06
Sắc mặt Triệu Huy lúc này còn khó coi hơn cả người chết.
Anh ta trừng mắt nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại trong tay tôi, môi run run, không thốt được một lời.
Tài khoản chứng khoán ấy, có gần một triệu tệ đang nằm yên trong đó.
Đó là số tiền riêng anh ta giấu tôi suốt bao năm —
Và cũng là bằng chứng rõ ràng nhất cho sự phản bội trong cuộc hôn nhân này.
Tôi thu lại điện thoại, bình thản nhìn anh ta.
“Nửa năm trước, bảng sao kê chứng khoán của ba anh vô tình được gửi về nhà.
Hôm đó tôi nhận nhầm gói, nên mở ra xem.”
Tôi không nói dối — việc phát hiện ra bí mật này hoàn toàn là tình cờ.
Nhưng tôi đã không vạch trần ngay lúc đó.
Tôi giữ nó trong lòng, như giữ một quả bom hẹn giờ —
Chỉ chờ phát nổ khi cần.
Tôi từng nghĩ:
Nếu anh ấy vẫn còn thật lòng với tôi, nếu anh không phạm phải cái sai không thể tha thứ cuối cùng,
thì có lẽ, bí mật này… tôi sẽ mang theo xuống mồ.
Coi như giữ lại chút thể diện cuối cùng cho anh,
cho cả cuộc hôn nhân này.
Nhưng đáng tiếc — anh không xứng.
“Triệu Huy, tôi đã cho anh cơ hội.”
Tôi nói rất khẽ, nhưng từng chữ như đập thẳng vào tim anh ta.
Anh ta hoảng thật sự.
Bởi hơn ai hết, anh ta hiểu rõ:
Số tiền này được đầu tư từ khoản tiết kiệm chung sau hôn nhân —
Theo pháp luật, nó là tài sản chung vợ chồng.
Nếu tôi thật sự đưa ra tòa,
Không những phải chia một nửa,
Mà anh ta còn bị coi là cố tình giấu tài sản, có thể phải chịu bất lợi nghiêm trọng khi phân chia.
Bao nhiêu năm tính toán của anh ta, chỉ trong một khoảnh khắc, đổ sông đổ biển.
“Vợ ơi! Anh sai rồi! Anh biết lỗi rồi!”
Người đàn ông vừa mới định quỳ trước sảnh công ty, giờ quả thật muốn quỳ.
Anh ta túm lấy tay tôi, sức mạnh như muốn bóp nát xương.
“Là anh tồi, là anh khốn nạn! Sau này anh không dám nữa!
Tiền đó — không, mọi khoản tiền của tụi mình, em quản hết!
Em muốn dùng thế nào cũng được! Toàn quyền quyết định!”
Anh ta bắt đầu nói năng lộn xộn, cầu xin, hối lỗi, hứa hẹn đủ kiểu.
“Làm ơn đi em, Vãn Vãn! Đừng ly hôn! Mình đừng ly hôn được không?”
Tôi giật tay khỏi anh ta, ghê tởm nhìn dáng vẻ hèn hạ đến mức tự hủy của anh ta —
Trong lòng chẳng có chút hả hê nào, chỉ thấy vô cùng mệt mỏi.
“Tôi cần thời gian… để suy nghĩ.”
Tôi để lại một câu như thế, không thèm nhìn anh ta thêm một cái, quay người rời khỏi tòa nhà.
Tiếng cầu xin phía sau bị tôi bỏ lại sau cánh cửa.
Tôi không về nhà.
Thay vào đó, tôi đến căn hộ độc thân mà tôi đã mua từ trước khi kết hôn.
Nơi này vẫn luôn để trống, nhưng tháng nào tôi cũng thuê người dọn dẹp nên sạch sẽ không hạt bụi.
Tôi thả mình xuống sofa mềm mại, ngửa mặt nhìn trần nhà, thở dài một hơi thật sâu.
Cảm giác bình yên mà đã lâu rồi tôi mới có lại.
Tôi bắt đầu nhìn lại tất cả những chuyện vừa xảy ra:
Từ buổi tiệc gia đình hôm đó, đến cuộc đối chất gay gắt hôm nay.
Mọi bước đi, tôi đều vững vàng hơn mình tưởng —
Và cũng dứt khoát hơn rất nhiều.
Tôi thấy may mắn vì đã quyết định lật mở bí mật ấy.
Nó giống như quân bài chủ lực của tôi —
Giúp tôi nắm toàn bộ thế chủ động trong cuộc thương lượng sắp tới.
Tôi mở laptop, bắt đầu tìm hiểu các điều khoản pháp lý liên quan đến ly hôn,
và quy trình phân chia tài sản.
Tôi phải chuẩn bị thật kỹ —
Cho kết cục tốt nhất, và cả kịch bản xấu nhất.
Đêm dần buông.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn thành phố rực rỡ muôn nơi.
Còn trong căn hộ nhỏ này, lần đầu tiên sau rất lâu,
tôi cảm thấy mình thực sự kiểm soát được tương lai của chính mình.
07
Có lẽ Triệu Huy thật sự đã hết đường xoay sở.
Anh ta quyết định bám víu vào cọng rơm cuối cùng, cũng là ngu ngốc nhất — chính là bố mẹ ruột của anh ta.
Trong điện thoại, anh ta vừa khóc vừa kể lể, thêm mắm dặm muối về chuyện tôi phát hiện khoản tiền riêng gần cả triệu tệ của anh ta, rồi còn nhất quyết đòi ly hôn, chia tài sản.
Vừa nghe đến cụm “chia đôi tài sản tiền triệu”, bố mẹ chồng tôi lập tức như bị đâm trúng tử huyệt.
Với họ, đó là tiền của “bảo bối con trai”, là tiền dưỡng già, là tiền mua nhà cho cháu trai, sao có thể để một người ngoài như tôi cướp đi nửa xu?
Sáng hôm sau, tôi còn đang ngủ ở căn hộ độc thân thì bị cuộc gọi của Tô Tình đánh thức.
“Vãn Vãn, chuẩn bị tinh thần đi. Cặp bố mẹ chồng ‘huyền thoại’ của cậu cùng em chồng, kéo cả ba người nhà nó đến nhà cậu rồi.”
Tin tức của Tô Tình lúc nào cũng nhanh như chớp.
Tôi cau mày, còn chưa kịp đáp lời thì điện thoại lại hiện lên một cuộc gọi khác.
Là số điện thoại bàn ở nhà.
Chắc họ phát hiện tôi không có ở nhà, nên bắt đầu “tổng tấn công” bằng mọi phương tiện.
Tôi cúp máy Tô Tình, mặc kệ số kia réo suốt, không bắt.
Chẳng mấy chốc, mẹ chồng lại gọi bằng số riêng của bà ta.
Tôi vuốt nghe máy, nhưng vẫn im lặng.
Đầu dây bên kia lập tức vang lên giọng the thé chói tai:
“Lâm Vãn! Cô chết ở đâu rồi hả? Mau cút về đây ngay cho tôi!”
Tôi lạnh nhạt đáp:
“Tôi đang đi làm.”
“Làm cái gì mà làm! Có chuyện gì quan trọng hơn việc nhà chúng tôi?
Tôi ra lệnh, trong vòng nửa tiếng, cô phải xuất hiện trước mặt tôi!
Nếu không thì đừng trách tôi không khách sáo!”
“Tôi từ chối.”
Nói xong, tôi dứt khoát cúp máy.
Có lẽ mẹ chồng tôi không ngờ tôi lại mạnh miệng đến vậy, bà ta chết lặng vài giây rồi lại gọi lại ngay.
Lần này tôi không thèm nghe nữa.
Tôi mở phần cài đặt điện thoại, chặn toàn bộ số của bố mẹ chồng, em chồng, và tất cả những người họ Triệu.
Thế giới, cuối cùng cũng hoàn toàn yên tĩnh.
Nhưng rõ ràng, họ không dễ gì buông tha.
Buổi chiều, group chat cư dân chung cư tôi ở bỗng nhiên nổ tung.
Dì Lý — một hàng xóm tốt bụng — gửi cho tôi mấy đoạn video quay được.
Trong video, mẹ chồng tôi ngồi bệt dưới bồn hoa khu chung cư, vừa vỗ đùi vừa gào khóc om sòm:
“Trời ơi là trời! Nhà tôi cưới phải cái sao chổi nào vậy nè!”
“Nuôi con lớn khôn cực khổ, kiếm được chút tiền cũng bị con hồ ly tinh nó dụ hết rồi!”
“Nó ôm tiền nhà tôi chạy mất, không thèm về, còn không cho tụi tôi bước vào cửa — muốn đẩy vợ chồng già tụi tôi vào chỗ chết đây mà!”
Em chồng Triệu Linh thì phụ họa theo, gào khóc kể lể tôi bất hiếu, hành hạ gia đình họ thế nào.
Bố chồng thì tay chắp sau lưng, nét mặt uất ức đi tới đi lui, thỉnh thoảng lại thở dài, tỏ ra trầm lặng mà cao thượng.
— Một “diễn viên phụ” điển hình trong bi kịch gia đình.
Cảnh tượng đúng kiểu kịch bản phim truyền hình:
Một đại gia đình ngồi xổm ăn vạ, diễn vai oan ức để gây áp lực dư luận.
Bảo vệ của khu nhà đến can thiệp, cũng bị mẹ chồng tôi chửi xối xả:
“Các người chắc là ăn tiền con nhỏ đó rồi! Bao che cho nó đúng không!”
Tôi nhìn mấy video đó, không hề nổi giận — ngược lại, suýt nữa thì bật cười.
Ngày xưa, điều tôi sợ nhất chính là mất mặt.
Sợ hàng xóm dị nghị, sợ đồng nghiệp cười chê, sợ bị người ta chỉ trỏ sau lưng.
Chính vì thế, tôi nhẫn nhịn hết lần này đến lần khác.
Nhưng bây giờ — tôi không quan tâm nữa.
Một khi cái lõi bên trong đã mục nát,
Thì giữ cái vỏ bọc đẹp đẽ bên ngoài còn có ý nghĩa gì?
Các người muốn làm trò, thì cứ làm.
Tôi sẽ ngồi xem đến cùng.
08
Màn kịch này kéo dài suốt hai ngày.
Cả nhà chồng ăn ở luôn trong nhà tôi, biến một nơi sạch sẽ ngăn nắp thành bãi rác đúng nghĩa.
Hộp đồ ăn vặt, vỏ hạt dưa, tàn thuốc… vứt lung tung khắp nơi.
Triệu Huy bị họ hành cho mệt rã rời.
Có lẽ đây là lần đầu tiên anh ta thật sự nhận ra:
Người mẹ “hiểu chuyện”, người em gái “lý lẽ” trong mắt anh ta, khi làm loạn lên thì chẳng khác gì bầy thú hoang mất kiểm soát.
Bị kẹp ở giữa, chịu trận cả hai bên, sắc mặt Triệu Huy ngày càng tệ.
Tôi đã tính toán kỹ.
Chiều Chủ nhật — lúc cư dân trong khu đông nhất.
Tôi gọi xe, xách theo chiếc vali nhỏ đã được chuẩn bị từ trước, bình tĩnh trở về khu nhà.
Vừa xuất hiện, tôi giống như giọt nước rơi vào chảo dầu — lập tức châm ngòi nổ.
Mẹ chồng tôi như sư tử cái nổi điên, lao thẳng về phía tôi, giơ cánh tay khô quắt định túm lấy tóc tôi:
“Đồ đê tiện! Mày còn dám vác mặt về đây hả!”
Nhưng tôi đã lường trước.
Nghiêng người né tránh, bà ta chỉ túm được khoảng không.
Triệu Linh cũng định lao vào, nhưng chỉ cần một ánh mắt lạnh băng của tôi là cô ta đứng khựng lại.
Tôi không thèm để ý đến họ, cũng không hề có ý định bước vào căn nhà đó nữa.
Tôi đứng trước cửa tòa nhà, ánh mắt điềm nhiên quét qua những gương mặt tò mò, ái ngại, hoặc đầy khinh bỉ của hàng xóm xung quanh.
Tôi khẽ hắng giọng.
Giọng không lớn, nhưng đủ khiến mọi người xung quanh im bặt:
“Chào các cô chú, anh chị, xin lỗi vì chuyện riêng của tôi làm phiền mọi người mấy ngày qua.”
Lời mở đầu vừa lễ phép, vừa nhã nhặn — khiến cả đám hỗn loạn lập tức im lặng.
“Bố mẹ chồng tôi muốn sống ở căn nhà đó, tôi không có ý kiến gì.”
Tôi dừng lại một nhịp, nhìn sang mẹ chồng đang bị nghẹn họng vì câu nói đó.
“Hôm nay tôi về đây, chỉ để lấy lại đồ đạc của chính mình.
Từ hôm nay, tôi chuyển ra ngoài sống.”
Từng câu, từng chữ — không một lời oán trách, không một lời bêu xấu —
Chỉ là lời kể lại một sự thật.
Nhưng chính cái sự thật ấy, lại tát thẳng vào mặt cả nhà họ Triệu.
Cái màn kịch "bị con dâu đuổi ra khỏi nhà" mà họ dựng lên — bị tôi vạch trần chỉ bằng một câu.
Hàng xóm bắt đầu xì xào bàn tán, ánh mắt nhìn về phía nhà chồng tôi dần dần chuyển từ thương cảm sang hoài nghi.
Triệu Huy từ trên lầu lao xuống — có lẽ nghe được tiếng ồn.
Anh ta muốn chặn tôi lại, mặt đầy hoảng loạn và cầu xin:
“Vãn Vãn, đừng đi! Mình ngồi xuống nói chuyện đàng hoàng được không…”
Tôi chỉ nhìn anh ta một cái —
một ánh nhìn thôi, mà chất chứa tất cả thất vọng và cạn kiệt.
“Triệu Huy, giữa tôi và gia đình anh, anh đã chọn rồi.”
Giọng tôi rất nhẹ, nhưng lại như một lưỡi dao, đâm thẳng vào tim anh ta.
Chiếc xe tôi gọi vừa khéo đậu lại bên cạnh.
Tài xế thò đầu ra hỏi:
“Chị Lâm phải không?”
“Vâng, là tôi.”
Tôi mở cửa xe, đặt vali vào cốp sau, không quay đầu lại, bước lên xe.
Xe lăn bánh, từ từ rời khỏi khu nhà.
Qua gương chiếu hậu, tôi thấy Triệu Huy đứng thẫn thờ như một con rối bị rút mất dây, mất hồn nhìn theo.
Thấy mẹ chồng tôi đang chỉ tay về phía chiếc xe, tức tối hét lên gì đó.
Thấy hàng xóm vây quanh chỉ trỏ, bàn tán không dứt.
Dư luận đã hoàn toàn xoay chiều.
Tôi bấm nút đóng cửa sổ xe — cắt đứt hoàn toàn tiếng ồn phía sau.
Nắng chiều xuyên qua cửa kính, rọi lên khuôn mặt tôi, ấm áp.
Tôi tựa lưng vào ghế, khẽ nhắm mắt.
Lần đầu tiên sau bao năm —
Tôi cảm thấy một thứ mà mình chưa từng có được trong hôn nhân này:
Tự do.
09
Điểm đến của chuyến xe hôm ấy, không đâu khác — chính là khu chung cư nơi bố mẹ tôi đang sống.
Xe vừa dừng lại, tôi đã thấy bố đang đứng chờ dưới sảnh.
Ông không nói gì, chỉ lặng lẽ nhận lấy chiếc vali nhỏ từ tay tôi, rồi vỗ nhẹ lên vai tôi một cái.
Không một lời an ủi, nhưng hành động ấy lại cho tôi cảm giác như cả thế giới đều đang chống lưng cho tôi.
Cánh cửa nhà mở ra, mùi cơm canh quen thuộc ùa thẳng vào mũi.
Mẹ tôi vẫn đang đeo tạp dề, bước từ bếp ra. Vừa thấy tôi, đôi mắt bà đỏ hoe ngay lập tức.
“Về là tốt rồi, về là tốt rồi. Mau đi rửa tay, mẹ làm món sườn chua ngọt con thích nhất.”
Trên bàn ăn là bốn món một canh — toàn là những hương vị tôi lớn lên cùng năm tháng.
Tất cả những ấm ức, mệt mỏi, và lớp vỏ mạnh mẽ tôi cố gắng giữ suốt mấy ngày qua,
chỉ trong khoảnh khắc ngửi thấy mùi cơm mẹ nấu — đổ sụp hoàn toàn.
Trong bữa cơm, tôi không giấu giếm gì cả.
Tôi kể hết — từ những uất ức nhiều năm qua, đến những việc nhà họ Triệu đã làm, và cả quyết định ly hôn lần này.
Tôi cứ nghĩ bố mẹ sẽ trách tôi mềm yếu, sẽ sốc vì tôi dứt khoát đến thế.
Nhưng không.
Mẹ tôi chỉ ngồi im lặng, nghe từng câu từng chữ, thỉnh thoảng lại gắp thêm miếng thức ăn vào bát tôi, ánh mắt chan chứa xót xa.
Bố tôi nghe xong, đặt đũa xuống, không nói một lời, lặng lẽ đi vào thư phòng.
Một lát sau ông quay lại, trên tay cầm theo chiếc iPad.
Ông đưa máy đến trước mặt tôi.
Trên màn hình là giao diện một tài khoản đầu tư.
Ở mục “Tổng tài sản”, là một con số khiến tôi sững sờ.
“50 vạn con chuyển cho ba mẹ lần trước, bọn ba mẹ chưa đụng tới một xu nào.”
Giọng bố tôi trầm ổn, dịu dàng.
“Ba mẹ bàn với nhau rồi, góp thêm một chút từ khoản tiết kiệm, gom tròn thành một con số đẹp.
Tất cả đều gửi vào kênh đầu tư an toàn nhất.”
Ông chỉ tay vào dòng “Chủ tài khoản”.
Ở đó, ghi rõ ràng: tên tôi.
“Vãn Vãn, ba mẹ không có gì lớn lao, nhưng muốn con biết rằng — nhà ngoại mãi mãi là chỗ dựa của con.
Khoản tiền này, không liên quan đến chuyện con có lấy chồng hay không, có hôn nhân hạnh phúc hay không.”
“Nó chỉ tồn tại để cho con — bất cứ lúc nào — có quyền nói ‘không’, có đủ bản lĩnh để bắt đầu lại từ đầu.”
Tôi không kìm được nữa.
Nước mắt như chuỗi hạt bị đứt, rơi xuống bàn lách tách, không thể ngừng lại.
Đây là lần đầu tiên từ khi mọi chuyện xảy ra, tôi khóc.
Không phải vì đau khổ.
Không phải vì tủi nhục.
Mà vì biết ơn.
Mẹ đi vòng ra phía sau, ôm chặt tôi, tay nhẹ nhàng vỗ lên lưng:
“Con ngốc à, chịu đựng nhiều như vậy, sao không nói với nhà sớm hơn?”
Giọng bà cũng nghẹn lại:
“Không sao rồi, đều qua hết rồi.
Có ba mẹ ở đây, sẽ không ai dám bắt nạt con thêm nữa.”
Tôi vùi mặt vào vòng tay ấm áp của mẹ, hít hà mùi hương quen thuộc, bật khóc nức nở.
Tôi khóc cho tuổi trẻ đã lỡ,
khóc cho tấm chân tình đặt sai chỗ,
khóc cho những hy sinh và cam chịu bị xem là điều hiển nhiên.