“Anh không cho tôi một câu trả lời, tôi chết ở đây cho anh coi!”
Nghe những lời đó, tôi chợt thấy Lâm Diễm cũng thật đáng thương.
Cô ta tưởng rằng mình gặp được tình yêu.
Tưởng rằng mình vớ được kim quy.
Nào hay, cô ta chỉ là liều thuốc kích thích trong cuộc hôn nhân mục ruỗng của Tưởng Xuyên.
Còn tôi, mới là cột trụ sự nghiệp của anh ta.
Là tấm lưới an toàn của anh ta.
Anh ta muốn cả hai.
Vừa muốn sự ổn định từ tôi, vừa muốn cảm giác mới mẻ từ cô ta.
Trên đời làm gì có chuyện tốt đẹp đến vậy.
Bảo vệ rất nhanh đã tới, kéo Lâm Diễm đang khóc lóc la hét đi.
Cả thế giới trở lại yên tĩnh.
Tưởng Xuyên vẫn dựa vào cửa, mặt trắng như tờ giấy.
Tôi đẩy một tập hồ sơ đến trước mặt anh ta.
“Đây là đơn ly hôn. Tôi đã ký.”
Anh ta cúi đầu nhìn tập giấy, toàn thân bắt đầu run.
“Không… anh không đồng ý… anh không muốn ly hôn!”
“Không phải do anh quyết định.” Tôi đáp.
“Nếu anh không chịu ký, chúng ta gặp nhau ở tòa.
Tưởng Xuyên, anh đoán xem: thẩm phán sẽ tin người chồng ngoại tình, tẩu tán tài sản, hay tin người vợ bị phản bội, bị tiểu tam gửi ảnh giường chiếu khiêu khích?”
Anh ta ngẩng phắt đầu lên, mắt đỏ ngầu.
“Tô Niệm, em thật sự phải tuyệt tình đến vậy sao?”
“Tuyệt tình?”
Tôi đứng dậy, bước tới gần anh ta.
Khoảng cách đủ gần để tôi ngửi thấy mùi khói thuốc, rượu và nước hoa phụ nữ quyện trên người anh ta.
“Tưởng Xuyên, anh biết không?
Chỉ mới tuần trước thôi, giường số 3 ngừng tim ba phút mười lăm giây.”
“Tôi ép tim mười lăm phút, sốc điện ba lần, mới giành lại được người đó từ tay tử thần.”
“Còn anh…”
Tôi giơ tay, chỉ vào ngực mình.
“Anh khiến trái tim tôi chết rồi.”
“Mà tôi, không muốn cứu nữa.”
Nói xong, tôi mở cửa, bước ra ngoài.
Sau lưng, là một tiếng nức nở, nghẹn ngào, tuyệt vọng.
Hành lang bệnh viện tràn đầy ánh nắng rực rỡ.
Tôi hít sâu một hơi, thấy không khí cũng ngọt ngào.
Đúng vậy, mọi thứ đã kết thúc.
Cũng đến lúc… bắt đầu lại.
07
[Bối cảnh: Trước cổng toà án — một tháng sau]
Cuối cùng, Tưởng Xuyên cũng ký vào đơn ly hôn.
Anh ta không còn lựa chọn nào khác.
Luật sư của tôi đã gom đủ bằng chứng anh ta ngoại tình trong hôn nhân và chuyển tài sản trái phép, xếp thành một xấp hồ sơ dày cộp.
Nếu đưa ra toà, anh ta chỉ có đường thua thảm hại hơn.
Chúng tôi hẹn nhau giao nhận lần cuối, ngay trước cổng toà.
Anh ta đưa cho tôi bản chuyển nhượng cổ phần công ty, cùng vài thẻ phụ ngân hàng.
Tôi thì trả lại anh ta chìa khoá xe, và một chùm khoá dự phòng căn nhà.
Ngôi nhà đó là tài sản trước hôn nhân của tôi.
Tự nhiên thuộc về tôi.
Nhưng anh ta cần thời gian dọn đi.
“Nhà… tuần sau anh sẽ chuyển ra.”
Anh ta cúi đầu, không dám nhìn tôi.
“Không gấp.” Tôi nói.
“Anh cứ từ từ tìm. Dù sao với tình hình bây giờ, có lẽ anh cũng thuê không nổi chỗ nào tốt.”
Tôi không nói dối.
Để đổi lấy việc tôi không khởi tố, anh ta gần như trắng tay.
Công ty mất, tiền tiết kiệm không còn, chỉ còn mỗi chiếc BMW đã chạy vài năm.
Trông anh ta còn tơi tả hơn lần gặp trước.
Giống như con gà trống thua trận, cụp cánh cụp mỏ.
“Niệm Niệm…”
Anh ngẩng đầu, mắt đỏ ngầu, giọng khàn đặc.
“Chúng ta thật sự… không còn khả năng nào sao?”
Tôi nhìn anh ta.
Gương mặt này, tôi đã nhìn suốt mười năm.
Tôi từng nghĩ, sẽ nhìn cả đời.
Từng thấy trong đó sự trẻ trung, hoài bão, cả dịu dàng và chân thành.
Nhưng lúc này, tôi chỉ thấy sự lụi bại, bất cam, của một gã đàn ông trung niên hết thời.
“Tưởng Xuyên.”
Tôi bình thản nói.
“Anh biết nhồi máu cơ tim là gì không?”
Anh sững người, rồi gật đầu.
Dù học kinh tế, ở cạnh tôi mười năm, ít nhiều cũng nhiễm được chút kiến thức y khoa.
“Khi cơ tim đã hoại tử, thì không thể hồi phục.
Dù người có được cứu sống, phần cơ tim chết ấy… sẽ vĩnh viễn không còn đập lại.”
“Chúng ta… chính là phần cơ tim hoại tử đó.”
“Nó đã chết.”
Tôi nói xong, xoay người bỏ đi.
Anh ta không đuổi theo.
Trong gương chiếu hậu, tôi thấy anh ta đứng lặng một mình trước cổng toà —
giống như một bức tượng đá bị cả thế giới bỏ rơi.
Trong lòng tôi, không gợn sóng.
Không hả hê, không sung sướng.
Chỉ có một nỗi trống rỗng mênh mông sau khi mọi thứ đã lắng xuống.
Tôi lái xe tới nghĩa trang.
Trước bia mộ cha mẹ tôi, vẫn sạch sẽ như mọi lần.
Có người thường xuyên đến dọn dẹp.
Tôi đặt một bó cúc trắng trước mộ.
“Ba, mẹ. Con ly hôn rồi.”
Tôi thì thầm với tấm bia lạnh ngắt.
“Hai người… có phải từ lâu đã nhìn ra, anh ta không phải người phù hợp với con không?”
Ba mẹ tôi chưa từng thích Tưởng Xuyên.
Họ nói anh ta xuất thân thấp, lòng dạ quá sâu.
Sợ đứa con gái cố chấp như tôi, sẽ bị tổn thương.
Nhưng tôi lúc đó, bị tình yêu làm mờ mắt.
Tôi nghĩ họ có định kiến.
Tôi tin Tưởng Xuyên là cổ phiếu tiềm năng, là người đàn ông tốt nhất thế giới.
Tôi vì anh ta, từng cãi nhau đến tuyệt giao với cha mẹ.
Giờ nghĩ lại, là tôi sai.
Ánh mắt cha mẹ, luôn dài hơn con cái.
Họ là những người duy nhất, trên đời này, không bao giờ hại tôi.
Tôi ngồi bên mộ rất lâu.
Từ trưa, đến lúc hoàng hôn ngả xuống.
Gió lùa qua hàng tùng bách, phát ra tiếng xào xạc như lời thì thầm vỗ về.
Điện thoại tôi vang lên.
Là Lâm Kiều.
“Niệm tỷ, chị ở đâu đấy? Tối nay đi ăn đi! Chúc mừng chị thoát khổ, tái sinh nha!”
Giọng cô ấy lúc nào cũng sôi nổi như thế.
Tôi cười khẽ:
“Được.”
Cuộc sống, phải tiếp tục.
Tôi không thể mãi đắm mình trong quá khứ.
Người phụ nữ tên Tô Niệm, từng sống vì Tưởng Xuyên,
đã chết rồi.
Bây giờ, tôi sẽ sống vì chính mình — một lần cho thật tốt.
08
[Bối cảnh: Nhà hàng cao cấp — buổi tối]
Lâm Kiều đặt chỗ ở một nhà hàng Pháp đắt đỏ.
Cô ấy nói, phải dùng sự xa hoa của chủ nghĩa tư bản để tẩy não một người phụ nữ vừa thoát khỏi hôn nhân phong kiến.
Chúng tôi gọi một chai rượu vang đỏ giá không hề rẻ.
Lâm Kiều nâng ly:
“Nào! Chúc mừng bác sĩ Tô quay về đời độc thân, tiền đồ vô lượng!
Từ giờ, trai đẹp để chị chọn tùy ý!”
Tôi bật cười, cụng ly:
“Mong lời cát ngôn của em linh nghiệm.”
Chúng tôi nói đủ thứ chuyện.
Tám chuyện trong bệnh viện, bàn về mấy bộ phim mới, lên kế hoạch cho kỳ nghỉ tới.
Tuyệt nhiên không nhắc đến Tưởng Xuyên.
Như thể, người đó… chưa từng tồn tại trong đời tôi.
Ăn được một nửa, Lâm Kiều bất ngờ ghé sát lại, thần thần bí bí:
“Ê, có tin này không biết nên nói không…”
“Nói.”
“Nghe nói, Lâm Diễm… quay lại S rồi.”
Tay tôi, khựng lại giữa miếng bò.
“Ồ?”
“Ừ. Nghe bảo bị bố mẹ đuổi khỏi quê, không còn đường sống, quay về tìm Tưởng Xuyên.”
“Nhưng lần này không phải cầu xin yêu đương, mà là… đòi tiền.”
“Hình như trong tay cô ta còn nhiều phốt hơn của Tưởng Xuyên — trốn thuế, hối lộ… đủ cả.
Cô ta đòi phí bịt miệng. Không có tiền, thì tung hê hết lên mạng.”
Tôi đặt dao nĩa xuống, nâng ly lên, nhấp một ngụm.
“Chó cắn chó.”
“Chuẩn!”
Lâm Kiều hả hê,
“Tưởng Xuyên giờ đến xe cũng phải bán, mới vét được hai trăm ngàn để đuổi cô ta.
Hai đứa đó giờ cắn nhau rách mặt. Lâm Diễm thì ngày nào cũng ra đứng dưới chung cư thuê rẻ rách của anh ta, làm loạn.”
“Chị nói xem, quả báo chưa?”
Tôi không đáp.
Chỉ nghĩ, Tưởng Xuyên lúc đầu rốt cuộc nhìn trúng Lâm Diễm vì cái gì?
Trẻ? Đẹp?
Hay là cái gan liều — vì tiền mà không từ thủ đoạn?
Có lẽ, trong mắt anh ta, Lâm Diễm chính là phiên bản trẻ của anh ta ngày xưa.
Đầy tham vọng, đầy khao khát.
Còn tôi, lại quá yên ổn, quá không bon chen.
Tôi chỉ muốn bám lấy phòng mổ, bám lấy gia đình chúng tôi.
Chúng tôi… vốn dĩ đã không cùng đường.
Hôn nhân mười năm này, từ đầu — đã là một sai lầm.
“Chị nghĩ gì vậy?”
Lâm Kiều giơ tay quơ trước mặt tôi.
Tôi tỉnh lại, mỉm cười:
“Không gì cả. Chỉ là… món bò tối nay, ngon thật.”
Ăn xong, Lâm Kiều đề nghị đưa tôi về.
Tôi từ chối.
“Tôi muốn đi bộ một mình.”
Tôi đi dọc theo những con phố trong thành phố.
Không mục đích.
Chỉ là, muốn đi.
Gió đêm mát lạnh.
Thổi vào mặt, rất dễ chịu.
Tôi đi ngang hiệu sách chúng tôi từng thích nhất.
Đi ngang rạp phim lần đầu hẹn hò.
Đi ngang con đường anh ta từng cõng tôi suốt một đêm dài.
Mỗi nơi, đều là ký ức.
Tôi từng nghĩ, những ký ức ấy sẽ quấn lấy tôi suốt đời như dây leo.
Nhưng giờ, tôi đi qua chúng —
chỉ như bước ngang một khung cảnh xa lạ.
Trong lòng, bình yên lạ thường.
Khi về tới dưới chung cư, tôi thấy một bóng dáng quen thuộc.
Là mẹ của Tưởng Xuyên.
Bà đứng trước cửa toà nhà, dáo dác nhìn quanh.
Thấy tôi, bà sững người một lúc, rồi chạy tới.
“Tô Niệm!”
Bà ta vẫn như xưa, gọi cả họ tên tôi một cách trống không.
“Có chuyện gì sao, bác?” Tôi lễ phép hỏi.
Bà ta xoa tay, mặt đầy vẻ lúng túng.
“À… A Xuyên dạo này… nó vẫn ổn chứ?”
“Cháu không biết.” Tôi đáp.
“Chúng cháu đã ly hôn rồi.”
“Bác biết… bác biết…” Bà ta vội nói,
“Chỉ là… bác liên lạc không được với nó. Gọi không nghe, nhắn không trả lời… bác lo quá…”
Tôi nhìn bà.