“Còn gì nữa không?”
“Không… không còn.”
“Thế nhé.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
Triệu Minh đang nấu cơm trong bếp.
“Ai vậy?” Anh hỏi.
“Chu Nhã Kỳ.”
“Vợ của Lâm Hạo à?”
“Ừ.”
“Nói gì?”
“Nói Lâm Hạo muốn xin lỗi.”
“Em nói sao?”
“Em từ chối.”
Anh gật đầu.
“Đúng rồi.”
Tôi bước vào bếp, ôm lấy eo anh từ phía sau.
“Triệu Minh.”
“Gì thế?”
“Cảm ơn anh vì những ngày qua đã ở bên em.”
“Đã bảo là không cần cảm ơn mà.”
“Nhưng em vẫn muốn cảm ơn.”
Anh xoay người lại, nhìn tôi.
“Vậy thì em hãy sống thật tốt,” anh nói, “đó là lời cảm ơn tốt nhất.”
Tôi cười.
“Ừ.”
Sống thật tốt.
Đó là điều tôi sẽ làm từ bây giờ.
Không phải để trả thù ai.
Không phải để chứng minh điều gì.
Mà là để sống cho chính mình.
Cho cuộc đời của riêng tôi.
Mười sáu năm rồi, lần đầu tiên tôi mới cảm nhận được—
Cuộc đời này là của tôi.
Thật tuyệt.
Một tháng sau.
Công ty có dự án phải công tác ở Thượng Hải.
Sếp đích thân chỉ đích danh tôi đi.
Chuyến đi suôn sẻ.
Khách hàng rất hài lòng với phương án bên tôi đưa ra.
Ký được một hợp đồng 8 triệu tệ.
Sếp nhắn tin trên WeChat:
“Lâm Hiểu, làm tốt lắm!”
Tôi trả lời: “Cảm ơn sếp.”
Tối hôm đó, tôi nhận được cuộc gọi từ sếp.
“Lâm Hiểu, sau khi về, chúng ta nói chuyện một chút.”
“Nói chuyện gì ạ?”
“Về chuyện thăng chức.”
Tôi sững người.
“Thăng chức?”
“Ừ. Lên phó tổng.”
Tôi không lên tiếng.
“Mấy năm nay em làm việc rất tốt,” sếp nói, “lần này còn ký được hợp đồng lớn.”
“Về chuyện thăng chức, em chuẩn bị tinh thần đi.”
“Vâng.”
Tôi gác máy, ngồi lặng trên giường khách sạn.
Phó tổng.
Lương năm: 600.000 tệ.
Tôi nhớ lại mình năm 16 tuổi.
Cô bé lương tháng 800 tệ.
Như là chuyện của kiếp trước.
Điện thoại lại đổ chuông.
Là Triệu Minh.
“Công tác ổn không em?”
“Ổn.”
“Vậy thì tốt.”
“Chồng ơi,” tôi nói, “sếp bảo sẽ đề bạt em làm phó tổng.”
Bên kia im lặng vài giây.
Rồi vang lên tiếng cười của anh.
“Tuyệt vời!”
“Anh không thấy… nó hơi bất ngờ à?”
“Bất ngờ gì chứ? Em xứng đáng mà.”
“Nhưng mà…”
“Không có nhưng nhị gì hết,” anh nói, “em đã cố gắng suốt bao năm, em xứng đáng được nhận thành quả.”
Tôi cười.
“Ừ.”
“Về rồi anh làm món thịt kho em thích nhất.”
“Được.”
“Anh đợi em về.”
“Ừ.”
Tôi tắt máy, nhìn ra khung cảnh về đêm ngoài cửa sổ.
Đêm Thượng Hải thật rực rỡ.
Đèn đuốc sáng choang khắp nơi.
Tôi chợt nhớ đến 16 năm trước.
Lần đầu tôi đến Thượng Hải là để chuyển tàu. Cũng là buổi tối.
Tôi kéo theo một chiếc vali cũ kỹ, đứng giữa quảng trường ga tàu.
Không biết phía trước là gì.
Không biết tương lai ra sao.
Chỉ biết mình phải kiếm tiền.
Kiếm tiền để nuôi em trai học.
Kiếm tiền để gia đình sống khá hơn.
Còn bây giờ?
Em trai không còn nhận tôi.
Bố mẹ cũng bị tôi chặn liên lạc.
Nhưng tôi có một gia đình của riêng mình.
Có người yêu thương tôi thật lòng.
Có sự nghiệp của chính tôi.
Tôi không phải “phù đệ ma” (chị nuôi em).
Tôi chỉ là tỉnh ngộ quá muộn.
Nhưng may mắn thay —
Vẫn chưa quá muộn.
11.
Một năm sau.
Tôi ngồi trong văn phòng mới.
Chức vụ: Phó Tổng Giám đốc công ty.
Mức lương: 600.000 tệ một năm.
Văn phòng ở tầng 28, từ cửa sổ có thể nhìn thấy toàn cảnh đường chân trời của thành phố.
Nắng chiều chiếu rọi vào trong, ấm áp và dễ chịu.
Trên bàn làm việc có đặt một khung ảnh.
Là ảnh tôi và Triệu Minh chụp ở Tam Á năm ngoái.
Anh cười rất rạng rỡ.
Tôi cũng vậy.
“Giám đốc Lâm, đây là biên bản cuộc họp hôm nay ạ.”
Thư ký Tiểu Trương đặt tài liệu lên bàn tôi.
“Được, để tôi xem.”
“Còn nữa,” cô ấy ngập ngừng, “vừa rồi có cuộc gọi tìm chị.”
“Ai gọi?”
“Không nói tên, chỉ bảo là… người nhà chị.”
Tay tôi khựng lại.
“Nói gì?”
“Muốn gặp chị một lần.”
“Em trả lời sao?”
“Em nói chị đang họp, bảo họ để lại số liên lạc.”
“Có để lại không?”
“Có ạ.”
Cô đưa tôi một mảnh giấy.
Trên đó là một dãy số lạ.
Tôi nhìn qua.
Không biểu cảm.
“Biết rồi.”
“Chị muốn gọi lại không ạ?”
“Không cần.”
Cô gật đầu, đi ra ngoài.
Tôi nhìn tờ giấy đó.
Một dãy số xa lạ.
Chắc là Lâm Hạo đã đổi số.
Tôi chặn hết liên lạc với nó rồi, nên nó phải thay số mới gọi.
Suốt một năm qua, nó đã thay nhiều số.
Lần nào tôi cũng không nghe.
Nó còn tìm đến bạn bè, đồng nghiệp của tôi.
Tôi đều nhờ họ từ chối giúp.
Tôi không muốn gặp lại nó.
Không phải vì thù hận.
Chỉ là… không muốn dính dáng gì nữa.
Tôi ném mảnh giấy vào thùng rác.
Rồi cầm điện thoại nhắn cho Triệu Minh:
“Chiều nay về sớm nhé, em nấu cơm.”
Anh trả lời ngay: “Dạ vâng, bà xã yêu quý!”
Tôi mỉm cười.
Tan làm, tôi nhận được điện thoại của cô bạn thân.
“Tiểu Hiểu, cậu biết chuyện Lâm Hạo chưa?”
“Chuyện gì?”
“Nó… dạo này sống không tốt lắm.”
“Ừ.”
“Cậu không muốn biết thêm à?”
“Không.”
“…Thật không?”
Tôi nghĩ một chút.
“Nếu cậu muốn kể thì cứ kể.”
“Mình nghe nói,” cô ấy hạ giọng, “nó và Chu Nhã Kỳ trục trặc rồi.”
“Trục trặc gì?”
“Bố mẹ cô ấy vẫn chưa nguôi vụ bị lừa.”
“Vì chuyện lừa dối sao?”
“Ừ, với lại… nhà nó nghèo quá.”
“Rồi sao?”
“Chu Nhã Kỳ đang mang thai, bố mẹ cô ấy muốn cả hai chuyển lên Thượng Hải sống.”
“Thượng Hải?”
“Ừ, nhà họ có căn hộ trên đó.”
“Nghe cũng tốt mà?”
“Nhưng Lâm Hạo không muốn đi.”
“Sao vậy?”
“Nó bảo… đi là làm rể ở rể, mất mặt lắm.”
Tôi bật cười.
“Cũng sĩ diện ghê.”
“Cậu nói vậy…”
“Sao?”
“Mình tưởng cậu sẽ… thương hại nó chút.”
“Thương hại à?” Tôi nghĩ một lát. “Chắc cũng có một chút.”
“Vậy cậu sẽ…”
“Không.” Tôi cắt lời. “Dù có thương hại, cũng không tha thứ.”
“…Ừ, mình hiểu.”
“Còn gì nữa không?”
“Có. Về ba mẹ cậu.”
“Họ làm sao?”
“Họ muốn Lâm Hạo liên hệ với cậu.”
“Tìm tôi làm gì?”
“Nói là… muốn nhờ cậu hàn gắn giúp.”
“Hàn gắn gì?”
“Hàn gắn giữa Lâm Hạo và Chu Nhã Kỳ.”
“Sao lại là tôi?”
“Họ nói… Nhã Kỳ dường như rất nghe lời cậu.”
Tôi bật cười.
“Cô ấy nghe tôi, vì cô ấy biết tôi đúng.”
“Vậy… cậu có giúp không?”
“Không giúp.”
“Tiểu Hiểu…”
“Tiểu Trương,” tôi nói, “tôi từng nói rồi — tôi không có em trai.”
“Nhưng mà…”
“Không có nhưng nhị gì cả.”
Cô ấy thở dài.
“Biết rồi…”
Cúp máy, tôi đi về phía bãi đậu xe.
Chiếc xe mới của tôi đang đậu ở đó.
Trả thẳng, 300.000 tệ.
Tôi lên xe, nổ máy.
Đài phát thanh đang phát một ca khúc cũ.
“Để nỗi buồn lại cho riêng mình…”
Tôi đổi kênh.
Không muốn nghe những bản nhạc u sầu nữa.
Vừa rẽ ra khỏi bãi đậu, điện thoại lại đổ chuông.
Lại là dãy số lạ.
Tôi liếc nhìn.
Không nghe máy.
Đèn đỏ bật sáng.
Tôi dừng xe ở ngã tư.
Nhìn ra ngoài cửa sổ.
Thành phố vào giờ tan tầm, đâu đâu cũng là người vội vã.
Người chen chúc lên tàu điện.
Người chạy ra đón xe buýt.
Người đạp xe vượt qua đèn đỏ.
Mỗi người… đều đang hướng về cuộc sống của riêng mình.
Tôi cũng vậy.
Đèn xanh bật lên.
Tôi nhấn ga.
Điện thoại vẫn đổ chuông.
Tôi không nghe.
Và cũng sẽ không nghe.
Về đến nhà, Triệu Minh đang nấu ăn.
“Không phải em nói là em nấu sao?”
“Anh về sớm hơn.” Anh cười, “Hôm nay chắc em mệt lắm rồi.”
“Không mệt đâu.”
Tôi bước vào bếp, ôm lấy anh từ phía sau.
“Chồng à.”
“Ừ?”
“Lâm Hạo lại tìm em.”
“Em nghe máy không?”
“Không.”
Anh không nói gì.
“Anh thấy… em có phải quá tuyệt tình không?”
Anh xoay người lại, nhìn tôi.
“Em không tuyệt tình,” anh nói, “em đang bảo vệ chính mình.”
Tôi bật cười.
“Cảm ơn anh.”
“Cảm ơn gì chứ?”
“Cảm ơn anh luôn ở bên em.”
“Chuyện nên làm mà.” Anh nhéo nhẹ má tôi. “Vì em là vợ anh.”
Tôi gật đầu.
“Phải, em là vợ anh.”
“Vậy nên,” anh nói, “dù có chuyện gì xảy ra, anh cũng sẽ luôn đứng về phía em.”
Tôi tựa vào vai anh, khẽ nhắm mắt lại.
Bên ngoài cửa sổ, hoàng hôn đang dần buông xuống.
Ánh nắng cuối ngày len vào bếp, ấm áp dịu dàng.
Tôi nhớ lại đám cưới cách đây một năm.
Lúc ấy, tôi ngồi ở bàn dành cho nhân viên, lặng lẽ nhìn em trai mình nói: “Tôi là con một.”
Khi đó tôi giận, tôi ấm ức, tôi lạnh lòng.
Còn bây giờ?
Bây giờ, tôi đã có một mái nhà của riêng mình.
Có người yêu thương tôi thật lòng.
Có sự nghiệp do chính tay tôi gây dựng.
Sống một cuộc đời đúng như tôi mong muốn.
Còn Lâm Hạo thì sao?
Còn người chị từng nuôi nó ăn học suốt mười năm thì sao?
Liệu sau này, nó còn nhớ đến không?
Tôi không biết.
Mà cũng không còn quan trọng nữa.
Tôi không phải “phù đệ ma”.
Tôi chỉ là… tỉnh ngộ quá muộn.
Nhưng may mắn thay — vẫn chưa quá muộn.
Điện thoại lại đổ chuông.
Vẫn là dãy số xa lạ ấy.
Tôi liếc nhìn.
Rồi chuyển máy sang chế độ im lặng, đặt sang một bên.
Trong bếp, Triệu Minh đang đảo nồi trên bếp.
Mùi thơm của dầu mỡ và gia vị lan tỏa khắp căn phòng.
“Hôm nay ăn thịt kho nhé,” anh nói, “món em thích nhất.”
“Được.”
Tôi mỉm cười.
Đây chính là cuộc sống của tôi.
Giản dị, bình thường — nhưng là do tôi chọn.
Vậy là đủ.
[ Hết ]