Móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay đến bật máu.
Dùng cơn đau đó để kéo mình tỉnh lại.
Không được mất kiểm soát.
Không thể, tuyệt đối không thể, để cậu nhìn thấy tôi trong hình dạng đó thêm một lần nào nữa.
“Tây Từ.”
Tôi lên tiếng.
Giọng khàn khàn vì cố kìm nén, nhưng lạ thay… lại vô cùng bình tĩnh.
“Chúng ta ly hôn đi.”
Động tác rít thuốc của cậu khựng lại.
Khói thuốc lững lờ đông cứng lại giữa không trung.
Cậu nheo mắt lại, như thể lần đầu tiên thật sự nghiêm túc nhìn tôi.
Ánh mắt đó không còn đơn thuần là lạnh nhạt hay giận dữ nữa, mà là một kiểu soi xét sắc bén, xen lẫn thứ cảm xúc sâu không lường được—gần như là nghi ngờ có chủ đích.
“Ly hôn?”
Cậu bật cười, giọng nhẹ mà sắc, mang theo âm hưởng châm chọc.
Cậu dập điếu thuốc đang cháy dở vào gạt tàn pha lê đắt tiền, mạnh đến mức nghe rõ tiếng rạn.
“Tô Kiến Sương, cậu lại muốn giở trò gì đây? Muốn dùng chiêu lùi một bước tiến hai bước à? Hay nghĩ chỉ cần buông hai chữ ‘ly hôn’, tôi sẽ giống trước kia, mềm lòng dỗ dành cậu?”
Cậu đứng dậy. Cơ thể cao lớn phủ bóng lên tôi như một tảng đá đang từ từ đè xuống, tạo ra một áp lực khủng khiếp không thể hít thở nổi.
Mùi nước hoa phảng phất trên người cậu không phải của tôi.
Chỉ một hơi thoảng qua cũng khiến dạ dày tôi đảo lộn dữ dội.
“Nhìn tôi.”
Cậu đột ngột bóp lấy cằm tôi, buộc tôi phải ngẩng đầu đối diện với ánh mắt của cậu—lạnh đến buốt người.
Nhưng sâu trong ánh mắt đó… lại là thứ cảm xúc tôi không thể hiểu được: vừa lạnh, vừa sâu, vừa như đang xé toang lớp ngụy trang cuối cùng trên người tôi.
“Cậu muốn gì?”
“Tiền?”
“Danh phận ‘bà Phó’?”
“Hay là…”
Giọng cậu bất ngờ trầm xuống, mang theo luồng khí lạnh rít qua tai:
“Cái chỉ số cứu rỗi kia… đã đầy chưa?”
Toàn thân tôi như bị một luồng điện chạy thẳng vào tim.
Tất cả ý thức trong một khắc đều sụp đổ.
Tôi trừng mắt nhìn cậu, đồng tử co rút dữ dội.
Toàn thân lạnh toát.
Cậu ấy biết.
Cậu ấy biết tất cả.
Tôi gần như không thể cử động, môi run run nhưng không phát ra nổi một âm thanh nào.
Phó Tây Từ nhìn chăm chăm vào nét mặt tôi, không sót một biểu cảm nào—từng chút run rẩy, từng tia kinh hoảng—tất cả đều lọt vào mắt cậu.
Khóe môi cậu chậm rãi nhếch lên, vẽ ra một đường cong lạnh lẽo và tàn nhẫn.
“Bất ngờ lắm à?”
Cậu buông tay.
Lực siết quá mạnh, khiến cằm tôi đau nhói như muốn gãy ra.
Cậu lùi lại một bước, từ trên cao nhìn xuống tôi.
Ánh mắt ấy giống hệt như đang nhìn một kẻ lừa đảo vừa bị lột sạch mặt nạ—khinh thường, đau đớn, lạnh đến mức khiến người ta phát run.
“Tô Kiến Sương,”
Cậu cười khẽ, khóe môi cong lên đầy châm biếm.
“Hay… tôi nên gọi cậu là—nhiệm vụ giả?”
“Cậu tưởng rằng cậu mang theo cái cỗ máy lạnh lẽo đó, giật dây như một con rối, dựng lên vở kịch ‘cứu rỗi’ suốt mười năm trời... mà tôi sẽ mãi ngu ngơ, không biết gì sao?”
Ánh đèn chùm pha lê giữa trần nhà tỏa ra thứ ánh sáng trắng lạnh như băng.
Nó chiếu rõ đến từng chi tiết trong đôi mắt Phó Tây Từ—đau đớn, oán hận, phẫn nộ… và một thứ gì đó sâu sắc hơn nữa, đang âm ỉ sục sôi.
Không khí trong phòng như đông cứng lại.
Tôi đứng đó, không nhúc nhích nổi.
Thứ còn nghe thấy được chỉ là tiếng tim mình đập như trống trận, và giọng cậu—từng câu từng chữ như dao rạch thẳng vào tai.
Cậu biết.
Phó Tây Từ...
cậu ấy luôn luôn biết.
Cậu ấy biết về hệ thống.
Biết tất cả.
6.
Sau khi kết hôn, đây là lần đầu tiên tôi đứng trước mặt cậu ấy mà… bình tĩnh đến như vậy.
Có lẽ là vì tôi đã chấp nhận.
Cũng có thể là vì đã nát tới mức chẳng còn gì để giữ nữa.
Tôi không biện minh.
Chỉ tiện tay với lấy hộp thuốc lá còn dang dở trên bàn trà, rút ra một điếu.
Bật lửa đặt bên cạnh.
Tôi “tách” một tiếng, châm thuốc.
Lúc ấy tôi mới sực nhớ—đã mười năm rồi tôi không hút một điếu nào.
Hít sâu một hơi, vị cay xè tràn vào cổ họng.
Cảm giác quen thuộc quay về.
Vừa hoài niệm, vừa mệt mỏi.
“Cậu biết từ khi nào?” Tôi nhả khói, rồi ngồi xuống ghế.
“Để tôi đoán nhé.”
“Hôm đó—giữa trưa.”
Tôi nói, giọng khàn đi vì thuốc. Mới vài hơi mà đã muốn ho đến rát cổ.
“Hôm đó tôi vừa về nhà, cậu đã khóc.”
Cậu im lặng gật đầu.
“Vậy là cậu cho rằng tôi tính toán mọi thứ từ đầu đến cuối. Cho rằng tôi xuất hiện bên cậu, quan tâm cậu, chăm sóc cậu… tất cả chỉ là vở diễn. Rằng tôi sẽ hoàn thành nhiệm vụ, lấy tiền thưởng từ hệ thống, rồi biến mất. Còn cậu—ở lại, tiếp tục cái ‘tuyến nhân vật’ của mình, như thể tôi chưa từng tồn tại.”
“Chứ không phải sao?”
Cậu bật cười, nhẹ nhàng nhưng cay nghiệt.
“Cậu đến vì tôi, cưới tôi, đóng vai vợ cũ hư hỏng, bẻ cong xu hướng tình dục của tôi, để tôi dần yêu một cô gái khác. Một cô gái mới là người thật sự cứu rỗi tôi.”
Hóa ra… cậu biết cả chuyện đó rồi.
Không còn gì để nói nữa.
Tôi dụi tắt điếu thuốc, ném vào gạt tàn.
“Vậy thì tôi chẳng còn gì để nói.”
Tôi quay người, bỏ đi.
Mọi thứ đều đã thay đổi.
Tôi… cũng không cần ở lại nữa.
Phó Tây Từ không cần tôi cứu nữa.
Cậu từ lâu đã không còn là chàng trai từng nhìn tôi với ánh mắt sáng lấp lánh, khen tôi nấu cơm ngon.
Cậu đã trở thành một người đàn ông—ích kỷ, lý trí, và lạnh đến phát sợ.
“Giữa tôi và Giang Sanh… chưa từng có chuyện gì.”
Cậu cất giọng phía sau lưng tôi.
“Cái thai trong bụng cô ấy là của Phó Minh Hoài. Hai tháng trước cậu ta gặp tai nạn, giờ vẫn nằm trong ICU.”
“Chuyện đó… trong tiểu thuyết không viết.”
Phó Tây Từ nói tiếp.
“Nam chính không phải tôi. Và tôi cũng chẳng cần phải làm nam chính.”
Tôi biết.
‘Phát hiện dữ liệu ký chủ bất thường… phát hiện dữ liệu ký chủ bất thường…’
Nửa đêm. Tôi mất ngủ hoàn toàn.
Phó Tây Từ… dường như biết hết tất cả.
Nhưng lại chẳng buồn quan tâm điều gì.
Cậu ấy đã diễn cùng tôi ngần ấy năm, chỉ để cuối cùng nói một câu:
“Tôi không cần làm nam chính.”
Còn tôi, tôi cũng đâu muốn mình trở thành bạch nguyệt quang yểu mệnh, chết vì ung thư như một chi tiết bắt buộc của kịch bản.
Nhưng sự thật là—
Chúng tôi đều không thể lựa chọn.
Không ai trong chúng tôi thật sự tự do cả.
Đang nằm trằn trọc suy nghĩ, không tài nào chợp mắt được, tôi bất ngờ nghe thấy giọng máy móc quen thuộc vang lên.
Lâu lắm rồi mới nghe lại được—gần như xúc động muốn rơi nước mắt.
“Phát hiện dữ liệu ký chủ…”
Hệ thống cuối cùng cũng chịu mở miệng:
“Cậu mấy ngày nay… làm cái gì thế hả?! Sao chỉ số cứu rỗi lại về 0 rồi?!”
Tôi chết lặng.
“Để tôi kiểm tra xem… nam chính… Ơ?? Sao mọi chuyện lại quay về giống nguyên tác rồi!?”
Nguyên tác? Tôi cau mày.
Vậy ra… lý do tôi mất quyền kiểm soát cơ thể mấy ngày qua, đúng là do lỗi hệ thống?
“Cậu rốt cuộc đã làm gì thế hả?!”
Giọng hệ thống vẫn là giọng máy vô cảm, nhưng lần đầu tiên lộ ra cảm xúc hỗn loạn đến vậy.
“Làm sao mà… vẫn xảy ra ngoại tình được?!”
“…Cậu im miệng trước đi.”
Chỉ một câu đó thôi, tôi đã hoàn toàn hiểu ra Phó Tây Từ đã làm gì.
Nhiệm vụ của tôi là: thay đổi kịch bản gốc.
Tránh để nam chính “lầm đường lạc lối”, phải ngăn ngoại tình, tiến tới kết cục "gói ghém hạnh phúc" – kiểu hai người về quê nuôi cá trồng rau sống đến đầu bạc răng long.
Và tôi… từng thật sự thành công.
Thời gian đầu, tôi đã khiến Phó Tây Từ trở thành một chú thỏ trắng ngoan ngoãn, dịu dàng, ngoan đến mức khiến tôi cũng thấy mềm lòng.
Nhưng sau khi kết hôn, cốt truyện bắt đầu chi phối trở lại, tôi mất kiểm soát cơ thể.
Mà đúng lúc đó, Phó Tây Từ lại biết tôi là người xuyên đến.
Thế là cậu ta cố tình kéo chỉ số cứu rỗi xuống, thậm chí tự tay tái hiện lại nội dung “nam chính ngoại tình” – để nhiệm vụ thất bại.
Hệ thống gào lên:
“Không lẽ… nam chính thật sự yêu cậu rồi à?!”
Tôi muốn ngửa mặt trời xanh mà hét lên:
Dĩ nhiên! Anh đây có sức hút như thế cơ mà! Ngay cả tôi cũng muốn yêu tôi nữa là.
…Nhưng lúc này không phải lúc để tự luyến.
Tình hình cấp bách hơn nhiều.
Tôi thật sự bị chẩn đoán ung thư dạ dày giai đoạn cuối.
Nếu không xử lý triệt để, chỉ sợ nam chính mà "hắc hóa" lên, chắc đến cái mộ của tôi cũng bị đào lên phơi nắng.
Và điều khiến tôi ám ảnh nhất—
Là câu nói đó của Phó Tây Từ.
Câu đó… không giống như đang nói với tôi.
Mà như đang nói cho “thân xác này” nghe, để nó mất cảnh giác.
Tôi khẽ nheo mắt lại.
“Hệ thống.”
“Cậu có cách nào để chặn nguyên chủ không?”
Hệ thống im lặng vài giây như đang xử lý.
“Không thể chặn hoàn toàn, nhưng tôi có thể chuyển linh hồn cậu sang thân xác người khác trong vòng… 30 phút.”
Ba mươi phút là đủ.
Tôi xoay người, khoác tay ra sau gáy, mắt nhìn trần nhà đầy tính toán.
“Ngày mai, khi Phó Tây Từ đến gặp Giang Sanh… đưa tôi vào người cô ta.”
Tôi hơi nhếch môi.
“Cậu ta có tin hay không không quan trọng.
Dù sao… tôi đã quyết định rời đi, cũng chẳng ai cản được nữa.”
7.
Hôm sau, tôi không gặp được Phó Tây Từ.
Người giúp việc bảo rằng cậu đã rời đi từ sớm, thậm chí là vội vã.
Tôi dặn bà ấy đừng vào phòng mình, sau đó khoá trái cửa, gọi hệ thống xuất hiện.
“Cậu ấy đang ở chỗ Giang Sanh đúng không?”
Sau khi nhận được xác nhận, tôi nằm xuống, bắt đầu chuẩn bị nhập hồn.
Một trận choáng váng kéo đến.
Tôi cố mở mắt ra—và vừa tỉnh lại, thứ đầu tiên đập vào mắt là gương mặt nghiêng của Phó Tây Từ.
Gương mặt ấy, tôi đã từng khen ngợi vô số lần.
Nhưng cậu không thân thiết với Giang Sanh như trong ảnh.
Ngồi cách xa, mặt lạnh tanh, mắt chăm chăm vào tập tài liệu.
“Phó Tây Từ.”
Tôi cất tiếng gọi.
Lần đầu làm phụ nữ, cảm giác thật sự… lạ lùng.
“Lại đây, tôi có chuyện muốn nói.”
Phó Tây Từ liếc nhìn tôi một cái.
“Cứ nói đi.”
“Tôi là Tô Kiến Sương.”