03
Sáng sớm hôm sau, tôi kéo theo chiếc vali rỗng, đến cổng khu chung cư như đã hẹn.
Một chiếc xe con màu đen đã đợi sẵn ở đó.
Từ trên xe bước xuống một người đàn ông gầy gò, mặt đầy vẻ niềm nở, tự xưng là đồng hương được “con gái” nhờ tới đón tôi, tên là A Cường.
Hắn nhiệt tình giúp tôi nhấc vali lên cốp xe, miệng liên tục hỏi han, nhưng ánh mắt lại như chim ưng, không rời nhất cử nhất động của tôi.
Xe bắt đầu lăn bánh, chạy êm về phía sân bay.
Tim tôi đập thình thịch, lòng bàn tay đầy mồ hôi lạnh.
Bước đầu tiên trong kế hoạch của tôi — chính là phá vỡ nhịp điệu của chúng.
Xe vừa lên cao tốc, tôi lập tức “á!” một tiếng, vỗ mạnh lên đùi.
A Cường cảnh giác quay lại nhìn: “Cô Trần, sao thế ạ?”
Tôi làm ra vẻ hối hận đến mức sắp khóc, cuống quýt nói:
“Cô… cô quên một thứ cực kỳ quan trọng ở căn nhà cũ rồi! Đó là kỷ vật chồng cô để lại, không lấy lại thì không thể đi được!”
Sắc mặt A Cường lập tức trầm xuống, nụ cười biến mất.
“Cô à, vậy là không được đâu. Máy bay không chờ người.”
Giọng hắn cứng rắn, thái độ cương quyết không chấp nhận thương lượng.
Tôi lập tức đổi sắc mặt, từ sốt ruột hóa thành ăn vạ:
“Cô không quan tâm! Đó là thứ duy nhất chồng cô để lại, còn quý hơn mạng cô! Nếu hôm nay không lấy được, cô nhất quyết không đi!”
Vừa khóc lóc, tôi vừa với tay định mở cửa xe.
Tài xế — người do A Cường gọi đến — thấy vậy thì bắt đầu tỏ vẻ bực bội, liên tục bấm còi, miệng lầm bầm: “Phiền phức thật.”
Không khí trong xe lập tức căng như dây đàn.
Tôi cược rằng — chúng không dám gây chuyện giữa ban ngày.
Chúng hành động kín đáo như vậy, nhất định sợ bị để ý, sợ rắc rối phát sinh.
A Cường mặt mày sa sầm, trừng mắt nhìn tôi, trong ánh mắt thoáng qua một tia hung hãn.
Nhưng cuối cùng, hắn vẫn không dám ra tay. Chỉ đành nghiến răng nghiến lợi rút điện thoại ra, bước qua một bên gọi điện.
Tôi lờ mờ nghe thấy tiếng mắng chửi chói tai từ đầu dây bên kia — là giọng đàn bà sắc như dao cạo, chửi tôi già cả lú lẫn, phiền phức đủ đường.
Là Lưu Yến — kẻ mạo danh.
Cuối cùng, ả vẫn nhượng bộ.
A Cường quay lại xe, nén giận phun ra mấy chữ:
“Về lấy!”
Tiếng còi xe phía sau vang lên inh ỏi khi tài xế cho xe quay đầu.
Tôi tựa vào ghế, tim đập điên cuồng, tay chân lạnh ngắt — nhưng đầu óc lại vô cùng tỉnh táo.
Tôi đã thành công.
Tôi không chỉ kéo dài được thời gian, mà còn xác định được điểm yếu chí mạng của chúng — chúng sợ bị lộ.
Chiếc xe quay lại dưới tầng căn nhà cũ — căn nhà mà tôi đã bán đi.
Tôi nhìn lên khung cửa sổ quen thuộc, nơi đó đã không còn là nhà của tôi nữa.
Nhưng rồi sẽ sớm thôi — tôi sẽ tự tay lấy lại tất cả những gì đã mất.
Trong lòng tôi, một kế hoạch rõ ràng hơn, đang dần hình thành.
04
“Dì à, nhanh lên, chúng tôi đang đợi dưới nhà đấy.” Giọng A Cường đầy mất kiên nhẫn, xen theo cả lời cảnh cáo.
Tôi gật đầu, giả vờ chân tay chậm chạp, lê từng bước vào cầu thang.
Vừa thoát khỏi tầm mắt hắn, tôi lập tức dốc hết sức, chạy thục mạng về phía bốt điện thoại công cộng ở đầu bên kia khu chung cư.
Tôi móc trong túi ra vài đồng xu, nhưng tay run đến mức mấy lần đều không bỏ trúng khe.
Cuối cùng, tôi bấm được dãy số đã thuộc nằm lòng — số điện thoại của em trai tôi, Trần Kiến Quốc.
Trước đây, Lưu Yến luôn tìm mọi lý do cản tôi liên lạc với họ hàng. Hôm nay, đây là cơ hội duy nhất.
Chuông mới reo một tiếng, Kiến Quốc đã bắt máy.
“Chị? Không phải chị đang chuẩn bị đi Canada sao? Sao lại gọi từ điện thoại công cộng?”
“Kiến Quốc, nghe chị nói, nói nhanh thôi!” Giọng tôi vì căng thẳng mà khàn đặc.
“Mẫn Mẫn gặp chuyện rồi. Tháng trước… đã… Em lập tức đến cơ quan chức năng, tra ngay thông tin tử vong của con bé! Càng nhanh càng tốt!”
Ở đầu dây bên kia, Kiến Quốc rõ ràng bị sốc đến mức nghẹn lời. Nhưng vì vẫn luôn tin tôi vô điều kiện, nó không hỏi thêm nửa câu.
“Được! Chị bình tĩnh, em đi tra ngay!”
Tôi cúp máy, cảm giác toàn thân như bị rút sạch hơi sức.
Tôi xem lại thời gian — không thể kéo dài quá lâu, nếu không sẽ bị nghi ngờ.
Tôi chạy đến cửa hàng tạp hóa dưới nhà, mua một gói đường đỏ, rồi dùng báo gói thật chặt lại, làm thành một thứ trông “quan trọng và quý giá”.
Khi tôi quay lại chỗ A Cường, mặt hắn đã đen như đáy nồi.
“Dì, lấy mỗi cái thứ này mà lâu đến vậy?”
Tôi giơ gói đường đỏ lên, thở hổn hển nói:
“Đây là thứ ông nhà tôi khi còn sống thích nhất… Tôi giấu kỹ quá, tìm mãi mới thấy.”
Hắn liếc nhìn gói đường, ánh mắt khinh bỉ như nhìn thấy đồ rác rưởi, nhưng cuối cùng vẫn không nói thêm gì.
Chúng tôi lại lên đường. Suốt quãng đường, bầu không khí trong xe nghẹt thở đến mức khiến người ta khó chịu.
Khi đến sân bay, làm xong thủ tục ký gửi hành lý, chỉ còn đoạn đường đến cửa an ninh.
Đúng lúc ấy — cơn “đau tim” của tôi bất ngờ phát tác.
Tôi ôm lấy ngực, sắc mặt trắng bệch, hơi thở dồn dập, cả người lảo đảo, tưởng chừng có thể ngã xuống bất cứ lúc nào.
Tình huống quá rõ ràng, lập tức khiến xung quanh xôn xao. Nhiều hành khách dừng lại nhìn, còn có người hốt hoảng chạy đi gọi nhân viên sân bay.
Nhân viên sân bay nhanh chóng có mặt, hỏi han tình hình.
A Cường luống cuống hoàn toàn — đúng thứ hắn sợ nhất chính là gây chú ý nơi công cộng.
Hắn vừa dỗ dành tôi, vừa hoảng hốt thúc giục:
“Mẹ… mẹ ráng chút đi, lên máy bay rồi sẽ ổn thôi!”
Hắn thậm chí đổi giọng, gọi tôi là “mẹ”, cố tình tạo hình ảnh “tình cảm mẹ con sâu nặng” trước mặt mọi người.
Chính lúc hỗn loạn ấy, tôi nhẹ nhàng nhét một mảnh giấy — đã chuẩn bị từ trước — vào tay một chị trông rất chính trực và nhiệt tình đang đứng gần đó.
Trên giấy chỉ có sáu chữ:
“Tôi bị bắt cóc, báo cảnh sát.”
Làm xong tất cả, tôi khẽ đảo mắt, rồi… ngất lịm.
05
Người phụ nữ nhận được mảnh giấy liền biến sắc.
Cô ấy không hô hoán, chỉ lặng lẽ lùi ra khỏi đám đông rồi nhanh chóng gọi điện báo cảnh sát bằng điện thoại di động.
Chỉ vài phút sau, hai cảnh sát sân bay đã có mặt, không hỏi han nhiều lời, lập tức đưa cả tôi và A Cường — lúc đó vẫn đang luống cuống — về phòng trực an ninh.
Phòng cảnh sát sáng đèn, không khí nghiêm nghị.
A Cường một mực khăng khăng rằng đây chỉ là mâu thuẫn gia đình, rằng tôi là mẹ vợ của hắn, vì tuổi cao lẫn lộn nên không chịu đi nước ngoài, mới cố tình gây chuyện.
Hắn còn đưa ra giấy mời giả mạo của Lưu Yến và hộ chiếu kèm visa của tôi — mọi thứ trông vô cùng hoàn chỉnh.
Biểu cảm của các cảnh sát dần trở nên khó xử.
Đúng lúc ấy, tôi “từ từ tỉnh lại”, rồi bất ngờ làm một việc khiến tất cả đều sững người.
Tôi bỗng đổi lời, bật khóc nói với cảnh sát:
“Xin lỗi các đồng chí, là tôi hiểu lầm…”
“Đây là con rể tôi. Nó tốt bụng muốn đưa tôi sang nước ngoài dưỡng già thôi.”
Cảnh sát sững người. Cả A Cường cũng chết lặng.
Tôi vừa lau nước mắt vừa cúi đầu nói như đầy áy náy:
“Dạo gần đây tôi hay quên, bác sĩ bảo có dấu hiệu sa sút trí tuệ tuổi già, hay tưởng tượng ra mấy chuyện vô lý.”
“Là tôi lú lẫn, làm khổ con rể, cũng làm phiền các đồng chí rồi.”
Tôi diễn vô cùng chân thực, giọng đầy thành khẩn.
Cảnh sát nhìn tôi, lại nhìn đống giấy tờ đầy đủ, cuối cùng chỉ có thể kết luận đây là một sự hiểu lầm trong gia đình.
Họ nhắc nhở A Cường nên quan tâm đến cảm xúc của người lớn tuổi hơn, rồi để chúng tôi rời đi.
Ra khỏi phòng cảnh sát, lưng A Cường đã ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Ánh mắt hắn nhìn tôi vừa hoảng sợ vừa căm ghét, nhưng đồng thời cũng đã hoàn toàn tin rằng tôi là một “bà già lú lẫn”.
Như vậy là đủ rồi.
Tôi đã đạt được mọi mục tiêu.
Thứ nhất, vì “trò lộn xộn” này, chuyến bay đã lỡ — tôi giành được khoảng thời gian quý giá để xoay chuyển tình thế.
Thứ hai, màn diễn “mất trí tuổi già” của tôi đã khiến bọn chúng hoàn toàn hạ thấp cảnh giác — tôi đã khoác lên mình một lớp áo ngụy trang hoàn hảo nhất.
Khi bước ra khỏi cửa phòng an ninh, A Cường không còn giả bộ niềm nở như trước, hắn trừng mắt nhìn tôi, gằn giọng:
“Bà già này, tốt nhất đừng giở thêm trò!”
Nhưng tôi biết rõ — hắn không dám làm gì tôi.
Hắn chỉ có thể miễn cưỡng đặt lại phòng khách sạn, chờ lệnh tiếp theo từ kẻ đứng sau.
Tôi cúi đầu, giả vờ ngoan ngoãn, giống như vừa mắc lỗi và biết điều sợ hãi.
Nhưng trong lòng tôi — đang cười lạnh.
Trò chơi này, đến giờ… mới thật sự bắt đầu.