Nửa tiếng sau, tôi lau khô nước mắt, cầm lấy phong bì.
Bên trong là tấm ngân phiếu 500.000 tệ.
Tôi nhắn tin cho ba chồng:
“Ba, cảm ơn ba nhiều.”
Ông nhanh chóng trả lời:
“Hãy chăm sóc tốt cho bản thân và con trai nhé.”
Tôi cất kỹ tấm ngân phiếu, chuẩn bị rời đi.
Cửa bỗng mở ra.
Chí Vĩ đứng đó.
Anh ta trông tiều tụy, râu ria lởm chởm, mắt thâm quầng.
“Vợ à…” — anh ta thều thào.
“Anh làm gì ở đây?”
“Ba gọi anh đến.” — anh ta đáp, ánh mắt phức tạp. — “Ông nói, muốn cho anh thấy tận mắt, anh đã làm tổn thương em đến mức nào.”
Tôi im lặng.
“Vợ à, anh biết anh sai rồi.” — anh ta bước lại gần, giọng run run. — “Xin em cho anh một cơ hội nữa, được không?”
“Chí Vĩ, giữa chúng ta… đã kết thúc rồi.”
“Không! Chưa kết thúc!” — anh ta đột nhiên nắm chặt tay tôi. — “Chỉ cần chưa ký đơn ly hôn, thì anh vẫn còn cơ hội!”
“Buông ra.”
“Anh không buông!” — giọng anh ta gấp gáp. — “Vợ à, anh thật sự biết lỗi rồi!”
“Buông ra!” — tôi giật mạnh tay.
“Sao em tàn nhẫn vậy hả?!” — anh ta gào lên, ánh mắt đỏ ngầu. —
“Anh chẳng qua chỉ phạm phải sai lầm mà đàn ông nào cũng phạm!”
Tôi sững người.
“Anh vừa nói gì?”
“Anh nói sai sao?” — giọng Chí Vĩ bỗng cao lên. — “Có người đàn ông nào chưa từng ra ngoài vui chơi chứ? Sao em cứ phải bám mãi vào chuyện này không buông?”
“Ý anh là… ngoại tình là chuyện bình thường à?”
“Anh đâu có nói bình thường, nhưng cũng không đến mức phải ly hôn chứ?”
Tôi bật cười khẽ, giọng lạnh như băng:
“Chí Vĩ, anh biết anh giống ai không?”
“Giống ai?”
“Giống một kẻ phạm tội mà không biết hối lỗi.” — tôi nói rõ từng chữ. — “Anh làm sai, nhưng không cảm thấy có lỗi. Ngược lại, anh còn trách người bị hại là tôi vì quá nghiêm khắc.”
“Anh không có—”
“Anh có!” — tôi ngắt lời. — “Từ đầu đến cuối, anh chưa từng cảm thấy mình sai.
Điều duy nhất anh thấy sai, là việc tôi phát hiện ra.”
Anh ta á khẩu, không nói được gì.
“Chí Vĩ, chúng ta ly hôn đi.” — tôi bình tĩnh nhìn anh ta. — “Chiều nay, ba giờ, gặp nhau ở Cục Dân Chính.”
“Nếu anh không đi thì sao?”
“Thì tôi sẽ khởi kiện.” — tôi đáp, giọng chắc nịch. — “Đến lúc đó, chuyện này sẽ càng mất mặt hơn.”
“Em đang đe dọa anh?”
“Không.” — tôi nhìn thẳng anh ta. — “Tôi đang cho anh cơ hội cuối cùng để giữ lại chút thể diện.”
Nói xong, tôi quay người bước đi.
“Trương Vũ!” — anh ta hét tên tôi phía sau.
Tôi không quay đầu.
Bước ra khỏi quán trà, tôi hít sâu một hơi.
Cuối cùng, mọi thứ cũng kết thúc.
Khi tôi trở lại khách sạn, mẹ đang kể chuyện cho con trai nghe.
“Mẹ!” — thằng bé vừa thấy tôi liền lao tới.
“Bảo bối.” — tôi ôm chặt con vào lòng.
“Mẹ ơi, bà ngoại nói hôm nay mình đi công viên, có thật không?”
“Thật chứ.” — tôi mỉm cười. — “Nhưng chiều nay mẹ có chút việc, tối mẹ sẽ đưa con đi, được không?”
“Dạ được!”
“Ngoan lắm.” — tôi hôn nhẹ lên má con.
Đặt con xuống, tôi quay sang mẹ:
“Chiều ba giờ, Cục Dân Chính.”
“Mẹ đi cùng con.”
“Không cần đâu, con tự đi được.”
“Con chắc chứ?”
“Chắc.” — tôi gật đầu. — “Mẹ chỉ cần giúp con trông bé là được.”
“Được rồi.” — mẹ nhìn tôi, ánh mắt vừa tự hào vừa xót xa. — “Con gái mẹ… đã thật sự trưởng thành rồi.”
Chủ nhật, ba giờ chiều.
Cục Dân Chính.
Tôi đến sớm mười phút.
Đứng trước cánh cửa, tôi bất giác thấy tim mình thắt lại.
Sáu năm trước, chúng tôi bước vào đây để kết hôn.
Sáu năm sau, chúng tôi lại đến đây để ly hôn.
Đúng là đời trớ trêu.
“Vợ à.” — tiếng gọi vang lên phía sau.
Tôi quay lại, là Chí Vĩ.
Anh ta mặc sơ mi trắng, cố tỏ ra chỉnh tề, nhưng ánh mắt vẫn u tối.
“Anh đến rồi.” — tôi nói.
“Ừ.”
Hai chúng tôi nhìn nhau vài giây, không ai nói gì.
“Vào thôi.” — tôi mở lời trước.
“Đợi đã.” — anh ta nắm lấy tay tôi. — “Anh có chuyện muốn nói.”
“Nói đi.”
“Chúng ta… thật sự không thể thử lại một lần nữa sao?” — giọng anh ta run run. — “Dù chỉ là vì con…”
“Chí Vĩ, đừng lấy con ra làm cái cớ.” — tôi cắt lời, giọng dứt khoát. — “Một cuộc ly hôn gây tổn thương cho con,
nhưng một gia đình vỡ nát còn tệ hơn nhiều.”
“Nhưng anh—”
“Không có nhưng.” — tôi nhìn thẳng vào anh ta. — “Chí Vĩ, sáu năm qua, chúng ta đều mệt rồi.
Buông tay đi, để cả hai được thở.”
Anh ta im lặng thật lâu.
Cuối cùng, chỉ nói một câu:
“Được.”
Chúng tôi bước vào Cục Dân Chính.
Thủ tục rất nhanh:
điền đơn, ký tên, chụp ảnh, nhận giấy.
Nửa tiếng, một cuộc hôn nhân kết thúc.
Bước ra ngoài, hai người đứng lặng trước cửa.
“Về chuyện đứa nhỏ…” — Chí Vĩ lên tiếng.
“Trong thỏa thuận đã ghi rõ.” — tôi nói. — “Cuối tuần thứ hai mỗi tháng, anh được phép đón nó.
Nhưng tôi có một điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
“Không được để con gặp Trần Uyển và Tĩnh Tĩnh.”
“Tại sao?”
“Vì nó còn quá nhỏ, chưa thể hiểu được mọi chuyện.” — tôi nói khẽ. — “Khi nào nó lớn, anh hãy tự mình nói cho nó biết.”
Anh ta gật đầu.
“Được.”
“Còn nữa, tiền cấp dưỡng 5.000 tệ mỗi tháng, đừng có trễ hạn.”
“Anh biết rồi.”
“Vậy thôi.” — tôi quay người định đi.
“Trương Vũ.” — anh ta gọi tôi.
“Ừ?”
“Anh xin lỗi.”
Tôi khựng lại, nghĩ một chút, rồi nói:
“Tôi cũng xin lỗi.”
“Em… em xin lỗi vì cái gì?” — anh ta sững sờ.
“Vì đã phụ lòng chính mình.” — tôi nhìn thẳng anh ta. —
“Vì đã lãng phí sáu năm cuộc đời, yêu một người không xứng đáng.”
Nói xong, tôi quay người bước đi, không ngoảnh lại.
Lên xe, tôi khởi động máy.
Trong gương chiếu hậu, tòa Cục Dân Chính dần lùi xa.
Tôi bỗng mỉm cười.
Tự do rồi.
Thật sự tự do rồi.
Điện thoại reo.
Là anh trai.
“Em gái, xong chưa?”
“Ừ, xong rồi.”
“Cảm giác thế nào?”
“Tốt lắm.” — tôi cười. — “Anh à, em chợt nhận ra… ly hôn là quyết định đúng đắn nhất trong sáu năm qua của em.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi anh khẽ nói:
“Chào mừng em trở lại.”
Nước mắt tôi rơi xuống lần nữa.
“Cảm ơn anh.”
Cúp máy, tôi hít sâu, lau khô nước mắt.
Đến lúc đi đón con rồi.
Tôi lái xe đến công viên.
Từ xa đã thấy mẹ và con trai đang đứng cạnh vòng quay ngựa gỗ.
“Mẹ!” — thằng bé nhìn thấy tôi, chạy ùa tới.
“Bảo bối!” — tôi ngồi xuống, dang rộng vòng tay.
Nó nhào vào lòng tôi:
“Mẹ ơi, sao mẹ đến muộn thế!”
“Xin lỗi, mẹ đến trễ rồi.” — tôi ôm chặt nó. — “Sau này, mẹ sẽ đến sớm hơn, được không?”
“Dạ được!” — nó dụi đầu vào vai tôi, cười rạng rỡ. — “Mẹ ơi, mình sẽ mãi mãi ở bên nhau, được không?”
“Được.” — tôi hôn lên trán con. — “Mãi mãi ở bên nhau.”
Mẹ bước lại gần, nhìn tôi, giọng nhẹ nhàng:
“Xong hết rồi chứ?”
“Dạ.”
“Vậy tốt.” — bà vỗ vai tôi. — “Đi thôi, ba mẹ con mình đi ăn một bữa thật ngon.”
“Được ạ.”
Tôi nắm tay con, bước đi.
Giây phút ấy, tôi cảm thấy cuộc sống thật sự bắt đầu lại.
Một tháng sau.
Sáng thứ Bảy.
“Mẹ ơi, dậy đi!” — giọng con trai vang ngoài cửa.
Tôi mở mắt, nhìn đồng hồ: 9 giờ sáng.
“Rồi, mẹ dậy đây.” — tôi vươn vai, ngáp một cái rồi bước ra mở cửa.
Thằng bé cầm trên tay một bức tranh.
“Mẹ ơi, nhìn nè!”
“Con vẽ gì đó?” — tôi hỏi.
“Là nhà mới của mình!” — thằng bé reo lên đầy hứng khởi. — “Mẹ xem này, đây là mẹ, đây là con, còn đây là bà ngoại nè!”
“Con vẽ đẹp lắm.” — tôi mỉm cười, xoa đầu nó.
Tháng này, hai mẹ con tôi dọn về sống cùng mẹ.
Căn nhà cũ vẫn để trống, dự định sẽ cho thuê sau một thời gian.
“Mẹ ơi, hôm nay ba có đến đón con không?” — nó bỗng hỏi.
“Có, chiều hai giờ.”
“Ồ…” — nó cúi đầu, giọng hơi buồn. — “Vậy con chỉ được chơi nửa ngày thôi à.”
“Sao thế, con không vui à?”
“Không có gì đâu…” — nó lí nhí. — “Chỉ là… con thấy ba không còn thích chơi với con nữa.”
Ngực tôi chợt nhói.
“Không phải đâu, ba vẫn yêu con mà.”
“Nhưng lần trước… ba chỉ chơi với con một tiếng rồi đi mất…”
Tôi ngồi xuống, nhìn vào mắt con.
“Bảo bối, tuy ba mẹ không còn sống cùng nhau,
nhưng cả hai vẫn luôn yêu con, điều đó không bao giờ thay đổi. Hiểu không?”
“Con hiểu.” — nó gật đầu mạnh. — “Mẹ ơi, con không buồn đâu.”
“Thật chứ?”
“Thật!” — nó cười rạng rỡ. — “Vì bây giờ mẹ vui, nên con cũng vui!”
Tôi ôm con vào lòng, nước mắt suýt rơi.
Chiều hai giờ.
Chuông cửa vang lên.
Là Chí Vĩ.
Tôi mở cửa. Anh ta đứng đó, vẻ mệt mỏi nhưng cố tỏ ra bình thường.
“Đến đón con à?”
“Ừ.”
“Bảo bối, ba đến rồi.” — tôi gọi.
“Ba!” — thằng bé chạy ra, lao vào vòng tay anh ta.
“Con trai!” — Chí Vĩ cúi xuống, ôm chặt nó.
“Trước sáu giờ phải đưa con về.” — tôi nhắc.
“Anh biết rồi.”
Tôi nhìn theo hai cha con rời đi.
Trong lòng có chút trống trải,
nhưng chỉ là một thoáng.
Khép cửa lại, tôi cầm điện thoại lên.
Một tin nhắn mới.
“Chị Trương, tiền cấp dưỡng cho Tĩnh Tĩnh đã về rồi.
Cảm ơn chị.”
Là tin nhắn của Trần Uyển.
Tôi nhắn lại một câu lạnh nhạt, không khách sáo.
Sau đó, tôi mở một khung trò chuyện khác —
là nhà thiết kế mới của công ty.
Tuần trước anh ấy từng rủ tôi đi ăn, tôi đã từ chối.
Nhưng hôm nay… tôi bỗng muốn thử.
“Chào anh,
Nhà hàng anh nói hôm trước…
vẫn muốn đi chứ?”
Tôi ấn gửi.
Đặt điện thoại xuống, tôi bước ra ban công.
Dưới sân, một đôi tình nhân nắm tay nhau đi qua.
Tôi khẽ cười.
Có lẽ, đây mới chính là cuộc sống.
Kết thúc — để bắt đầu lại.
Buông bỏ — để tiếp tục bước đi.
Tôi quay vào phòng khách, mở máy tính.
Đã đến lúc… bắt đầu cuộc sống của riêng mình.
Điện thoại lại rung.
Tin nhắn từ anh chàng thiết kế:
“Tất nhiên rồi. Tối mai nhé?”
Tôi nhìn màn hình, khẽ cười.
“Được.” — tôi nhắn lại.
[ Hoàn ]