Tôi lật trang đầu tiên, đưa ngón tay chỉ vào sao kê ngân hàng:
“Thứ nhất: Căn nhà này là tôi mua trước hôn nhân, toàn bộ thanh toán một lần, có công chứng tài sản riêng. Anh không có một xu liên quan.”
“Muốn ở lì không đi? Cẩn thận tôi kiện anh tội xâm nhập gia cư bất hợp pháp.”
Tôi tiếp tục lật sang trang thứ hai, giọng dứt khoát và sắc bén hơn:
“Thứ hai: Cái gọi là 'viết kịch bản bán thời gian' của anh — thật ra là đánh bạc trực tuyến, đúng chứ?”
Câu nói vừa dứt, mặt Cố Diễn tái nhợt như tờ giấy,
mấy giọt mồ hôi bắt đầu rịn ra hai bên thái dương,
ngạo khí ban nãy bay sạch không còn dấu vết.
“Cô… cô nói vớ vẩn gì đấy?!”
Anh ta ấp a ấp úng.
“Vớ vẩn?”
Tôi chỉ tay vào một loạt bản sao kê chuyển khoản đính kèm trong hồ sơ.
“Suốt một năm qua, anh lấy danh nghĩa đầu tư, quan hệ công việc, kêu tôi chuyển cho anh hơn 2 triệu tệ.”
“Kết quả, toàn bộ số tiền ấy chảy vào các tài khoản đánh bạc nước ngoài.”
Tôi dừng lại một nhịp, quét mắt qua khán phòng đang dần im phăng phắc, rồi lạnh giọng nói tiếp:
“Còn một phần tiền, được chuyển vào tài khoản của Lâm Uyển Tây, ghi rõ ghi chú là:
‘Sinh hoạt phí.’”
Mọi ánh mắt chuyển hướng về phía cô ta.
Lâm Uyển Tây tái mặt, cố nuốt nước bọt, nhưng cổ họng khô khốc như cát sa mạc.
Và tôi, ánh mắt vẫn thản nhiên như đang thuyết trình ở phòng họp:
“Hai kẻ gian dối. Một kẻ ăn bám, một kẻ ăn tiền.”
“Muốn chơi? Tôi cho chơi đến cùng.”
“Theo quy định pháp luật: Nếu một bên sử dụng tài sản chung trong hôn nhân để đánh bạc hoặc chuyển cho người thứ ba mà không được sự đồng ý, thì khi ly hôn không những bị chia ít, thậm chí không được chia tài sản, mà còn phải bồi thường thiệt hại.”
Câu nói vừa dứt, mồ hôi lạnh đã chảy ròng ròng trên trán Cố Diễn,
môi bắt đầu run rẩy, sắc mặt trắng bệch như thể vừa bị rút cạn máu.
Tôi chậm rãi rút ra con át chủ bài cuối cùng:
một chiếc USB màu đen.
“Anh tưởng tôi chỉ gắn camera ở phòng khách thôi à?”
“Toàn bộ lịch sử trình duyệt, đoạn chat, file lưu tạm trong máy tính phòng làm việc của anh, tôi đều sao lưu lại rồi.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, từng chữ như đâm vào tim:
“Tuần trước, anh liên hệ với người tên ‘Anh Cường’, vay tín dụng đen để trả nợ cờ bạc, đúng không?”
“Không chỉ vậy, anh còn gửi bản sao CMND của tôi, cả con dấu công ty, định dùng tên tôi để làm người bảo lãnh vay nặng lãi.”
Cả phòng bật nổ.
Tiếng xôn xao, tiếng hút khí, thậm chí có người che miệng không dám tin.
Ngay cả mẹ chồng — vừa nãy còn khóc lóc, giờ mặt tái như xác giấy.
“Con… con trai… con vay tín dụng đen thật à?!”
Tôi không thèm nhìn bà ta, ánh mắt dừng lại trên kẻ đã từng gọi là "chồng":
“Cố Diễn, ngoại tình vốn dĩ chỉ là tranh chấp dân sự.”
“Nhưng chuyện này là tội phạm hình sự.”
“Chỉ cần tôi mang USB này ra công an, anh nghĩ anh sẽ bị nhốt mấy năm?”
“Bịch!” — Cố Diễn quỳ sụp xuống trước mặt tôi.
“Vợ ơi… không, không! Tổng giám đốc Lâm!”
“Anh sai rồi! Anh thề là anh chưa vay! Anh chỉ hỏi thử thôi, anh chưa ký tên, chưa đóng dấu gì cả!”
“Đừng báo công an! Vào đó là anh chết chắc! Mẹ anh già rồi, chịu không nổi cú sốc này đâu!”
Tôi nhìn anh ta nước mắt nước mũi tèm lem, quỳ gối khóc lóc trước mặt mình,
trong lòng không một chút thương hại.
“Giờ biết sợ rồi à?”
“Lúc anh đòi chia nửa căn nhà, lúc anh ngang ngược dọa tôi… anh có nghĩ đến ba mẹ tôi sẽ bị sốc không?”
Tôi lạnh lùng hất chân đá văng anh ta ra.
Ngay lúc ấy, Lâm Uyển Tây — vốn dĩ im re nãy giờ — mắt láo liên, nhanh chóng đổi giọng:
“Chị dâu… em không biết gì cả! Em bị anh ấy lừa!”
“Anh ấy nói anh chị đã ly thân rồi! Em tưởng mình là bạn gái hợp pháp!”
“Em đâu có biết anh ấy làm chuyện phạm pháp… Em hoàn toàn vô tội!”
Cô ta vừa nói, vừa rút điện thoại, run run:
“Chị yên tâm, em sẽ khai hết, em sẽ tố cáo anh ta! Em không muốn liên quan gì đến chuyện này đâu!”
Tôi liếc nhìn cô ta, cười khẽ:
“Tố đi, càng tốt.
Cảnh sát càng có thêm bằng chứng.
Hai người dắt nhau vào trại, chắc chắn sẽ ‘được yêu thương’ nhiều đấy.”
Trong phút chốc, hai kẻ từng kiêu ngạo gọi tôi là "người thua cuộc",
giờ đây một người quỳ dưới chân, một người mặt mũi cắt không còn giọt máu.
Còn tôi — đứng thẳng lưng, váy đỏ kiêu hãnh giữa phòng khách hỗn loạn.
Tôi là người chiến thắng.
Chiến thắng bằng sự tỉnh táo, bằng lý trí, và bằng từng bằng chứng tôi đã âm thầm thu thập suốt thời gian qua.
“Cố Diễn! Anh dám đánh bạc à?! Anh còn lừa tôi nói anh là phú nhị đại! Đồ lừa đảo!”
“Chuyện này không liên quan đến tôi! Tôi hoàn toàn không biết anh ta đã kết hôn! Tôi cũng là nạn nhân! Tôi đi đây!”
Lâm Uyển Tây quay người định xách túi bỏ đi.
“Đứng lại.” Tôi lạnh giọng nói.
Hai bảo vệ lập tức chặn đường cô ta.
“Cô Lâm, mười tám vạn tệ mà Cố Diễn vừa chuyển cho cô thuộc tài sản chung trong hôn nhân của tôi.”
“Tôi đã nộp đơn lên tòa xin phong tỏa tài sản, thẻ ngân hàng của cô hẳn là đã bị đóng băng rồi.”
Sắc mặt Lâm Uyển Tây trắng bệch. Cô ta vội rút điện thoại ra xem, quả nhiên nhận được tin nhắn thông báo phong tỏa.
“Còn nữa,” tôi chỉ sang Cố Diễn, “đã là ‘chân ái’ thì nợ cờ bạc của anh ta, cô cũng nên gánh giúp một phần.”
“Dù sao anh ta nói với tôi, đánh bạc là để mua túi cho cô.”
“Anh nói láo!” Lâm Uyển Tây phát điên lao tới Cố Diễn, vừa cào vừa tát.
“Cố Diễn, đồ khốn! Anh hại chết tôi rồi! Trả tiền cho tôi! Trả tuổi trẻ cho tôi!”
“Con điếm này! Cô chẳng hưởng lợi à?!”
Cố Diễn cũng sụp đổ, trở tay tát cô ta một cái.
Hai người lập tức lao vào đánh nhau, bàn trà bị hất đổ, mảnh kính văng tung tóe.
Mẹ chồng khóc lóc lao tới can ngăn, lại bị gót giày cao gót của Lâm Uyển Tây đá trúng, kêu la rồi lăn ra đất.
Tôi đứng một bên, lạnh lùng nhìn cảnh tượng trước mắt, rút điện thoại ra gọi cảnh sát.
“Alo, 110 phải không? Tôi báo án.”
“Trong nhà tôi có đánh nhau gây rối trật tự, còn có người nghi ngờ giả mạo con dấu để lừa đảo…”
Cảnh sát đến rất nhanh.
Cố Diễn, Lâm Uyển Tây, cùng với bà mẹ chồng khóc lóc ăn vạ… đều bị cảnh sát đưa đi.
Vì hành vi giả mạo con dấu công ty và liên quan đến dòng tiền cờ bạc bất hợp pháp, Cố Diễn bị tạm giữ hình sự.
Dù cuối cùng tòa có thể giảm nhẹ vì chưa gây ra tổn thất thực tế,
nhưng vết nhơ trong hồ sơ đã đủ để cả đời anh ta không ngóc đầu lên nổi.
Còn Lâm Uyển Tây —
Vì nhận tiền trái phép và còn gây rối tại đồn công an, cào cấu cảnh sát, nên bị tạm giam hành chính 15 ngày,
số tiền 180.000 tệ cũng bị buộc phải hoàn trả đầy đủ.
Tôi về đến nhà thì trời đã khuya.
Căn nhà ngập tràn hỗn loạn: kính vỡ, vết máu, mùi nước hoa rẻ tiền xen lẫn với mùi tanh tưởi.
Tôi đứng lặng trong phòng khách — nơi từng là tổ ấm mà tôi đã dành cả trái tim để xây dựng —
giờ chỉ thấy một chữ: mệt.
“Phu nhân…”
Không biết từ lúc nào, bác Vương đã đến.
Tay cầm chổi, khăn, găng tay…
Ánh mắt bác nhìn tôi đầy xót xa.
“Tôi nghe người ta nói trong nhà xảy ra chuyện, liền chạy qua xem…
Trời ơi, cái tên súc sinh kia… sao có thể biến nhà mình thành ra như thế này…”
Bác không hỏi gì thêm.
Chỉ lặng lẽ cúi xuống, bắt đầu nhặt từng mảnh kính, gom từng đống rác.
Tôi nhìn bóng lưng khom xuống vì năm tháng của bác, tim tôi mềm lại một chút.
“Bác ơi… đừng dọn nữa.”
“Không sao đâu phu nhân, tôi dọn nhanh lắm, một lát là sạch…”
“Không.”
Tôi lắc đầu, ánh mắt lướt qua bức tường từng treo ảnh cưới, qua chiếc ghế sofa nơi tôi từng ngồi đan khăn cho “người chồng” phản bội.
“Căn nhà này bẩn rồi.
Tôi không muốn sống ở đây nữa.”
Hôm sau, tôi liên hệ môi giới, bán đứt căn nhà.
Dù bán gấp, nhưng do vị trí đẹp, giá vẫn cao.
Cộng với tiền tiết kiệm mấy năm qua, tôi mua luôn một căn penthouse thông tầng, gần công ty hơn, an ninh cũng tốt hơn nhiều.
Ngày dọn nhà, mẹ chồng chặn tôi ở cổng khu mới.
Bà ta quỳ xuống, gào khóc cầu xin tôi viết giấy xin khoan hồng,
nói Cố Diễn ở trong đó bị bắt nạt, bị đánh, bị dọa…
Tôi không hề hạ cửa kính.
Chỉ lạnh lùng nhấn ga, bỏ mặc bà ta phía sau như quá khứ đầy rẫy phản bội mà tôi đã rũ bỏ.
Căn nhà mới.
Căn bếp sáng loáng.
Phòng khách ngập nắng.
Không còn tiếng cãi vã, không còn mùi rượu hay giọng điệu trịch thượng.
Tôi tự pha cho mình một tách cà phê, đứng bên cửa sổ nhìn xuống dòng người tấp nập.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi cảm nhận được một thứ yên tĩnh trong lành — tên gọi là: tự do.
Tôi đã mất một người đàn ông, nhưng tìm lại được chính mình.
Tôi không thắng bằng nước mắt, mà thắng bằng lý trí, bằng bản lĩnh, và bằng lòng tin rằng:
Người biết yêu mình, sẽ không bao giờ chọn nhẫn nhịn làm cách sống.
Tôi đưa cho bác Vương một chiếc thẻ từ mới toanh, mặt thẻ in họa tiết ánh vàng lấp lánh, tượng trưng cho một khởi đầu mới.
“Bác ơi, đây là thẻ ra vào nhà mới.”
“Từ giờ trở đi, đây là thẻ thông hành riêng của bác nhé.”
Bác Vương lau tay vào tạp dề, trân trọng nhận lấy, vẻ mặt nghiêm túc như đang nhận cờ thi đua.
“Phu nhân yên tâm.
Lần này tôi sẽ khâu hẳn vào túi áo, sống chết có nhau: tôi ở đâu, thẻ ở đó!”
Tôi bật cười, rót cho mình một ly vang đỏ.
Bước đến trước ô cửa sổ sát đất rộng lớn, ánh đèn của cả thành phố thu nhỏ lại dưới chân tôi —
tựa như một bức tranh rực rỡ mà tôi chưa từng có thời gian dừng lại để chiêm ngưỡng.
Điện thoại rung nhẹ.
Là một tin nhắn ngân hàng:
“Số tiền 180.000 tệ đã được chuyển về tài khoản của quý khách.”
Là số tiền Lâm Uyển Tây bị buộc phải hoàn trả.
Tôi không nghĩ ngợi, chuyển khoản ngay lập tức —
toàn bộ số tiền được quyên góp cho Quỹ Hỗ Trợ Pháp Lý Cho Phụ Nữ.
Cố Diễn và Lâm Uyển Tây,
hai kẻ từng khiến tôi rơi xuống vực sâu —
cuối cùng cũng không thoát khỏi luật trời và pháp luật.
Màn kịch rẻ tiền của họ, đến đây xem như hạ màn.
Còn tôi —
Lâm Tri Hạ,
cuối cùng đã dọn sạch những vết nhơ trong đời,
bỏ lại những tháng ngày lãng phí và tổn thương,
và bước vào một chương mới:
Một cuộc đời mới,
một căn nhà mới,
và một phiên bản của chính tôi — mạnh mẽ, tự do, không còn dây dưa với bóng tối.
Đây không phải là kết thúc.
Mà là — khởi đầu.
-Hết-