01
Nước biển xanh biếc vỗ nhẹ vào bãi cát trắng, tạo nên những âm thanh đều đặn và ru ngủ.
Tôi lười biếng nằm dưới tán ô che nắng, ngón tay lướt qua lớp vỏ dừa mát lạnh.
Khi điện thoại rung lên, tôi thậm chí không muốn động đậy.
Trên màn hình hiện lên một dãy số lạ gọi từ trong nước.
Tôi tiện tay bắt máy, bật loa ngoài, đặt sang một bên.
“Chào cô Trần, tôi là Lưu – quản lý bộ phận tiệc cưới của khách sạn Hilton.”
Một giọng nam nghe có vẻ công thức nhưng ẩn chứa sự gấp gáp truyền tới.
“Tiệc cưới 120 bàn mà cô đặt còn thiếu 180.000 tệ chưa thanh toán, xin hỏi khi nào cô có thể đến chi trả?”
Một tiếng “vù” vang lên trong đầu tôi.
Tiệc cưới?
120 bàn?
180.000?
Tôi chậm rãi ngồi dậy, kính râm trượt xuống sống mũi.
“Anh gọi nhầm rồi thì phải.” Tôi bình thản lên tiếng.
“Xin hỏi có phải cô Trần Niệm không? Số căn cước kết thúc bằng XXXX đúng chứ?”
Lưu tiên sinh đọc ra thông tin hoàn toàn trùng khớp.
Lòng tôi trùng xuống.
Một linh cảm quen thuộc và ghê tởm chợt trào lên.
“Hợp đồng là do chính nhân viên của chúng tôi tận mắt thấy cô ký, còn lưu cả bản sao căn cước công dân.”
Lưu tiên sinh càng lúc càng gấp: “Hôm nay là ngày tổ chức chính thức, nhà trai họ Cao đã có mặt đầy đủ, nếu bên cô không thanh toán, chúng tôi chỉ có thể xử lý theo quy trình.”
Ngày cưới.
Nhà trai họ Cao.
Chị họ tôi, Trần Hi, hôm nay kết hôn.
Một ý nghĩ vừa nực cười vừa lạnh sống lưng hiện lên trong đầu tôi.
Tôi cúp máy, ngón tay run rẩy mở lại ứng dụng trò chuyện đã bị tôi chặn nửa tháng nay.
Khung trò chuyện được ghim trên đầu là của chị họ “tốt bụng” Trần Hi.
Trước khi tôi ra nước ngoài, cô ấy từng lấy lý do làm thủ tục chia sẻ dịch vụ gia đình để xin ảnh chụp căn cước công dân của tôi.
Khi đó tôi không nghĩ nhiều.
Giờ mở lại lịch sử trò chuyện, một dòng chữ chói mắt hiện lên:
“File đã hết hạn hoặc bị xóa.”
Cô ấy đã xóa rồi.
Cô ấy dùng thông tin cá nhân của tôi để đặt tiệc cưới cho chính mình.
Người từ nhỏ đã xem tôi là cái gai trong mắt, luôn mong tôi biến mất khỏi thế giới này — Trần Hi.
Cô ấy tỉ mỉ bày ra một vở kịch, muốn khiến tôi, ngay trước mặt cả họ hàng, trên sân khấu quan trọng nhất đời cô ấy, phải gánh một khoản nợ khổng lồ, mất hết danh dự, trở thành trò cười thảm hại.
Cô ấy tính rằng gia đình tôi không dư dả, không kham nổi số tiền đó.
Cô ấy tính rằng cha mẹ tôi sĩ diện, sẽ vì tình thân mà nhẫn nhịn.
Cô ấy còn đoán rằng hôm nay tôi sẽ buồn bã vì bị gạt ra ngoài.
Chỉ tiếc, cô ấy không tính được rằng tôi đang ở tận Maldives xa xôi, thư giãn dưới ánh nắng và gió biển.
Điện thoại lại rung lên điên cuồng, lần này là số của Trần Hi.
Tôi bắt máy, không nói gì.
Đầu dây bên kia là tiếng nhạc huyên náo, tiếng người ồn ào, và cả tiếng cô ấy hét lên trong tức giận.
“Trần Niệm! Cô biến đâu mất rồi! Mau quay về đây trả tiền!”
Giọng ra lệnh, đanh thép, như thể người gây rối là tôi.
Tôi bật cười khẽ, giọng nói truyền qua điện thoại rõ ràng, sắc lạnh.
“Trần Hi, chị đang nói gì vậy?”
“Tôi đang ở nước ngoài, lấy gì mà về trả tiền cho chị?”
Cô ấy rõ ràng sững người, rồi la hét còn dữ hơn: “Đừng có giả vờ! Cô cố tình phá hoại hôn lễ của tôi đúng không! Nói cho cô biết, nếu hôm nay không trả tiền, tôi sẽ khiến cả nhà cô không yên!”
“Ồ?” Tôi từ tốn nhấp một ngụm nước dừa, vị ngọt lan khắp cổ họng, “Vậy chị nói thử xem, tại sao tôi phải trả 180.000 cho đám cưới không liên quan gì đến tôi?”
“Cô…” Cô ấy nghẹn lời.
Điện thoại bị người khác giật lấy, giọng quát tháo của bác cả Trần Kiến Quân vang lên.
“Trần Niệm! Cháu thật bất hiếu! Chị cháu cưới mà cháu dám giở trò như vậy? Bác ra lệnh cho cháu, lập tức quay về! Nếu không bác đánh gãy chân cháu!”
Tôi đưa tay bịt tai, thấy âm thanh này còn ồn hơn tiếng sóng biển.
“Bác ạ, cháu khuyên bác nên tìm hiểu rõ sự việc trước khi trách mắng người khác.”
“Chính con gái bác đã sử dụng thông tin của cháu để ký hợp đồng, giờ gây họa, sao lại đổ cho cháu?”
“Không phải! Là nó đồng ý mà!” Trần Hi la khóc, “Ba đừng tin nó, nó ganh tỵ với con!”
“Cháu nói lần cuối,” giọng tôi hạ thấp, lạnh buốt, “cháu đang ở nước ngoài, chuyện này không liên quan đến cháu. Cháu đã nhờ bạn ở trong nước báo cảnh sát, tố cáo hành vi sử dụng thông tin cá nhân để lừa đảo thương mại.”
“Cô dám!”
Trong tiếng bác cả đã xen lẫn lo lắng.
Tôi không cho ông ấy cơ hội nói thêm, dứt khoát cúp máy, đưa vào danh sách chặn.
Thế giới yên tĩnh trở lại.
Chưa đầy vài giây sau, điện thoại lại reo – lần này là “bà nội”.
Tôi nhìn hai chữ ấy trên màn hình, lồng ngực nghẹn lại.
Vừa bắt máy, đã là tiếng khóc lóc quen thuộc.
“Niệm Niệm ơi! Cháu ngoan của bà! Mau quay về đi cháu ơi!”
“Cháu không thể phá đám cưới của chị cháu được! Đó là nhà họ Cao đó!”
“Chúng ta là người một nhà mà, cháu giúp chị một lần, sau này chúng ta từ từ trả cháu có được không?”
“Nếu cháu không về… bà sẽ chết trước cửa khách sạn!”
Tôi lặng lẽ nghe, trong lòng tê dại.
Lại là bài cũ.
Từ nhỏ đến lớn, mỗi lần Trần Hi gây chuyện, mỗi lần nhà bác cả lợi dụng nhà tôi, bà nội luôn lấy tình thân ra để dằn vặt đạo đức tôi và cha mẹ tôi.
“Người một nhà” – ba chữ ấy như xiềng xích, trói buộc chúng tôi suốt hơn hai mươi năm.
“Bà ơi.” Tôi lên tiếng, giọng bình thản một cách lạ thường. “Trần Hi năm nay hai mươi sáu tuổi, đã là người trưởng thành rồi.”
“Trước khi làm việc gì cũng phải nghĩ đến hậu quả, sai rồi thì phải tự mình gánh.”
“Còn bà,” tôi ngừng lại một chút, “ngoài cửa khách sạn gió to, bà lớn tuổi rồi, cẩn thận kẻo trật lưng.”
Nói xong, tôi dứt khoát kết thúc cuộc gọi, kéo số bà vào danh sách chặn.
Tôi thở hắt ra một hơi dài, tựa vào ghế nằm.
Nắng vàng rực rỡ, hàng dừa lắc lư.
Một bàn tiệc được chuẩn bị kỹ lưỡng để đưa tôi lên đoạn đầu đài, nhưng nhân vật chính lại không có mặt.Không biết hôn lễ giờ đang hỗn loạn ra sao.
Tôi mở điện thoại, nhấn vào nhóm chat gia tộc.
Quả nhiên, bên trong đã nổ tung.
02
Nhóm chat gia tộc yên ắng đến đáng sợ.
Đã một tiếng trôi qua kể từ lúc tôi cúp máy với bà nội.
Trong một tiếng đó, chắc hẳn lễ cưới đã rối loạn như một nồi cháo nổ tung.
Tôi thậm chí có thể tưởng tượng ra khuôn mặt bác cả đỏ như gan heo, bác gái thì chua ngoa mắng nhiếc, còn gương mặt được trang điểm tỉ mỉ của Trần Hi thì méo mó vì hoảng loạn.
Nhà họ Cao là doanh nghiệp vật liệu xây dựng có chút tiếng tăm tại địa phương, thứ họ xem trọng nhất chính là “thể diện”.
Trần Hi để được gả vào đó, không biết đã bỏ ra bao nhiêu tâm tư.
Lẽ ra hôm nay là sân khấu để cô ta khoe khoang với cả thiên hạ, cuối cùng lại biến thành hiện trường xử tội công khai.
Quản lý khách sạn đứng chặn cửa đòi tiền.
Khách mời bàn tán xì xào.
Nhà trai mất mặt.
Từng cảnh tượng, như những lưỡi dao sắc bén, cắt vào lòng tự trọng yếu ớt và nực cười của Trần Hi.
Điện thoại rung lên một cái – là yêu cầu kết bạn từ Cao Tuấn, tân phu quân của chị họ tôi.
Tôi bấm chấp nhận.
Ảnh đại diện của anh ta là một bức hình chỉnh sửa kỹ càng mang phong cách “tinh anh thương trường”, trông bóng bẩy kiểu nửa mùa.
“Trần Niệm? Tôi là Cao Tuấn.”
“Chào anh.” Tôi trả lời ngắn gọn.
“Chuyện của Hi Hi tôi có nghe qua. Bây giờ cô có tiện gọi video không? Chúng ta nên nói chuyện về cách giải quyết.”
Giọng điệu anh ta mang theo sự khách sáo trên cao nhìn xuống, cứ như bản thân mới là người nắm cục diện.
Tôi chẳng hứng thú gì nhìn mặt anh ta.
“Không tiện, đang đi nghỉ. Gõ chữ đi.”
Anh ta im lặng một lúc, có vẻ đang cân nhắc lời lẽ.
“Chuyện này ầm ĩ lên thế này, hai bên đều không hay. Bố mẹ tôi cũng rất giận. Hay là, trước mắt cô đứng ra nói chuyện với khách sạn, làm dịu tình hình một chút được không?”
“Dù sao, hợp đồng cũng là tên cô ký.”
Tôi nhìn dòng tin nhắn trên màn hình, suýt thì bật cười thành tiếng.
Một câu nhẹ tênh, liền muốn tôi gánh luôn hậu quả.
“Anh Cao, tôi nghĩ anh đã nhầm một việc.”
“Thứ nhất, hợp đồng không phải tôi ký, mà là Trần Hi dùng danh nghĩa tôi ký. Đó gọi là lừa đảo.”
“Thứ hai, tôi không có nghĩa vụ gánh thay lỗi sai của cô ấy, càng không có nghĩa vụ giữ thể diện cho nhà các anh.”
“Gợi ý của tôi là: ai gây ra chuyện thì người đó giải quyết. Nếu Trần Hi không xử lý được, các anh có thể cân nhắc đổi cô dâu.”
Câu trả lời của tôi hiển nhiên nằm ngoài dự đoán của anh ta.
Dòng chữ “đang nhập…” bên kia kéo dài khá lâu.
Cuối cùng chỉ gửi một câu: “Cô làm vậy không giải quyết được vấn đề.”
Tôi gửi lại một biểu cảm mặt cười.
“Giải quyết vấn đề là việc của các anh, không phải của tôi. Việc của tôi là tận hưởng kỳ nghỉ.”
Cao Tuấn không trả lời nữa.
Có lẽ đã bị thái độ không mặn không nhạt của tôi làm cho phát cáu.
Hơn nửa tiếng sau, bác cả lại gọi sang bằng một số khác.
Lần này giọng ông ta không còn gào thét, mà là kiểu cố tình dịu giọng, nghe đến phát buồn nôn.
“Niệm Niệm à, là bác đây. Vừa nãy bác nóng quá, lỡ lời. Cháu đừng để bụng nhé.”
Tôi không đáp, lặng lẽ nghe ông ta tiếp tục diễn.
“Cháu xem, giờ bà con họ hàng đều có mặt, nhà họ Cao cũng có mặt, mà chuyện thành ra như vậy thì ai cũng khó xử, đúng không?”
“Chị cháu nó cũng chỉ là lỡ dại, định giỡn với cháu chút thôi, ai ngờ lại thành ra như vậy…”
“Giỡn?” Tôi lặp lại từ đó, cảm thấy vô cùng châm chọc. “Dùng tên cháu vay nợ 180.000 tệ mà gọi là giỡn à?”
“Phải phải, là nó sai, nó không hiểu chuyện.”
Giọng bác cả hạ thấp đến mức không thể thấp hơn nữa: “Chờ chuyện này qua rồi, bác nhất định bảo nó đến nhà xin lỗi cháu. Cháu xem thế này được không, cháu ứng trước tiền khách sạn giúp nhà mình nhé, coi như… coi như bác vay của cháu. Sau này bác trả, trả cả lãi luôn!”
Quá quen thuộc rồi.