3.
Tiếng còi xe cảnh sát từ xa vọng lại, dần dần gần hơn, cuối cùng dừng lại ngay dưới nhà tôi.
Những người nhà họ Trần ban nãy còn hung hăng hăm hở, giờ vừa thấy cảnh sát mặc đồng phục, liền như bóng bay bị chọc thủng, xì hơi ngay lập tức.
Mẹ chồng tôi – bà Trương Lan – lập tức thu lại vẻ mặt chua ngoa, thay bằng bộ dạng phụ nữ hiền lành đầy ấm ức.
“Các đồng chí cảnh sát, hiểu lầm thôi, hiểu lầm cả đấy!”
Bà ta vội vàng chen lời trước cả khi cảnh sát kịp mở miệng.
“Chúng tôi là người một nhà, chỉ có chút xích mích nhỏ với con dâu thôi, nói vài câu mà.”
Hai viên cảnh sát liếc nhìn nhau, kiểu tình huống này với họ có lẽ chẳng còn gì lạ lẫm.
Một người lớn tuổi hơn lên tiếng hỏi theo quy trình:
“Ai là người báo án?”
Tôi giơ tay:
“Tôi.”
Cảnh sát nhìn tôi, rồi liếc sang đám người đang đứng đầy trước cửa, giọng vẫn lịch sự:
“Thưa cô, có chuyện gì vậy? Hàng xóm phản ánh có tiếng ồn lớn làm ảnh hưởng đến sinh hoạt.”
Trần Hạo ra sức nháy mắt ra hiệu cho tôi, ánh mắt đầy van xin, môi mấp máy không thành tiếng: “Thôi đi.”
Tôi giả vờ không thấy, bình thản kể lại chuyện tối qua và sáng nay một cách ngắn gọn, súc tích.
“Chị chồng tôi muốn chiếm nhà hồi môn của tôi, đòi đuổi em trai tôi ra ngoài. Tôi không đồng ý, nên hôm nay cả nhà họ kéo đến chửi bới, chặn cửa nhà tôi.”
Giọng tôi bình tĩnh, không chút cảm xúc, như đang kể chuyện người khác.
Cảnh sát nghe xong, cau mày nhẹ, quay sang hỏi:
“Căn nhà này đứng tên ai?”
Vừa nghe câu này, cả nhà họ Trần câm nín.
Cuối cùng là ba chồng – ông Trần Kiến Quốc – lên tiếng lấy lệ:
“Là… đứng tên Lâm Thư, nhưng con bé là dâu nhà tôi…”
“Vậy thì là tài sản cá nhân của cô ấy.” Cảnh sát cắt lời.
“Người ta có quyền quyết định ai ở ai không. Còn các vị tụ tập chặn cửa nhà người khác, đã vi phạm trật tự công cộng rồi. Nặng hơn sẽ bị xử phạt hành chính.”
Vừa nghe đến chữ “xử phạt”, mặt mẹ chồng tôi tái mét.
Bà ta lập tức nắm chặt tay tôi, lực mạnh đến mức gần như bấu vào da thịt tôi.
Khuôn mặt bà cố vặn ra mấy giọt nước mắt cá sấu, giọng cũng mềm xuống một chút:
“Thư à, mẹ sai rồi, mẹ chỉ là nhất thời hồ đồ, thấy thương chị con thôi…”
Bà ta bắt đầu kể lể:
“Chị con làm ăn thua lỗ, phải bán cả nhà, giờ không nơi nương tựa. Mẹ… mẹ cũng hết cách rồi…”
Tôi giật tay ra, nhìn khuôn mặt giả tạo ấy mà buồn nôn.
“Hết cách, là có thể cướp nhà tôi?”
Thấy không ổn, Trần Hạo vội nhảy vào làm hòa:
“Không phải cướp, không phải cướp! Chỉ là… ở tạm thôi!”
“Vợ ơi, anh thay mặt chị xin lỗi em, chuyện này là tụi anh sai, không nên manh động vậy.”
Anh ta quay sang cảnh sát, cười lấy lòng:
“Các anh xem đấy, đều là người nhà cả, tụi tôi tự giải quyết trong nhà, đảm bảo không có lần sau.”
Cảnh sát liếc nhìn chúng tôi, thấy không có xô xát gì nghiêm trọng, liền đưa ra vài lời hòa giải theo quy định:
“Chuyện gia đình thì nên nói chuyện nhẹ nhàng, ai cũng nhường nhau một chút là được.”
Nói rồi, họ rời đi.
Cảnh sát vừa đi, đám hàng xóm đứng xem cũng lục đục tản ra.
Mấy bà con họ hàng nhà Trần thấy mất mặt, cũng lần lượt kiếm cớ rút lui.
Chỉ còn lại “gia đình hạt nhân” của tôi.
Trần Hạo kéo tay tôi, giọng nhỏ nhẹ:
“Vợ ơi, đừng giận nữa. Tối nay mình họp gia đình, ngồi xuống nói chuyện tử tế, được không?”
“Anh hứa sẽ bảo họ xin lỗi em.”
Tôi nhìn anh ta.
Ánh mắt anh tránh né, không dám nhìn thẳng, miệng thì lặp đi lặp lại mấy câu như “người một nhà”, “giúp lúc khó khăn”, “không thể thấy chết không cứu”…
Tôi cười lạnh trong lòng.
Xin lỗi ư? Có khi lại là một bữa tiệc “phanh thây” khác thì đúng hơn.
Nhưng tôi cũng biết, đấu tay đôi thế này chẳng giải quyết được gốc rễ.
Tôi muốn xem, rốt cuộc bọn họ đang giở trò gì.
Tôi giả vờ xiêu lòng, mặt lộ vẻ mệt mỏi, khẽ gật đầu.
“Được, nói chuyện thì nói.”
“Nhưng nói trước, nếu không xong, thì đừng ai mơ bước vô cửa này thêm bước nào nữa.”
Thấy tôi đồng ý, Trần Hạo cùng ba mẹ anh ta liền thở phào nhẹ nhõm, mặt hiện rõ vẻ đắc thắng.
Bọn họ hấp tấp rời đi, như sợ tôi đổi ý.
Cửa đóng lại, cách biệt thế giới bên ngoài.
Lâm Nhiên lo lắng bước tới:
“Chị, chắc chắn họ còn giở chiêu nữa. Chị thật sự muốn ngồi nói chuyện với họ à?”
Tôi ngồi xuống ghế sofa, rót cho mình ly nước.
“Đương nhiên không phải thật sự để nói.”
Tôi cười lạnh, mở ghi âm trong điện thoại, phát lại đoạn hội thoại cuối với Trần Hạo:
“…chị anh khổ quá, tiền nhà mình đổ hết vào rồi, giờ mất trắng…”
Đó là câu Trần Hạo vô tình buột miệng khi nãy.
Tôi bấm dừng, ngẩng đầu nhìn Lâm Nhiên, mắt ánh lên tia sắc bén.
“Nghe rõ chưa?”
“Hắn nói ‘tiền nhà mình’, chứ không phải ‘tiền nhà chị hắn’.”
“Có nghĩa là, Trần Hạo, và cả ba mẹ hắn, rất có thể cũng bị dính vào vụ này rồi.”
Mặt Lâm Nhiên cũng trở nên nghiêm trọng:
“Chị muốn nói… đây không phải chuyện riêng của chị chồng nữa?”
“Khả năng rất cao.” Tôi tắt màn hình điện thoại, trong lòng dâng lên một dự cảm cực kỳ tồi tệ.
Lương của Trần Hạo không cao, lại tiêu xài phung phí.
Ba năm kết hôn, ngoài chi tiêu hằng ngày, hầu như không dư được đồng nào.
Vậy tiền đâu ra để “đầu tư”?
Trừ khi…
Một suy nghĩ đáng sợ vụt qua đầu tôi.
Tôi vội mở ứng dụng ngân hàng, kiểm tra tài khoản chung.
Tài khoản đó là để dành đổi xe, trước giờ có hơn 200.000.
Màn hình hiện ra con số chói mắt: **27.54 tệ**.
Tim tôi như rơi thẳng xuống đáy vực.
Tay cầm điện thoại bắt đầu run lên không kiểm soát.
Thì ra câu “tiền nhà mình”, là nói đến tiền của hai vợ chồng.
Không, là **tiền của tôi**.
Số tiền đó, phần lớn là tiền thưởng cuối năm và khoản thưởng dự án tôi cực khổ làm ra.
Trần Hạo, anh dám!
4.
Buổi “họp gia đình” tối hôm đó được tổ chức tại căn hộ hai phòng cũ kỹ của ba mẹ chồng.
Phòng khách ngập mùi khói thuốc, không khí đặc quánh, nặng nề.
Ba mẹ chồng, chị chồng Trần Lệ cùng cả nhà cô ta, Trần Hạo, và hai người chú họ có chút tiếng nói trong gia tộc đều có mặt.
Trận địa rõ ràng là để tổ chức một phiên “tam đường hội thẩm” dành cho tôi.
Khi tôi đến, tất cả đã ngồi sẵn, chỉ còn trống một ghế — như thể đang chờ tội nhân đến lĩnh án.
Tôi kéo ghế ra, ngồi đối diện Trần Hạo, bên cạnh là Lâm Nhiên — lặng lẽ như một vệ sĩ trầm mặc.
Mẹ chồng Trương Lan hắng giọng, bắt đầu màn mở đầu cho bữa tiệc máu lạnh.
Không còn khóc lóc ăn vạ, bà ta thay bằng gương mặt đầy bi thương, như thể đang tiếc nuối vận mệnh một gia đình.
“Lâm Thư à, hôm nay mời cả các bậc trưởng bối đến đây, là muốn nói cho ra nhẽ.”
“Chuyện của chị con, con cũng biết rồi đấy…”
Bà ta thở dài, quay sang nhìn Trần Lệ đang mắt sưng húp:
“Nó làm ăn, bị đối tác lừa, lỗ mất tròn 1 triệu. Giờ bán nhà rồi, trong tay không còn đồng nào, còn nợ ngập đầu.”
Trần Lệ lập tức phối hợp diễn cảnh khóc nhẹ, giọng nức nở vừa đủ gây khó chịu:
“Em dâu à, chị xin em thương chị, thương cả đứa cháu trai tội nghiệp này.
Giờ nhà chị chẳng còn chỗ mà ngủ, chẳng lẽ ra đường nằm?”
Vừa nói, cô ta vừa lén liếc tôi, ánh mắt không chút cầu khẩn — chỉ toàn là đòi hỏi đầy tự nhiên.
Một người tôi gọi là “Tam thúc” nhấp ngụm trà, thong thả lên tiếng:
“Lâm Thư à, không thể nói như vậy. Gì mà thương với xót? Đều là người một nhà, giúp nhau là lẽ đương nhiên.”
“Trần Hạo là em ruột chị con, nó có nghĩa vụ đỡ chị nó lúc khó khăn. Còn con là vợ nó, cũng phải cùng gánh vác trách nhiệm.”
“Đúng vậy,” “Tứ thúc” phụ họa, “vợ chồng là một. Việc của Trần Hạo, cũng là việc của con.
Nhà gặp nạn thế này, con không thể khoanh tay đứng nhìn.”
Cả đám người thay nhau diễn vở kịch đạo đức, màn “trói bằng nghĩa tình” được tung hứng hoàn hảo.
Tôi ngồi im từ đầu đến cuối, lặng lẽ quan sát màn trình diễn, khóe môi vẫn treo nụ cười nhạt, lạnh như gươm.
Sự im lặng của tôi dường như khiến bọn họ nghĩ rằng tôi đã xiêu lòng.
Trần Hạo thấy thời cơ tới, liền lên tiếng.
“Vợ à, anh nghĩ kỹ rồi.”
Giọng hắn nghe thật chân thành, đầy vẻ trách nhiệm.
“Chị anh dọn về nhà mình, chỉ là tạm thời thôi.”
“Trước mắt, quan trọng nhất là giúp chị giải quyết cái lỗ 1 triệu đó.”
“Em lương cao, mối quan hệ rộng. Mình dùng trước tiền trong thẻ em để xoay xở, phần còn lại rồi tính tiếp…”
Tới đây, tôi không nhịn nổi nữa.
Tôi bật cười.
Tiếng cười vang lên trong bầu không khí nặng nề nghe chói tai vô cùng.
Tất cả ngừng lại, nhìn tôi như nhìn người điên.
Tôi dừng cười, mắt lạnh như băng.
Tôi cắt lời:
“Ý anh là, tôi phải lấy tiền của chính mình, đi trả nợ cho cái người ‘làm ăn bị lừa’ kia, rồi còn phải dọn nhà cho họ ở miễn phí?”
Trần Hạo bị hỏi đột ngột, sững người, nhưng vẫn cố gật đầu cứng nhắc.
“Vợ chồng với nhau, của anh cũng là của em, của em cũng là của anh mà… cần gì phân rõ như thế.”
“Đó là điều nên làm.”
Hắn chốt ba chữ như tự cổ vũ bản thân.
“Điều nên làm?”
Tôi lặp lại, như vừa nghe được câu đùa thế kỷ.
Tôi đảo mắt một lượt khắp phòng.
Ánh mắt mong đợi của mẹ chồng.
Vẻ mặt đương nhiên của ba chồng.
Ánh nhìn tham lam của chị chồng.
Những gương mặt “già đời khuyên bảo” của hai ông chú.
Và người đàn ông tên Trần Hạo — chồng tôi — khuôn mặt mang đầy ngu hiếu và ích kỷ.
Ngay khoảnh khắc đó, tôi biết mình đã hết sạch cảm tình với cái gia đình này.
Tôi từ từ đứng dậy, cao giọng lạnh lùng nhìn bọn họ.
“Nói xong chưa?”
“Nếu rồi thì — tới lượt người của tôi.”
Vừa dứt câu, chuông cửa phòng khách vang lên đúng lúc.
Cả đám chết sững.
Trần Hạo hoang mang hỏi:
“Ai vậy? Em còn gọi ai nữa?”
Tôi không trả lời, quay sang nói với Lâm Nhiên:
“Mở cửa đi.”
Lâm Nhiên đứng dậy, bước ra mở cửa.
Một người đàn ông trung niên, mặc vest thẳng thớm, đeo kính gọng vàng, tay xách cặp công văn bước vào.
Khí chất chững chạc, toát lên vẻ chuyên nghiệp và sắc bén.
Ông ta quét mắt nhìn quanh phòng khách, cuối cùng dừng ánh nhìn nơi tôi, khẽ gật đầu.
“Chào mọi người.”
Giọng ông ấy vang dội, rành rọt từng chữ.
“Tôi xin tự giới thiệu, tôi là luật sư riêng của cô Lâm Thư, họ Vương.”
“Tối nay, tôi được ủy quyền toàn phần thay mặt cô ấy trao đổi với các vị.”
Cả căn phòng chết lặng.
Gia đình họ Trần hóa đá.
Biểu cảm đắc thắng trên mặt bọn họ đồng loạt sụp đổ.
Thay vào đó là hoang mang, bối rối, và hoảng loạn không thể che giấu.
Có lẽ họ từng nghĩ tôi sẽ khóc, sẽ tức, sẽ đôi co bằng lời.
Nhưng họ tuyệt đối không ngờ — tôi sẽ mời cả luật sư đến dự buổi gọi là “họp gia đình” này.