Tôi nhìn theo bóng lưng ấy, trong lòng chỉ còn lại một mảnh lạnh lẽo.
Bà cũng là nạn nhân của cái “gia quy” thối nát này, nhưng chưa bao giờ có ý định phản kháng.
Thậm chí, trong sự cam chịu ấy, bà đã vô tình trở thành người tiếp tay cho sự áp bức.
Bà trách tôi, chẳng qua là vì sự phản kháng của tôi khiến bà cũng bị liên lụy — không được ăn cơm, động đến quyền lợi của chính bà.
Trong căn nhà này, chẳng ai từng thực sự quan tâm đến cảm xúc của tôi.
Thứ họ quan tâm — mãi mãi chỉ là bản thân họ.
03
Cuối tuần, nhà có khách.
Em gái của Trương Vĩ, cũng là em chồng tôi — Trương Lệ.
Cô ta vừa mới lên đại học, đang ở độ tuổi được cả nhà nuông chiều đến mức chẳng biết trời cao đất dày là gì.
Vừa bước vào cửa, cô ta đã ném ngay chiếc túi hàng hiệu lên sofa, ngả người nằm phịch xuống rồi hất cằm sai khiến:
“Mẹ! Con khát, rót cho con ly nước đi!”
Mẹ chồng tôi lập tức lật đật chạy tới, vừa rót nước vừa lấy trái cây.
Trương Lệ nghe nói trong nhà vừa mới ra một “gia quy” mới, ánh mắt nhìn tôi lập tức đầy rẫy sự giễu cợt và khiêu khích.
“Ồ, đây là chị dâu ‘rất biết giữ quy củ’ của em đấy à?”
Cô ta săm soi tôi từ đầu đến chân, môi nhếch lên:
“Trông cũng ra vẻ dịu dàng đấy, không ngờ lại biết diễn trò như thế.”
Tôi đeo kính gọng mảnh, chỉ mỉm cười dịu dàng với cô ta, không đáp lại.
Đối phó với loại con gái được chiều hư như thế, đôi co chỉ phí lời.
Ra tay hành động mới là câu trả lời thuyết phục nhất.
Đến bữa trưa.
Tôi như thường lệ bận rộn trong bếp, vẫn chỉ nấu đúng phần ăn cho hai người đàn ông trong nhà.
Cơm canh dọn ra bàn, bố chồng và Trương Vĩ lập tức ngồi vào.
Trương Lệ cũng định ngồi vào ăn như lẽ thường, nhưng vừa kéo ghế đã phát hiện… chẳng có bát đũa cho mình.
“Ơ? Bát của em đâu?” – cô ta bắt đầu la lên.
Mẹ chồng đứng cạnh, nét mặt lúng túng, không biết phải xử lý ra sao.
Tôi từ bếp bước ra, tay cầm một bát cơm, đặt thẳng xuống trước mặt Trương Vĩ.
“Chị dâu! Chị làm gì vậy hả?!” – Trương Lệ bùng nổ ngay tại chỗ, chỉ tay thẳng mặt tôi – “Chị không thấy em về à? Không nấu phần cho em?!”
Giọng cô ta chói tai đến mức tưởng như muốn lật tung mái nhà.
Trương Vĩ lập tức đứng phắt dậy, cau mày quát tôi:
“Lâm Vãn! Em làm cái gì đấy? Tiểu Lệ lâu lắm mới về, mau đi nấu thêm phần cho em ấy!”
Anh ta lúc nào cũng vậy.
Không phân phải trái, lúc nào cũng bênh người nhà mình đầu tiên, chỉ biết quay ra trách móc tôi.
Tôi không buồn nhìn anh ta, chỉ bình tĩnh cất lời, giọng nhẹ mà sắc như da//o cắt:
“Cô ấy là đàn ông à?”
Chỉ một câu, cả phòng khách im phăng phắc.
Đến tiếng kim rơi cũng nghe thấy.
Nét mặt Trương Vĩ cứng đờ.
Gương mặt xinh đẹp nhưng hống hách của Trương Lệ cũng đỏ bừng như bị người ta vả thẳng mặt.
Sắc mặt bố chồng Trương Quốc Đống thì tím tái lại.
Vì chẳng ai trong số họ trả lời được.
Đúng vậy. Trương Lệ đâu phải đàn ông.
Theo đúng “gia quy” mà chính miệng Trương Quốc Đống đã đặt ra — phụ nữ không được lên mâm ăn cùng đàn ông — thì Trương Lệ cũng không có chỗ trên bàn ăn này.
Tôi chỉ đang… làm đúng quy định của ông ta mà thôi.
“Chị…!” – Trương Lệ tức đến run người, lắp bắp không nói nên lời.
Bố chồng tôi, vì muốn bênh vực con gái cưng, cuối cùng cũng mất kiên nhẫn.
Ông ta đập mạnh tay xuống bàn, gào lên:
“Nhà có khách! Còn lôi cái quy củ ch//ết tiệt ấy ra làm gì! Mau vào nấu cơm đi!”
Thế là ông ta chính thức… tự lật lại chính mình.
Nụ cười trên môi tôi càng dịu dàng hơn.
“Bố ơi, sao lại thế được?” – Tôi từ tốn đáp – “Quy củ là do chính miệng bố đặt ra mà, còn là thể diện của cả nhà họ Trương. Sao có thể nói bỏ là bỏ? Nếu để người ngoài nghe được, còn tưởng nhà mình sống chẳng có nguyên tắc gì.”
Tôi cố tình đem những từ ngữ mà ông ta trân trọng nhất như “quy củ”, “thể diện”, “nguyên tắc” trả lại nguyên vẹn.
Ông ta bị tôi chặn họng, tức đến phập phồng lồng ngực, nhưng không bật ra được câu nào.
Cuối cùng, màn kịch hạ màn bằng việc Trương Lệ giận dữ bỏ về phòng, “rầm” một tiếng đóng sập cửa.
Mẹ chồng thở dài, rồi vào bếp pha cho cô ta một bát mì gói.
Trên bàn ăn, chỉ còn lại hai người đàn ông — đối diện với bữa cơm “suất riêng” dành cho họ — nhưng chẳng còn ai nuốt nổi miếng nào.
Tôi đứng bên cạnh, nhìn vở kịch do chính mình đạo diễn, lòng không gợn chút sóng.
Tôi chỉ đang cho họ biết một điều:
Luật chơi là các người đặt ra. Nhưng cách chơi… là do tôi quyết định.
04
Khói thuốc súng trên bàn ăn vừa tan, chiến sự mới đã nổ ra ngay tại phòng khách.
Lần này, chủ đề là: tiền.
Bố chồng tôi — Trương Quốc Đống — hắng giọng, rồi mở miệng bằng giọng điệu không cho phép từ chối:
“Tiểu Vãn à, con đã gả vào nhà họ Trương thì là người một nhà rồi. Nhà mình chi tiêu nhiều, từ giờ thẻ lương của con giao cho mẹ con giữ hộ, cho dễ quản lý.”
Ông ta dừng lại một chút, rồi bổ sung:
“Nhà mình từ trước đến nay đều như vậy. Mẹ con có lương hưu, Trương Vĩ có tiền lương, đều đưa hết cho mẹ giữ. Con yên tâm, mỗi tháng sẽ để cho con tám trăm tệ tiêu vặt, chắc chắn đủ dùng.”
Tám trăm tệ.
Ông ta nói nhẹ như gió thoảng.
Lương tôi hai vạn tệ một tháng — gấp năm lần Trương Vĩ.
Họ muốn biến tôi thành một cái máy ATM không giới hạn rút tiền, một bảo mẫu cao cấp vừa kiếm tiền giỏi, vừa không tốn phí.
Trương Vĩ ngồi cạnh liền gật đầu tán thành:
“Đúng đó vợ à, nhà mình trước giờ đều làm vậy, đưa cho mẹ giữ thì nhẹ đầu.”
Tôi nhìn anh ta, đột nhiên thấy vô cùng xa lạ.
Anh ta biết tôi kiếm tiền vất vả thế nào, biết công việc của tôi áp lực ra sao.
Vậy mà giờ, anh ta lại bắt tay với bố mình, muốn đường hoàng tước đoạt quyền tự chủ tài chính của tôi.
Tôi không lập tức từ chối. Làm vậy sẽ bị gắn mác ích kỷ, không nghĩ cho đại cục.
Tôi đẩy nhẹ gọng kính, đôi mắt sau tròng kính trong veo nhưng sắc lẹm.
“Bố mẹ, con không có ý kiến gì cả.”
Nghe vậy, bố chồng và Trương Vĩ đều hiện rõ vẻ hài lòng trên mặt.
“Có điều…” — tôi chuyển giọng — “con làm nghề kế toán, quen để ý số má. Nếu mình đã gom tiền về một mối thì nên có bảng kê tài chính rõ ràng. Như vậy mới dễ quản lý, phải không ạ?”
“Bảng… gì cơ?” — bố chồng tôi lắp bắp.
“Là liệt kê rõ ràng toàn bộ thu nhập, chi tiêu, tài sản, nợ nần của gia đình mình ạ.” Tôi nhẹ nhàng giải thích, giọng vừa chuyên nghiệp vừa kiên định.
“Ví dụ: lương hưu của bố mẹ, lương Trương Vĩ, lương của con — đó là tổng thu.
Còn tiền nhà, điện nước, sinh hoạt, đó là chi tiêu.
Thêm vào đó là sổ tiết kiệm, khoản đầu tư, nợ vay… Tất cả cần rõ ràng minh bạch.
Biết được tổng thể tài chính gia đình thì mới dễ quản lý, đúng không bố?”
Một tràng phân tích rành rọt khiến cả bố mẹ chồng đều ngơ ngác, mặt mũi trắng bệch, ấp úng không nói được lời nào.
Bởi vì — họ chưa từng có bất kỳ bản thống kê tài chính nào.
Tôi mỉm cười, vẫn nhẹ nhàng nhưng đầy kiên quyết:
“Bố à, không phải con không muốn đưa. Mà là vì con chưa nắm rõ tình hình, nên không dám cầm tiền. Lỡ chẳng may quản lý không tốt, làm thất thoát tài sản nhà mình, thì con biết ăn nói sao đây?”
Hàm ý quá rõ ràng:
Muốn tôi đưa tiền? Được thôi, trước tiên phơi hết sổ sách ra cho tôi xem đã.
Cuối cùng, Trương Vĩ cũng nhận ra tôi đang “chơi chiêu”.
Sắc mặt anh ta sa sầm xuống.
“Lâm Vãn, em có ý gì đấy? Người một nhà mà em còn bày mấy trò hình thức này à? Em không tin bố mẹ anh sao?”
“Tôi không phải không tin bố mẹ,” — tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta — “tôi không tin chính mình. Tôi sợ bản thân quản lý không tốt. Trừ khi, mọi khoản đều rõ ràng.”
Đây là lần đầu tiên chúng tôi cãi nhau nảy lửa.
Không còn là những cú đâm vòng vo mờ ám quanh mâm cơm — mà là đối đầu trực diện, thật sự.
Sự kiên nhẫn của Trương Vĩ tan biến sạch sẽ. Trong mắt anh ta, tôi là đứa vô lý, dám “khiêu chiến quyền uy” của bố mẹ chồng.
“Em phải khiến nhà này không yên thì mới hài lòng à?!” — anh ta gào lên, giọng như muốn nổ tung.
Từng câu anh nói, như dao cùn rạch từng nhát vào lòng tôi.
Tôi nhìn gương mặt méo mó vì tức giận của anh ta, từng chữ bật ra rõ ràng:
“Trương Vĩ, anh nói đi, anh lấy tôi về làm vợ — hay chỉ để tìm một con ở biết kiếm tiền, vừa làm việc nhà, vừa hầu hạ cả nhà anh?”
Câu hỏi đó, như lưỡi dao sắc bén, chọc thẳng vào trái tim giả tạo mà anh ta đang dùng để che giấu tất cả.
Anh ta nghẹn lời.
Vì… câu trả lời — là vế sau.
Tức tối đến xấu hổ, anh ta chọn cách bỏ chạy.
“Vô lý hết sức!”
Anh ta gào lên, rồi giật cửa thật mạnh, đóng sập lại.
Tiếng “rầm” vang lên như một cú giáng trời giáng, làm cả căn nhà rung lên từng đợt.
Cũng chính tiếng đóng cửa đó — đập tan mọi ảo tưởng cuối cùng trong tôi về người đàn ông này.
Tôi đứng nhìn cánh cửa đóng chặt, lòng lạnh đi một nửa.
Cuộc hôn nhân này — chẳng qua là một trò lừa đảo được ngụy trang bằng váy cưới và tiếng chúc phúc.
Và tôi — chính là con ngốc bị lừa thảm hại nhất trong màn kịch đó.
05
Sự kiên quyết của tôi khiến Trương Quốc Đống và Lý Thúy Hoa rơi vào thế bế tắc.
Họ muốn lấy tiền của tôi, nhưng lại không muốn để tôi đụng vào “trái tim tài chính” trong nhà.
Sau hai ngày giằng co, mẹ chồng — Lý Thúy Hoa — cuối cùng cũng xuống nước.
Bà ta miễn cưỡng ôm từ phòng ngủ ra một chiếc hộp sắt nhỏ, bên trong là vài cuốn sổ ghi chép dày cộp.
“Tiền nong nhà này đều ghi ở đây, cô tự xem đi.”
Bà ta ném sổ lên bàn, giọng lạnh tanh.
Tôi không để tâm đến thái độ đó.
Vì với tôi, đống sổ này chính là đạn dược cho cuộc phản công.
Tối hôm ấy, tôi thức trắng trong phòng làm việc.
Với tư cách là một kế toán trưởng chuyên nghiệp, xử lý loại sổ tay chi tiêu gia đình thế này chỉ là chuyện vặt.
Nhưng càng phân tích sâu, lòng tôi càng chìm xuống lạnh buốt.
Những quyển sổ này — chẳng khác gì một hố đen tài chính.
Đầu tiên, tôi phát hiện mỗi tháng đều có một khoản chi cố định lớn, được ghi là “mua thực phẩm chức năng”, số tiền lên tới 3.000 tệ.
Thế nhưng, sống trong nhà này lâu như vậy, tôi chưa từng thấy bóng dáng bất kỳ loại thực phẩm chức năng nào.
Bố mẹ chồng thì khoẻ mạnh, không có dấu hiệu gì là cần uống thuốc bổ định kỳ đắt đỏ cả.
Tiếp đến là khoản chi của em chồng Trương Lệ — con số khiến tôi giật mình.
Ngoài học phí cố định mỗi học kỳ, mẹ chồng còn đều đặn chuyển cho cô ta 5.000 tệ tiền sinh hoạt mỗi tháng.
Một sinh viên bình thường, sống ở thành phố cấp hai, 5.000 tệ đã là dư dả lắm rồi.
Nhưng trên sổ còn đầy rẫy các khoản chi nhỏ lẻ: “mua quần áo”, “mua mỹ phẩm”, “liên hoan với bạn học”… cộng dồn lại cũng ra một khoản không nhỏ.
Điều làm tôi thực sự rùng mình là một khoản chuyển khoản 50.000 tệ, người nhận là một cái tên hoàn toàn xa lạ, ghi chú là: “tiền cho vay”.
Thời điểm? Ngay trước đám cưới của tôi một tháng.
Bề ngoài, gia đình này trông thì yên ổn, nhưng bên trong đã rỗng ruột, rách nát từ lâu.
Sáng hôm sau, tôi thử dò hỏi mẹ chồng, rằng nhà mình có mua loại thực phẩm chức năng nào không.
Ánh mắt bà ta lập tức lảng tránh, lúng túng đáp:
“Ờ… bổ sung canxi ấy mà, loại bình thường thôi, uống cho có.”
Tôi lại hỏi kỹ nhãn hiệu, mua ở đâu — bà ta bắt đầu nói không trôi.
Tôi chuyển sang hỏi Trương Vĩ về khoản 50.000 kia — “tiền cho vay” kia là cho ai vay?
Phản ứng của anh ta còn gay gắt hơn cả mẹ mình.
“Em hỏi nhiều làm gì!” — mặt mũi anh ta hằm hằm — “Chuyện nhà có bố mẹ lo, em chỉ cần lo việc của em thôi!”
Một câu đó, xác nhận hết tất cả nghi ngờ trong tôi.
Họ — cả gia đình này — đều đang giấu tôi điều gì đó.
Với họ, tôi chẳng phải người nhà, càng không phải người đáng tin.
Tôi chỉ là một người ngoài có thể lợi dụng, nhưng tuyệt đối không được cho tiếp cận lõi tài chính.
Tôi không hỏi nữa.
Chỉ lặng lẽ lấy điện thoại, chụp lại từng trang những khoản chi mờ ám trong sổ.
Tôi lưu toàn bộ lên cloud, đặt mật khẩu cẩn thận.
Chúng — chính là bùa hộ mệnh quan trọng nhất của tôi sau này.
Nhìn những con số rõ ràng lưu trong điện thoại, tôi đã đưa ra quyết định:
Thẻ lương của tôi — một xu cũng không giao ra.
Không chỉ vậy, toàn bộ tài sản trước hôn nhân, tôi sẽ giữ thật chặt.
Tuyệt đối không để gia đình như một cái hố không đáy này hút sạch máu thịt của tôi.
Họ nghĩ mình cưới về một con cừu hiền lành, dễ bảo.
Nhưng họ sắp nhận ra sự thật:
Tôi vốn dĩ là một con sói đội lốt cừu.