Thứ duy nhất tôi còn lại… là lòng tự trọng và chút kiêu hãnh mong manh. Tôi không thể để nó sụp đổ trước mặt anh.
"Tôi không muốn gặp lại anh. Lý do này, đủ chưa?"
Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mắt anh, từng chữ cứng rắn như gươm đâm thẳng vào ngực chính mình.
Anh sững người. Rõ ràng không ngờ rằng, sau ngần ấy năm, tôi lại có thể lạnh lùng đến vậy.
Ánh mắt anh dán chặt lên gương mặt tôi, như muốn tìm ra một khe hở, một chút run rẩy nào đó có thể cho anh lý do để tiếp tục bước tới.
Nhưng tôi đã không cho anh.
"Được. Rất tốt."
Anh gật đầu, giọng nói dường như đã mất đi giận dữ, thay vào đó là sự tĩnh lặng đến rợn người:
"Nhiễm Nhi, em gan thật đấy."
Nói xong, anh không nhìn tôi nữa, quay người bỏ đi, bước chân dứt khoát như thể chưa từng có sự tồn tại của tôi trên thế giới này.
Tôi nhìn theo bóng lưng anh khuất dần giữa đám đông, mà tim vẫn như treo lơ lửng.
Không, tôi không nhẹ nhõm. Tôi còn sợ hơn.
Tôi hiểu quá rõ Trần Uyên là người thế nào.
Một khi anh đã muốn điều gì, anh sẽ không dừng lại cho đến khi đạt được.
Hôm nay anh bỏ đi… không phải là kết thúc, mà chỉ là sự yên lặng trước cơn bão.
Không dám chậm trễ, tôi bế An An lên, gần như chạy trốn khỏi công viên.
Về đến nhà, tôi lập tức khóa trái cửa, lưng dựa vào cánh cửa thở dốc từng hơi nặng nề.
Trong vòng tay, An An bị dọa sợ, bàn tay nhỏ bé của con nhẹ nhàng áp lên má tôi.
"Mẹ ơi, mẹ sao thế? Mẹ… khóc hả?"
Tôi giơ tay lên chạm vào má mình—thì ra từ lúc nào nước mắt đã lặng lẽ rơi xuống.
Tôi ngồi thụp xuống, ôm chặt lấy con vào lòng, giọng nghẹn ngào:
"An An đừng sợ… mẹ không sao… chỉ là… có chút bụi bay vào mắt thôi."
An An gật đầu, tuy vẫn chưa hiểu gì, nhưng vẫn ngoan ngoãn dùng đôi tay nhỏ lau nước mắt cho tôi, rồi chu môi thổi nhẹ:
"An An thổi thổi, bụi bay đi nha."
Tôi siết chặt đứa con đang nép trong lòng—ấm áp mềm mại là thế, nhưng tim tôi lại lạnh đến tê tái.
Tôi từng nghĩ chỉ cần trốn đủ xa, giấu đủ kỹ, thì có thể sống yên ổn bên con cả đời.
Nhưng sự xuất hiện của Trần Uyên—đã nghiền nát hết thảy ảo tưởng mà tôi cất công giữ lấy.
Giờ tôi phải làm sao đây?
Trốn ư?
Nhưng tôi còn có thể trốn đi đâu?
Với thế lực của Trần Uyên, chỉ cần anh muốn, dù tôi có chạy đến tận chân trời góc bể, anh cũng có thể moi tôi ra.
Điện thoại bỗng rung lên, một số lạ trong thành phố.
Tim tôi thắt lại, dự cảm chẳng lành trùm xuống như bóng tối.
Tôi do dự rất lâu, cuối cùng vẫn nhấn nghe.
"…A lô?"
Đầu dây bên kia vang lên một giọng nam lạnh lùng, máy móc, không chút cảm xúc:
"Xin hỏi có phải cô Nhiễm Nhi không?"
"Là tôi. Anh là ai?"
"Tôi là trợ lý của Trần tổng, họ Trần. Trần tổng nhờ tôi thông báo với cô: chín giờ sáng mai, anh ấy sẽ đợi cô dưới nhà. Anh ấy muốn nói chuyện với cô, và… tiểu thiếu gia."
Ba chữ “tiểu thiếu gia” khiến hơi thở tôi đóng băng trong cổ họng.
Anh thậm chí không cần giám định, cũng đã chắc chắn thân phận của An An.
"Tôi không có gì để nói với anh ta."
Tôi lạnh giọng từ chối.
"Thưa cô Nhiễm Nhi."
Giọng trợ lý vẫn đều đều, không hề dao động.
"Trần tổng nói, nếu cô không xuống, anh ấy không ngại tự mình lên ‘mời’ cô. Tôi nghĩ… cô sẽ không muốn hàng xóm nhìn thấy những cảnh tượng không mấy dễ chịu."
—Đó là đe dọa trắng trợn.
Tôi siết chặt điện thoại, toàn thân run lên vì tức giận.
"Các người lấy quyền gì chứ!"
"Vì tiểu thiếu gia là huyết mạch nhà họ Trần."
Trợ lý đáp gọn gàng, vô cảm.
"Thưa cô, kiên nhẫn của Trần tổng là có hạn. Tôi chỉ là người truyền lời, mong cô đưa ra lựa chọn sáng suốt. Hẹn gặp ngày mai."
Tút—
Cuộc gọi bị cắt ngang.
Tôi vô lực trượt người ngồi xuống sàn, chiếc điện thoại tuột khỏi tay, rơi mạnh xuống đất, màn hình vỡ nát—
giống hệt trái tim tôi lúc này.
Trần Uyên… cuối cùng anh vẫn tìm đến.
Và ngay từ nước cờ đầu tiên, anh đã bóp trúng điểm yếu chí mạng nhất của tôi.
3.
Một đêm không ngủ.
Sáng hôm sau, tôi thức dậy với hai quầng thâm to như mắt gấu trúc, cố gắng gượng ra vẻ bình thường trước mặt An An.
"Mẹ ơi, hôm nay mình không đến trường à?"
An An vừa uống sữa vừa ngẩng đầu hỏi, đôi mắt long lanh đầy tò mò.
"Ừm… hôm nay mẹ đưa con đi gặp một người… một chú."
Tôi khó khăn lắm mới chọn được từ ngữ phù hợp.
"Có phải là chú cao cao hôm qua không?"
Mắt An An sáng lên.
Tim tôi nhói một cái.
Trẻ con rất nhạy cảm. Có lẽ huyết thống thật sự là điều kỳ diệu—An An không hề sợ anh ấy. Trái lại, còn có chút gần gũi vô thức.
Tôi thay cho con một bộ đồ gọn gàng sạch sẽ, còn mình thì chỉ mặc chiếc áo thun trắng đơn giản và quần jeans.
Không muốn trông như cố tình ăn diện.
Nhưng cũng không thể quá tàn tạ.
8 giờ 55 phút.
Tôi ôm An An, như thể đang bước từng bước đến pháp trường.
Dưới lầu, chiếc Bentley Mulsanne màu đen quen thuộc đang đỗ im lìm bên đường. Trước khu dân cư cũ kỹ, nó hiện lên vừa lạc lõng vừa chói mắt.
Trần Uyên đứng tựa vào cửa xe, đã thay bộ vest công sở thường ngày bằng sơ mi và quần dài đơn giản. Dù không còn vẻ sắc bén thường thấy trong giới thương trường, anh vẫn toát ra thứ khí chất khiến người khác không dám tới gần.
Thấy tôi xuống, anh dụi tắt điếu thuốc trong tay, đứng thẳng người.
Ánh mắt anh xuyên qua tôi, rơi thẳng lên gương mặt nhỏ nhắn trong lòng tôi—là An An.
Ánh mắt ấy phức tạp vô cùng. Có thăm dò, có nghi ngờ, thậm chí còn thấp thoáng… một chút dịu dàng mà chính anh cũng chưa kịp nhận ra.
Tôi ôm An An, dừng lại cách anh ba bước.
"Anh muốn nói gì, nói đi."
Tôi mở lời thẳng thắn.
Nhưng Trần Uyên không trả lời ngay.
Ánh mắt anh vẫn bám chặt lấy An An—đôi mắt trong veo kia, giống hệt anh, đang tò mò quan sát ngược lại anh.
"Lên xe."
Anh mở miệng, ra lệnh.
"…Cái gì?"
Tôi chau mày.
"Đặt thằng bé xuống."
Anh chỉ vào An An.
Tôi do dự vài giây, cuối cùng vẫn nhẹ nhàng đặt con xuống đất.
An An vừa đứng vững, thì điều tôi không ngờ nhất lại xảy ra—Trần Uyên khẽ khom người, ngồi xuống trước mặt con.
Cái hành động ấy…
Khiến tôi, người đã quá quen với dáng vẻ cao ngạo của anh, thoáng sững người.
"An An, đúng không?"
Giọng anh—lần đầu tiên, mang theo chút gì đó mềm mại không ngờ.
An An gật đầu, lễ phép:
"Cháu chào chú ạ."
"Cho chú biết, năm nay cháu bao nhiêu tuổi rồi?"
"Cháu bốn tuổi!"
Con hào hứng chìa ra bốn ngón tay bé xíu.
Bốn tuổi.
Thân người Trần Uyên khẽ lắc một cái, dù chỉ là rất nhẹ, nhưng tôi vẫn nhận ra.
Bốn năm ba tháng là thời điểm tôi bỏ đi.
Từng con số trùng khớp như một cú đập thật mạnh vào tim anh.
"Sinh nhật của cháu là khi nào?"
"…Mẹ bảo, con là em bé sinh vào mùa hè!"
An An reo lên.
Phải rồi.
Hôm đó là ngày nóng nhất của mùa hè năm ấy. Tôi một mình nằm trong phòng sinh, đau đớn vật vã suốt hơn mười tiếng, không có người thân, không có bạn bè, chỉ có tôi—và đứa bé đang cố gắng đến với thế giới.
Ánh mắt Trần Uyên trầm xuống.
Anh từ từ nhắm mắt lại, rồi mở ra—trong đôi mắt ấy là một màu đen sâu không thấy đáy.
Anh đứng dậy. Không nhìn An An nữa, mà quay lại nhìn thẳng vào tôi.
Ánh mắt đó—so với hôm qua càng lạnh hơn, càng sắc hơn.
"Lên xe."
Anh nói. Không phải lời mời. Là mệnh lệnh.
"An An còn phải đi học. Tôi không đi đâu cả."
Tôi phản xạ kéo con đứng sau lưng mình.
"Đi học?"
Anh cười khẩy, giọng đầy khinh miệt:
"Nhiễm Nhi, em nghĩ con trai tôi… phải đến mấy nơi như thế để học sao?"
Câu nói ấy—không chỉ mang theo sự coi thường với ngôi trường, mà còn châm biếm toàn bộ cuộc sống suốt bốn năm qua của hai mẹ con tôi.
Tôi không thể nhịn nổi nữa.
"Con trai anh?"
Tôi bật cười lạnh, chất vấn lại,
"Anh lấy tư cách gì để nói câu đó, hả Trần Uyên?"
"Lúc tôi sinh con, anh ở đâu?
Khi con ốm, con sốt, con khóc cả đêm đòi ba—anh ở đâu?
Suốt bốn năm qua, từng đồng tiền tôi kiếm được, từng bữa ăn tôi dành cho nó, từng vết bầm trên gối nó ngã—anh có thấy được gì không?"
“Chỉ vì nó giống anh, mà anh đã muốn nhảy ra nhận con?
Trên đời làm gì có chuyện rẻ mạt như thế!”
Tôi gần như gào lên những lời ấy.
Bốn năm uất ức, bốn năm nhẫn nhịn và phẫn nộ, đến giây phút này—đồng loạt vỡ tung.
Câu chất vấn của tôi… rõ ràng đã chặn họng anh.
Trên gương mặt Trần Uyên thoáng qua một tia cảm xúc phức tạp, nhưng rất nhanh đã bị tầng u ám dày hơn che phủ.
“Vậy là em thừa nhận rồi?”
Anh bắt đúng vào trọng điểm trong lời tôi vừa nói.
Lúc này tôi mới bừng tỉnh—
Sự kích động ban nãy của tôi, chẳng khác nào tự tay thú nhận.
Tôi cắn chặt môi, không nói thêm một lời.
“Nhiễm Nhi, tôi hỏi em lần cuối.”
Anh ép sát từng bước, giọng nói lạnh lẽo đến đáng sợ.
“Thằng bé… là con của ai?”
Tôi nhìn anh, im lặng.
Cố chấp. Cứng đầu. Không chịu mở miệng.
Anh bỗng bật cười.
Nụ cười đó—không hề có nhiệt độ.
“Được. Em không nói, đúng không?”
Anh chậm rãi nói tiếp, ánh mắt tối sầm:
“Tôi có rất nhiều cách… khiến em phải nói.”
Anh rút điện thoại ra, bấm một số.
“Trợ lý Trần, mang đồ tới đây.”
Chưa đầy một phút sau, trợ lý từ chiếc xe khác bước xuống, nhanh chóng đi đến bên cạnh anh, đưa cho anh một phong bì giấy màu nâu.
Trần Uyên nhận lấy, không thèm nhìn, trực tiếp ném thẳng vào mặt tôi.
“Tự mình xem đi.”
Phong bì rất mỏng, rơi xuống đất, đồ bên trong trượt ra ngoài.
Là một tờ giấy.
Một tờ giấy mà tôi quen thuộc đến mức khắc vào xương tủy—
Giấy chứng sinh của An An.
Và ở mục tên cha—
nơi năm đó tôi cắn răng, rơi nước mắt, tự tay viết hai chữ “không rõ”—
Giờ đây, đã bị người ta dùng bút mực đen, nét chữ phóng khoáng mà lạnh lùng, điền lên ba chữ.
Trần Uyên.