Tôi khẽ lắc đầu, trả lời thành thật:
“Cháu không biết. Ba năm trước, đêm đó chỉ là một sự cố. Từ sau hôm ấy… cháu chưa từng gặp lại anh ấy.”
Trong mắt lão phu nhân thoáng qua một tia thất vọng nặng nề.
Nhưng rất nhanh, bà lại lấy lại tinh thần, ánh mắt bừng sáng trở lại như tìm thấy mục tiêu sống mới.
“Không sao cả.”
“Chỉ cần còn có An An, ta vẫn còn hy vọng.”
“Cô Tô,” – giọng bà bỗng trở nên lạnh lùng – “ta hỏi lại cô một lần cuối cùng: quyền nuôi dưỡng An An, cô có chịu giao ra không?”
Bầu không khí trở nên ngột ngạt.
Tôi hiểu — cuộc thương lượng này, chính thức thất bại.
Tôi đứng dậy, bình tĩnh nhìn thẳng vào mắt bà:
“Câu trả lời của tôi… vẫn như cũ.”
“An An là sinh mạng của tôi. Không ai – kể cả nhà họ Cố – có thể cướp nó khỏi tôi.”
Nói xong, tôi quay người, bước tới cánh cửa.
Ngay khoảnh khắc tôi đặt tay lên tay nắm cửa và đẩy ra, giọng nói của lão phu nhân vang lên từ phía sau, lạnh lẽo đến rợn người:
“Tô Niệm, cô sẽ hối hận.”
“Thứ mà nhà họ Cố muốn — xưa nay chưa từng không lấy được.”
“Nếu mềm không được… thì đừng trách ta phải cứng rắn.”
Tim tôi như chùng hẳn xuống một nhịp.
Tôi biết… trận chiến thật sự, giờ mới chính thức bắt đầu.
Tôi sải bước nhanh về lại phòng bệnh.
Cố Ngôn Chi đang ngồi chơi xếp hình cùng An An, không khí có vẻ nhẹ nhàng.
Còn Cố Dụ Thâm… anh ta vẫn ở đó.
Không rời đi, chỉ đứng yên trước khung cửa sổ sát đất, ánh mắt trầm mặc dõi nhìn dòng xe tấp nập phía dưới — chẳng ai biết anh ta đang nghĩ gì.
Thấy tôi trở về, anh ta quay lại, ánh mắt đan xen đầy phức tạp.
“Bà tôi… làm khó em à?”
Tôi không trả lời, bước thẳng tới bên An An, cúi người xuống.
“An An, con yêu, chuẩn bị nhé. Mình sắp xuất viện rồi.”
“Xuất viện?” – Cố Ngôn Chi và Cố Dụ Thâm đồng thanh lên tiếng, rõ ràng bất ngờ.
“Bệnh của An An vẫn còn đang điều trị mà…”
“Tôi sẽ đưa con ra nước ngoài.” – Tôi cắt lời Cố Ngôn Chi, ánh mắt kiên quyết.
“Chúng tôi không thể ở lại đây thêm phút nào nữa.”
Lời tuyên chiến của lão phu nhân đã quá rõ ràng — tôi không thể tiếp tục ngồi yên chờ bị động.
Lông mày Cố Dụ Thâm nhíu chặt, đôi mắt tràn đầy lo lắng.
“Một mình em… đưa con ra nước ngoài?”
“Tôi làm được.”
“Tô Niệm, em đừng cố chấp.”
Anh ta bước tới một bước, lần đầu tiên trong giọng nói lộ ra sự hoảng hốt và gấp gáp.
“Em có biết… bà tôi sẽ làm đến mức nào không?”
“Tôi biết.” – Tôi nhìn thẳng vào anh ta, ánh mắt không còn một tia mềm yếu.
“Tôi biết rõ bà ta sẽ bất chấp tất cả.”
“Nên từ bây giờ, Cố tổng.” – Tôi bế An An lên, sải bước đi thẳng qua người anh ta, giọng nói lạnh đến tê người.
“Làm ơn… tránh xa mẹ con tôi ra.”
“Mấy cái chuyện rối loạn nhà các người — tôi và con tôi không muốn dính dáng.”
9.
Tôi bế An An, không ngoảnh đầu lại mà rời khỏi phòng bệnh.
Cố Dụ Thâm không đuổi theo.
Tôi lập tức làm thủ tục xuất viện với tốc độ nhanh nhất, sau đó rút điện thoại, đặt luôn chuyến bay sớm nhất ra nước ngoài.
Tôi phải rời đi ngay.
Trước khi thế lực của nhà họ Cố giăng lưới hoàn toàn, tôi cần đưa con ra khỏi nơi thị phi này.
Tôi gọi một chiếc xe công nghệ, thẳng hướng sân bay mà đi.
Trên xe, An An tựa vào ngực tôi, khe khẽ hỏi:
“Mẹ ơi… mình lại chuyển nhà nữa hả mẹ?”
Tôi khẽ vuốt mái tóc mềm của con, tim như thắt lại.
“Ừ, lần này mẹ đưa An An đến một nơi thú vị hơn nữa nhé.”
“Thế… chú Cố có đi cùng không ạ?”
Giọng con rất nhỏ, mang theo chút tiếc nuối.
Chú Cố mà An An nhắc đến, là Cố Ngôn Chi.
Mấy ngày nay, chú ấy luôn ở bên, chơi cùng, kể truyện cho nghe, dịu dàng và ấm áp. An An rất quý chú ấy.
Còn Cố Dụ Thâm… An An có vẻ sợ anh ta. Nhưng lạ là… thằng bé vẫn có chút tò mò với người đàn ông đó.
“Họ bận nhiều việc.” – tôi nhẹ nhàng đáp, giọng nhẹ như gió.
“À…” – An An gật gù, vẻ mặt lơ mơ, nhưng không hỏi thêm gì nữa.
Xe chạy vun vút, bóng dáng sân bay đã dần hiện ra trước mắt.
Tim tôi siết chặt.
Chỉ cần qua được lần này… mẹ con tôi sẽ thực sự thoát khỏi nhà họ Cố.
Nhưng đúng lúc ấy — điện thoại tôi vang lên.
Là một số lạ.
Tôi hơi ngập ngừng, nhưng vẫn bắt máy.
“Cô là Tô Niệm phải không?”
Đầu dây bên kia là giọng đàn ông, trầm ổn, lịch sự… và ẩn chứa một chút ý cười khó đoán.
“Tôi là ai, có lẽ cô sẽ không quá quan tâm.”
“Nhưng tôi đang nắm giữ một thứ… mà hiện tại, cô cần hơn bất kỳ điều gì.”
Tim tôi thót lại.
Tôi siết chặt điện thoại:
“Thứ gì?”
Đầu dây bên kia, người đàn ông bật cười khẽ, giọng trầm mà sắc:
“Con trai cô – Tô An, bệnh của thằng bé cần được ghép tủy đúng không?”
“Và người hiến tủy phù hợp nhất… chính là cha ruột của nó.”
Toàn thân tôi căng cứng, hơi thở như nghẹn lại.
“Anh… anh là Cảnh Hoằng?”
Điện thoại vang lên một tràng cười trầm thấp, khàn khàn đầy ẩn ý:
“Xem ra… cô đã đoán ra rồi.”
Là anh ấy!
Người đàn ông đã được tuyên bố đã chết cách đây năm năm…
Anh ta… vẫn còn sống!
“Anh đang ở đâu?” Giọng tôi run rẩy, gần như bật khóc. “An An… nó cần anh!”
“Tôi biết.” – Giọng anh vẫn bình thản như nước chảy đá mòn, mang theo sự điềm tĩnh của kẻ nắm mọi thế cục trong tay.
“Muốn tôi cứu nó, cũng được.”
“Tới nhà máy bỏ hoang ở ngoại ô phía Nam.”
“Một mình.”
“Và nhớ kỹ – không được nói với bất kỳ ai, đặc biệt là người nhà họ Cố.”
“Nếu không…”
Anh không nói hết, nhưng lời đe dọa lạnh lẽo ấy… đã quá rõ ràng.
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi cầm chặt điện thoại, lòng bàn tay ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Tài xế phía trước liếc tôi qua gương chiếu hậu:
“Cô ơi, vẫn đi sân bay chứ?”
Sân bay?
Nếu tôi ra nước ngoài… thì biết tìm Cảnh Hoằng ở đâu?
An An… sẽ không còn cơ hội.
Tôi cắn chặt răng, rồi nói dứt khoát:
“Bác tài, quay đầu. Đi về hướng Nam – khu nhà máy cũ.”
Một tiếng sau, xe dừng lại ở khu công nghiệp bỏ hoang vắng ngắt, không một bóng người.
Tôi dặn tài xế chờ ở đầu đường, rồi bế An An, từng bước từng bước dấn sâu vào trong.
Cánh cửa của một nhà xưởng cũ, khẽ khép hờ.
Tôi đẩy cửa — mùi dầu nhớt, hoen gỉ và bụi kim loại ập vào mặt.
Bên trong trống trơn.
Giữa không gian u ám ấy, chỉ có một người đàn ông, mặc áo khoác dài màu đen, đứng quay lưng về phía tôi, lặng lẽ nhìn ra cửa sổ cũ kỹ.
Anh ta rất cao. Dáng người thẳng tắp.
Chỉ là một cái bóng lưng thôi, mà đã tỏa ra khí chất lạnh lùng và nguy hiểm.
Nghe thấy tiếng động, người đó… từ từ quay người lại.
Ngay khoảnh khắc tôi nhìn rõ gương mặt anh ta, cả người tôi đông cứng tại chỗ.
Một gương mặt… có bảy, tám phần giống Cố Dụ Thâm, nhưng lại chín chắn hơn, lạnh lùng hơn — mỗi đường nét đều như được đẽo gọt từ thép lạnh.
Đôi mắt sâu như đại dương, chỉ cần một ánh nhìn đã khiến người đối diện như bị hút thẳng vào đáy vực.
Duy chỉ có một điểm khác biệt rõ ràng — phía xương chân mày trái, có một vết sẹo mờ.
Thay vì làm xấu đi gương mặt ấy, nó lại khiến anh trở nên đầy hoang dã, đầy nguy hiểm, như một mãnh thú từng bước ra khỏi biển lửa.
Anh chính là Cảnh Hoằng.
Cha ruột của An An.
Cũng là người đàn ông… tôi đã tưởng không còn tồn tại.
Anh nhìn tôi. Không chớp mắt.
Cuối cùng, ánh mắt anh dừng lại… trên An An trong vòng tay tôi.
Ánh mắt sắc lạnh ấy — trong khoảnh khắc ấy — trở nên dịu dàng kỳ lạ.
“Em đến rồi.”
Anh cất giọng, trầm ổn, dịu dàng, bước từng bước về phía chúng tôi.
An An hơi sợ, liền siết chặt tay ôm cổ tôi, rúc vào lòng mẹ.
Cảnh Hoằng cúi xuống, quỳ một gối trước mặt con, nhẹ nhàng đưa tay ra, định chạm vào gò má bé nhỏ ấy.
Nhưng đúng lúc ấy—
“RẦM!!”
Cánh cổng nhà xưởng cũ bị đạp tung, một luồng sáng chói lòa từ đèn pha ô tô ập thẳng vào trong!
Tiếng động cơ gầm rú vang lên. Hơn chục chiếc SUV màu đen bao vây toàn bộ khu vực, như một trận địa mai phục sẵn.
Cánh cửa từng chiếc xe mở ra, hàng chục người mặc đồ vest đen bước xuống — ai nấy sắc mặt lạnh như sắt, không khí ngột ngạt như sắp có án mạng.
Cố Dụ Thâm dẫn đầu, ánh mắt âm trầm như sấm sét, sau lưng anh là dàn vệ sĩ tinh nhuệ.
Và đứng ở vị trí trung tâm…
Là lão phu nhân nhà họ Cố, chống gậy rồng, thần sắc chấn động.
“Cảnh Hoằng!”
Bà run rẩy, nước mắt tuôn như suối, vừa gọi tên vừa bước lên vài bước, cả người gần như không đứng vững nổi.
“Đúng là con còn sống…!”
Ánh mắt Cảnh Hoằng lạnh băng trong khoảnh khắc.
Anh quay phắt lại, gương mặt trầm như đá, ánh mắt sắc bén như dao.
Rồi anh nhìn tôi.
Ánh mắt đó — lạnh hơn cả lúc nãy.
“Là em bán đứng tôi?”