Giữa đường, điện thoại rung—tin nhắn của Trịnh Thịnh An:
【Vợ ơi, anh phải đi công tác đột xuất, về sẽ bù cho em.】
Mấy năm gần đây, những chuyến “công tác bất ngờ” như vậy ngày một dày.
Tôi nhìn chằm chằm màn hình, đầu ngón tay lạnh buốt.
Thì ra mọi thứ sớm đã có dấu vết, chỉ là tôi chưa từng chịu nghĩ sâu.
Khóe môi tôi nhếch lên, cười nhạt, trả lại một chữ:
【Ừ.】
Tin vừa báo đã gửi, hồi âm của anh ta bật ra ngay:
【Vợ vất vả rồi, nhớ giữ gìn sức khoẻ, có việc thì gọi anh nhé, yêu em mãi~】
Phía sau là một sticker trái tim.
Những câu chữ ấy, y như đúc mỗi lần anh “đi công tác” trước đây.
Mãi đến giờ tôi mới nhận ra: tất cả sự quan tâm anh dành cho tôi bấy lâu chỉ là những dòng sao chép từ một mẫu cố định, lạnh lẽo vô hồn.
Màn hình giám sát nhấp nháy ánh sáng, phản chiếu gương mặt vô cảm của tôi.
Ông chủ nơi này là bạn vong niên của ba tôi.
Thấy tôi, ông khựng lại một chút, chẳng hỏi gì, dẫn thẳng tôi vào phòng giám sát.
Trong hội trường, rư//ợu chúc qua lại, khí thế tưng bừng.
Ba của Trịnh Thịnh An mặc đường trang mới toanh, mặt mày hớn hở bưng ly rượu đi từng bàn, không ngớt cười sảng khoái. Dáng vẻ ân cần ấy, hệt như một ông bố chồng sáng suốt vô cùng hài lòng với cô con dâu mới.
Tôi nhìn màn hình, khóe môi kéo ra một nụ cười lạnh.
Đã có lúc, ông cũng từng tận tâm như thế với nhà tôi, để biểu lộ nhà họ Trịnh coi trọng tôi.
Khi mẹ còn sống, ông nhớ mẹ tôi đau thắt lưng, cố nhờ người từ Đông Bắc mua đệm lông chồn loại tốt, bảo lót lên cho ấm. Ba tôi bị viêm dạ dày mạn, ông chẳng biết kiếm đâu mật ong rừng tốt, cách dăm bữa nửa tháng lại mang mấy hũ sang, dặn phải uống đều. Đến con chó già Bối Bối nhà tôi khớp thoái hoá, ông cũng sốt sắng giúp liên hệ thú y, mua thuốc khớp nhập khẩu.
Trước lúc lâm chung, mẹ gầy rộc, nắm chặt tay tôi, hơi thở mỏng manh:
“Nhà họ Trịnh là người có hậu, Thịnh An lại chín chắn. Về sau con có chỗ dựa, mẹ yên tâm rồi.”
Quãng ngày tôi mất mẹ, tuyệt vọng rã rời, người nhà họ Trịnh quả thực luôn kề bên, nhẫn nại khuyên giải, chăm chút không sót. Tôi từng tin rằng mình may mắn bước vào một gia đình ấm áp đáng tin.
Thế mà lúc này, trên màn hình lạnh băng, cạnh Trịnh Thịnh An là Sở Nặc Ngôn đoan trang dịu dàng.
Ba anh ta thân thiết vỗ vai Nặc Ngôn; bà nội tám mươi tuổi nhét phong bao to vào tay cô ta; họ hàng bạn bè xung quanh mặt mày hân hoan.
Một bức hợp gia hoan lạc trọn vẹn.
Chỉ có tôi, đứng trong phòng giám sát tối mờ, qua lớp màn hình, trơ mắt nhìn mọi thứ từng thuộc về mình bỗng nằm gọn trong tay người khác.
Thì ra, từ lúc nào đó, tôi đã trở thành kẻ ngoài cuộc không liên quan.
Mười giờ đúng, tiệc thọ bắt đầu.
Bà nội nhất quyết muốn cháu trai dắt cháu dâu mới lên sân khấu nói đôi lời.
Trong tiếng reo hò, đùa vui, Trịnh Thịnh An nắm tay Sở Nặc Ngôn bước ra giữa sân khấu.
Anh cầm micro, giọng ầm ấm mà vững vàng.
Anh nói, lúc anh mổ liên tiếp đến kiệt sức, là Nặc Ngôn đưa anh một cốc nước đường ấm.
Khi anh sốt cao vì cúm, là Nặc Ngôn bất chấp nguy cơ lây nhiễm, thức trắng đêm túc trực bên giường.
Anh nói, Sở Nặc Ngôn là ánh sáng duy nhất trong cuộc sống mệt mỏi của anh.
Dưới khán phòng vỗ tay như sấm, không ít họ hàng rơm rớm lệ.
Tôi ngồi trong phòng giám sát, nghe tuyên ngôn tình yêu tha thiết ấy, suýt nữa cũng thấy cảm động—
nếu như người đàn ông nồng nàn trên sân khấu không phải là chồng tôi.
Tiếp đó, Sở Nặc Ngôn nhận micro, chưa nói đã rơi nước mắt.
Giọng cô ta nghẹn lại, như thể đang đọc lời cảm tạ khi nhận giải…
“Thịnh An là người tốt nhất mà em từng gặp. Mẹ em đột ngột phát bệnh tim, cần mổ gấp, anh ấy đã huy động mọi quan hệ, trong đêm điều được túi huyết tương hiếm cứu mạng, cứu mẹ em một bàn thua trông thấy.”
Cô ta ngước nhìn Trịnh Thịnh An, đầy sùng bái:
“Gặp được anh ấy là phúc đức mấy đời nhà em.”
Tôi nhìn hai người họ tung hứng, dạ dày như bị lật tung.
Câu chuyện “tình yêu cảm động trời đất” trong miệng họ — đổi bằng mạng của mẹ tôi!
Tôi đã điều tra rõ: mẹ của Sở Nặc Ngôn chỉ nhồi máu cơ tim nhẹ, hoàn toàn không cần đến túi huyết tương cực kỳ quý giá ấy.
Thế mà họ vẫn nhẹ tênh cướp đi cơ hội sống duy nhất của mẹ tôi.
Tôi và ba chỉ biết đứng ngoài phòng mổ, trơ mắt nhìn sinh mệnh của mẹ từng chút trôi tuột.
Lúc này, Trịnh Thịnh An siết chặt tay Sở Nặc Ngôn.
Anh rút từ túi áo vest ra hộp nhung nhỏ, quỳ một gối bật nắp.
Anh nhìn cô ta, ánh mắt rực cháy:
“Nặc Ngôn, em xứng đáng với mọi điều tốt đẹp nhất trên đời. Buổi mừng thọ hôm nay chỉ là khởi đầu, anh sẽ dành cho em một đám cưới khiến cả thành phố phải dõi theo.”
Phía dưới vỡ òa.
Tôi nghe rất rõ ông bác họ từng nhờ tôi lo chỗ làm cho con trai ông, nâng ly hô lớn:
“Thịnh An có chí! Đây mới là đứa con giỏi của nhà họ Trịnh!”
Còn bà cô họ xa mà trước đây tôi thức đêm liên hệ chuyên gia mổ cho con gái bà, cười toét tận mang tai:
“Con bé Nặc Ngôn thật biết điều, nhìn thôi đã ưng!”
Ngay cả cậu em họ nhiều lần đầu tư thua lỗ phải mượn tôi xoay tiền, cũng đứng bật dậy nâng chén:
“Anh, chị dâu, nhất định phải hạnh phúc nhé! Gia đình viên mãn! Sớm sinh quý tử!”
Những tiếng ấy như kim châm từng mũi vào tim.
Từng người một, đều đã từng nhận ơn từ tôi.
Vậy mà trong men rượu và tiếng chúc tụng, tất cả đồng loạt quên sạch sự tồn tại của người vợ chính danh là tôi.
Đúng lúc ấy, một giọng trẻ con xé tan ồn ào:
“Anh Thịnh An, chị ấy là vợ anh… thế chị Chu Minh đâu?”
Em họ bên dì của Trịnh Thịnh An ngẩng đầu hỏi, đầy thắc mắc.
Một câu như bấm nút tắt tiếng.
Nụ cười trên mặt Sở Nặc Ngôn đông cứng, sắc mặt tái nhợt; cô ta rụi người vào lòng Trịnh Thịnh An, ánh mắt lảng tránh.
Trịnh Thịnh An cũng khựng một thoáng, rồi lập tức ôm chặt cô ta, sầm mặt quát lạnh:
“Ai là chị dâu là do tôi nói. Bây giờ Chu Minh chỉ là người không liên quan. Đừng nhắc cô ta ở đây, làm bẩn không khí.”
Trong phòng giám sát, móng tay tôi cắm sâu vào lòng bàn tay.
Không liên quan?