5
Ba ngày sau “cuộc họp gia đình”, tôi gửi vào nhóm WeChat “Gia đình hạnh phúc” tấm ảnh giả — tờ “thông báo đòi bồi thường 300.000” mà tôi đã photoshop.
Tôi nhắn:
“Mẹ ơi, công ty kiện con đòi 300.000 tệ!”
Mẹ gửi ngay tin nhắn thoại 60 giây, giọng chói tai:
“Lý Tiểu Uyển, mày muốn chọc tao chết hả! Ba trăm ngàn! Mày đi bán máu bán thận đi! Mau quỳ xuống cầu sếp, cầu giám đốc Trương! Hồi đầu chịu khó chiều người ta một chút thì đâu ra cái mớ rắc rối này! Mày mà khiến thằng em mày không cưới được vợ, tao với mày không xong đâu!”
Ngay sau đó, Lý Tiểu Bảo rời nhóm chat.
Mẹ lại nhắn riêng cho tôi sau 5 phút:
“Bạn gái thằng Bảo biết chuyện rồi, nói nhà mình là cái hố không đáy. Mày đừng tìm nó nữa, đừng làm ảnh hưởng đến đám cưới của nó.”
Tia hy vọng cuối cùng trong tôi vụt tắt.
Tôi gọi cho mẹ, dốc hết khả năng diễn xuất, giọng run rẩy, lẫn tiếng khóc:
“Mẹ… con thật sự hết cách rồi… Mẹ giúp con với, cho con mượn ít tiền xoay xở, sau này con sẽ trả…”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Rồi tôi nghe rõ ràng tiếng mẹ thì thầm với Tiểu Bảo:
“May mà không bị con nhỏ đó làm liên lụy! Mau đổi tên nó trong WeChat đi, đừng để bạn gái mày thấy! Nhất định không được để nó phá hỏng đám cưới của mày!”
Ngừng lại một chút, bà còn lẩm bẩm thêm:
“Sớm biết thế ép nó học sư phạm cho ổn định, đâu đến nỗi gây họa thế này…”
Câu đó như mũi băng đâm xuyên qua lớp ngụy trang cuối cùng trong lòng tôi.
Rồi bà quay lại hét vào điện thoại, giọng sắc lạnh:
“Không có tiền! Đi mà tìm bạn trai mày! Đừng làm phiền tao nữa!”
“Tút— tút— tút——”
Âm thanh ngắt máy vang lên, tôi nhìn chằm chằm vào màn hình tối đen.
Nước mắt chảy ướt mặt, nhưng lòng lại khô khốc, không rơi nổi thêm một giọt.
Cái gọi là “gia đình” chỉ ấm khi tôi còn có tiền để rót ra.
Tối đó, tôi tìm đến Trần Thanh Phong, nhào vào lòng anh, run rẩy:
“Thanh Phong, phải làm sao đây? 300.000… em không có… em có bị đi tù không…”
Cơ thể anh cứng đờ, tay vỗ vỗ hời hợt lên vai tôi, giọng lộ vẻ khó chịu:
“Haizz… nói sao với em bây giờ… Sao lại dính phải cái nhà như vậy. Họ không giúp thì thôi, còn gây thêm rắc rối. Anh cũng bó tay rồi, kế hoạch mua nhà của mình coi như tiêu tan.”
Tôi nghẹn ngào:
“Còn khoản tiết kiệm chung của chúng ta… hoặc, em có thể hỏi mượn ba mẹ anh chút, em viết giấy nợ, có việc sẽ trả ngay!”
Anh lập tức đẩy tôi ra, ngồi bật dậy như bị bỏng, cau mày:
“Không được! Đó là nền tảng của chúng ta, tuyệt đối không động vào! Tiền ba mẹ anh là tiền dưỡng già, đụng vào thì anh còn là người à?”
Anh nhìn tôi từ đầu đến chân, ánh mắt dò xét:
“Hay là… em về bảo ba mẹ đem nhà đi cầm cố? Dù sao cũng là con ruột, họ chẳng lẽ lại đứng nhìn em chết sao?”
Nhìn gương mặt lạnh nhạt ấy, tim tôi như bị bàn tay băng giá bóp chặt, đau đến nghẹt thở.
Cùng nhau vượt khó — hóa ra chỉ là lời nói suông.
Khi nghịch cảnh ập đến, tất cả tình cảm đều mỏng manh như tờ giấy.
Hôm sau, tôi giúp anh dọn điện thoại cũ.
Khi mở phần “Tin đã lưu”, một đoạn hội thoại hiện ra, đập thẳng vào mắt:
Cuộc nói chuyện với người mà mẹ anh giới thiệu đi xem mắt.
Thời gian — ngay ngày hôm sau khi tôi “mất việc”.
Đối phương: “Nhìn ảnh thấy anh hợp gu em lắm. Nghe nói anh đang tích tiền mua nhà? Nhà em có sẵn căn ở trung tâm, cưới xong có thể dọn vào ở luôn.”
Trần Thanh Phong: “Thật à? Tuyệt quá, rất hợp đó. Anh luôn muốn tìm một cô gái ngoan hiền, gia đình đàng hoàng, cùng nhau phấn đấu.”
Đối phương: “Cuối tuần gặp nói chuyện nhé?”
Trần Thanh Phong: “Được, anh mời, em chọn chỗ đi.”
Tuyệt thật — Phương án dự phòng khởi động nhanh hơn cả diễn tập phòng cháy.
Tôi viện cớ xuống tầng vứt rác, chỉ để cho gió lạnh thổi vào mặt — để tỉnh người.
Khi quay trở lại, tôi nghe thấy giọng Trần Thanh Phong vang lên từ khe cửa khép hờ — anh đang gọi điện trên ban công, giọng nịnh bợ đầy tính toán:
“Mẹ, con biết rồi! Mẹ yên tâm, con đâu có ngu!
Giờ nó thất nghiệp, lại đang nợ đầm đìa, sao con có thể nhảy vào hố lửa đó được?
Người mẹ giới thiệu — cô công chức ấy — con nói chuyện rồi, gia cảnh tốt, không vướng bận gì…
Đợi thêm vài hôm, nếu nhà Lâm Uyển không giúp gì được, cái mớ hỗn độn này không giải quyết được, Con sẽ chia tay dứt khoát, tuyệt đối không để nó kéo con xuống nước.”
Tôi không mở cửa, chỉ lặng lẽ đứng ngoài nghe.
Những dịu dàng trong quá khứ, những bản vẽ tương lai… vỡ vụn không còn mảnh nào.
Thì ra, trong “kế hoạch tương lai” của anh, nữ chính hoàn toàn có thể bị thay thế bất cứ lúc nào.
Tôi khẽ khàng khép cửa lại, xoay người rời đi.
Nắng trưa chói chang, nhưng lòng tôi lại lạnh lẽo và sáng rõ đến lạ thường.
6
Hôm sau, tôi nhận được tin nhắn từ Trần Thanh Phong — giọng điệu ngọt ngào đầy chủ ý:
“Tiểu Uyển, tối mình cùng ăn tối nhé? Hôm nay là kỷ niệm 3 năm quen nhau đó. Anh qua đón em sau giờ làm.”
Bảy giờ tối, phòng riêng nhà hàng bên sông, nến lung linh, hoa hồng rải bàn.
Anh mặc áo sơ mi ủi phẳng, nụ cười hoàn hảo.Bất ngờ lấy ra một chiếc thẻ ngân hàng, đẩy về phía tôi, giọng nồng nàn như đang ban ơn:
“Đây là 200.000, anh rút toàn bộ tiền tiết kiệm chung, còn vay thêm từ ba mẹ anh. Em cầm trước để xoay xở, giải quyết vụ bồi thường đi.”
Anh ngừng lại, ánh mắt liếc đi chỗ khác rồi quay lại, bổ sung thêm:
“Với lại… dạo này công việc anh không suôn sẻ lắm. Nếu mình đính hôn, sếp có khi sẽ nhìn anh khác hơn một chút.”
Tôi nhìn chiếc thẻ mỏng, như thể thấy rõ cả chuỗi tính toán đằng sau nó.
Tôi nhẹ nhàng đẩy lại, cụp mắt xuống, giọng dứt khoát:
“Cảm ơn anh, Thanh Phong. Nhưng em không thể nhận. Em không muốn làm liên lụy chú thím.
Việc của em, em tự giải quyết được.”
Nụ cười anh cứng lại, ánh mắt thoáng vẻ bực bội. Anh nâng ly che giấu, tỏ vẻ vô tình nói:
“À đúng rồi, trùng hợp ghê, nay anh đi ngang tiệm vé số, thấy họ treo băng rôn chúc mừng ai đó trúng giải lớn. Thật đúng là hên như chó gặp xương.”
Tay tôi khựng lại. Ngước lên, bắt gặp ánh mắt nóng rực của anh — không phải ánh mắt yêu thương, mà là ánh mắt kẻ đỏ đen chờ lật bài.
“Đúng là trùng hợp.” — Tôi đáp nhạt.
Đột nhiên, anh vỗ tay.
Cửa phòng mở ra, một nghệ sĩ vĩ cầm bước vào, bản nhạc “Ngọt ngào” vang lên.
Trần Thanh Phong bất ngờ quỳ một gối xuống, lấy ra hộp nhung, chiếc nhẫn kim cương sáng chói dưới ánh nến.
“Tiểu Uyển,” — anh ngước lên, ánh mắt đầy vẻ sốt sắng giả tạo, “Anh biết bây giờ là lúc khó khăn nhất với mình. Nhưng tình cảm anh dành cho em, trời đất chứng giám.
Lấy anh nhé? Hãy để anh cùng em vượt qua giông bão.
Từ giờ, của anh là của em, của em… vẫn là của em.”
Xung quanh thực khách vỗ tay rần rần, hò reo “Đồng ý đi!”, “Lấy anh ấy đi!”
Tôi nhìn khuôn mặt chan chứa “tình cảm” ấy, cùng ánh nhìn tham lam không giấu nổi trong mắt anh — chỉ thấy bi ai và mỉa mai.
Anh không cầu hôn tôi. Anh đang cầu hôn 8 triệu tệ của tôi.
Tôi cố nặn ra vẻ xúc động, mắt ngấn lệ, đưa tay để anh đeo chiếc nhẫn lạnh băng vào:
“Em đồng ý…”
Tiếng vỗ tay vang dội cả phòng.
Anh đứng dậy định ôm tôi, tôi khéo léo nghiêng người tránh, mỉm cười:
“Ăn thôi anh, đồ ăn nguội rồi, đừng phụ công chuẩn bị kỹ càng thế này.”
Sau bữa ăn, anh vòng tay qua eo tôi, giọng lả lơi:
“Tối nay… qua chỗ anh nhé? Đừng về nữa.”
Tôi lắc đầu, cười nhẹ, ánh mắt thẹn thùng kiên định:
“Không đâu, tụi mình đã nói rồi mà, phải giữ khoảnh khắc đẹp nhất cho đêm tân hôn chứ.”
Tôi biết quá rõ, anh muốn nhanh chóng “đóng dấu sở hữu”, dùng hôn nhân để trói buộc tôi… và tiền của tôi.
Sắc mặt anh sầm xuống một thoáng, rồi vội nở nụ cười che lấp:
“Được thôi, em nói sao cũng được. Vậy cuối tuần này, mình lên núi Vân Khê đi? Chỗ mình từng định tình ấy.
Vừa đi dạo, vừa lên kế hoạch tương lai.”
Núi Vân Khê? Tim tôi thắt lại.
Nơi đó rừng núi hiểm trở, nhiều đoạn không có sóng điện thoại.
Hắn chọn chỗ đó để “lên kế hoạch tương lai”?
Rõ ràng là bữa tiệc Hồng Môn được dàn dựng kỹ càng. Hắn không chờ được nữa — sắp “lật bài”, thậm chí có thể… làm liều.
Nguy hiểm lồ lộ, nhưng tôi biết — đây cũng là cơ hội cuối cùng để hắn lộ mặt hoàn toàn, để tôi dứt khoát thoát khỏi hắn.
Tôi ngước lên, nở nụ cười dịu dàng, ánh mắt chan chứa kỷ niệm:
“Ừ, lâu lắm rồi em chưa quay lại. Em cũng nhớ nơi đó.”