“Nghe nói anh định kiện tôi?”
“Cuối cùng em cũng chịu trả lời rồi à?”
“Tôi chỉ muốn báo anh một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Tôi đã có hồ sơ khám thai của Phương Đình.”
Anh ta không trả lời.
Tôi gõ tiếp.
“Tháng 1 có thai, tháng 2 bắt đầu ép tôi ly hôn giả, tháng 3 ly hôn xong thì đi đăng ký kết hôn với cô ta.”
“Chuỗi thời gian rất rõ ràng.”
“Anh chắc chắn muốn đánh vụ kiện này chứ?”
Anh ta vẫn không trả lời.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Sáng hôm sau, anh ta gọi đến.
“Em muốn gì?”
“Rút đơn kiện.”
“Chỉ vậy?”
“Chỉ vậy.”
“Em nghĩ chỉ với cái chứng cứ đó là bắt tôi phải rút đơn à?”
“Cái chứng cứ đó,” tôi nói,
“đủ để anh ăn một vố nặng rồi đấy.”
“Anh nghĩ xem, ngoại tình trong hôn nhân, mà còn muốn tranh quyền nuôi con?”
“Anh nghĩ tòa sẽ xử thế nào?”
Anh ta im lặng.
“Tôi hỏi thêm một câu,” tôi nói tiếp, “Vợ mới cưới của anh có biết chuyện này sẽ ầm ĩ tới mức nào không?”
“Cô ta đang mang thai, tâm lý dễ dao động. Anh chắc chắn muốn để cô ta biết toàn bộ chuyện này sao?”
Tiếng thở của anh ta bắt đầu gấp gáp.
“Tô Niệm, em thay đổi rồi.”
“Tôi thay đổi?”
Tôi bật cười.
“Là anh dạy tôi đấy.”
“Anh lừa dối tôi suốt tám năm, giờ lại trách tôi học được cách bảo vệ chính mình?”
Anh ta không nói được lời nào.
“Tôi cho anh ba ngày để rút đơn.”
Tôi nói,
“Nếu không, mấy chứng cứ này sẽ được gửi thẳng lên toà.”
Tôi cúp máy.
Ba ngày sau, tôi nhận được thông báo từ toà án.
Nguyên đơn rút đơn kiện.
Tôi nhìn bốn chữ đó, thở phào một hơi thật sâu.
Hiệp một — tôi thắng.
5.
Sau khi rút đơn kiện, nhà họ Trần cũng yên ắng được một thời gian.
Nhưng tôi biết, sự yên bình ấy chỉ là tạm bợ.
Quả nhiên, một tháng sau, Trần Chí Viễn lại xuất hiện.
Lần này, anh ta không gọi điện, mà trực tiếp đến nhà mẹ tôi.
“Niệm Niệm, chúng ta nói chuyện một chút.”
Anh ta đứng trước cửa, tay cầm một bó hoa.
Hoa hồng.
Ngày xưa, mỗi dịp Lễ Tình Nhân, anh ta đều tặng tôi hoa hồng.
Nhưng tôi giờ đã không còn là người phụ nữ của năm đó nữa rồi.
“Còn gì để nói?”
“Liên quan đến Đoá Đoá.” Anh ta nói, “Tôi muốn… được gặp con bé nhiều hơn.”
“Một tháng hai lần.”
“Ít quá.”
“Đó là thỏa thuận trong đơn ly hôn.”
“Thỏa thuận có thể thay đổi.”
Tôi nhìn anh ta.
“Dựa vào đâu?”
“Dựa vào tôi là ba của con bé.”
“Ba của con bé?”
Tôi bật cười.
“Người ba đó, mỗi tháng đến gặp con bé hai lần, mỗi lần chưa tới hai tiếng.”
“Người ba đó, vợ mới còn đang mang thai đứa khác.”
“Sau này thì sao? Anh sẽ càng ít đến hơn.”
“Không đâu!” Anh ta sốt ruột. “Đoá Đoá là con gái tôi, sao tôi có thể không quan tâm con bé được?”
“Anh đã chẳng quan tâm mấy từ đầu rồi.”
Tôi nói.
“Hồi đó, thay tã là tôi.
Cho bú là tôi.
Nửa đêm dậy dỗ dành con bé cũng là tôi.”
“Còn anh đã làm gì?”
“Anh chỉ đóng góp… một giọt tinh trùng.”
Mặt anh ta đỏ bừng.
“Tô Niệm, sao em có thể nói thế?”
“Tôi nói sự thật.”
“Tôi nói sai chỗ nào à?”
Anh ta há miệng, nhưng không nói được gì.
“Về đi.”
Tôi bảo.
“Vợ mới của anh chắc đang chờ ở nhà đấy.”
“Cô ấy sắp sinh rồi đúng không? Về mà chăm sóc cho tốt.”
Anh ta đứng chết lặng tại chỗ, sắc mặt vô cùng khó coi.
“Tô Niệm, rồi em sẽ hối hận.”
“Hối hận vì điều gì?”
“Hối hận vì đã rời bỏ tôi.”
Tôi nhìn anh ta, bất chợt bật cười.
“Trần Chí Viễn, anh đúng là tự tin quá mức đấy.”
“Tôi phải hối hận vì điều gì?”
“Hối hận vì đã không rời khỏi anh sớm hơn à?”
Mặt anh ta tái mét.
“Cô…”
“Về đi.”
Tôi nói.
“Đừng để tôi phải gọi bảo vệ.”
Anh ta đứng đó vài giây, rồi quay người bỏ đi.
Bó hoa bị vứt lại giữa hành lang.
Tối hôm đó, Đoá Đoá hỏi tôi:
“Mẹ ơi, hôm nay ba có tới không?”
“Có.”
“Sao ba không vào gặp con?”
Tôi nhìn con bé.
“Ba có việc bận.”
“Việc gì vậy mẹ?”
“Chuyện của người lớn.”
Đoá Đoá bĩu môi.
“Lâu lắm rồi ba không tới gặp con.”
“Ba không cần con nữa sao?”
Tôi ngồi xuống, xoa đầu con.
“Ba rất bận.”
“Nhưng ba sẽ luôn yêu con.”
Đó là lần đầu tiên tôi nói dối với con bé.
Nhưng tôi không muốn để nó biết sự thật.
Nó mới chỉ 6 tuổi.
Nó không cần biết rằng ba nó đã vì một người phụ nữ khác mà bỏ rơi mẹ nó.
Nó cũng không cần biết rằng chẳng bao lâu nữa, ba nó sẽ có một đứa con khác.
Một đứa con sẽ chia sẻ tình thương vốn nên thuộc về nó.
Những điều ấy, sau này con bé sẽ tự dần dần hiểu.
Còn bây giờ, điều duy nhất tôi muốn —
là con bé được hạnh phúc.
6.
Hai tháng sau.
Phương Đình sinh con.
Là một bé trai.
Nhà họ Trần mở tiệc lớn, mời ba bàn khách.
Tôi biết chuyện qua lời kể của Lý Vi.
“Nghe nói mẹ Trần Chí Viễn vui muốn phát khóc luôn.”
“Cũng phải, cuối cùng cũng có cháu trai rồi.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
Có cháu trai rồi.
Đoá Đoá là cháu gái — không tính.
Hừ.
Tôi lại nhớ về ngày xưa, khi sinh Đoá Đoá xong, vẻ mặt của mẹ chồng.
“Sao lại là con gái?”
Đó là câu đầu tiên bà ta nói khi nhìn thấy Đoá Đoá.
Không phải là: “Mẹ tròn con vuông là tốt rồi.”
Không phải là: “Em bé đáng yêu quá.”
Mà là: “Sao lại là con gái.”
Giờ thì bà đã có cháu trai như bà mong muốn.
Một đứa cháu trai do Phương Đình sinh.
Một đứa trẻ là bằng chứng sống cho việc con trai bà ngoại tình.
Nhưng bà không quan tâm.
Bà chỉ quan tâm đó là con trai.
Tối hôm đó, tôi mơ một giấc mơ.
Trong mơ, Đoá Đoá đã lớn, mặc váy cưới trắng, tay khoác lấy tay tôi.
“Mẹ à, cảm ơn mẹ.”
“Cảm ơn mẹ đã cho con biết, phụ nữ có thể tự mình làm chủ cuộc đời.”
Tôi tỉnh giấc.
Ngoài trời vẫn chưa sáng.
Tôi nằm trên giường, nhìn trần nhà.
32 tuổi.
Một người phụ nữ đã ly hôn.
Có một đứa con gái.
Trước kia, tôi từng sợ những cái nhãn ấy.
Nhưng bây giờ, tôi không còn sợ nữa.
32 tuổi — là một độ tuổi tuyệt vời.
Ly hôn — có nghĩa là tôi đã nhìn rõ bản chất một con người.
Có con gái — có nghĩa là tôi có món quà quý giá nhất đời.
Tôi còn gì phải sợ?
Tôi có công việc, lương tháng 12.000 tệ.
Tôi có khoản tiết kiệm 380.000 tệ.
Tôi có tiền cho thuê nhà, mỗi tháng 4.500 tệ.
Tôi còn có mẹ.
Tôi không thiếu gì cả.
Cái người từng nghĩ là không thể thiếu — đã rời đi.
Mà rời đi rồi, lại hoá ra là một điều tốt.
Tôi ngồi dậy, vào bếp nấu cho mình một tô mì.
Ăn xong, trời cũng vừa sáng.
Một ngày mới bắt đầu.