02
Công ty sắp tiêu rồi.
Đó là suy nghĩ chung của tất cả nhân viên còn lại ở “Vân Khởi Công Nghệ”.
Một trong những người sáng lập, giám đốc kỹ thuật Kỷ Minh Huyền, mang theo hơn năm mươi nhân sự nòng cốt ở các bộ phận kỹ thuật và kinh doanh đồng loạt rời đi — với bất kỳ công ty khởi nghiệp nào, cũng đều là một cú đòn hủy diệt.
Bên trong văn phòng, ai cũng bất an, tiếng xì xầm bàn tán vang lên không dứt.
“Giờ tổng giám đốc Thẩm tính sao? Bộ phận kỹ thuật gần như bị vét sạch rồi.”
“Bên kinh doanh cũng đi hơn một nửa, hợp đồng quý sau biết làm sao bây giờ?”
“Tổng Kỷ ra tay ác quá rồi, đâu phải nghỉ việc — đây là muốn lấy mạng công ty luôn!”
Trợ lý của tôi, Tiểu Nhã — cô bé mới ra trường chưa bao lâu — đỏ hoe mắt, giọng nghẹn lại như sắp khóc:
“Chị Thanh… Chúng ta… chúng ta thật sự không trụ nổi nữa sao?”
Tôi vỗ nhẹ vai cô bé, không nói gì.
Từ nãy đến giờ, điện thoại tôi reo liên tục.
Một vài nhân viên cũ đã bị dụ dỗ, giờ tỉnh ngộ ra và bắt đầu hoảng loạn vì điều khoản cạnh tranh không phải chuyện đùa.
“Chị Thanh, em sai rồi… lúc đó em hồ đồ quá…”
“Giám đốc Thẩm, cho tôi thêm một cơ hội, tôi còn bố mẹ già, con nhỏ…”
“Là Kỷ Minh Huyền và con hồ ly tinh kia lừa bọn tôi! Bọn tôi đâu có muốn đi!”
Tôi nghe từng cuộc gọi đầy nước mắt ăn năn, lòng tôi vẫn bình lặng như nước.
Người lớn, phải chịu trách nhiệm với lựa chọn của mình.
Tôi không mở hội từ thiện.
Tôi cúp máy từng cuộc, rồi chặn số.
Kỷ Minh Huyền cũng gửi tin nhắn, không còn cái vẻ ngang ngược trước kia, mà chuyển sang tức tối đe dọa:
“Thẩm Thanh, cô cứ chờ đó! Cái cô giữ lại chỉ là cái xác rỗng! Không quá ba ngày, cô sẽ khóc lóc van xin tôi quay lại!”
Tôi nhìn dòng tin nhắn ấy, chỉ thấy buồn cười.
Anh ta lúc nào cũng tự phụ như vậy, luôn nghĩ thành công của “Vân Khởi Công Nghệ” là do một mình anh ta làm nên.
Anh ta vĩnh viễn không nhìn thấy, trong tòa nhà này còn có một thế giới mà anh ta chưa bao giờ đặt chân đến.
Tôi đứng dậy, nói với Tiểu Nhã:
“Thông báo toàn bộ nhân viên đang làm việc, mười phút nữa, họp ở phòng hội nghị lớn.”
“Ngay bây giờ ạ?” Tiểu Nhã hơi bất ngờ.
“Ngay bây giờ.”
Mười phút sau, phòng họp lớn đã kín người. Ai nấy đều mang vẻ thấp thỏm, lo lắng hiện rõ trên mặt.
Tôi đứng trên bục, nhìn xuống những gương mặt vẫn còn ở lại.
Có thực tập sinh mới vào, có nhân viên hành chính, tài chính, cũng có vài kỹ sư trẻ không bị lôi kéo.
Họ là ngọn lửa cuối cùng còn sót lại của “Vân Khởi Công Nghệ”.
“Tôi biết, hiện tại trong đầu mọi người đang nghĩ gì.” Tôi cất giọng, trầm ổn và dứt khoát. “Mọi người đang nghĩ, liệu công ty có sụp không? Liệu chúng ta có sắp mất việc không?”
Bên dưới im lặng như tờ, nhưng ánh mắt của mọi người đã nói lên tất cả.
“Hôm nay tôi đứng ở đây, là để nói với mọi người một điều: ‘Vân Khởi Công Nghệ’ — sẽ không sụp đổ.”
Tôi nghiêng người, bấm vào chiếc điều khiển trong tay.
Màn hình lớn phía sau sáng lên, hiện ra một logo — một chiếc đầu lâu mờ ảo được ghép từ những dòng mã lấp ló.
Bên dưới là một dòng chữ: “Dự án Bóng Ma” (Project Ghost).
Bên dưới bắt đầu rộ lên những tiếng xì xầm.
“Hôm nay, tôi chính thức giới thiệu với mọi người một đội ngũ hoàn toàn mới.”
Ngay khi tôi vừa dứt lời, cửa phụ của phòng họp được đẩy ra.
Một nhóm hơn mười người bước vào.
Họ còn rất trẻ, phần lớn chỉ tầm đôi mươi, ăn mặc đơn giản với áo thun, quần jean, thần thái bình tĩnh, thậm chí có phần lười biếng.
Nhưng khi ánh mắt họ lướt qua màn hình đang hiển thị những dòng mã, đôi mắt ai nấy đều ánh lên một tia sáng gần như thèm khát.
Đó là ánh mắt chỉ xuất hiện khi những hacker đỉnh cao, thiên tài công nghệ đối diện với con mồi hoàn hảo.
“Họ chính là thành viên của ‘Dự án Bóng Ma’.” Tôi giới thiệu, “Ba năm trước, khi tôi phát hiện định hướng công nghệ của công ty có khả năng bị ai đó lợi dụng để trục lợi riêng, tôi đã âm thầm khởi động kế hoạch này.”
“Trong suốt ba năm qua, họ tham gia toàn bộ các dự án cốt lõi của chúng ta dưới danh nghĩa ‘tư vấn ngoài’. Họ hiểu từng dòng mã, từng quy trình, từng hoạt động của công ty.”
“Thậm chí, vài thuật toán chủ chốt mà Kỷ Minh Huyền vẫn luôn tự hào, phần kiến trúc lõi thực sự… là do chính tay họ thiết kế.”
Câu nói của tôi như quả bom nổ giữa phòng họp.
Mọi người chết sững tại chỗ.
Những kỹ sư trẻ còn sót lại của bộ phận kỹ thuật nhìn nhóm người mới bước vào như thể đang nhìn thần tượng trong truyền thuyết.
Một vài người trong số đó, chính là “huyền thoại” trong giới lập trình – từng nghe danh nhưng chưa ai từng gặp mặt.
Cái engine đề xuất AI đã giúp chúng tôi giành giải thưởng ngành — Kỷ Minh Huyền luôn khoe khoang rằng đó là kết quả sau một tháng anh ta “bế quan luyện code”.
Nhưng giờ đây, tác giả thật sự — một cậu trai trông chỉ tầm hai mươi, tóc tai bù xù, đeo kính gọng đen — vừa ngáp vừa bước lên sân khấu.
Cậu ta cầm lấy micro, có phần lười biếng nói:
“Phiên bản của tổng Kỷ hiệu suất tệ quá, bọn em có tối ưu lại chút.”
Nhà đầu tư đứng sau An Kỳ — một người có tiếng trong giới tài chính — khi phát hiện cô ta làm giả lý lịch, lại còn lôi kéo mình vào vụ kiện tụng rắc rối, lập tức nổi giận.
Ông ta không chỉ tuyên bố chấm dứt mọi hợp tác với An Kỳ và rút toàn bộ vốn khỏi công ty mới của Kỷ Minh Huyền, mà còn tuyên bố sẽ kiện cô ta vì tội gian lận thương mại.
Tin này là giọt nước tràn ly.
An Kỳ lập tức từ một “nữ thần sở hữu nguồn lực”, rơi thẳng xuống làm ôn thần mà ai cũng tránh xa.
Tất cả tin nhắn cô ta gửi vào nhóm từ đó, không còn ai trả lời.
Kỷ Minh Huyền còn thê thảm hơn.
Anh ta đã đem toàn bộ số tiền còn lại để thuê một tầng văn phòng hạng sang ở trung tâm thành phố, định làm bàn đạp cho đế chế của mình.
Giờ, chưa kịp dọn vào, đã gặp phải tình trạng đứt vốn.
Tệ hơn nữa, đội ngũ mà anh ta dốc công lôi kéo — tan rã.
Mỗi ngày đều có người gọi điện cho anh ta: hoặc đòi tiền, hoặc mắng anh ta kéo họ vào hố lửa.
Anh ta quay cuồng trong đống hỗn loạn, bắt đầu bán xe thể thao, thậm chí đăng bán căn hộ chúng tôi mua sau khi cưới, chỉ để xoay tiền giữ chân nhân sự.
Nhưng lòng tin một khi đã sụp đổ — sẽ không thể xây lại.
Lác đác có người muốn quay về, nhờ người nhắn tin, thậm chí đích thân đến đứng dưới toà nhà công ty, chỉ mong gặp tôi một lần, xin tôi nương tay.
Tôi bảo bộ phận nhân sự dán một tấm thông báo ngay trước cửa:
“Vân Khởi Công Nghệ — không tái chế rác thải.”
Câu nói đó, nhanh chóng lan truyền khắp giới công nghệ.
Đó là thái độ của tôi, cũng là quyết tâm của tôi.
Phản bội, chỉ có lần thứ không và vô số lần sau đó.
Lần đầu tiên trong đời, Kỷ Minh Huyền cảm nhận được sự hoảng sợ thật sự.
Đội ngũ kỹ thuật mà anh ta từng tự hào giờ biến thành củ khoai nóng bỏng tay; người tình mà anh ta tin tưởng tuyệt đối hóa ra chỉ là một kẻ lừa đảo từ đầu đến cuối; còn màn “bức cung” mà anh ta tưởng nắm chắc phần thắng, rốt cuộc lại trở thành một trò cười khổng lồ.
Còn tôi — người vợ mà anh ta nghĩ có thể tùy ý thao túng — lại âm thầm giăng sẵn thiên la địa võng ở nơi anh ta không hề hay biết.
Anh ta bắt đầu điên cuồng gọi điện cho tôi, tôi không nghe.
Anh ta gửi cho tôi những tin nhắn dài lê thê, kể từ những ngày yêu nhau ngọt ngào thời đại học, đến những gian khổ khi cùng nhau gây dựng “Vân Khởi Công Nghệ”, từng câu từng chữ đều đầy hối hận và hoài niệm.
Tôi nhìn những dòng chữ ấy, chỉ thấy mỉa mai.
Biết thế này, lúc trước cần gì phải làm.
Tôi tiện tay xóa sạch, rồi kéo anh ta vào danh sách đen.
Đêm đó, sau khi tăng ca xong, tôi lái xe về nhà.
Dưới ánh đèn đường trong khu chung cư, một bóng người quen thuộc dựa vào thân cây, tay xách chai rượu, say khướt.
Là Kỷ Minh Huyền.
Anh ta trông tiều tụy hẳn đi — tóc tai rối bù, râu ria lởm chởm, không còn chút phong thái hăng hái, tự tin ngày trước.
Có lẽ anh ta đang đợi tôi.
Kính xe tôi dán phim tối màu, anh ta không nhận ra.
Tay tôi siết chặt vô lăng một chút, rồi lại thả lỏng.
Không giận dữ, không thương hại — chẳng có cảm xúc gì cả.
Giống như đang nhìn một người xa lạ không liên quan đến mình.
Tôi mặt không biểu cảm, đạp ga.
Chiếc xe lướt êm qua bên cạnh anh ta, rẽ cua, chạy thẳng xuống bãi đỗ xe ngầm.
Trong gương chiếu hậu, bóng anh ta ngày càng nhỏ, cuối cùng chỉ còn là một chấm đen mờ nhạt.
Kỷ Minh Huyền, vở diễn của anh — đến đây là hết.
Còn cuộc đời của tôi, mới chỉ vừa bắt đầu.