4
Mâu thuẫn nhỏ ấy được “hóa giải” ngay tối đó.
Về nhà, bàn ăn bày đủ món nóng, trái cây, bánh sinh nhật. Anh bê bát canh:
“Vừa kịp, em rửa tay ăn thôi, anh làm cá kho em thích nhất.”
Tôi treo túi, mỉm cười:
“Sinh nhật vui vẻ.”
“Ba mốt rồi, già rồi.”
Ăn xong, anh kể:
“Đêm qua anh quát Trình Hổ rồi về luôn, sợ ồn nên ngủ phòng nhỏ.”
Tôi gật đầu. Lúc dọn bàn, tôi bâng quơ:
“Dạo này em khó ngủ, anh cứ ngủ phòng nhỏ nhé?”
Anh hơi khựng, rồi “Ừ”.
Thời gian kế tiếp, đời sống trở lại yên lặng: tôi bận tuyển nhân sự, anh bận khởi động dự án. Chúng tôi đều thiên về lý trí—đó là lợi ích của việc cưới người lý trí, tôi nghĩ… cho đến khi nhận ra mình lầm.
5
Em trai tôi, Quan Phong, gọi điện. Cậu vừa tốt nghiệp thạc sĩ ngành vật liệu; suốt mấy năm, cứ ai ở lại thành phố này là chắc chắn vào được doanh nghiệp do Từ Sâm quản lý. Nhưng cậu bị loại ở vòng phỏng vấn, lý do: “lãnh đạo cấp trên không duyệt”.
Tôi gọi chồng:
“Ở điểm nào Quan Phong không đạt?”
Anh ngập ngừng rồi bảo:
“Ban lãnh đạo muốn tuyển người có kinh nghiệm nên giảm một suất. Anh chủ động gạch tên Quan Phong để khỏi mang tiếng thiên vị.”
Tôi cắt lời:
“Ngành cậu ấy học trước, anh điều sang sau; dù anh không quản lý, cậu ấy vẫn chắc chắn trúng tuyển, đâu gọi thiên vị? Hơn nữa đề xuất cắt biên chế không phải chính anh sao?”
Anh lạnh giọng:
“Thanh Thanh, em cũng làm nhân sự mà non vậy? Việc đã định, em om sòm chẳng thay được gì.” Rồi cúp máy.
Tôi ôm bụng, cơn đau quặn thắt. Em trai đặt mục tiêu vào công ty ấy từ khi vào đại học; nào ngờ chính anh rể cản đường.
6
Chúng tôi chiến tranh lạnh. Anh kiên quyết lạ thường, mặc tôi mang thai, chẳng hạ giọng. Quan Phong lại an ủi tôi “đi nơi khác cũng tốt”.
Hai hôm sau, ăn trưa với đồng nghiệp, tôi tình cờ gặp Thẩm Nhụy cùng nhóm đồng hương. Cô kéo một chàng trai tới:
“Chị dâu, đây là nhân viên dưới quyền anh Sâm. Nhờ anh phá lệ nhận người đã có kinh nghiệm, nếu không em ấy chẳng có cửa.”
Tôi lặng nhìn bát canh lớp mỡ trắng nổi váng, vừa ngán vừa buồn nôn, rồi ngẩng lên cười:
“Được thôi, khi nào hẹn, bốn người ta ăn.”
7
Tối mười giờ, Từ Sâm về, tôi đang đọc “Tuyển tập Mao”. Anh đưa tôi 5 000 tệ: “Quan Phong mới ra trường phải thuê nhà, anh giúp ít.”
Tôi đáp: “Không cần, em trai mua nhà rồi.”
Anh sững sờ: “Lấy đâu ra tiền? Bố mẹ em chỉ lương hưu—”
Tôi nhìn thẳng anh:
“Anh nghe rõ nhé: em CHO MƯỢN 300 000, giá nhà đang xuống, đủ đặt cọc căn hộ cũ.”
Anh trợn mắt: “Em tự ý đưa 300 000?!”
Tôi dựa vào gối, nghiêng đầu:
“Anh mệt nên nghe không rõ à? Em NỢ chứ không CHO. Hai năm trước chị anh ly hôn, anh cũng rút 300 000 cho chị mua nhà rồi mới báo em—khác gì?”
Anh cứng họng. Tôi dịu giọng nhưng kiên quyết:
“Anh thông cảm được chị thì sao không cảm thông em trai? Hoặc anh nghĩ em không có quyền làm vậy trong nhà này?”
Sau phút biến sắc, anh bình tĩnh lại, cười làm lành:
“Dĩ nhiên em có quyền. Quan Phong là người nhà, vay tiền là phải.”
Tôi khép sách:
“Em mệt, ngủ trước nhé.”
Anh ra cửa rồi quay lại:
“À… vợ chồng Trình Hổ mời ăn, em không muốn thì anh đi một mình.”
“Em đi.”