉ là một vẻ điềm tĩnh, thậm chí còn mỉm cười—nụ cười lạnh như băng.
Tôi không đáp lại câu hỏi của anh, mà rút từ túi vải mang theo một tờ giấy.
Tôi ném “pạch” tờ giấy lên cái bàn trước mặt anh.
Đó là một bản photo giấy chứng nhận kết hôn, đỏ rực chói mắt. Ảnh trên đó chính là anh và người phụ nữ bên cạnh—Tiêu Nhu.
“Giang Hải, anh đã kết hôn rồi. Chúc mừng anh.”
Từng chữ tôi nói ra rõ ràng, chậm rãi: “Giờ đây, xin anh, với tư cách con trai, hãy thực hiện nghĩa vụ phụng dưỡng mẹ ruột của mình.”
Đồng tử anh co lại đột ngột; anh nhìn tôi bằng ánh mắt không thể tin nổi, như thể đang gặp người lạ lần đầu.
Tiêu Nhu cũng cúi mắt nhìn. Khi cô ta nhận ra tên và ảnh mình trên tờ giấy, khuôn mặt xinh đẹp phảng phất một thoáng đỏ thoáng trắng, cảm xúc hiện rõ trên từng nét.
Cô ta siết chặt lấy cánh tay Giang Hải.
Anh túm lấy tờ photocopy, như muốn bóp vụn nó.
Ánh mắt anh hướng về tôi đầy cảnh cáo, giọng nói hạ xuống, như tiếng gầm của thú bị dồn ép:
“Cô định làm gì hả?!”
“Tôi định làm gì?”
Tôi đứng dậy, nhìn thẳng vào mắt anh.
Tất cả những uất ức, nhục nhã và giận dữ dồn nén bao ngày trong tôi, giờ bật lên—rõ ràng, không thể kìm nén nữa.
“Tôi mới là người nên hỏi: anh định làm cái quái gì thế hả, Giang Hải?!
Anh lén lút làm thủ tục ly hôn, quay lưng một cái đã dắt người khác đi đăng ký kết hôn?
Anh coi tôi là gì? Coi cái nhà này là gì? Là đồ bỏ à?!”
Giọng tôi không lớn, nhưng từng câu, từng chữ như búa tạ, nện thẳng vào tim họ, không một chút nương tay.
“Anh vẫn đều đặn lĩnh khoản trợ cấp dành cho ‘vợ quân nhân Hứa Mai Lệ’ mỗi tháng, sống yên ổn với danh nghĩa của tôi —
còn tôi, một con người bằng xương bằng thịt, thì bị anh xem như đã chết!
Anh vứt một bà mẹ ruột đang nằm liệt giường, không thể tự lo cho bản thân,
ném cho tôi — cái người anh gọi là vợ cũ — như vứt một túi rác!”
“Giờ thì hay rồi — anh tân hôn, anh có vợ mới.
Thế thì sao? Không lẽ không nên đưa mẹ anh về nhà, để cô dâu mới xinh đẹp của anh được thể hiện lòng hiếu thảo sao?!”
Vừa dứt lời, Tiêu Nhu lập tức nổi đóa.
“Cô ta vừa nói cái gì?! Ly hôn?! Trợ cấp?!”
Cô ta hét lên, giọng bén như dao, đôi mắt trừng lớn nhìn Giang Hải.
Gương mặt vốn được trang điểm tỉ mỉ của cô ta vì phẫn nộ và kinh ngạc mà méo mó, nhăn nhúm lại.
Ánh mắt của cô ta quét qua bộ quần áo quê mùa, đơn sơ của tôi, rồi dừng lại thật lâu nơi bà cụ bốc mùi nằm trên giường bệnh…
Và cuối cùng, ánh mắt ấy đâm thẳng vào người đàn ông bên cạnh.
Chỉ một giây thôi — cô ta hiểu tất cả.
Cô tưởng mình cưới được một sĩ quan ưu tú, tiền đồ rộng mở.
Nào ngờ, lại rước về một tên vô liêm sỉ bỏ vợ, vứt mẹ, chỉ giỏi che đậy bằng bộ quân phục bảnh bao.
Tay cô ta siết chặt tờ photo giấy kết hôn, khớp ngón tay trắng bệch vì lực, cả người run lên vì phẫn nộ.
Còn tôi?
Tôi lặng lẽ đứng nhìn hai người họ, nhìn vết nứt vừa hình thành, nhìn cảnh bối rối, lúng túng, xấu hổ không giấu nổi…
Trong lòng tôi trào lên một thứ cảm giác khoái trá — lạnh lẽo, méo mó, nhưng thỏa mãn đến kỳ lạ.
Báo ứng luôn bắt đầu như thế.
Giang Hải. Tiêu Nhu.
Đây… mới chỉ là màn mở đầu.
5.
Không khí trong phòng tiếp khách, sau những lời tôi vừa nói, rơi xuống tận cùng lạnh lẽo.
Mặt Giang Hải lúc trắng lúc xanh, gân xanh nổi đầy trán.
Anh ta muốn bùng nổ, nhưng đây là doanh trại — nơi khắp nơi đều có mắt có tai. Anh ta không dám.
Chỉ có thể trừng mắt nhìn tôi như thể muốn xé xác tôi bằng ánh mắt, giận đến run người.
Tiêu Nhu thì đã hoàn toàn đánh mất vẻ thanh lịch và bình tĩnh ban đầu.
Cô ta túm lấy cánh tay Giang Hải, lay mạnh, giọng chói tai, giận dữ chất vấn:
“Giang Hải! Anh phải nói rõ ràng cho tôi biết! Chuyện này là sao?! Người phụ nữ này là ai?! Bà già này là ai?!”
Cô ta mở miệng là “người phụ nữ này”, “bà già này” — từng câu từng chữ đều chứa đầy khinh miệt và ghê tởm.
Tôi chỉ lạnh lùng nhìn cô ta.
Cô gái thành phố được nuông chiều từ nhỏ ấy, chắc chưa bao giờ nghĩ đến chuyện:
Tình yêu mà cô ta ôm ấp, lại đi kèm món quà tặng kèm thế này.
Tiếng cãi vã của chúng tôi cuối cùng cũng khiến các cán bộ trong doanh trại phải bước vào.
Người xuất hiện là một sĩ quan thiếu tá, đeo hai vạch hai sao trên vai, họ Lý, là cán bộ chính trị trong doanh trại này.
Đi sau ông còn có hai sĩ quan trẻ.
“Chuyện gì đang xảy ra vậy? Ai cho phép các người ồn ào như cái chợ trong phòng tiếp khách thế này?!”
Giọng ông nghiêm nghị, đầy uy lực, khiến cả phòng lặng đi trong thoáng chốc.
Thiếu tá Lý bước vào, giọng nghiêm khắc, uy nghi khiến cả phòng nhất thời im bặt.
Vừa thấy cấp trên, Giang Hải như vớ được cái phao cứu sinh, lập tức bỏ mặc tôi, bước nhanh lên phía trước, nghiêm trang giơ tay chào theo điều lệnh:
“Báo cáo đồng chí Lý! Đây chỉ là… chuyện riêng trong gia đình, một chút hiểu lầm, tôi sẽ giải quyết ngay!”
Anh ta cố gắng phủi sạch mọi rối ren chỉ bằng hai chữ: hiểu lầm.
Hiểu lầm?
Tôi khẽ bật cười lạnh.
Đến nước này rồi mà vẫn muốn làm ra vẻ yên ổn, bịt đầu gối lại bảo là chưa đứt chân sao?
Tôi không để anh ta có cơ hội tiếp tục bịa đặt.
Tôi bước thẳng đến trước bàn, lấy hết tài liệu tôi đã chuẩn bị kỹ từ đêm qua, từng thứ một bày ra rõ ràng trước mặt Thiếu tá Lý.
“Chào đồng chí Lý. Tôi là Hứa Mai Lệ. Là… vợ cũ của đồng chí Giang Hải.”