“Em xem rồi.”
“Sao em có thể lén xem điện thoại anh?”
“Em là vợ anh.” Tôi nói chậm rãi.
“Em có quyền biết chồng mình đang ngủ với ai.”
“Anh không có!” Anh ta gào lên.
“Anh và cô ta không có quan hệ như thế!”
“Vậy ảnh trong khách sạn thì sao?”
Môi anh ta run rẩy.
“Cái đó… cái đó là ảnh giả!”
“Giả à? Thế còn hóa đơn Alipay thì sao?
Ba vạn tệ mua túi LV — anh nói là góp tiền mua quà sinh nhật cho thầy hướng dẫn, đúng không?”
Anh ta không nói được lời nào nữa.
Tôi bước đến trước mặt anh ta.
“Trần Mặc, anh từng nói đợi anh thành đạt rồi là mọi thứ sẽ ổn.”
Anh nhìn tôi.
“Bây giờ anh thành đạt rồi.”
Tôi mỉm cười.
“Đến lúc em nên rời đi rồi.”
6.
Hôm sau, mẹ chồng đến.
Trần Mặc đã gọi viện binh.
“Tô Vãn à, Trần Mặc nói với mẹ rồi, hai đứa cãi nhau hả?”
“Vâng.”
“Vợ chồng son có gì mà cãi? Đều là người một nhà, có gì thì nói chuyện đàng hoàng.”
“Được thôi.” Tôi nói. “Vậy con nói đàng hoàng.”
“Con nói đi.”
“Con nuôi con trai mẹ học tiến sĩ năm năm, mỗi tháng hai vạn, tổng cộng 1 triệu 200 nghìn tệ.”
Bà sững lại một chút, rồi nói:
“Thế chẳng phải là chuyện đương nhiên à? Con gả cho con trai mẹ, chẳng lẽ không nên ủng hộ nó sao?”
Tôi cười.
“Đương nhiên?”
“Tất nhiên là đương nhiên.” Bà nói rất hùng hồn.
“Con trai mẹ là tiến sĩ, con chỉ là cao đẳng, con gả được cho nó là phúc của con rồi. Con tưởng ai cũng gả được cho tiến sĩ chắc?”
“Vậy việc con trai mẹ ở bên ngoài có phụ nữ khác… cũng là chuyện con phải chấp nhận?”
Sắc mặt bà lập tức đổi khác.
Rồi bà nói một câu mà tôi cả đời không quên được:
“Đàn ông có vài hồng nhan tri kỷ thì sao? Cái con bé Lâm Thi Thơ đó cũng là tiến sĩ, học thức hơn con, hiểu chồng con hơn con. Con không phục à? Không phục thì con cũng đi học tiến sĩ đi!”
Tôi nhìn chằm chằm vào bà.
“Mẹ biết à?”
“Tất nhiên là biết.” Bà nói.
“Con trai mẹ đã nói với mẹ rồi. Nhà Lâm Thi Thơ có điều kiện, giúp được cho sự nghiệp của nó. Bố nó là thầy hướng dẫn, sau này giữ lại trường, xét chức danh, đều phải dựa vào nhà người ta. Còn con? Con giúp được nó cái gì?”
“Con giúp nó trả 1 triệu 200 nghìn tệ tiền học và sinh hoạt.”
“Tiền thì tính là gì?” Bà cười khinh.
“Tiền mua được tiền đồ à? Tương lai của con trai mẹ đáng giá hơn nhiều so với 120 vạn của con.”
Tôi nhìn bà.
Nghĩ đến năm năm qua tôi tăng ca ngày đêm.
Nghĩ đến những lần thăng chức tôi từ bỏ.
Nghĩ đến thẻ tín dụng, Huabei, Jiebei bị quẹt đến cạn.
Nghĩ đến mỗi lần Trần Mặc xin tiền đều nói: “Ráng thêm chút nữa thôi, sắp ổn rồi.”
Giờ tôi hiểu rồi.
Hóa ra cái “ổn” đó không phải là chúng tôi.
Là anh ta và một người phụ nữ khác.
“Thưa mẹ.” Tôi nói. “Mẹ nói đúng.”
“Hả?”
“Mẹ nói đúng, con không giúp được anh ta gì cả.”
Bà sững người một chút, rồi cười.
“Con hiểu vậy là tốt rồi. Thế thì an phận làm hiền thê đi, đừng suốt ngày đa nghi. Đàn ông có chí tiến thủ là chuyện bình thường, con nên ủng hộ nó nhiều hơn.”
“Con sẽ ủng hộ.” Tôi nói.
“Lễ tốt nghiệp, con nhất định sẽ đến.”
“Thế mới phải.” Bà gật đầu hài lòng.
“Con trai mẹ bảo con ngồi hàng ghế đầu, nhớ ăn mặc cho đàng hoàng, đừng làm nó mất mặt.”
“Vâng.” Tôi mỉm cười.
“Con nhất định không làm anh ấy mất mặt.”
7.
Một tuần trước lễ tốt nghiệp.
Trần Mặc tìm tôi.
“Tô Vãn, anh có chuyện muốn bàn với em.”
“Chuyện gì?”
“Hôm lễ tốt nghiệp, bố của Lâm Thi Thơ sẽ đến.”
“Ừ.”
“Em có thể… tức là… đừng ngồi quá gần họ không?”
Tôi nhìn anh ta.
“Tại sao?”
“Không có gì, chỉ là… sợ ngại.”
“Ngại cái gì? Em là vợ anh.”
Anh ấp a ấp úng:
“Thì… bố của Thi Thơ không biết anh đã kết hôn.”
Tôi bật cười.
“Anh giấu ông ấy?”
“Cũng không hẳn là giấu… chỉ là chưa nói.”
“Vì sao không nói?”
“Cái đó…” Anh ta gãi đầu.
“Thầy Lâm vẫn luôn rất coi trọng anh. Nếu thầy biết anh đã kết hôn, có thể…”
“Có thể thế nào?”
“Có thể sẽ nghĩ anh không nghiêm túc với Thi Thơ.”
Cuối cùng anh ta cũng nói thật.
Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta.
“Anh ở bên cô ta hai năm rồi, mà bố cô ta không biết anh đã có vợ?”
“Thi Thơ biết.” Anh ta nói.
“Cô ấy giúp anh giấu.”
“Cô ấy giúp anh giấu?”
“Ừ. Cô ấy nói đợi anh ly hôn xong rồi sẽ nói với bố.”
Đợi anh ly hôn rồi.
Hóa ra họ đã sớm lên kế hoạch cả rồi.
Đọc xong tiến sĩ, ly hôn tôi,
rồi quang minh chính đại ở bên nhau.
Còn tôi?
Làm “cây ATM” suốt năm năm,
cuối cùng bị đá văng.
“Được.” Tôi nói.
“Em sẽ không ngồi gần họ.”
Trần Mặc thở phào.
“Cảm ơn em, Tô Vãn. Anh biết ngay em là người hiểu anh nhất. Đợi chuyện này qua rồi, anh nhất định sẽ bù đắp cho em.”
“Không cần bù đắp.” Tôi nói.
“Anh cho em xem hồ sơ xin hậu tiến sĩ đi.”
“Xem cái đó làm gì?”
“Em muốn biết anh định đi đâu, để em chuẩn bị.”
Anh ta không nghi ngờ, mở máy cho tôi xem.
Trong hồ sơ xin hậu tiến sĩ, có một thư giới thiệu của thầy hướng dẫn.
Do bố của Lâm Thi Thơ viết.
Trong thư có một câu:
“Trong quá trình nghiên cứu tiến sĩ, Trần Mặc đã nhận được sự ủng hộ to lớn từ gia đình, đặc biệt là vị hôn thê Lâm Thi Thơ…”
Vị hôn thê.
Lâm Thi Thơ.
Trước mặt giới học thuật,
anh ta đã đổi thân phận của tôi thành cô ta.
Hóa ra tôi nuôi anh ta học tiến sĩ năm năm,
trong thế giới học thuật của anh ta — tôi chưa từng tồn tại.
Tôi chỉ là một người vô hình.
Một người vô hình mỗi tháng chuyển hai vạn.
“Được rồi.” Tôi tắt máy. “Em xem xong rồi.”
“Thế nào? Anh viết ổn chứ?”
“Rất ổn.” Tôi nói.
“Ổn đến không thể ổn hơn.”
Tôi quay người vào phòng ngủ.
Lấy điện thoại, nhắn cho Trương Lâm:
— Luật sư liên hệ xong chưa?
— Xong rồi, lúc nào cũng có thể khởi kiện.
— Tốt.
— Mày định ra tay khi nào?
Tôi nghĩ một lát, rồi trả lời:
— Ngày diễn ra lễ tốt nghiệp.
8.
Ba ngày trước lễ tốt nghiệp.
Trần Mặc lại tìm tôi.
“Tô Vãn, anh có chuyện muốn nói với em.”
“Chuyện gì?”
“Hồ sơ hậu tiến sĩ của anh được duyệt rồi.”
“Chúc mừng.”
“Nhưng mà…” Anh ta do dự một lúc, “Hậu tiến sĩ ở lại trường, chi phí sinh hoạt hơi căng.”
“Bao nhiêu?”
“Mỗi tháng…” Anh nhìn tôi, “Hai vạn rưỡi.”
Tôi nhìn anh.
“Còn nhiều hơn cả khi học tiến sĩ?”
“Tất nhiên rồi.” Anh nói. “Hậu tiến sĩ áp lực lớn hơn, phải viết bài, xin đề tài, tiếp khách, xã giao. Hai vạn rưỡi là mức tối thiểu đấy.”
“Vậy anh nghĩ tôi còn có thể đưa anh hai vạn rưỡi nữa không?”
“Em…” Anh nhíu mày. “Em bảo công ty giảm lương đúng không? Thì đi làm thêm đi.”
“Làm thêm?”
“Ừ. Ban đêm chạy giao đồ ăn, cuối tuần làm gia sư, đều được mà.”
Tôi nhìn chằm chằm anh ta.
“Trần Mặc, tôi hỏi anh một câu.”
“Em hỏi đi.”
“Tôi đã nuôi anh học tiến sĩ năm năm, tổng cộng 1 triệu 200 nghìn tệ.
Giờ hậu tiến sĩ lại cần thêm 2-3 năm, mỗi tháng 2.5 vạn, nữa là 7–8 trăm nghìn.
Cộng lại gần 2 triệu.”
“Thì sao? Đó là đầu tư, sẽ có hồi báo.”
“Hồi báo là gì?”
“Hồi báo?” Anh ta cười như thể nghe chuyện nực cười lắm.
“Anh vào biên chế rồi, em chẳng phải được hưởng phúc à?”
“Phúc kiểu gì?”
“Anh có lương, em khỏi phải khổ như bây giờ.”
“Rồi sao nữa?”
“Rồi thì…” Anh bắt đầu mất kiên nhẫn.
“Rồi mình mua nhà mua xe, sống cuộc đời tốt đẹp chứ sao.”
“Mình?” Tôi bật cười.
“Anh chắc chắn đó là ‘mình’ à?”
Anh ta sững người.
“Ý em là gì?”
“Trong phần cảm ơn luận văn của anh, là ‘cô ấy’, không phải ‘chúng ta’.”