Bà lại lao vào group gia đình — nơi giờ đã trống rỗng bóng dáng tôi — liên tục nhắn tin:
“Uyển à, là mẹ sai rồi… mẹ thật sự mù quáng, con nhắn lại cho mẹ một câu có được không…”
Giang Lam cũng nhanh chóng gửi theo sau:
“Em ba… chị xin lỗi. Là chị ghen tị với em, chị sai rồi, chị sẽ thay đổi, thật đấy…”
Giang Phong thì dứt khoát gửi hẳn ảnh chụp màn hình chuyển khoản:
“Uyển! Anh trả lại 150.000 đây! Em đừng giận anh nữa!”
Tất cả tin nhắn…
Như ném vào vực thẳm.
Không có hồi âm.
Không có “đã xem”.
Tôi — im lặng.
Triệu Tú Vân gần như bật khóc, giọng nghẹn lại:
“Phải làm sao đây… con bé… có phải nó thật sự hận chúng ta rồi không… nó không muốn nhìn mặt mẹ nữa rồi sao…”
Người cha nãy giờ vẫn im lặng, cuối cùng chỉ thở dài — dài đến nghẹt thở:
“Chúng ta… đúng là đã quá đáng thật rồi.”
Lúc này, nước mắt Triệu Tú Vân vỡ oà như lũ cuốn.
Bà cuối cùng cũng nhớ ra:
Ngày con gái thăng chức, bà không hề chúc mừng.
Ngày con gái thức đêm tăng ca, bà không hề hỏi han.
Ngày con về nhà, thứ chờ đợi chỉ là ra lệnh, trách mắng và đòi hỏi.
Và giờ đây, bà mới nhận ra —
người con gái từng lặng lẽ cho đi tất cả, chưa từng đòi hỏi gì, có lẽ… đã bị chính tay bà đẩy ra khỏi cuộc đời này.
Mãi mãi.
12.
Ngày tôi về nước, bầu trời Bắc Kinh xám xịt, phủ một tầng mây u ám.
Chu Khả Hinh tiễn tôi đến cổng an ninh sân bay Sydney.
“Chị Giang, lần này nhìn chị khác hẳn ấy, kiểu… ánh sáng tỏa ra luôn ấy.”
Tôi bật cười, nụ cười nhẹ mà thật lòng:
“Ừ. Giống như trong lòng vừa đặt xuống được một khối đá nặng lắm vậy.”
Máy bay hạ cánh tại sân bay quốc tế thủ đô.
Tôi bật lại chiếc điện thoại cá nhân đã tắt nguồn suốt nhiều ngày.
Ngay lập tức, màn hình nổ tung với hàng trăm tin nhắn chưa đọc và cuộc gọi nhỡ.
Trong nhóm gia đình, lời xin lỗi và ăn năn của Triệu Tú Vân, Giang Phong, Giang Lam vẫn tiếp tục không ngừng — mỗi ngày đều có, mỗi lần đều “thành khẩn đến mức đáng thương”.
Giang Phong gửi ảnh chụp giao dịch:
“Em ba, anh đã chuyển 150.000 vào tài khoản em rồi, em kiểm tra đi. Trước đây là anh sai, anh đúng là tồi tệ…”
Triệu Tú Vân thì gửi hàng chục tin nhắn thoại, giọng khàn, toàn tiếng khóc:
“Uyển ơi, là mẹ sai! Mẹ thật khốn nạn… con về nhà đi con, chúng ta nói chuyện đàng hoàng, sau này trong nhà con là người quyết!”
Giang Lam thì viết những đoạn dài lê thê:
“Em ba, là chị nhỏ mọn, ghen tỵ vì em giỏi hơn chị, nên toàn nói xấu em với bố mẹ… Chị sai rồi, sai thật rồi… Em tha lỗi cho chị được không?”
Tôi nhìn những lời xin lỗi đến muộn ấy, lòng không chút gợn sóng.
Bởi vì có những vết thương, một khi đã gây ra — không thể chữa lành.
Và có những sự tỉnh ngộ, đến quá trễ — đã chẳng còn ý nghĩa gì.
Tôi mở khung trò chuyện, chỉ gửi đúng một dòng tin:
“Tiền tôi nhận rồi. Sau này, ai sống cuộc đời nấy.”
Rồi tôi nhắn thêm:
“Tôi sẽ có kế hoạch riêng. Công việc ở nước ngoài cũng bận, nên chắc sẽ không tham gia tụ họp gia đình nữa. Mọi người vui vẻ là được.”
Cách nói chuyện của tôi — lịch sự nhưng xa cách.
Giống như đang phản hồi một đối tác làm ăn… không mấy thân quen.
Gửi xong, tôi đăng xuất tài khoản, rút thẻ SIM khỏi máy và ném nó vào thùng rác ở sân bay.
Triệu Tú Vân – đang ở homestay Tam Á – nhìn thấy tin nhắn cuối cùng ấy, chỉ biết ôm mặt khóc nức nở.
Nhưng lần này — và có lẽ là mãi mãi về sau —
bà sẽ không bao giờ nhận được hồi âm nữa.
Tôi trở về căn hộ của riêng mình.
Một căn hộ view sông, rộng hơn 200 mét vuông, ánh đèn thành phố phản chiếu lên mặt nước lấp lánh như nhung.
Ba năm trước, tôi dùng khoản thưởng từ dự án đầu tiên để mua đứt căn hộ này.
Chuyện đó — gia đình tôi chưa từng biết.
Tôi vẫn luôn nói với họ rằng tôi thuê một chỗ nhỏ gần công ty để tiện làm việc.
Trên tường là những bằng khen, chứng chỉ danh giá,
trên kệ sách là cúp thưởng, là ảnh chụp cùng các CEO hàng đầu thế giới.
Đây — mới chính là thế giới thật sự của tôi.
Tôi tự pha một tách cà phê nóng, mở máy tính, bắt đầu xử lý những email còn tồn đọng.
Chiếc điện thoại công việc mới reo lên — là dì Tần.
“Uyển Uyển, con suy nghĩ thế nào rồi? Tổng bộ ở New York vẫn luôn chờ con đấy. Vị trí Phó Tổng Giám đốc Toàn cầu họ để trống bao lâu rồi, chỉ vì một cái tên duy nhất: Giang Uyển.”
Tôi nhìn ra ánh đèn đêm rực rỡ của Bắc Kinh ngoài cửa sổ, im lặng một lát, rồi khẽ nói:
“Dì Tần, con nghĩ… đây là một cơ hội tuyệt vời.”
Dì cười. Giọng nhẹ như gió, mà ấm như nắng sớm:
“Con xứng đáng có một sân khấu lớn hơn nữa. Bay đi thôi, cô gái của dì.”
Tôi nhìn vào bản thảo bổ nhiệm trên màn hình máy tính —
Tất cả rõ ràng, sáng tỏ.
Tôi hiểu rồi.
Làm hài lòng người khác — mãi mãi không bằng sống đúng với chính mình.
Một tháng sau, tôi chấp nhận lời mời từ tổng bộ ở Mỹ.
Trước khi rời Bắc Kinh, tôi thực hiện ba giao dịch ngân hàng, gửi mỗi người trong gia đình:
Cha mẹ, anh trai, chị gái — mỗi người 100.000 tệ.
Nội dung chuyển khoản vỏn vẹn bốn chữ:
“Mỗi người một đời.”
Từ đó về sau — núi cao, nước rộng, không còn gặp lại.
Tôi không bao giờ trở lại ngôi nhà cũ ấy.
Cũng không tham dự thêm bất kỳ buổi tụ họp gia đình nào nữa.
Trên trang cá nhân của tôi — cuộc sống ngày một rực rỡ:
Tuyết New York, sương London, bầu trời sao Paris.
Thế giới của tôi — rộng lớn, tự do.
Còn gia đình tôi — nghe nói sau khi tôi rời đi,
các cuộc cãi vã nổ ra không ngừng.
Cuối cùng, họ cũng hiểu:
Có những vết nứt, một khi đã xuất hiện… thì không thể vá lành.
Có những tình thân, một khi đã đánh mất… là mãi mãi không còn.
Ba năm sau, trong một bản tin kinh tế quốc tế, tôi tình cờ nhìn thấy tên mình:
"Nữ doanh nhân gốc Hoa – Giang Uyển – chính thức được bổ nhiệm làm Phó Chủ tịch Điều hành Toàn cầu, phụ trách thị trường quốc tế.
Cô cũng trở thành nữ lãnh đạo trẻ nhất trong lịch sử tập đoàn."
Tôi không rõ, ở một vùng quê xa xôi nơi quê nhà,
Triệu Tú Vân — người mẹ từng sinh tôi ra —
khi nhìn thấy dòng tin này, sẽ nghĩ gì.
Liệu bà có nhớ lại… sáng hôm đó, từ rất nhiều năm trước —
Khi một chiếc balo nhỏ bị bà tiện tay ném xuống đất,
với lý do: “cốp xe không còn chỗ.”
Chiếc balo ấy… là tất cả nỗ lực cuối cùng của một cô con gái —
muốn chen chân vào cái gọi là “gia đình”.
Lần cuối cùng.
Chỉ tiếc rằng, chiếc cốp đó —
vốn dĩ chưa từng có chỗ cho cô ấy.
Mà giờ đây — cô gái ấy đã bước ra, và có cả thế giới trong tay.
Còn chiếc cốp chật chội, hẹp hòi, đầy tính toán và thiên vị kia —
đã chẳng còn xứng để nhắc đến nữa.
-Hết-