Cho cô ta làm tình nhân, hay để tôi và con trai mãi mãi sống như cái bóng, không danh phận, không ánh sáng?"
"Em nghĩ… tôi sẽ để con trai mình có một người mẹ không thể công khai sao?"
Câu hỏi ấy—rõ ràng là của anh. Nhưng lại khiến tôi đứng sững tại chỗ.
Anh có ý gì?
Lẽ nào… anh muốn hủy bỏ hôn ước với Bạch Vi Vi?
Lẽ nào… vì tôi và An An?
Ý nghĩ ấy vừa kịp lóe lên trong đầu, tôi đã lập tức tự dập tắt nó.
Không. Không thể nào.
Tôi quá hiểu anh.
Và càng hiểu rõ cái nhà họ Trần đầy toan tính này.
Cuộc hôn nhân giữa Trần Uyên và Bạch Vi Vi tuyệt đối không đơn giản chỉ là chuyện tình cảm giữa hai người—mà là mối liên kết lợi ích giữa hai gia tộc quyền thế.
Anh sẽ không bao giờ vì tôi—một người phụ nữ anh từng vứt bỏ, mà đánh đổi thứ quyền lực đó.
"Trần Uyên, con điên rồi sao?"
Bà Lâm Tuyết Hoa gào lên bên cạnh, giọng sắc như dao cứa.
"Vì con đàn bà này mà con định hủy hôn với Vi Vi?
Con có biết chuyện này nghĩa là gì không?
Là quan hệ giữa nhà ta và nhà họ Bạch sụp đổ, là lũ già trong hội đồng quản trị sẽ lật tung cái ghế của con lên—con đã nghĩ tới hậu quả chưa?!"
Trần Uyên chẳng buồn liếc mẹ lấy một cái.
Ánh mắt anh vẫn dán chặt vào tôi—cố chấp, lạnh lùng, như đang chờ đợi một đáp án duy nhất.
Không khí trong xe đặc quánh đến mức khiến người ta khó mà thở nổi.
Tôi nhìn người đàn ông từng khiến tôi yêu đến cạn lòng cạn dạ…
Bốn năm không gặp, anh đã trở nên trầm lặng, sắc sảo và càng khó đoán hơn trước.
Tôi hoàn toàn không biết anh đang nghĩ gì.
Anh thực sự muốn cho mẹ con tôi một danh phận?
Hay chỉ là một nước cờ khác trong kế hoạch dài hơi của anh?
"Tôi cần thời gian suy nghĩ."
Cuối cùng, tôi lựa chọn thoả hiệp.
Tôi không dám lấy An An ra làm con cờ đánh cược.
Trần Uyên không hề bất ngờ trước câu trả lời đó.
"Được."
Anh gật đầu, giọng đều đều:
"Từ hôm nay, em và An An sẽ sống ở đây."
"Cái gì?"
Tôi lập tức phản đối.
"Không! Tôi phải đưa An An về nhà!"
"Về nhà?"
Anh bật cười khẽ, đầy châm biếm.
"Ôn Nhiễm, em vẫn chưa hiểu tình hình à?
Từ giờ, đây chính là nhà của em và An An.
Hoặc… em muốn tôi gọi luật sư ngay bây giờ?"
Lại là uy hiếp.
Và anh, luôn nhắm trúng điểm yếu nhất của tôi.
Tôi cắn chặt môi, không thốt nổi nửa lời.
"Trợ lý Trần."
Anh cất giọng, như thể đã hoàn toàn chốt hạ.
"Đưa cô Ôn lên phòng ở tầng hai."
Trợ lý lập tức bước tới, lịch sự đưa tay làm động tác mời:
"Cô Ôn, mời đi lối này."
Tôi không nhúc nhích.
Chỉ lặng lẽ nhìn Trần Uyên, ánh mắt ngập tràn phẫn uất và tủi nhục.
"Trần Uyên."
Tôi nghiến răng, từng chữ như vỡ ra từ tận đáy lòng:
"Anh sẽ hối hận."
Anh chỉ lạnh nhạt liếc tôi một cái, rồi xoay người, quay sang nói với bà Lâm Tuyết Hoa:
“Chuyện nhà họ Bạch, con sẽ tự mình giải thích.
Còn An An là con trai của con—chuyện này, không ai có thể thay đổi được.”
Dứt lời, anh không nhìn thêm lần nào, lặng lẽ rảo bước đi thẳng vào thư phòng trong biệt thự.
Bà Lâm Tuyết Hoa tức đến nỗi run cả người, ngón tay chỉ thẳng vào mặt tôi, nhưng mãi vẫn không thốt nên lời.
Tôi chẳng buồn bận tâm.
Xoay người, lặng lẽ bước theo trợ lý Trần lên tầng hai.
Căn phòng rất rộng, nội thất sang trọng, mọi chi tiết đều chỉn chu đến từng góc cạnh.
Nhưng lại lạnh lẽo đến rợn người, không có lấy một tia hơi ấm thuộc về con người.
Nơi này… từng là phòng ngủ của Trần Uyên.
Tôi đã từng ở đây, từng cùng anh trải qua bao đêm say đắm và ngọt ngào.
Nhưng giờ đây—mọi thứ vẫn như cũ, chỉ là lòng người đã khác.
Tôi bước đến bên giường, An An nằm ngay ngắn giữa chiếc nệm êm, nhỏ bé và bình yên, khẽ cuộn mình trong chăn như một chú mèo con đang ngủ.
Tôi giơ tay ra, nhẹ nhàng chạm vào má con.
Làn da mềm mịn, mang theo hơi thở dịu dàng khiến lòng tôi như vỡ ra thành nghìn mảnh.
An An…
Mẹ phải làm sao bây giờ?
Phải làm gì… để bảo vệ con khỏi tất cả những bủa vây ngoài kia?
Tôi không cầm được nước mắt nữa.
Từng giọt, từng giọt nóng hổi rơi xuống ga giường trắng muốt, thấm đẫm nỗi bất lực và xót xa.
7.
Nửa đêm, một tiếng động khe khẽ vang lên khiến tôi bừng tỉnh.
Tôi bật dậy khỏi chiếc ghế sofa, ánh mắt cảnh giác lập tức hướng về phía cánh cửa vừa được đẩy ra.
Trần Uyên bước vào.
Trên người anh vương mùi rượu phảng phất, hòa cùng làn hơi lạnh của đêm sâu.
Anh không bật đèn, chỉ đứng đó trong bóng tối, để ánh trăng ngoài cửa sổ chiếu lên nửa khuôn mặt nghiêng nghiêng lạnh lẽo.
Anh lặng lẽ đi đến bên giường, dừng lại ở mép giường nơi An An đang ngủ.
Anh đứng yên không nhúc nhích, chỉ im lặng nhìn con trai say giấc, bóng anh trải dài dưới ánh trăng, bao phủ lấy cả chiếc giường và hai mẹ con tôi.
Tôi không nhìn rõ được gương mặt anh, nhưng tôi có thể cảm nhận được rõ ràng…
Trên người anh, là cả một bầu không khí rối ren:
Mệt mỏi.
Giằng xé.
Và cả một chút mong manh tôi chưa từng thấy.
Anh cứ đứng như thế rất lâu, lâu đến nỗi tôi gần như cho rằng…
Anh sẽ đứng mãi cho đến khi trời sáng.
Anh khẽ cúi người xuống, đưa tay ra, như thể muốn chạm vào má An An.
Ngón tay dừng lại giữa không trung, chỉ cách làn da mềm mại ấy vài centimet.
Anh ngập ngừng trong thoáng chốc, rồi cuối cùng… lại lặng lẽ thu tay về.
Anh sợ đánh thức con.
Nhận ra điều đó khiến tim tôi bỗng dưng run lên một nhịp.
Anh xoay người định rời đi, nhưng đúng lúc ấy, ánh mắt anh vô tình quét qua chiếc sofa—nơi tôi đang cuộn người lại.
Bước chân anh khựng lại.
Ánh mắt chúng tôi chạm nhau trong bóng tối, không khí lập tức trở nên căng thẳng và lúng túng đến mức nghẹt thở.
“Em chưa ngủ à?” Anh cất tiếng trước, giọng hơi khàn.
“Không ngủ được.” Tôi từ trên sofa đứng dậy, bước tới gần anh. “Anh uống rượu à?”
“Uống một chút.” Anh đáp hờ hững, ánh mắt lại dừng ở bóng dáng nhỏ nhắn trên giường.
“Nó… hôm nay ổn không? Có khóc không?” Giọng anh thấp hẳn đi, trong đó có chút ngập ngừng và dè dặt.
“Ngoan lắm.” Tôi khẽ nói. “Chỉ là trước khi ngủ, nó hỏi em tại sao lại không ở nhà mình.”
Anh im lặng.
Một lúc sau, anh mới nói:
“Từ giờ, đây chính là nhà của thằng bé.”
“Trần Uyên,” tôi nhìn anh, “anh thực sự nghĩ kỹ rồi sao? Vì An An… mà hủy bỏ hôn ước với nhà họ Bạch?”
Anh né tránh ánh mắt tôi. “Chuyện này không liên quan đến em.”
“Sao lại không liên quan?” Tôi hỏi ngược lại, giọng bắt đầu cao hơn. “Nếu tất cả những gì anh muốn—chỉ là để em làm người phụ nữ không được thừa nhận trong bóng tối, thì em thà dắt An An đi khỏi đây. Dù có phải ra tòa tranh giành quyền nuôi con, em cũng không sợ!”
“Anh nói rồi,” anh nhíu mày, giọng thấp đi kèm theo chút mất kiên nhẫn.
“Anh sẽ không để con trai anh có một người mẹ không thể ngẩng đầu lên mà sống.”
“Ôn Nhiễm, em chỉ cần làm tốt phần việc của mình.
Những chuyện khác… không tới lượt em quản.”
“Việc tôi nên làm?” Tôi bật cười, nụ cười đầy tự giễu. “Là ngoan ngoãn như một con rối biết nghe lời, phối hợp với anh diễn cho trọn vở kịch ‘gia đình hạnh phúc’ sao?”
Anh không trả lời. Nhưng im lặng… cũng đủ để coi là thừa nhận.
“Trần Uyên, anh ích kỷ đến mức khiến người ta thấy ghê tởm.” Tôi nhìn thẳng vào anh, trong ánh mắt chẳng còn chút mềm lòng nào, chỉ còn sự thất vọng chồng chất. “Bốn năm trước anh như thế nào, thì bốn năm sau vẫn không thay đổi.”
“Bốn năm trước?” Có vẻ như lời tôi nói chọc trúng chỗ đau nào đó, anh quay ngoắt lại, túm chặt lấy vai tôi, ánh mắt như bùng lên cơn giận.
“Ôn Nhiễm, em còn mặt mũi nhắc đến chuyện bốn năm trước à? Lúc anh cần em nhất, là ai đã biến mất không để lại một lời?”
Anh siết rất mạnh, đau đến mức vai tôi như muốn nứt ra.
“Anh cần tôi nhất?” Tôi như thể nghe thấy chuyện cười thế kỷ, buông một tiếng cười lạnh. “Ý anh là cái lúc anh còn đang dây dưa không dứt với người yêu cũ thanh mai trúc mã? Hay là cái đêm anh bị chụp ảnh vào khách sạn với một cô gái khác?”
Tôi đã từng nghĩ, những lời này cả đời này tôi cũng không muốn nhắc lại.
Nhưng hôm nay, anh dám chỉ trích tôi một cách trơ tráo như thế — tôi chẳng thể nhịn thêm được nữa.
Cơ thể Trần Uyên thoáng khựng lại. Anh nhìn tôi trân trối, ánh mắt tràn đầy kinh ngạc và bàng hoàng.
“Em… em đang nói cái gì? Người yêu cũ nào? Khách sạn gì chứ?”
Phản ứng của anh — không giống đang giả vờ.
Một ý nghĩ hoang đường thoáng lướt qua trong đầu tôi, khiến tim đập loạn.
Tôi nhìn anh chăm chú, nghiêm giọng hỏi từng chữ:
“Bốn năm trước, dự án của tập đoàn Thịnh Hạ…
Anh vì muốn lấy được nó, có phải đã đi tiếp rượu một vị giám đốc họ Vương?”
Đôi mày anh lập tức nhíu lại, ánh mắt trở nên sâu thẳm.
“Sao em lại biết chuyện đó?”
Giọng anh khàn hẳn đi, như thể chạm vào vết sẹo sâu kín nhất trong sự nghiệp.
Đó là bước ngoặt lớn nhất của anh, là trận chiến khốc liệt giữa nhiều tập đoàn, và chuyện ấy — ngoài anh và vài người thuộc nhóm cốt cán, gần như không ai hay biết.
“Tôi không chỉ biết.” Tôi lạnh lùng nói. “Tôi còn giữ cả ảnh.”
Lời tôi vừa dứt, sắc mặt Trần Uyên lập tức tối sầm lại.
“Ảnh gì?” Anh truy hỏi, giọng khàn khàn mang theo sự hoảng loạn không thể che giấu.
Tôi không trả lời. Chỉ lặng lẽ xoay người, mở chiếc túi xách bên cạnh, lấy ra một chiếc ví đã cũ màu đen.
Trong ví không có tiền, chỉ có duy nhất một thứ — một tấm ảnh đã được gấp rất phẳng, rất kỹ, như thể tôi đã cất giữ nó suốt bốn năm trời.
Tôi mở tấm ảnh ra, đưa thẳng đến trước mặt anh.
Trong ảnh, anh mặc vest đen chỉnh tề, sắc mặt đỏ ửng như vừa uống rượu, bước vào sảnh khách sạn cùng một người phụ nữ dáng người nóng bỏng, cô ta đang đỡ lấy anh. Góc chụp rất khéo, khiến hai người trông vô cùng thân mật, chẳng khác gì đang cùng đi mở phòng.
Năm đó, chính Lâm Tuyết Hoa — mẹ anh — đã cầm tấm ảnh này, cùng với một tấm chi phiếu 500 vạn tệ, đập thẳng xuống bàn, ép tôi phải cuốn gói rời khỏi thế giới của con trai bà ta.
Trần Uyên nhìn chằm chằm vào bức ảnh. Đồng tử anh co rút dữ dội.
“Chuyện này… là khi nào?” Anh cầm lấy tấm ảnh, lật đi lật lại, ánh mắt mơ hồ hiện rõ sự hoang mang và không thể tin nổi.
“Mùng 12 tháng 7, bốn năm trước. Lúc 11 giờ đêm.” Tôi đọc rành rọt từng chữ, từng nhịp.
Bởi vì ngày hôm đó là sinh nhật tôi.
Tôi đã chuẩn bị xong một bàn tiệc, ngồi chờ anh cả buổi tối. Kết quả, thứ tôi nhận được lại là sự sỉ nhục từ mẹ anh và bức ảnh này.
Sắc mặt Trần Uyên phút chốc tái nhợt, máu như bị rút cạn.
Anh lảo đảo lùi lại, thân thể khẽ run lên như vừa chợt nhớ ra điều gì đó.
“Mùng 12 tháng 7…” Anh lặp lại, giọng khàn đặc. “Hôm đó… hôm đó tôi…”
Anh đột ngột ngẩng đầu nhìn tôi, trong mắt là đau đớn, là chấn động, là nỗi hối hận cuộn trào đến nghẹt thở.
“Nhiễm Nhiễm, nghe anh giải thích, mọi chuyện không như em nghĩ đâu!”
Anh sốt sắng muốn nắm lấy tay tôi.
Cái tên ấy… đã bốn năm rồi chưa từng có ai gọi lại.