Mỗi tháng gửi cho mẹ 5 ngàn.
Câu nói đó, anh ta đã lặp đi lặp lại suốt 5 năm.
Tôi còn từng nghĩ anh ta hiếu thảo.
Hóa ra, một đồng cũng không gửi.
Tất cả đều chui vào túi anh ta.
“Vãn Tình,” luật sư Lý nói, “tôi khuyên cô nên nhanh chóng nộp đơn ly hôn.”
“Tại sao phải nhanh?”
“Giờ anh ta biết cô đã phát hiện ra mọi thứ, chắc chắn sẽ tìm cách tẩu tán tài sản.” Chị ấy nói. “Lợi dụng lúc anh ta còn đang nằm viện, chưa thao tác được gì, nhanh chóng phong tỏa tài khoản.”
“Được.”
“Còn một chuyện nữa.”
“Chuyện gì ạ?”
“Khoản vay 200 ngàn của cô,” luật sư Lý nói, “tôi đã kiểm tra rồi, trong thời gian anh ta nằm viện, số tiền đó đã được dùng để thanh toán chi phí điều trị. Khoản nợ này được tính là nợ chung của vợ chồng.”
“Ý chị là…”
“Khi ly hôn, anh ta phải chịu một nửa khoản vay đó.”
Tôi gật đầu.
“Cảm ơn chị, luật sư Lý.”
“Đừng cảm ơn tôi.” Chị ấy nói. “Cô nên cảm ơn chính mình.”
“Sao ạ?”
“Phần lớn phụ nữ khi phát hiện chồng giấu tiền, sẽ chọn nhẫn nhịn.” Chị ấy nói. “Còn cô thì không.”
Tôi không nói gì.
Cúp máy, tôi đến tòa án.
Nộp đơn ly hôn.
Yêu cầu:Một, chấm dứt quan hệ hôn nhân.Hai, chia đều tài sản chung 1 triệu 350 ngàn đồng.Ba, bị đơn chịu một nửa khoản nợ 200 ngàn tệ mà nguyên đơn đã vay.Bốn, bị đơn hoàn trả 200 ngàn tệ tiền đặt cọc mua nhà mà nguyên đơn đã đóng trước hôn nhân.
Khi lập hồ sơ, nhân viên tòa liếc nhìn tôi.
“Bị đơn hiện đang ở đâu?”
“Bệnh viện.” Tôi đáp. “Anh ta bị ung thư.”
Cô ấy sững người.
“Cô chắc chắn muốn ly hôn lúc này?”
Tôi nhìn cô ấy.
“Tôi chắc chắn.”
10.
Hôm tòa án gửi trát ngàn tập, tôi đến bệnh viện.
Không phải để thăm Lâm Hạo.
Mà để gặp bác sĩ điều trị chính của anh ta.
“Ca mổ của Lâm Hạo, có thực hiện được không ạ?”
Bác sĩ lật xem bệnh án.
“Có thể, nhưng cần nộp đủ tiền đặt cọc trước.”
“Hiện tại còn thiếu bao nhiêu?”
“Còn thiếu 150 ngàn.”
“Anh ấy đã tự đóng bao nhiêu?”
“5 ngàn.”
Tôi gật đầu.
Trong số 830 ngàn, anh ta chỉ chịu bỏ ra 5 ngàn.
Số còn lại, anh ta vẫn muốn chờ xem.
Chờ xem có thể xoay từ nơi khác không.
Tôi quay người rời đi.
Ở cửa phòng bệnh, tôi gặp em gái của Lâm Hạo.
“Chị dâu.” Cô ấy gọi tôi.
Tôi dừng lại.
“Anh em nói… chị định ly hôn?”
“Đúng vậy.”
“Nhưng giờ anh ấy thế này…” mắt cô ấy đỏ hoe, “sao chị có thể bỏ anh ấy vào lúc này?”
Tôi nhìn cô ấy.
Người em chồng này, suốt 5 năm qua, gần như chẳng mấy khi qua lại.
Cô ấy làm việc ở tỉnh ngoài, mỗi năm về một hai lần.
Mỗi lần về, Lâm Hạo đều bảo tôi lì xì cho cô ấy.
Tôi đã làm điều đó 5 lần.
Và chưa một lần cô ấy nói cảm ơn tôi.
“Em có biết anh em có bao nhiêu tiền tiết kiệm không?” Tôi hỏi.
“Em… không biết.” Cô ấy đáp. “Nhưng anh ấy đang bệnh, chị là vợ anh ấy mà—”
“1 triệu 350 ngàn.”
Cô ấy sững sờ.
“Cái… gì cơ?”
“Anh em có 1 triệu 350 ngàn tiền tiết kiệm.” Tôi nói. “5 năm sống kiểu chia đôi chi tiêu với tôi, tôi để dành được 30 ngàn, còn anh ta để dành được 1 triệu 350 ngàn.”
Cô ấy há miệng, không nói nên lời.
“Anh em bảo mẹ bán nhà để chữa bệnh.” Tôi tiếp tục. “Anh ta còn vay mẹ 80 ngàn mà không trả. Đến cả tiền mai táng cho ba em, cũng bắt mẹ chi trả.”
“Không… không thể nào…”
“Em có thể đi hỏi mẹ em.”
Tôi quay người bỏ đi.
Sau lưng vang lên tiếng cô ấy gọi.
“Chị dâu! Chị dâu, đợi đã!”
Tôi không quay đầu.
Khi bước ra khỏi cổng bệnh viện, tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời xanh thẳm.
Bỗng thấy, nỗi uất ức mấy ngày nay… đã nhẹ đi một chút.
11.
Vụ kiện ly hôn tiến triển thuận lợi hơn tôi tưởng.
Lâm Hạo thuê luật sư, muốn giảm nhẹ phần chia tài sản.
Nhưng khi luật sư của anh ta thấy tài khoản ẩn với 520 ngàn, cũng chẳng còn lời nào để nói.
Hôm ra tòa, Lâm Hạo ngồi xe lăn đến.
Ca mổ đã thực hiện xong, cắt bỏ một phần phổi.
Hóa trị vừa bắt đầu, tóc đã rụng lưa thưa.
Anh ta nhìn tôi, ánh mắt phức tạp.
Tôi không nhìn lại.
Thẩm phán hỏi ý kiến hai bên.
Luật sư của anh ta nói: “Bị đơn đang mang bệnh nặng, nguyên đơn lại chọn ly hôn vào thời điểm này, điều đó đi ngược lại nghĩa vụ tương trợ giữa vợ chồng.”
Luật sư Lý đáp: “Nguyên đơn đã hoàn thành nghĩa vụ tương trợ — cô ấy đã vay 200 ngàn để thanh toán chi phí điều trị. Trong khi đó, bị đơn cố tình che giấu 1 triệu 350 ngàn tiền tiết kiệm, không dùng để chữa bệnh, đẩy nguyên đơn vào cảnh gánh nợ. Bị đơn có lỗi nghiêm trọng.”
Thẩm phán yêu cầu tôi phát biểu.
Tôi đứng lên.
“Kết hôn 5 năm, tôi tưởng chúng tôi sống chia đôi chi tiêu, là công bằng.” Tôi nói. “Nhưng tôi chỉ để dành được chưa tới 2 ngàn mỗi tháng, còn anh ta tiết kiệm được 15 ngàn. Anh ta nói gửi mẹ 5 ngàn mỗi tháng, thực tế không gửi một đồng nào. Anh ta nói đang kẹt tiền, bắt tôi ứng trước, và không bao giờ trả lại. 5 năm, anh ta để dành được 1 triệu 350 ngàn, còn tôi chỉ có 30 ngàn.”
Cả phòng xử im lặng.
“Anh ta bị ung thư, tôi là người đầu tiên đi vay 200 ngàn, thay anh ta đóng tiền đặt cọc.” Tôi nói tiếp. “Nhưng anh ta có hơn 1 triệu 3, lại không muốn động vào đồng nào. Anh ta để mẹ mình bán nhà chữa bệnh, để tôi tiếp tục gánh nợ. Cho đến khi tôi phát hiện sự thật.”
Tôi nhìn sang Lâm Hạo.
“Tôi không bỏ rơi anh ta lúc bệnh tật.” Tôi nói. “Tôi chỉ rời đi sau khi phát hiện mình bị lừa suốt 5 năm.”
Lâm Hạo cúi đầu, im lặng.
Thẩm phán hỏi anh ta có ý kiến gì không.
Anh ta ngẩng đầu nhìn tôi.
“Vãn Tình, anh biết anh sai rồi.”
Tôi không phản hồi.
“Nhưng anh không cố ý lừa em.” Anh ta nói. “Anh chỉ… muốn để dành cho mình một đường lui.”
“Đường lui?”
“Anh sợ.” Anh ta nói. “Anh sợ nếu một ngày nào đó chúng mình ly hôn, anh sẽ chẳng còn gì…”
Tôi bật cười.
“Vậy đường lui của anh là dựa trên sự hy sinh của tôi sao?”
Anh ta im lặng.
“Lâm Hạo,” tôi nói, “anh có từng nghĩ, nếu tôi cũng như anh, cũng để dành tiền, cũng ‘giữ đường lui’… thì 5 năm qua chúng ta sống bằng gì?”
Anh ta lại cúi đầu.
“Đường lui của anh là 1 triệu 350 ngàn.” Tôi nói. “Đường lui của tôi là 30 ngàn và khoản vay 200 ngàn.”
Phòng xử im như tờ.
Thẩm phán gõ búa.
“Tòa sẽ tuyên án vào một ngày khác.”
Ba tháng sau, bản án ly hôn được tuyên.
Phân chia tài sản: tài sản chung của vợ chồng là 1 triệu 350 ngàn, chia đôi, mỗi bên 675 ngàn.
Chịu trách nhiệm nợ: khoản vay 200 ngàn đứng tên nguyên đơn, bị đơn phải chịu một nửa — 100 ngàn.
Tiền góp trước hôn nhân: bị đơn hoàn trả cho nguyên đơn 200 ngàn tiền đặt cọc mua nhà.
Căn nhà thuộc về bị đơn, nhưng bị đơn phải trả lại tôi khoản đặt cọc 200 ngàn.
Tính tổng, tôi được nhận 1 triệu 175 ngàn.
Trừ đi 100 ngàn khoản vay tôi vẫn phải trả, tôi cầm về tay 1 triệu 65 ngàn.
So với 30 ngàn tôi tích cóp suốt 5 năm, tôi đã hơn được hơn 1 triệu.
Ngày nhận được bản án, tôi rủ Tiểu Mẫn đi ăn.
“Vãn Tình, sau chuyện này, cậu định làm gì tiếp theo?”
“Trả nợ xong đã.” Tôi nói. “Rồi đổi việc.”
“Định làm gì?”
“Tớ muốn thử tự khởi nghiệp.”
Tiểu Mẫn nhìn tôi, mỉm cười.
“Cậu thay đổi thật rồi.”
“Ý cậu là sao?”
“Trước đây cậu không dám nghĩ tới những chuyện này.” Cô ấy nói. “Cậu luôn nói, có Lâm Hạo là đủ ổn định rồi.”
Tôi nâng ly lên.
“Giờ tớ hiểu rồi, sự ổn định không phải do người khác mang lại. Mà là tự mình tạo ra.”
—Một năm sau.
Công ty nhỏ của tôi chính thức khai trương.
Chuyên về tư vấn tài chính.
Tập trung vào hỗ trợ phụ nữ lập kế hoạch tài chính trước hôn nhân.
Có người hỏi tôi, tại sao lại chọn lĩnh vực này.
Tôi trả lời: “Vì tôi từng trả giá.”
—Hôm đó tan làm, tôi gặp một người trước cửa công ty.
Là mẹ của Lâm Hạo.
Bà già đi nhiều lắm.
Tóc bạc gần hết.
“Vãn Tình.”
“Mẹ.” Tôi khẽ gọi.
Bà im lặng vài giây.
“Hạo Tử… không ổn lắm.”
Tôi không nói gì.
“Hoá trị không có tác dụng.” Bà nói. “Bác sĩ nói… chắc không qua nổi nửa năm.”
Tôi không biết nên nói gì.
“Nó muốn gặp con.” Mẹ chồng nói. “Nói là có chuyện muốn nói với con.”
Tôi nhìn gương mặt già nua của bà.
Nhớ lại năm năm trước, lần đầu tiên gặp tôi, bà đã cười nói: “Nhà bác cưới được con là phúc của Hạo Tử.”
“Mẹ,” tôi nói, “con sẽ không đi gặp anh ấy.”
Bà sững người.
“Nhưng mẹ giữ gìn sức khoẻ.” Tôi nói thêm. “Nếu cần gì giúp đỡ, cứ nói với con.”
Bà gật đầu, mắt đỏ hoe.
“Ừ.”
Bà quay người rời đi.
Đi được vài bước, bà lại quay đầu.
“Vãn Tình, mẹ có chuyện muốn nói với con.”
“Chuyện gì ạ?”
“Hạo Tử…” bà ngập ngừng một lúc. “Số tiền cuối cùng đó… nó để lại cho con.”
Tôi chết lặng.
“Gì cơ ạ?”
“Nó nói, trong 1 triệu 350 ngàn đó, vốn có một nửa là của con.” Bà nói. “Nó nhờ mẹ nhắn lại với con… xin lỗi.”
Tôi không đáp.
Gió thoảng qua, có chút se lạnh.
Tôi đứng nhìn bóng bà khuất dần.
Rất lâu sau mới xoay người, đẩy cửa bước vào công ty.
Trong văn phòng, trợ lý của tôi đang sắp xếp hồ sơ.
“Chị ơi, mai có khách tư vấn — là một cặp đôi mới cưới.”
“Tư vấn gì thế?”
“Bên nam muốn sống kiểu chia đôi, bên nữ thì do dự.”
Tôi khẽ cười.
“Bảo cô ấy đến gặp tôi.”
“Nói gì ạ?”
Tôi nghĩ một chút.
“Nói với cô ấy, sống chia đôi không phải là vấn đề.” Tôi nói. “Vấn đề là, cô có nhìn được sổ sách thật của người đó hay không.”
Bên ngoài cửa sổ, hoàng hôn đang buông xuống.
Tôi ngồi vào ghế, nhớ lại ngày mình ký giấy kết hôn cách đây 5 năm.
Lâm Hạo từng nói: “Mình sống chia đôi đi, như vậy công bằng.”
Tôi đã đồng ý.
Tôi nghĩ công bằng nghĩa là mỗi người góp một nửa.
Về sau tôi mới hiểu, công bằng thật sự là cả hai phải đặt hết quân bài lên bàn.
Không phải anh giấu 1 triệu 350 ngàn, còn tôi vay 200 ngàn gánh nợ.
Mà là — anh biết tôi có gì, tôi cũng biết anh có gì.
Rồi cùng nhau quyết định, sẽ đi tiếp thế nào.
Điện thoại đổ chuông.
Một số lạ gọi đến.
Tôi bắt máy.
“Cho hỏi có phải cô Lâm Vãn Tình không ạ? Tôi muốn tư vấn về tài chính trước hôn nhân…”
Tôi cầm lấy bút.
“Cô cứ nói.”
-Hết-