“Cái… sao lại là tên con với Kiến Quốc?”
Mẹ chồng giật lấy, nhìn thấy tên “Lưu Vũ Đồng” và “Triệu Kiến Quốc” ghi rõ rành rành, cả người bà cứng đờ.
Bà chỉ tay vào tôi, tay run run:
“Cô… cô thêm tên vào khi nào?”
Tôi điềm tĩnh nhìn bà:
“Con không thêm. Lúc kết hôn, sổ đỏ đã ghi tên hai người bọn con rồi.”
“Không thể nào!” – giọng mẹ chồng cao vút, “Lúc đó là chúng tôi bỏ tiền ra mua nhà cơ mà!”
“Đúng, mẹ bỏ 40 vạn tiền đặt cọc.” – tôi gật đầu, “Còn mẹ con bỏ ra 60 vạn.”
Phòng khách lặng như tờ.
Chỉ còn nghe thấy tiếng tim người ta đập.
8
Bố chồng nhìn tôi:
“Là mẹ con bỏ ra 60 vạn thật à?”
“Vâng, tổng tiền cọc là 100 vạn, bố mẹ bỏ 40 vạn, mẹ con bỏ 60 vạn. Vì vậy, sổ đỏ ghi tên con và Kiến Quốc.”
Mẹ chồng không tin:
“Thế còn tiền trả góp thì sao? Là do bọn ta trả cơ mà!”
Tôi lấy bảng sao kê ngân hàng từ trong túi ra, đặt lên bàn trà:
“Đây là toàn bộ lịch sử trả nợ bốn năm qua. Mỗi tháng 5.000 tệ, tổng cộng 24 vạn — tất cả đều trừ từ tài khoản của con.”
Triệu Kiến Quốc bước tới, cầm bảng sao kê lên xem, sắc mặt trắng bệch dần.
“Em… em chưa bao giờ nói với anh những chuyện này.”
Tôi nhìn anh ta:
“Còn anh, anh đã bao giờ hỏi chưa? Cả nhà anh đều mặc định căn nhà này là của bố mẹ anh.”
Anh cả đứng lên, cau mày:
“Cho dù có ghi tên em, thì cũng là nhà của cha mẹ. Làm sao có thể coi là của em được?”
Tôi quay sang nhìn anh ta:
“Anh cả, luật quy định rõ ràng — tên ai trong sổ đỏ, người đó là chủ sở hữu.”
Mẹ chồng bất ngờ ngồi thụp xuống ghế sofa, giọng run rẩy hẳn đi:
“Không được! Nhà này là chúng tôi mua, sao có thể ghi tên cô?”
Tôi lại lấy ra một xấp hóa đơn và biên lai từ trong túi xách:
“Đây là hóa đơn sửa sang nhà cửa, 15 vạn — tôi trả.”
“Đây là hóa đơn mua nội thất, đồ điện, 8 vạn — tôi trả.”
“Đây là toàn bộ chi phí nuôi con từ lúc sinh đến nay, 18 vạn — tôi trả.”
Từng xấp giấy được tôi đặt ngay ngắn lên bàn trà.
“Tính cả 60 vạn tiền cọc, 24 vạn tiền trả góp, tổng cộng tôi đã bỏ ra 125 vạn cho cái nhà này.”
Cả phòng khách im như tờ.
Mẹ chồng nhìn đống hóa đơn trước mặt, nghẹn họng không nói nổi một câu.
Bố chồng ngồi xuống lại ghế, tay run đến mức không cầm nổi tách trà.
Chị dâu ngập ngừng nói:
“Cô đang… tính sổ đấy à? Đây là gia đình, chứ đâu phải công ty?”
Tôi nhìn chị ta:
“Chính là mấy người ép tôi tính. Khi các người đuổi tôi ra ngoài ăn cơm tất niên, các người đã tự biến tôi thành người dưng.”
“Cô…” – chị dâu đỏ bừng mặt.
Triệu Kiến Quốc kéo tôi lại, định đưa về phòng:
“Vũ Đồng, em điên rồi sao? Sao lại nói ra những chuyện này trước mặt bao người?”
Tôi hất tay anh ta ra:
“Em không điên. Em chỉ là… không muốn giả vờ nữa.”
“Họ là người nhà anh! Em có thể cho anh chút thể diện không?”
Tôi nhìn anh ta, rồi bật cười.
“Triệu Kiến Quốc, em hỏi anh: anh đã từng cho em chút thể diện nào chưa?”
“Bốn năm rồi, anh từng nói một câu đứng về phía em chưa?”
Anh ta há miệng, nhưng chẳng nói nổi lời nào.
Tôi đẩy anh ta ra, quay về giữa phòng khách, nhìn hết mọi người:
“Nếu đã như vậy — ngày mai tôi sẽ nộp đơn ly hôn. Căn nhà này, sẽ được chia đôi theo đúng luật.”
Câu nói vừa dứt, phòng khách như nổ tung.
Mẹ chồng nhảy dựng lên khỏi sofa:
“Cô dám ly hôn? Căn nhà này cô đừng mơ lấy được đồng nào!”
Từ phía sau tôi, mẹ bước ra:
“Lấy bao nhiêu là do pháp luật quy định.”
Tất cả mọi người lúc này mới nhận ra — mẹ tôi vẫn ở đó từ đầu.
Mẹ không yên tâm nên đã âm thầm theo tôi về nhà.
Mẹ chồng chỉ vào mẹ tôi, ngón tay run lẩy bẩy:
“Bà… bà tính toán sẵn từ trước đúng không?”
Mẹ tôi điềm đạm đáp:
“Không phải tính toán — là vì các người quá đáng.”
Bố chồng nhìn tôi, giọng trầm xuống:
“Vũ Đồng, có phải con đã lên kế hoạch từ trước không?”
Tôi lắc đầu:
“Không, con chưa từng nghĩ đến chuyện ly hôn.”
“Vậy tại sao—”
“Tại vì chính các người ép con.”
Tôi cắt ngang lời ông, “Bốn năm nhẫn nhịn, đến đêm giao thừa bị đuổi ra khỏi nhà — lúc đó, con biết: mình đã chịu đủ rồi.”
Anh cả đứng lên, cố gắng hòa giải:
“Đều là người một nhà, có gì thì nói chuyện cho tử tế, đừng làm ầm lên.”
Tôi quay đầu nhìn anh ta:
“Một nhà? Anh cả, một nhà mà lại xem con dâu là người ngoài? Một nhà mà lại đuổi tôi ra ngoài ăn tất niên?”
Anh ta há miệng, không biết phải đáp thế nào.
Đột nhiên, Triệu Kiến Quốc quỳ xuống, ôm chặt lấy chân tôi:
“Vợ ơi, em đừng nóng vội… Chúng ta nói chuyện đàng hoàng được không?”
9
Tôi nhìn anh ta, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.
“Triệu Kiến Quốc, em không hề bốc đồng. Đây là quyết định em đã nghĩ suốt bốn năm.”
“Anh đừng như vậy, đứng dậy đi.”
“Em đừng đi, em đừng rời khỏi anh.” – anh ta ôm tôi chặt hơn.
Tôi cúi người, nhẹ nhàng gỡ tay anh ta ra:
“Xin lỗi, em mệt rồi.”
Mẹ chồng lao đến, chỉ vào mặt tôi chửi:
“Đồ vô ơn! Nhà này nuôi cô bốn năm, mà cô đối xử với chúng tôi như vậy sao?”
Mẹ tôi bước lên, chắn trước mặt tôi:
“Nuôi nó? Bốn năm qua con bé làm trâu làm ngựa trong nhà chị, chị có thấy mình nuôi nó ở điểm nào?”
“Bà…” – mẹ chồng tức đến mức nghẹn lời.
Tôi bế con, cùng mẹ bước ra cửa.
Tới cửa, tôi quay đầu lại nhìn đám người sau lưng:
“Cứ từ từ mà bàn bạc. Tôi chờ câu trả lời của mọi người.”
Cánh cửa khép lại.
Tôi nghe thấy tiếng mẹ chồng mắng nhiếc, tiếng anh cả thở dài, tiếng Triệu Kiến Quốc gọi tôi.
Nhưng tôi không quay đầu lại.
Trong thang máy, mẹ ôm chặt lấy tôi và con, nước mắt lặng lẽ lăn dài:
“Vũ Đồng, con khổ rồi.”
Tôi tựa vào vai mẹ, bao ấm ức suốt bốn năm qua như trào ra cùng lúc.
“Mẹ à…”
Mẹ ôm chặt lấy tôi, không nói gì thêm.
Ra khỏi thang máy, tôi ngoái đầu nhìn lại tòa nhà.
Đèn tầng 26 vẫn sáng.
Rèm cửa khẽ mở, thấp thoáng bóng người trong phòng khách.
Tôi thu lại ánh nhìn, nắm tay mẹ, bước vào màn đêm.
Sau đó, Triệu Kiến Quốc bắt đầu gọi cho tôi mỗi ngày.
“Vũ Đồng, về đi. Mẹ anh nói rồi, sau này em sẽ được ngồi bàn chính.”
Tôi tắt máy.
“Vợ à, đừng nóng giận nữa. Mình nói chuyện tử tế nhé?”
Tôi vẫn tắt máy.
“Con cần có cha. Em đã nghĩ đến con chưa?”
Tôi tiếp tục tắt máy.
Đến cuộc gọi thứ mười, giọng anh ta đã đầy mệt mỏi:
“Rốt cuộc em muốn sao?”
“Ly hôn. Nhà chia đôi. Con theo em.”
“Vũ Đồng…”
“Chỉ vậy thôi. Nghĩ kỹ rồi hãy gọi lại.”
Tôi dứt khoát cúp máy.
Mẹ từ trong bếp bước ra, nhìn tôi:
“Vũ Đồng, con thật sự nghĩ kỹ rồi chứ?”
“Con nghĩ kỹ rồi, mẹ à.”
Nửa tháng sau, Triệu Kiến Quốc hẹn gặp tôi.
Trong quán cà phê, anh ta ngồi đối diện, mắt đỏ ngầu, râu ria lởm chởm.
“Vũ Đồng, thật sự… không còn cách nào sao?”
“Anh nghĩ còn không?”
Anh ta im lặng rất lâu.
Tôi lấy ra một xấp tài liệu:
“Đây là đơn ly hôn. Em đã ký rồi.”
Anh ta cầm lấy, xem qua.
Tài sản:
– Nhà đứng tên chung hai người, chia đôi theo pháp luật hoặc bán rồi chia tiền.
– Quyền nuôi con thuộc về tôi, anh ta cấp dưỡng 3.000 tệ mỗi tháng.
– Tài sản riêng ai đứng tên người đó giữ.
Anh ta nhìn gương mặt lạnh nhạt của tôi, thở dài, cầm bút ký tên.
“Ngày mai đi làm thủ tục nhé?”
Tôi hỏi.
Anh ta cười gượng, gật đầu.
Ngày hôm sau, chúng tôi gặp nhau trước cổng cục dân chính.
Anh ta mặc chiếc áo nhăn nhúm, trông tiều tụy đến tội.
Nhìn tôi trang điểm nhẹ, anh ta khẽ nói:
“Em… vẫn đẹp như ngày nào.”
Tôi không đáp, chỉ đẩy cửa bước vào.
Hai mươi phút sau, chúng tôi bước ra.
Mỗi người cầm trong tay một quyển sổ màu xanh lục.
Anh ta đứng trên bậc thềm, nhìn tôi:
“Vũ Đồng, anh hỏi em một câu được không?”
“Câu gì?”
“Nếu năm đó, anh chịu đứng ra nói một lời bênh vực em, liệu chúng ta… có đi đến nước này không?”
Tôi nhìn anh ta, khẽ mỉm cười:
“Triệu Kiến Quốc, anh nói đúng rồi.”
Anh ta cúi đầu, vai run lên.
Tôi quay người, bước xuống từng bậc thềm.
Không hề ngoái đầu lại.
10
Nửa năm sau, căn nhà được bán.
Giá bán là 6 triệu tệ, tôi nhận được một nửa — 3 triệu.
Tôi đưa mẹ và con trai chuyển đến một thành phố khác, mua một căn hộ nhỏ.
Hai phòng ngủ, một phòng khách, có cả ban công nhỏ đón nắng.
Ánh sáng chan hòa, ấm áp mỗi buổi sáng.
“Mẹ ơi, mẹ xem này! Thằng bé biết vẽ tranh rồi!” – tôi reo lên đầy ngạc nhiên.
Mẹ từ trong bếp bước ra, nhìn bức tranh con trai tôi vẽ — một gia đình ba người tay trong tay, bà cười tươi rói không khép được miệng:
“Cháu ngoại của bà giỏi quá!”
Con trai chạy tới ôm chầm lấy tôi, cười khúc khích trong lòng tôi.
Tôi bế thằng bé xoay vòng vòng trên ban công.
Bầu trời ngoài kia trong xanh như một bức tranh.
Tự do, nhẹ nhõm.
Tôi tìm được một công việc mới — trưởng nhóm kinh doanh, lương tháng 20.000 tệ.
Cuối tuần dẫn con đi công viên, ngày thường tan làm thì về nấu cơm với mẹ.
Cuộc sống đơn giản, nhưng đầy đủ và vững vàng.
Một tối nọ, tôi ngồi ở ban công, kể chuyện cho con nghe.
“Ngày xưa có một chú chim nhỏ, bị nhốt trong lồng, ngày nào cũng muốn bay ra ngoài.”
“Cho đến một hôm, cửa lồng mở ra, chú chim bay ra ngoài, bay lên tận bầu trời.”
Con trai mở to đôi mắt, nhìn tôi chăm chú:
“Mẹ ơi, chú chim đó có vui không?”
Tôi vuốt tóc thằng bé, dịu dàng nói:
“Vui chứ con. Vui lắm.”
“Vì sao ạ?”
“Vì chú chim đã được tự do.”
Con trai như hiểu như không, gật gù, rồi thiếp đi trong lòng tôi.
Tôi ôm con, ngước nhìn bầu trời phía xa.
Hoàng hôn nhuộm mây trời thành một màu vàng óng ả, tầng tầng lớp lớp, đẹp đến mơ màng.
Bốn năm nhẫn nhịn, đổi lại một ngày được tự do.
Đáng giá.
Tôi cúi xuống, hôn lên trán con, nhẹ giọng nói:
“Bảo bối, mẹ hứa với con — mẹ sẽ không bao giờ để con phải thấy mẹ bị ức hiếp nữa.”
“Mẹ sẽ bảo vệ con, và cũng sẽ bảo vệ chính bản thân mình.”
“Mẹ con mình… sẽ sống một cuộc đời thật vui vẻ và an yên.”
Ánh hoàng hôn rọi qua cửa sổ, rơi xuống người tôi và con, ấm áp lạ thường.
Một cuộc sống mới — giờ mới thật sự bắt đầu.
[ Hết ]