4
Trong nhà.
“Mẹ, cảm ơn mẹ đã bênh vực con. Bao năm qua, con cũng quen rồi.”
“Lẽ ra con không nên gọi điện kể chuyện cơm tất niên cho mẹ, mẹ phải lặn lội từ xa đến đây, đến ngụm nước còn chưa kịp uống.”
Tôi ôm chặt mẹ một cái.
“Con bé này, cái gì mà nên với không nên. Mẹ là mẹ con, có gì cũng phải nói với mẹ chứ, cứ giữ mãi trong lòng, con không thấy mệt sao?”
“Còn chuyện mà con nói với mẹ hôm qua, con đã thực sự suy nghĩ kỹ chưa?”
Bà nhìn tôi chăm chú, chờ một câu trả lời dứt khoát.
“Con nghĩ kỹ rồi. Con không muốn nhẫn nhịn nữa.”
Tôi gật đầu chắc nịch.
Mẹ vỗ nhẹ tay tôi, không nói thêm gì.
Bà không ở lại ăn tối, nhưng đặt phòng khách sạn gần nhà tôi để nghỉ.
Tôi sợ mẹ về muộn, mẹ cũng sợ tôi ở nhà chồng bị bắt nạt.
Khi bố mẹ chồng đi chợ về, thấy chị thông gia đã rời đi, mẹ chồng đưa túi rau cho tôi:
“Đi nấu cơm đi.”
Trong bữa ăn, mẹ chồng hết chê món này mặn, lại chê món kia nhạt.
Mọi người còn lại đều cúi đầu ăn, không ai dám lên tiếng.
Tôi hiểu, hôm nay bà tức lắm, chỉ là chưa tìm được chỗ trút giận.
Còn tôi thì quá mệt rồi, chẳng muốn nói lời nào nữa.
Lúc đó, tivi trong phòng khách vang lên tiếng phát thanh viên đọc tin:
“Khu vực Cảnh Long Loan của thành phố ta vừa ghi nhận mức tăng giá nhà thêm 2%...”
Chị dâu nghe thấy lập tức quay sang hỏi mẹ chồng:
“Mẹ ơi, căn nhà này lúc mua bao nhiêu tiền ấy nhỉ?”
Mẹ chồng ngẩng đầu nhìn chị dâu:
“Hơn trăm vạn, sao thế?”
“Giờ chắc ít nhất cũng sáu trăm vạn rồi nhỉ?” – chị dâu thốt lên đầy ngưỡng mộ.
Bố chồng tò mò hỏi:
“Sao con biết?”
“Tin tức vừa phát xong còn gì nữa, khu Cảnh Long Loan đấy, chính là đây mà.”
Mẹ chồng hờ hững nói:
“Thì nhà có lên giá đấy, nhưng mà mình đâu có bán. Tăng bao nhiêu cũng chẳng liên quan gì đến mình.”
Tôi bỗng nhớ đến chiếc túi tài liệu mẹ đưa cho trước khi rời đi.
Chẳng lẽ là...?
Sau bữa cơm, tôi rửa bát xong thì về phòng, mở túi tài liệu ra.
Quả nhiên, bên trong là bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà.
Mục “chủ sở hữu” ghi hai cái tên: Lưu Vũ Đồng – Triệu Kiến Quốc.
Tôi ngồi trên mép giường, lặng lẽ nhìn bản sao ấy rất lâu.
Ký ức bốn năm trước lần lượt ùa về.
Bốn năm trước, tôi và Triệu Kiến Quốc kết hôn.
Khi đó anh ấy mới đi làm được ba năm, chưa để dành nổi 10 vạn.
Mẹ chồng nói sẽ mua nhà cho hai đứa, bảo chúng tôi khỏi phải lo gì cả.
Khi mẹ tôi biết chuyện, bà kéo tôi ra chỗ vắng:
“Vũ Đồng, chuyện mua nhà này, con phải để tâm vào.”
“Mẹ ơi, mẹ chồng con bảo bà lo hết rồi, bọn con không cần nghĩ nhiều.”
Mẹ tôi nhìn tôi, thở dài:
“Ngốc ạ, con đã hỏi rõ là tên ai sẽ đứng trong sổ đỏ chưa?”
Lúc ấy, tôi thật sự chẳng hiểu gì mấy chuyện đó.
Mẹ tôi nói tiếp:
“Thế này nhé, mẹ cho con 60 vạn làm của hồi môn, cộng với 40 vạn bên nhà trai, đủ 100 vạn để đặt cọc. Sổ đỏ phải ghi tên cả con và Kiến Quốc.”
Tôi hơi chần chừ:
“Mẹ ơi, làm vậy con ngại lắm, sợ mẹ chồng không vui.”
“Mẹ nói thì cứ nghe, sau này con sẽ hiểu vì sao.”
Sau đó, mẹ tôi thực sự đưa 60 vạn, cộng với 40 vạn từ nhà chồng, đặt cọc mua nhà.
Tên trên giấy chứng nhận quyền sở hữu là: Lưu Vũ Đồng – Triệu Kiến Quốc.
Nhưng từ đó trở đi, mẹ chồng đi đâu cũng kể lể:
“Căn nhà này là do vợ chồng tôi mua, bọn trẻ chỉ ở nhờ thôi.”
Tôi chưa bao giờ phản bác.
Vì tôi nghĩ, là người một nhà, hà tất phải rạch ròi.
Hơn nữa, 40 vạn đặt cọc đúng là bên bà đưa.
Nhưng giờ tôi chợt nhớ lại một chi tiết quan trọng.
Bốn năm qua, mỗi tháng 5.000 tệ tiền trả góp, đều trừ thẳng từ tài khoản lương của tôi.
Bốn năm là 48 tháng, tổng cộng 24 vạn.
Cộng với 60 vạn mẹ tôi đưa, tôi đã đầu tư 84 vạn vào căn nhà này.
Triệu Kiến Quốc đẩy cửa bước vào, thấy tôi đang cầm bản sao giấy tờ nhà thì khựng lại:
“Em cầm cái đó làm gì vậy?”
Tim tôi siết lại, đồng tử co rút.
Tôi lo lắng — bí mật trong lòng mình, liệu có sắp bị lộ rồi không?
5
“Chỉ là muốn xem thôi.”
Tôi gấp bản photocopy lại, cất đi.
Anh ta cau mày:
“Căn nhà này là bố mẹ anh mua, em đừng nghĩ lung tung.”
Tôi ngẩng lên nhìn anh:
“Anh còn nhớ lúc kết hôn, tiền mua nhà là ai bỏ ra không?”
Anh ta nghĩ một lúc:
“Hình như… là mẹ anh đưa tiền đặt cọc mà?”
Tôi cười:
“Mẹ anh bỏ 40 vạn, mẹ em bỏ 60 vạn.”
Anh ta sững người:
“Mẹ em bỏ 60 vạn à?”
“Đúng vậy. Lúc làm sổ đỏ, anh không có mặt sao?”
Anh ta gãi đầu:
“Anh hình như… không nhớ rõ.”
Tôi không nói thêm gì nữa.
Thấy sắc mặt tôi không ổn, anh ta hạ giọng:
“Vợ à, em vẫn còn giận phải không? Để anh nói với mẹ anh, cho mẹ con mình về nhà ăn tất niên nhé?”
“Không cần.”
Tôi quay lưng đi, “Em mệt rồi, muốn ngủ.”
Anh ta đứng nhìn tôi một lúc, cuối cùng vẫn quay người ra ngoài.
Cửa đóng lại.
Tôi nằm trên giường, mở to mắt nhìn trần nhà.
Bốn năm nay, rốt cuộc tôi đang sống kiểu gì vậy?
Tiền trả góp là tôi trả.
Nhưng cả nhà họ lại mặc định rằng căn nhà là của bố mẹ chồng.
Năm nào tôi cũng lo liệu mâm cơm tất niên, nhưng chưa từng được ngồi bàn chính.
Lúc tôi sinh con, ở cữ, mẹ chồng lại đi chăm chị dâu, nói rằng “ở nước ngoài, ở cữ còn quan trọng hơn”.
Từng chi tiết nhỏ dồn dập hiện lên trong đầu.
Nước mắt tôi không sao kìm được, cứ thế rơi xuống.
Sáng hôm sau, tôi xin nghỉ phép.
Gửi con cho mẹ trông giúp, tôi đi thẳng đến văn phòng quản lý nhà đất.
“Chào chị, tôi muốn trích lục hồ sơ nhà đất.”
Nhân viên nhìn giấy tờ của tôi:
“Chị là một trong các đồng sở hữu, có thể trích lục. Chị đợi một lát.”
Mười phút sau, toàn bộ hồ sơ sở hữu và lịch sử trả nợ được in ra.
Tôi ngồi trên ghế ở sảnh, lật từng trang một.
Giấy chứng nhận quyền sở hữu ghi rõ:
Lưu Vũ Đồng và Triệu Kiến Quốc, mỗi người 50%.
Lịch sử trả nợ cho thấy:
Từ tháng 2/2021 đến tháng 1/2025, mỗi tháng 5.000 tệ, toàn bộ đều trừ từ tài khoản của tôi.
Tổng cộng: 24 vạn.
Tôi cất giấy tờ vào túi, rồi đi tiếp đến ngân hàng.
“Chào chị, tôi muốn in sao kê trả góp bốn năm qua.”
Nhân viên ngân hàng gõ bàn phím lách cách, in ra một xấp giấy dày.
Tôi xem từng tờ một.
Mỗi khoản 5.000 tệ, rõ ràng rành mạch.
Ra khỏi ngân hàng, ánh nắng chói mắt.
Tôi đứng ven đường, lấy điện thoại ra, đúng lúc mẹ gọi tới.
“Vũ Đồng, con tra rõ hết rồi chứ?”
“Rõ rồi mẹ. Quyền sở hữu mỗi người một nửa, tiền trả góp đều là con trả.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi mẹ nói:
“Vũ Đồng, thật ra mẹ đã muốn nói với con từ lâu, nhưng sợ con hiền quá, biết rồi lại bị bắt nạt hơn. Bây giờ, đã đến lúc con phải cứng rắn lên rồi.”
Tôi dựa vào thân cây ven đường:
“Mẹ, con biết mình phải làm gì.”
Mẹ nói tiếp:
“Mẹ đã giúp con liên hệ một luật sư quen rồi. Nếu con đã nghĩ kỹ, thật sự muốn ly hôn, căn nhà này ít nhất con cũng được chia một nửa.”
“Vâng, cảm ơn mẹ.”
Ba giờ chiều, mẹ chồng gọi điện tới.
“Vũ Đồng, hôm nay con ra siêu thị mua thêm ít đồ Tết đi, ngày mai anh cả con về nhà rồi.”
Giọng điệu ra lệnh, chẳng khác gì nói với người giúp việc.
Tôi hít sâu một hơi:
“Vâng, con biết rồi.”
Trên đường ra siêu thị, tôi gọi điện cho một khách sạn năm sao.
“Xin chào, tôi muốn đặt phòng riêng đêm giao thừa, hai người.”
“Vâng thưa chị, chị có yêu cầu gì đặc biệt không ạ?”
“Tôi muốn phòng tốt nhất. Giá cả không thành vấn đề.”
Cúp máy, tôi nhắn WeChat cho mẹ:
“Mẹ, giao thừa con mời mẹ ăn cơm tất niên, ở khách sạn năm sao.”
Mẹ trả lời: