Giọng Châu Tấn Hằng giận điên, hoàn toàn mất vẻ nho nhã thường ngày.
“Cái máy giặt này dùng thế nào? Bấm nút rồi mà nó không chạy?!”
Tôi còn tưởng tượng được cả dáng vẻ vụng về lẫn cáu kỉnh của anh ta đang đứng trên ban công.
“Cắm điện chưa? Mở vòi nước chưa? Chọn đúng chế độ chưa?”
Tôi bắn liền ba câu hỏi.
Bên kia im lặng hai giây, rồi vang lên tiếng loạn xạ bấm nút.
“Mẹ kiếp cái máy gì mà tệ hại thế! Tôi mặc kệ, cô mau quay về ngay! Mẹ vừa tè ra giường, bà giúp việc mới đến không bế nổi bà ấy!”
Tôi bật cười, cười đến chảy cả nước mắt.
“Giáo sư Châu, đó là máy giặt lồng ngang, phải đóng nắp kỹ mới chạy.Và tôi là vợ cũ của anh, không phải nô lệ của mẹ anh.Muốn thuê giúp việc thì rẽ trái ra khỏi nhà, công ty dịch vụ đầy rẫy, xin mời.”
“Chiếc sơ mi lụa xanh đậm của tôi đâu?” – anh ta lại hỏi, giọng đầy chất vấn.
“Nằm dưới tấm phủ đàn piano của Tô Uyển.”
“Cô đặt ở đó làm gì?!” – anh ta gào lên.
“Là do anh say rượu rồi vứt bừa, chính miệng anh nói đó là nơi gần linh hồn nhất.”
Đầu dây bên kia vang lên tiếng lục lọi, sau đó là một cú rầm cực lớn, tiếp theo là tiếng mẹ Châu the thé:“Ai đấy! Ồn ào chết đi được! Tôi muốn uống nước! Lâm Thúy chết đâu rồi!”
Lạch cạch lạch cạch, hình như là ghế đàn bị lật.
“Khốn kiếp!”
Châu Tấn Hằng buông một câu chửi.
Tôi dứt khoát tắt máy.
Tưởng tượng căn thư phòng lúc nào cũng sạch sẽ cao sang kia giờ loạn như chiến trường, tưởng tượng cái “giáo sư mười ngón không dính nước lã” kia đang cuống cuồng trong mùi phân và nước tiểu.
Tôi xé một gói khoai tây chiên, “rắc” một tiếng, cắn một miếng giòn rụm.
Thì ra rời khỏi anh ta, tôi không những sống được — mà còn sống rất hả hê.
Đây mới là cuộc sống của con người.
6
Tôi tìm được một công việc ở công ty dịch vụ chăm sóc.
Dù không có bằng cấp, nhưng tám năm kinh nghiệm thực chiến của tôi, đúng là kim cương sáng giá.
Tôi lấy được chứng chỉ điều dưỡng cao cấp, trở thành giảng viên đào tạo chủ chốt của công ty.
Ba tháng sau, Châu Tấn Hằng tìm đến tận nơi.
Anh ta mò được đến công ty tôi làm.
Hôm đó tôi đang hướng dẫn mấy chị nhân viên mới cách trở người cho bệnh nhân liệt để tránh loét do nằm lâu.
Châu Tấn Hằng đứng ngoài cửa kính, sắc mặt u ám, mắt đỏ ngầu, râu ria không cạo, cả người trông tàn tạ.
Bộ vest từng phẳng phiu giờ nhăn nhúm, cổ áo còn dính một vết bẩn to tướng không rõ là gì.
Nhìn là biết, cuộc sống của anh ta “rực rỡ” lắm.
Đồng nghiệp xung quanh bắt đầu xì xầm:“Ai đấy nhỉ? Nhìn nhếch nhác ghê.”
Tôi điềm nhiên giảng xong buổi học rồi mới bước ra ngoài.
Châu Tấn Hằng vừa thấy tôi, mắt lập tức sáng lên, như người sắp chết đuối vớ được cọng rơm.
“Lâm Thúy.”
Anh ta gọi tên tôi, giọng khàn đặc.
“Đừng giận nữa, về nhà đi. Ba tháng qua, tôi đã suy nghĩ rất nhiều.”
Vẫn là cái giọng bề trên kiểu giáo sư, cứ như đang tha thứ cho một đứa con bỏ nhà đi.
“Mẹ không thể thiếu cô được, mấy người giúp việc mới ai cũng lười biếng, chê dơ, có người còn ăn cắp.”
Anh ta vừa nói vừa cố gắng đưa tay nắm lấy tay áo tôi.
“Với lại… tôi cũng quen với đồ ăn cô nấu rồi. Đặt đồ ăn bên ngoài khó nuốt quá.”
Tôi lùi lại một bước, né khỏi tay anh ta.
“Anh Châu, có phải anh đang hiểu lầm gì đó không?”
Tôi rút từ túi ra một tấm danh thiếp mới.
“Hiện tại tôi là điều dưỡng cao cấp, tính theo giờ là ba trăm tệ. Nếu anh muốn mời tôi về làm, phải trả đúng giá thị trường. Mà còn phải xem lịch trống của tôi nữa.”
Châu Tấn Hằng sững người.
Anh ta nhìn tôi — trong bộ đồ công sở gọn gàng, khuôn mặt được trang điểm nhẹ nhàng, ánh mắt mang theo sự tự tin mà trước giờ anh ta chưa từng thấy.
“Cô… cô đang nói cái gì vậy? Chúng ta là vợ chồng cơ mà!”
“Thật sao?”
Tôi bật cười lạnh, giọng không lớn nhưng rõ ràng khiến tất cả những người đứng xem đều nghe thấy.
“Vợ chồng á? Có nhà nào coi vợ như bảo mẫu miễn phí suốt tám năm không?Có nhà nào bắt vợ mặc lại đồ của người chết?Có nhà nào vợ đổ bệnh thì mặc kệ, chỉ khi mẹ tè ra giường mới nhớ đến vợ?”
Sắc mặt Châu Tấn Hằng lập tức đỏ bừng như gan lợn.
Cái cảm giác bị người mà mình luôn khinh thường bóc trần trước mặt người khác khiến cả người anh ta run rẩy.
“Còn nữa, tôi đã nộp đơn ly hôn rồi.”
“Anh Châu, một người yêu cũ tử tế thì nên giống như đã chết — đừng tự dưng sống dậy.Anh bây giờ, trông thật sự rất khó coi.”
Tôi quay người đi vào văn phòng, “rầm” một tiếng đóng cửa lại.
Qua khe rèm, tôi thấy Châu Tấn Hằng đứng chôn chân tại chỗ, giống như một tên hề bị lột sạch quần áo.
Đó đấy — giáo sư Châu cao quý.
Rời khỏi con “giúp việc thấp kém” như tôi, đến chút thể diện tối thiểu anh ta cũng không giữ nổi.
Thật hả hê.
7
Bỗng điện thoại hiện thông báo nhắc việc.
Hôm nay là ngày giỗ của Tô Uyển.
Những năm trước, đến thời điểm này là tôi đã chuẩn bị từ ba ngày trước.
Mua sẵn hoa cúc trắng để anh ta mang ra nghĩa trang, là ưa chuộng của cô ta.
Là quần áo vest đen được là phẳng phiu cho anh ta mặc.
Là bát nước gừng nóng đợi sẵn khi anh về vì gió ngoài nghĩa trang rất mạnh.
Thậm chí trái cây dùng để cúng, tôi cũng phải chọn loại có hình dáng tròn nhất, màu sắc tươi nhất.
Tô Uyển lúc sống ưa sự hoàn hảo, đến chết cũng phải thể diện.
Còn tôi — chính là nhân viên hậu cần đảm bảo sự thể diện ấy sau khi cô ta chết.
Năm nay, chẳng có gì cả.
Ngoài trời mưa như trút nước.
Châu Tấn Hằng một mình ra mộ.
Tôi biết chắc anh ta không mang theo ô, hoặc có mang cũng làm rơi đâu đó rồi.Vì mỗi khi vào cái trạng thái “thương tâm tột độ”, anh ta đúng là loại người vô dụng.
Mười giờ tối, tôi nhận được một tin nhắn.
“Lâm Thúy, nhà bị mất điện rồi.”
Kèm theo là một bức ảnh.
Phòng khách tối đen, dưới ánh đèn flash lờ mờ thấy rõ vết bùn in đầy trên sàn, hộp đồ ăn vứt la liệt trên bàn, góc phòng còn một đống quần áo bẩn chưa giặt.
Tấm di ảnh của Tô Uyển treo trên tường, dưới ánh đèn trắng toát trông đặc biệt rùng rợn.
Tôi biết anh ta đang giả vờ thảm hại.
Nếu là trước đây, tim tôi đã đau thắt, chắc chắn sẽ lao ra giữa mưa về nhà nấu canh cho anh ta.
Bây giờ?
Tôi nhắn lại:“Tìm ban quản lý khu nhà.”
Một lát sau, điện thoại đổ chuông.
Anh ta uống say, giọng lè nhè.
“Lâm Thúy… cô đúng là độc ác…”
“Hôm nay là giỗ của Uyển Uyển… tôi đã quỳ trước mộ suốt một tiếng… lạnh lắm…”
“Về đi… tôi không chê cô quê mùa nữa… chỉ cần cô dọn dẹp nhà cửa cho sạch… tôi sẽ bỏ qua chuyện ly hôn…”
Nghe kỹ đi — đó đấy — chính là cái gọi là “chân tình” của anh ta.
Vào đúng ngày giỗ của “bạch nguyệt quang”, lại nhớ đến ích lợi của kẻ thế thân.
Hơn nữa cho đến tận bây giờ, giọng điệu vẫn là kiểu ban phát từ trên cao xuống.
“Châu Tấn Hằng,” tôi nói vào điện thoại, giọng bình thản đến đáng sợ, “anh chẳng phải yêu Tô Uyển sao? Chẳng phải nói là đến chết không đổi ư?
Vậy bây giờ anh nên ôm ảnh cô ta mà sưởi ấm đi, tìm tôi làm gì?”
“Hay là nói cho đúng hơn — cái gọi là thâm tình của anh, vốn không thể thiếu một con bảo mẫu chuyên lau dọn hậu quả cho anh?”
Đầu dây bên kia vang lên tiếng thở gấp dồn dập, như bị chọc trúng phổi.
“Cô… cô sao lại trở nên không thể nói lý như vậy!”
“Chính anh dạy tôi.”
Nói xong, tôi cúp máy ngay.
Tôi tưởng tượng anh ta trong căn biệt thự bẩn thỉu hỗn độn ấy, ôm tấm ảnh lạnh lẽo, hít đầy mùi ôi thiu và ẩm mốc khắp nhà.
Đó chính là cuộc sống “cao nhã” mà anh ta theo đuổi.
Không có tôi — một kẻ phàm tục — cái gọi là cao nhã ấy, chẳng đáng một xu.