4.
Ngay từ đầu, vụ khởi kiện do Triệu Thiên Thành khởi xướng đã định sẵn là một trò hề.
Trưởng phòng pháp chế bước vào văn phòng với vẻ mặt căng thẳng, giọng dè dặt báo cáo:
Muốn kiện Lâm Vãn vì tội “phá hoại hệ thống thương mại”, thì… cần bằng chứng.
Cần chỉ rõ ràng:
Cô ta đã “gài mìn” ở đâu? Cụ thể là dòng code nào, tác động ra sao?
Vấn đề là — không ai trong bộ phận kỹ thuật hiện tại hiểu nổi đoạn code do Lâm Vãn để lại.
Cả cái “căn nhà” đó, họ còn chưa vào nổi cửa,
Làm sao chỉ ra được viên gạch nào bị đặt lệch?
Triệu Thiên Thành tức giận đến mức vung tay ném một xấp tài liệu xuống đất.
“Vô dụng! Một lũ vô dụng! Nuôi cả đống người, vậy mà ngay cả một nhân viên đã nghỉ cũng không trị nổi!”
Trưởng phòng pháp chế cúi đầu, câm như hến.
Không dám nói, không dám thở mạnh.
Đường kiện tụng tắc.
Hệ thống không thể sửa.
Khách hàng đòi bồi thường ngày càng gấp gáp.
Cuối cùng, Triệu Thiên Thành cũng nhận ra — mọi chuyện đã vượt quá tầm kiểm soát.
Lần đầu tiên trong đời, ông ta hạ thấp cái tôi ngạo mạn của mình và quyết định… vung tiền.
“Đi! Tìm người! Gọi cho tôi toàn bộ các kiến trúc sư hệ thống hàng đầu trong nước! Bao nhiêu tiền cũng chi!”
Tiền thưởng cao, át sẽ có người liều.
Rất nhanh, một đội ngũ kỹ thuật hàng đầu trong ngành được mời tới công ty.
Người đứng đầu là Giáo sư Lý, giới IT tôn kính gọi ông bằng biệt danh “Đôi mắt diều hâu” – chuyên gia từng bóc lỗi cấp quốc gia.
Họ mang theo cả thiết bị riêng, dọn thẳng vào phòng kỹ thuật, khí thế rầm rộ.
Triệu Thiên Thành đích thân tiếp đón, thái độ khúm núm chưa từng thấy.
“Giáo sư Lý, lần này đành nhờ cả vào ông. Chỉ cần sửa được hệ thống, tiền không thành vấn đề.”
Giáo sư Lý gật đầu, không nói nhiều, dẫn cả nhóm chui thẳng vào phòng máy.
Triệu Lỗi như kẻ hầu nhỏ, chạy lăng xăng bên cạnh rót nước, pha trà, còn định tranh thủ giới thiệu tình hình.
Giáo sư Lý chỉ lạnh lùng liếc hắn một cái.
Một ánh nhìn đủ để hắn im bặt.
“Lúc làm việc, chúng tôi không mong có người ngoài cuộc chỉ tay năm ngón bên cạnh.”
Sắc mặt Triệu Lỗi lập tức đỏ bừng như gan heo luộc.
Nhóm chuyên gia làm việc suốt ba ngày ba đêm không ngừng nghỉ.
Không khí ở bộ phận kỹ thuật cũng thay đổi theo từng giờ:
Từ hy vọng,
đến bồn chồn,
rồi cuối cùng — là tuyệt vọng.
Bởi vì họ phát hiện ra một sự thật tàn nhẫn:
Ngay cả những chuyên gia đỉnh nhất nước cũng không thể phá nổi “hộp đen” mang tên Giao thức Tinh Liên.
Họ đã thử mọi công cụ giải mã, đủ loại kỹ thuật dịch ngược mã nguồn,
nhưng thứ họ nhận lại — chỉ là một đống ký tự vô nghĩa,
như đang nhìn chằm chằm vào một ngôn ngữ ngoài hành tinh.
Sắc mặt của Giáo sư Lý cũng thay đổi từng giờ:
Từ tự tin,
sang nghiêm trọng,
và cuối cùng là… một sự ngạc nhiên đầy bất lực.
Sáng ngày thứ tư, ông dẫn cả nhóm bước ra khỏi phòng máy chủ.
Đôi mắt đỏ ngầu vì thiếu ngủ, nhưng ánh nhìn lại nghiêm túc đến lặng người.
Triệu Thiên Thành lập tức nhào đến:
“Giáo sư Lý! Thế nào rồi? Có manh mối gì không?”
Giáo sư Lý chỉ lắc đầu.
“Triệu tổng… chúng tôi lực bất tòng tâm.”
Sắc mặt Triệu Thiên Thành lập tức sầm xuống.
“Sao có thể? Không phải các anh là chuyên gia hàng đầu sao?”
“Chính vì là chuyên gia…” – giọng ông Lý nặng nề, mang theo sự tôn trọng kỳ lạ với người viết ra hệ thống ấy –
“… nên chúng tôi phải nói thật với ông.”
“Hệ thống này – tôi chưa từng nghe qua, cũng chưa từng thấy.”
“Nó không được viết bằng bất kỳ ngôn ngữ hay framework nào hiện có trên thị trường.”
“Nó là một thứ... có dấu ấn cá nhân cực kỳ mạnh mẽ – một kiệt tác của thiên tài.”
“Toàn bộ kiến trúc hệ thống là một vòng tròn khép kín hoàn hảo.
Giao thức mã hóa bao bọc lấy nó — chúng tôi tạm gọi là Giao thức Tinh Liên — giống như một vệ thần có ý thức, luôn trong trạng thái đề phòng.”
“Bất kỳ chỉnh sửa nào từ bên ngoài, không được ủy quyền, đều bị coi là hành vi xâm nhập.
Ngay lập tức, cơ chế phòng thủ sẽ kích hoạt –
dẫn đến thứ ông đang thấy: hệ thống sụp đổ dây chuyền.”
Triệu Thiên Thành nghe đến mù mịt cả đầu, khó chịu cắt ngang:
“Cắt mấy cái lý thuyết đó đi! Tôi hỏi ông —
Giờ phải làm gì thì mới sửa được?”
Giáo sư Lý nhìn thẳng vào mắt ông ta, từng chữ một, rõ ràng như tiếng chuông gõ vào lòng tự trọng:
“Muốn cởi chuông, phải tìm người buộc chuông.”
“Bộ hệ thống này giống như một chiếc khóa độc nhất vô nhị,
chỉ khớp với một chiếc chìa duy nhất.
Người thiết kế nó — chính là chiếc chìa khóa đó.”
“Chúng tôi đi đến kết luận: nếu không tìm được người tạo ra hệ thống,
thì bất kỳ hành động can thiệp từ bên ngoài nào cũng có 99% khả năng
khiến toàn bộ dữ liệu tầng sâu bị hủy hoại vĩnh viễn.”
“Đến lúc đó, vấn đề không còn là ‘sửa được hay không’.
Mà là… toàn bộ tài sản dữ liệu cốt lõi của công ty sẽ tan thành tro bụi.”
Nói xong, Giáo sư Lý hơi cúi đầu, giọng dứt khoát như lời tuyên án:
“Kiến nghị duy nhất của chúng tôi:
Dù có phải trả giá thế nào, cũng phải mời được người đó quay về.”
“Người này không phải nhân viên của công ty các anh.”
“Cô ấy là thần của các anh.”
Nói rồi, ông dẫn đội rời đi — không ngoảnh đầu.
Bỏ lại một Triệu Thiên Thành chết trân tại chỗ,
và cả phòng kỹ thuật lặng như nghĩa địa.
Mặt ông ta khi xanh khi trắng, cuối cùng xám ngoét như tro lạnh.
Vài triệu đổ vào chuyên gia,
Kết quả nhận lại: phải đi van xin người mà chính tay ông từng sỉ nhục và đuổi cổ.
Đây là trò cười lớn nhất thế kỷ.
“Lâm... Vãn...”
Ông nghiến răng, từng chữ bật ra như rạch vào lưỡi mình.
Trong giọng nói ấy, đầy uất nghẹn, tủi hổ,
và thấp thoáng — một tia sợ hãi mà chính ông cũng không nhận ra.
Còn tôi?
Đang cùng Tô Hiểu Ngữ dạo quanh chợ phiên địa phương,
nếm thử từng loại trái cây nhiệt đới lạ lẫm.
Nắng rất vừa phải.
Gió thì mát nhẹ, như vuốt ve tâm trí.
Điện thoại của tôi nằm yên sâu trong balo.
Không rung, không sáng.
Dưới ánh mặt trời, những dòng tin nhắn của Trương Vĩ —
“Lâm Vãn, họ mời nhóm ‘Đôi mắt diều hâu’ tới rồi.”
“Có vẻ như… họ cũng bó tay.”
Tất cả chỉ như tiếng vọng mờ xa từ một thế giới đã đóng cửa.
Mà tôi — đã vĩnh viễn không cần quay lại.
“Giáo sư Lý nói… chỉ có cậu mới làm được.”
Tôi nhìn dòng tin nhắn đó, lòng dửng dưng đến lạ.
Như thể đang xem một câu chuyện chẳng liên quan gì đến mình.
Tô Hiểu Ngữ đưa cho tôi một miếng xoài vừa gọt.
Thịt quả vàng ươm, tỏa ra mùi thơm ngọt lịm, đầy mời gọi.
“Cậu đang nghĩ gì thế? Nhìn ngẩn người ra luôn kìa.”
Tôi đón lấy miếng xoài, cắn một miếng.
Vị ngọt thanh tan trên đầu lưỡi, mát lạnh mà dễ chịu.
“Tớ đang nghĩ…
Hóa ra cảm giác bị người ta xem như ‘thần’... cũng chỉ đến vậy.”
Cô ấy phì cười.
“Trời ơi, cậu nói chuyện lúc nào cũng thú vị ghê.”
Tôi nhìn nụ cười rạng rỡ của cô ấy, lòng cũng nhẹ hẳn đi.
Thần ư? Thôi đi.
Tôi chỉ là một con người bình thường,
muốn sống một cuộc đời thuộc về chính mình.
5.
Thứ cuối cùng làm gãy lưng con lạc đà,
luôn là cọng rơm cuối cùng.
Thứ cuối cùng khiến Sáng Tạo Tương Lai sụp đổ,
lại là một đợt cao điểm truy cập hết sức bình thường.
9 giờ sáng thứ Hai – đúng vào khung giờ có lượng người dùng hoạt động cao nhất mỗi tuần của Hệ thống Thiên Kình.
Chính tại thời khắc ấy,
cơ sở dữ liệu tầng sâu – vốn đã rệu rã vì bị Triệu Lỗi phá nát, bị nhóm chuyên gia can thiệp liên tục – cuối cùng cũng sụp đổ hoàn toàn.
Chỉ số tìm kiếm – toàn bộ vỡ trận.
Giống như một thư viện khổng lồ mà toàn bộ mục lục bị đốt sạch.
Sách vẫn còn nguyên,
nhưng không ai còn biết cuốn nào nằm ở đâu.
Hệ thống – lập tức tê liệt.
Tất cả các thiết bị, ứng dụng, trang web liên kết với Thiên Kình đều đồng loạt hiển thị lỗi kết nối.
Nếu như trước đây công ty còn có thể cố gắng “cầm máu”,
thì bây giờ —
là cái chết hoàn toàn.
Và cú đánh chí mạng
đến từ khách hàng lớn nhất của công ty:
Tập đoàn Hoa Thịnh.
Toàn bộ hệ thống kinh doanh cốt lõi của họ,
được xây dựng hoàn toàn trên bản tùy chỉnh của Hệ thống Thiên Kình.
Hệ thống sập —
cả tập đoàn như bị rút phích điện.
1 phút.
10 phút.
1 tiếng trôi qua.
Tổng giám đốc Hoa Thịnh – một nữ doanh nhân nổi tiếng với phong cách sắt thép –
sau một giờ chờ đợi trong im lặng,
đã mất sạch kiên nhẫn.
Bà gọi thẳng cho Triệu Thiên Thành.
Trong cuộc gọi,
chỉ nói đúng hai câu:
“Tổng Giám đốc Triệu, hợp tác của chúng ta, đến đây chấm dứt.”
“Chuẩn bị đón nhận đơn kiện từ bộ phận pháp lý của chúng tôi. Và, chúc ông may mắn.”
Cúp máy.
Triệu Thiên Thành đứng chết lặng, tay siết chặt điện thoại, như bị sét đánh giữa trời quang.
Nửa giờ sau,
Hoa Thịnh ra thông cáo báo chí chính thức,
đơn phương chấm dứt toàn bộ hợp tác với Sáng Tạo Tương Lai.
Tin tức lập tức xuất hiện trên toàn bộ các trang tài chính lớn, chiếm trọn vị trí headline.
Thị trường luôn là con thú có khứu giác nhạy bén nhất,
và cũng là loài động vật tàn nhẫn nhất.
Thị trường đã ngửi thấy mùi máu.
Ngay khi mở phiên, cổ phiếu của Sáng Tạo Tương Lai lập tức sàn cứng.
Lệnh bán khổng lồ đổ xuống như núi, không ai mua nổi một cổ.
Chỉ trong một ngày, giá trị thị trường bốc hơi cả trăm tỷ.
Và đó — mới chỉ là mở đầu.
Việc Tập đoàn Hoa Thịnh cắt hợp đồng,
giống như một quả bom kích nổ phản ứng dây chuyền chết người.
Tất cả các khách hàng — lớn hay nhỏ —
thi nhau gửi thư hủy hợp đồng,
như những người tuyệt vọng nhảy khỏi con tàu đang chìm dần không phanh.
Họ sợ.
Họ sợ dữ liệu của mình sẽ là nạn nhân tiếp theo.
Ngày thứ hai, cổ phiếu tiếp tục sàn.
Ngày thứ ba, vẫn sàn.
Chỉ trong vòng nửa tháng,
công ty mà tôi từng cống hiến 10 năm cuộc đời,
tòa tháp kinh doanh tưởng chừng kiên cố ấy —
bốc hơi hơn 500 tỷ tệ.
Từ một ngôi sao trong ngành,
nó trở thành một trò cười sắp phá sản.
Triệu Thiên Thành bạc trắng chỉ sau một đêm.
Ông ta ngồi sau chiếc bàn làm việc to đùng — từng là biểu tượng quyền lực của ông ta —
nhưng lúc này, ánh mắt trống rỗng như một pho tượng sáp bị rút mất linh hồn.
Cửa văn phòng bật mở.
Triệu Lỗi lảo đảo lao vào, quỳ rạp xuống sàn.
“Cậu ơi! Cháu sai rồi! Cháu thật sự sai rồi!
Cháu không nên đụng vào hệ thống đó! Không nên tự ý quyết định!”
Hắn gào khóc nức nở, nước mắt nước mũi lèm bèm đầy mặt.
Cuối cùng thì — hắn cũng biết sợ.
Triệu Thiên Thành nhìn đứa cháu đang bò lết dưới đất như con chó rách,
cái người mà ông từng đặt kỳ vọng, từng muốn nâng đỡ để kế thừa cả đế chế này.
Một cơn giận dữ trộn lẫn hối hận và tuyệt vọng trào dâng như lửa phun.
Ông ta chộp lấy chiếc gạt tàn pha lê trên bàn —
ném thẳng vào mặt Triệu Lỗi.
“Cút! Cút ngay cho tôi!”
Chiếc gạt tàn pha lê đập thẳng vào trán Triệu Lỗi.
Máu lập tức tuôn ra.
Hắn không dám tránh, cũng không dám lau,
chỉ quỳ rạp xuống đất mà không ngừng dập đầu.
“Cậu ơi… cứu công ty với… cứu cháu với…”
Triệu Thiên Thành thở dốc, lồng ngực phập phồng dữ dội.
Đôi mắt đỏ rực như máu, quét qua từng vị lãnh đạo cấp cao đang chết lặng trong phòng,
ai nấy nén thở không dám nhúc nhích.
Cuối cùng — như kẻ sắp chết đuối bám lấy chiếc bè cuối cùng,
ông ta gào lên với giám đốc nhân sự, bằng thứ giọng khản đặc và tuyệt vọng:
“Đi tìm cậu ta về cho tôi!”
“Lâm Vãn! Tìm cô ấy về bằng được!”
“Nói với cô ấy! Chỉ cần đồng ý quay lại — điều kiện gì tôi cũng chấp nhận!”
“Dù có phải quỳ xuống cầu xin — cũng phải mời cô ấy về!”
Tiếng hét của ông ta vang vọng khắp phòng, mang theo một thứ cảm xúc tận cùng —
sự điên cuồng của kẻ đã mất hết mọi thứ.
Còn tôi,
vừa kết thúc chuyến hành trình của mình.
Tâm trạng rất tốt.
Vài ngày cuối ở nước ngoài, Trương Vĩ không nhắn thêm tin nào nữa —
có thể sợ làm phiền tôi,
cũng có thể là bận lo dọn cái đống hỗn độn đang nổ tung trong công ty.
Mà tôi — vui vì được yên ổn.
Thậm chí có lúc tôi còn lướt thấy vài dòng tin tức kinh tế:
“Sáng Tạo Tương Lai lao dốc không phanh, trên bờ vực phá sản.”
Tôi chỉ bấm vào xem qua một chút,
cảm giác như đang đọc một tin tức kỳ lạ xảy ra ở một đất nước xa lạ.
Trong lòng không gợn chút cảm xúc.
Thậm chí còn thấy… buồn cười.
Biết sớm có ngày hôm nay, thì lúc đầu cần gì phải diễn trò.
Tôi tắt điện thoại.
Không muốn dây dưa thêm với những ký ức mục nát đó nữa.
Đã đến lúc về nước — bắt đầu một cuộc sống mới.