Mặt Thư Tịnh Tịnh tái nhợt, môi run lên từng hồi, nhìn đám sinh viên xung quanh đang bàn tán mà tức đến nỗi không nói nên lời.
“Chị đang nói vớ vẩn cái gì vậy?!”
Thì ra cô ta biết — lãnh đạo nhà trường có thể dễ dãi, nhưng những cái miệng đang hóng chuyện kia... không dễ bị mua chuộc.
Tôi còn định nói thêm, thì Lộ Diễn sa sầm mặt, vội cắt ngang:
“Đủ rồi! Đừng ồn nữa! Đưa bác — đưa mẹ đi viện trước đã!”
Vào viện, mẹ tôi rất nhanh tỉnh lại.
Cơ thể không có vấn đề gì lớn, chỉ là cứ gào ầm lên đòi không gặp tôi.
Mà tôi cũng chẳng muốn gặp.
Lúc nhìn bản đồ, tôi thấy từ bệnh viện tới cục dân chính cũng không xa, thế là tôi gọi Lộ Diễn đi luôn — sẵn tiện ký cho xong, khỏi phải hẹn thêm lần nữa.
Lộ Diễn nhíu mày, tỏ vẻ khó chịu:
“Không cần phải gấp vậy chứ?”
Tôi vừa bước ra khỏi cổng viện, vừa cười cười:
“Anh còn phải cầm tờ giấy xác nhận ly hôn quay lại trường để phục chức mà. Công việc không vội sao?”
Theo kế hoạch, Lộ Diễn sẽ mang giấy ly hôn tạm thời quay lại làm việc, một tháng sau — cầm giấy ly hôn chính thức công bố trong nội bộ.
Cuối cùng thì... cũng thật sự sắp ly hôn rồi.
Lần này, Thư Tịnh Tịnh ngoan ngoãn một cách khác thường. Không gây chuyện, không khóc lóc, thậm chí còn "chủ động" ngỏ lời sẽ thay tôi chăm sóc mẹ.
Buồn cười thật.
Mẹ tôi không ưa tôi, nhưng lại có thể dịu dàng hòa nhã với Thư Tịnh Tịnh.
Từ cục dân chính bước ra, Lộ Diễn khẽ thở dài, giọng trầm thấp:
“Dù sao cũng sắp xong rồi, hay là em ra ngoài du lịch vài hôm đi. Một tháng nữa quay về lấy giấy chứng nhận, lúc đó mọi chuyện cũng lắng xuống rồi.”
Tôi không nói gì, chỉ cúi đầu, mở lại bài đăng đang gây sóng gió trên diễn đàn trường.
Bình luận phía dưới dày đặc.
Đúng là có tiền thì cái gì cũng làm được — đội ngũ "hải quân mạng" đã bắt đầu đẩy sóng. Bất kỳ lời bênh vực yếu ớt nào dành cho tôi vừa ló lên đã bị vùi dập không thương tiếc. Thay vào đó là vô số "bằng chứng" mới — cho rằng tôi đê tiện, đạo đức băng hoại, còn diễn giỏi hơn cả kịch truyền hình.
Chửi rủa như nước lũ dội thẳng vào tôi.
Lúc này, tôi mới hiểu — mọi chuyện… Lộ Diễn không những biết, mà có khi còn là người ra lệnh trực tiếp.
Tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời xám xịt, mây nặng như đè xuống cả lòng ngực.
Khẽ thở ra một tiếng rất nhẹ:
“…Ừ. Được.”
Sau đó, tôi xách va li — không nói với ai một lời — thẳng đường ra sân bay.
Từ đó trở đi, tôi biến mất khỏi thế giới của họ.
Chỉ duy nhất một lần nữa gặp lại.
Là lúc đến cục dân chính ký nhận giấy chứng nhận ly hôn chính thức.
Và rồi, lần thứ hai.
Là mười một năm sau.
Tại sân bay tấp nập người qua kẻ lại.
Giữa đám đông lộn xộn, tôi thoáng thấy một bóng dáng quen thuộc.
Đó là Thư Tịnh Tịnh — bế đứa trẻ trên tay.
Phía sau cô ta, là một thiếu nữ mười bảy tuổi — nét mặt lạnh lùng, đôi mắt đầy xa cách.
Chính là con gái tôi — Lộ Niệm Thanh.
8.
Trông có vẻ là một chuyến du lịch gia đình năm người.
Con gái tôi vác theo đủ thứ túi lớn túi nhỏ, mặt sầm sì, im lặng lẽo đẽo đi cạnh Thư Tịnh Tịnh.
Đã nhiều năm không gặp, khuôn mặt rạng rỡ ngày xưa của Thư Tịnh Tịnh giờ vẫn còn nét tươi tắn, vóc dáng mảnh mai được giữ gìn cẩn thận. Nhưng chẳng hiểu sao — khí chất của cô ta đã khác hoàn toàn.
Gương mặt ấy vẫn là gương mặt tôi từng quen thuộc, nhưng nhìn kỹ thì… chỉ giống như bao bà nội trợ tầm thường khác.
Đối diện cô ta là mẹ chồng cũ của tôi, vẫn cái bộ dạng nghiêm khắc quen thuộc. Không biết đang “giáo huấn” điều gì, cứ lải nhải không dứt. Thư Tịnh Tịnh chau mày khó chịu, cuối cùng không nhịn được mà lên tiếng phản bác.
Cho đến khi Lộ Diễn đẩy hành lý bước tới — hai người họ mới lập tức im bặt.
Lúc này tôi mới phát hiện, người thay đổi nhiều nhất chính là Lộ Diễn.
Mới hơn bốn mươi tuổi, vậy mà tóc anh ta đã bạc quá nửa.
Tôi đứng yên nhìn một lúc, rồi lặng lẽ quay người bước đi.
Không cần chào hỏi.
Cũng chẳng cần nhắc mình là ai.
Dù sao thì — mười mấy năm qua, ngoại trừ khoản tiền trợ cấp nuôi con được chuyển đều đặn mỗi quý, tôi chưa từng có bất kỳ liên hệ nào với họ.
Ngay cả khi mẹ tôi qua đời hai năm trước, tôi cũng không quay về lo hậu sự.
Theo lịch trình, tôi gặp vài người bạn cũ trong giới sưu tầm nghệ thuật, trò chuyện công việc một chút. Sau đó còn dư lại hai ngày.
Tôi xách theo chút quà, đến thăm thầy Trương – người từng dang tay giúp đỡ tôi năm xưa.
Ra khỏi nhà thầy, tiện đường tôi ghé qua khu trường cũ đi dạo một vòng.
Không ngờ, lại gặp cả nhà họ Lộ thêm lần nữa.
Lần này, mẹ chồng cũ không có mặt.
Tôi không hề phát hiện ra họ trước.
Là con gái tôi — Niệm Thanh — trong tiếng nức nở bật ra một câu gọi:
“Mẹ ơi...”
Tôi mới giật mình quay lại.
Lúc đó trên tay tôi đang xách một hộp đậu phụ thối, một túi xiên nướng, một hộp miến trộn cay và một cái bánh kẹp chiên nóng hổi. Trong miệng còn ngậm nửa cây xúc xích nướng...
Bốn ánh mắt giao nhau.
Tôi lúng túng nhếch môi cười, nhai tiếp miếng xúc xích trong miệng. Chóp chép.
“À… mẹ đi công tác ngang qua đây thôi, mai phải bay rồi. Mấy đứa cứ đi dạo tiếp đi nhé, mẹ đặt xe rồi, sắp tới nơi rồi, mẹ đi trước đây.”
Tôi cố tình lờ đi gương mặt ướt nhòe của con gái, những giọt nước mắt rơi tí tách xuống má như chuỗi hạt đứt dây.
Tôi cũng không nhìn ánh mắt Lộ Diễn — ánh mắt đầy mâu thuẫn, vừa phức tạp, vừa như muốn níu kéo.
Lại càng chẳng bận tâm đến vẻ cảnh giác như sắp giương cung bạt kiếm của Thư Tịnh Tịnh.
Tôi quay đầu, nhanh chóng rời khỏi nơi hỗn độn đó.
Nhưng tôi rốt cuộc vẫn không đi được.
Phía sau — một vòng tay bất ngờ ôm chầm lấy tôi.
Lộ Niệm Thanh.
Con gái tôi. Đứa con đã từng lạnh nhạt, từng nhìn tôi mà hét lên “con ghét mẹ”, giờ đang ôm tôi, gào khóc như đứa trẻ vừa lạc mẹ giữa chợ.
“Mẹ ơi… con nhớ mẹ lắm…”
“Mẹ đi đâu rồi? Mẹ không cần con nữa sao?”
“Sao mẹ không về… không về nhìn con một lần nào hết…”
Tôi đứng sững.
Toàn thân căng cứng.
Một tay vẫn cầm hộp đậu phụ thối, một tay vẫn giữ xiên nướng — nhưng trái tim... thì đã mềm đi từng chút một.
9.
Lộ Niệm Thanh… sống không hề tốt.
Trong căn phòng khách sạn nơi tôi tạm trú, con bé vừa khóc vừa kể, giọng nghẹn đến run:
Thư Tịnh Tịnh đối xử tệ bạc với con.
Lộ Diễn thì mặc kệ gia đình.
Mẹ chồng cũ giờ chỉ biết cưng chiều đứa em trai mới sinh.
Không ai trong nhà quan tâm đến Niệm Thanh.
Sau khi tôi ly hôn, Lộ Diễn lập tức đi đăng ký kết hôn với Thư Tịnh Tịnh.
Nhưng những năm sau đó — mâu thuẫn giữa hai người bùng lên từng chút một.
Từ công việc, đến chuyện nhà cửa, đến cả cách nhìn đời — mọi khác biệt đều ngày càng lộ rõ.
Cái “công việc” mà Thư Tịnh Tịnh có được nhờ Lộ Diễn lén lút chạy cửa sau, rồi đạo diễn màn vu oan để cướp cơ hội của tôi — cô ta chỉ làm được nửa năm.
Liên tục phạm sai lầm.
Cuối cùng bị đuổi.
Trở về nhà — “hai hổ một núi”, hiển nhiên không thể dung hòa.
Mẹ chồng cũ, người từng cùng cô ta đứng cùng chiến tuyến… giờ biến thành đối thủ từng ngày châm biếm, soi mói, gây khó dễ.
Thư Tịnh Tịnh tâm trạng vốn thất thường, lại quen tiêu xài.
Nhưng sau chuyện ly hôn năm đó, Lộ Diễn “ra đi tay trắng”, thu nhập tụt dốc.
Cô ta chi tiêu cái gì, cũng bị chửi là “không biết sống”, “vung tiền phá nhà”.
Cuộc sống… đủ mọi bất như ý.
Nhưng lúc muốn ly hôn thì — đã quá muộn.
Thư Tịnh Tịnh không dám buông tay khỏi cái phao duy nhất còn lại trong đời mình.
Còn Lộ Diễn — với cái bóng scandal ngày xưa — cũng không thể rời bỏ cuộc hôn nhân này.
Sau đó họ lại sinh thêm một đứa con.
Càng không thể tách ra.
Và Niệm Thanh… trong cái hôn nhân rách nát ấy…
Từ một “tiểu công chúa” từng được cả nhà nâng niu, biến thành người thấp nhất trong chuỗi sinh tồn.
Bị Thư Tịnh Tịnh sai vặt, bị dè bỉu, bị lấy làm chỗ trút giận.
Không ai lên tiếng bảo vệ.
Con bé không dám phản kháng.
Không biết phản kháng.
Chỉ biết nhẫn nhịn.
Đó là điều làm tim tôi nhói lên nhất.
“Mẹ… con muốn sống với mẹ. Mẹ đi đòi quyền nuôi con về được không?”
Niệm Thanh khóc đến mức hàng mi ướt sũng, vai run lên theo từng tiếng nấc.
Tôi nhìn con.
Trong mắt con bé lúc này… quá giống hình bóng tôi của năm xưa — nhỏ bé, sợ hãi, bị dồn vào góc tường, muốn thoát mà không biết cách.
Tôi đưa tay khẽ chạm vào mái tóc đã dài của con.
Và tôi nói — giọng rất mềm, nhưng cũng rất thẳng:
“Không được.”
Năm xưa, chính vì tôi không muốn giành quyền nuôi con…
…nên mới chừa cho Lộ Diễn và Thư Tịnh Tịnh một con đường sống.
Tôi chưa từng là người hiền lành dễ tha thứ.
Nhưng tôi là kiểu người rất rạch ròi giữa ơn và oán.
Điều tôi không bao giờ chịu đựng nổi — chính là bị người thân thiết nhất phản bội.
Mà cuộc đời tôi, những người tôi từng đặt niềm tin sâu nhất…
Chỉ có mẹ tôi và con gái tôi.
Nhưng rồi — họ cũng quay lưng với tôi.
Vì thế… tôi chưa từng nghĩ sẽ tha thứ.
Tôi đối với họ, chỉ còn lại cái gọi là nghĩa vụ: chu cấp, chăm lo, không bỏ mặc.
Tình cảm — thì đã chết rồi.
Nhưng tôi cũng không phải kiểu người sẽ tàn nhẫn bóp nát hy vọng của con bé ngay tại thời điểm nhạy cảm nhất.
Nó đang học lớp 12.
Sau Tết là bước vào kỳ thi quan trọng nhất đời người.
Tôi không thể vì oán giận mà khiến nó đổ vỡ ngay trong giai đoạn nước rút.
Thế nên tôi dịu giọng khuyên con:
“Niệm Thanh, mẹ biết con không vui, mẹ cũng đau lòng lắm.”
“Nhưng con đang học lớp 12, chỉ còn vài tháng nữa là thi đại học rồi. Nếu giờ đổi trường, mẹ sợ ảnh hưởng đến kết quả của con.”
“Đây là chuyện cả đời, mình phải thật thận trọng. Hay là thế này: mẹ sẽ thuê một căn hộ gần trường, tìm một người giúp việc lo cơm nước cho con. Đợi con thi xong, mẹ sẽ đón con về, được không?”
Con bé bật khóc.
Lần này không phải vì uất ức, mà là vì xúc động.
Và… nó gật đầu.