2.
Ngày đầu tiên của cuộc sống mới bắt đầu bằng tiếng chuông báo thức lúc sáu giờ sáng.
Nắng sớm len qua khe rèm, in xuống sàn nhà những vệt sáng loang lổ như ánh đèn chiếu trên sân khấu.
Tôi mở mắt. Không có cảm giác uể oải như say mèm, cũng không còn những mảnh vụn lo toan vụn vặt trong đầu.
Chỉ còn một ý nghĩ duy nhất:
Đi làm.
Tôi tự tay trang điểm một lớp nhẹ nhàng mà tinh tế, chọn một bộ vest công sở gọn gàng, thanh lịch.
Người phụ nữ trong gương—ánh mắt sáng rõ, thần sắc đầy sinh khí—hoàn toàn không còn là tôi của ngày trước: mặt mày nhợt nhạt, đầu bù tóc rối, quanh năm dính bếp dầu và mùi mồ hôi chồng cũ.
Văn phòng mới nằm trong khu CBD sầm uất của thành phố, nhịp sống nhanh đến mức như được lên dây cót.
Tôi được phân vào bộ phận chủ lực của công ty—đội chuyên phụ trách các dự án mũi nhọn.
Đồng nghiệp xung quanh ai cũng là dân chuyên nghiệp, bước đi đầy khí thế.
Cảm giác bị thử thách sau bao năm bị bóp nghẹt chẳng những không khiến tôi thấy áp lực, mà còn khiến máu trong người sôi sục như sống lại.
Sếp mới của tôi là chị Trần—ngoài bốn mươi, tóc ngắn, ánh mắt sắc lẹm, tác phong dứt khoát.
Chị nhìn sơ qua hồ sơ lý lịch của tôi, không vòng vo khách sáo, trực tiếp đưa cho tôi một tập tài liệu dày cộp về một dự án nan giải.
“Cố Thanh, hoan nghênh gia nhập. Đây là đề án sơ bộ của dự án bên khu Tây thành phố, tôi muốn thấy bản phân tích và đề xuất tối ưu của em trong vòng ba ngày.”
“Rõ, chị Trần.”
Tôi nhận lấy tập hồ sơ, không thấy sợ hãi—chỉ thấy… được tin tưởng.
Cảm giác này—được thừa nhận, được đặt kỳ vọng—tôi đã đánh mất từ rất lâu rồi.
Cả buổi sáng, tôi cắm cúi làm việc, đầu óc xoay vù vù, như thể đang bung xả tất cả những năng lực và khát khao bị dồn nén suốt bảy năm nay.
Đến giờ nghỉ trưa, tôi mới có thời gian nhìn điện thoại.
Hàng chục cuộc gọi nhỡ.
WeChat thì… đúng nghĩa nổ tung.
Tất cả đều là từ Vương Cường.
Những tin nhắn từ Vương Cường, từ giận dữ trách móc ban đầu, nhanh chóng chuyển thành khẩn cầu đầy hèn mọn:
“Cố Thanh, em đang ở đâu? Mau về đi! Một mình anh xoay không nổi!”
“Vợ ơi anh sai rồi… anh không nên quát em, đừng giận nữa được không?”
“Lũ nhỏ khóc suốt, không chịu ăn cơm, nhà thì như bãi chiến trường… em về đi, anh xin em đấy!”
Tôi lướt qua những dòng chữ ấy, mặt không chút biểu cảm, trong lòng chẳng gợn nổi một con sóng.
Thậm chí còn thấy buồn cười.
Xoay không nổi?
Vậy lúc dẫn người về nhà, bày cái bộ dáng “trụ cột gia đình” ấy ra làm gì?
Đúng lúc đó, một tin nhắn WeChat từ Lâm Nguyệt bật lên—là ảnh chụp màn hình nhật ký bạn bè (Moments) của Vương Cường.
Hắn đăng một tấm hình—phòng khách như bãi chiến trường, đồ chơi, đồ ăn vặt, quần áo bẩn vứt khắp nơi.
Ba đứa cháu nhà anh ta ngồi ủ rũ trên ghế sofa, mặt mày như vừa khóc xong.
Nhìn ảnh thôi mà cũng có thể tưởng tượng ra âm thanh hỗn loạn như vỡ chợ phía sau.
Dòng caption đi kèm là:
“Phụ nữ đúng là tàn nhẫn, nói đi là đi, đến cái nhà cũng chẳng thèm đoái hoài.”
Bên dưới, một loạt bình luận từ mấy tay bạn nhậu của hắn:
“Sao vậy anh Cường? Chị dâu làm sao rồi?”
“Phụ nữ mà, dỗ dỗ là hết giận thôi.”
Vương Cường đáp lại:
“Dỗ? Dỗ cái con khỉ! Ông đây sắp quỳ tới nơi rồi! Bả giờ có cánh rồi, coi tôi ra gì nữa đâu!”
Tôi nhìn màn hình—giống như đang xem một vai hề đang múa lố giữa chợ.
Anh ta sẽ không bao giờ biết tự soi lại mình.
Trong thế giới của Vương Cường, mọi sai lầm… đều là lỗi của người khác.
Tôi còn chưa kịp nhắn lại cho Lâm Nguyệt, một cuộc gọi từ số lạ nhảy vào màn hình.
Tôi bắt máy.
Ngay khi đầu dây bên kia cất tiếng, tôi liền hiểu: quen quá rồi—giọng của mẹ chồng cũ.
“Cố Thanh, con tiện nhân này! Cô còn lương tâm không hả? Vương Cường nó đối xử với cô tệ ở chỗ nào? Cô dám đối xử với nó như vậy? Cô làm mất hết mặt mũi nhà họ Vương rồi biết không?!”
Là mẹ chồng cũ.
Giọng bà ta bén như kim châm nhúng thuốc độc, từng câu từng chữ như muốn chui thẳng vào màng nhĩ tôi mà đục khoét.
Tôi im lặng không đáp, để mặc bà ta gào thét một hồi.
Đợi đến lúc bà ta thở dốc vì mệt, tôi không nói một lời—tắt máy.
Sau đó, chặn số.
Với kiểu người như vậy, tranh luận chỉ là lãng phí hơi sức.
Buổi chiều, tôi nộp bản báo cáo phân tích sơ bộ cho chị Trần.
Chị đọc rất nhanh, chỉ nhíu mày lướt qua phần phương án gốc, rõ ràng là không hài lòng.
Nhưng khi tôi bắt đầu trình bày những đề xuất cải tiến của mình—những ý tưởng táo bạo nhưng có cơ sở—ánh mắt chị dần sáng lên.
Vẻ căng thẳng giữa chân mày cũng dần giãn ra, cuối cùng còn hiện rõ chút tán thưởng.
“Ý tưởng hay đấy. Táo bạo nhưng có logic. Cố Thanh, em giỏi hơn tôi tưởng.”
Khoảnh khắc được công nhận ấy—giống như mảnh đất khô cằn sau hạn hán lâu ngày, lần đầu tiên đón cơn mưa lớn.
Tan làm, tôi không về nhà Lâm Nguyệt, mà đến thẳng căn hộ nhỏ mà tôi đã thuê sẵn từ trước.
Một phòng ngủ, một phòng khách, không rộng lắm—nhưng sáng sủa, sạch sẽ, đầy đủ ánh sáng.
Tôi mở từng thùng đồ mang từ nhà cũ tới: sách của tôi, quần áo của tôi, mùi hương tinh dầu tôi yêu thích, những món đồ trang trí nhỏ xinh… từng thứ một, tôi sắp đặt lại.
Góc nhỏ này, từng tấc không gian—là của tôi, mang hơi thở của riêng tôi.
Tôi không còn phải chịu đựng cảnh mẹ chồng xộc thẳng vào phòng ngủ không gõ cửa.
Không còn phải thu dọn những chiếc tất hôi của Vương Cường vứt lung tung.
Không còn bị ám bởi mùi dầu mỡ nồng nặc quanh năm.
Buổi tối, tôi gọi video cho Lâm Nguyệt.
Tôi giơ điện thoại lên, quay cho cô ấy xem căn hộ mới đã dọn dẹp gọn gàng đâu vào đấy.
“Ôi trời! Giờ mới gọi là nhà để ở chứ!”
Cô ấy xuýt xoa từ bên kia màn hình, ánh mắt sáng rỡ:
“Thanh Thanh, cậu nhìn cậu bây giờ đi, trong mắt còn có cả ánh sáng ấy. Cậu không biết đâu, trước kia trông cậu sống chật chội đến mức nào.”
Tôi nhìn vào màn hình—người phụ nữ trong đó đang mỉm cười, khuôn mặt sáng bừng, ánh mắt rực rỡ.
Tôi đã khác rồi.
Hoặc đúng hơn, tôi chỉ vừa mới tìm lại chính mình.
Người phụ nữ từng tự tin, từng mạnh mẽ, từng sống hết mình vì cuộc đời.
Cố Thanh.
Chuyến hành trình này,
mới chỉ vừa bắt đầu.
3.
Tuần thứ ba của cuộc sống mới, tôi đã dần thích nghi với guồng quay công việc căng như dây đàn—thậm chí bắt đầu thích cảm giác mỗi ngày đều đang tiến bộ.
Chị Trần ngày càng tin tưởng tôi, mấy khách hàng quan trọng nhất đều giao cho tôi phụ trách theo dõi.
Tôi cứ ngỡ rằng sau mấy ngày gọi điện, nhắn tin không kết quả, Vương Cường sẽ biết điều mà biến mất.
Nhưng tôi đã đánh giá thấp sự mặt dày của anh ta.
Hôm đó tan làm, tôi vừa rời khỏi tòa nhà công ty, còn chưa kịp đi đến cửa khu căn hộ thì đã thấy một bóng người quen thuộc—vừa quen vừa thấy xa lạ.
Vương Cường.
Anh ta đang tựa vào bồn hoa cạnh lối vào, râu ria mọc đầy cằm, quầng mắt thâm đen, áo sơ mi nhàu nhĩ không buồn ủi, cả người trông còn thê thảm hơn trong mấy tấm ảnh anh ta đăng lên mạng.
Thấy tôi, mắt anh ta sáng rỡ như vừa bám được vào cọng rơm cứu mạng.
Lập tức lao tới.
“Thanh Thanh! Đúng là em ở đây thật!”
Anh ta vươn tay ra, định nắm lấy tôi.
Tôi theo phản xạ tránh ngay.
Cơ thể tôi đã học được cách từ chối anh ta, ngay cả trước khi tôi kịp suy nghĩ.
Cánh tay anh ta khựng lại giữa không trung, gương mặt thoáng lúng túng—nhưng chưa kịp ngượng quá ba giây đã bị cơn nôn nóng lấp đầy.
“Vợ ơi… về nhà với anh đi được không? Anh thật sự chịu không nổi nữa, không có em, cái nhà nó loạn hết cả lên!”
Giọng anh ta gần như van vỉ.
“Ba đứa nhỏ… tụi nó sắp hành anh điên rồi! Cả ngày cứ nhắc em hoài, nói nhớ món thịt kho em nấu…”
Anh ta nghĩ dùng trẻ con để đánh vào lòng trắc ẩn của tôi?
Anh ta nghĩ tôi vẫn còn là Cố Thanh năm xưa—một người dễ mềm lòng, để mặc anh ta muốn bóp méo thế nào cũng được?
Tôi nhìn thẳng vào anh ta—ánh mắt lạnh lẽo như băng, nhìn cái gương mặt khắc sâu hai chữ: ích kỷ và hèn yếu.
“Vương Cường, anh quên rồi à?
Chúng là cháu anh—không phải của tôi.”
“Tôi đã từng nhắc rất rõ: chăm sóc chúng là trách nhiệm của anh, không phải của tôi.”
Tôi không thay đổi câu chữ.
Chỉ là bây giờ—tôi trả lại nguyên văn cho anh ta.
“Và còn nữa…”
Tôi ngẩng đầu nhìn thẳng vào mắt anh ta.
“Đừng gọi tôi là vợ.
Nghe buồn nôn.”
Giọng tôi vẫn bình tĩnh, từng chữ rơi ra như dao lạnh—lạnh đến mức không cần cao giọng cũng khiến anh ta bị cứa từng nhát một.
Vương Cường sững người.
Anh ta không ngờ… tôi lại có thể thốt ra những lời tuyệt tình đến thế.
Biểu cảm cầu xin dần dần rút khỏi gương mặt anh ta, thay bằng thứ cảm xúc quen thuộc hơn—một cơn giận dữ đầy xấu hổ và tức tối.
“Cố Thanh, em nhất định phải nói với anh kiểu đó à?
Chúng ta đã bên nhau bảy năm, bảy năm tình nghĩa mà em nói bỏ là bỏ sao?”
Anh ta lại bắt đầu trò cũ rích—đạo đức giả và trói buộc cảm xúc.
“Tình nghĩa vợ chồng?”
Tôi bật cười, như thể vừa nghe một câu chuyện cười tệ hại nhất năm.
“Vương Cường, tự hỏi lại mình đi.
Bảy năm qua, anh đã cho tôi cái gì gọi là ‘tình nghĩa’?”
“Đêm nào tôi cũng tăng ca tới khuya, về đến nhà còn phải nấu cơm, giặt đồ.
Còn anh? Ngồi vắt chân trên ghế, ôm máy chơi game—đó là tình nghĩa?”
“Tôi sốt cao đến run người, chỉ muốn anh rót giúp ly nước.
Anh lại nói mẹ gọi qua ăn cơm, quay lưng đi không một câu hỏi—đó là tình nghĩa?”
“Mẹ anh chửi tôi thẳng mặt, anh đứng bên cạnh giả câm giả điếc.
Thậm chí còn phụ họa theo: ‘Mẹ cũng chỉ vì lo cho mình mà thôi’—đó cũng gọi là tình nghĩa?”
Mỗi một câu tôi nói, sắc mặt anh ta lại tái thêm một phần.
Tôi nhìn thẳng vào anh ta, ánh mắt không còn lửa giận, chỉ còn băng lạnh tĩnh mịch—sự chết lặng của một trái tim từng chịu đựng quá lâu.
“Vương Cường, cái gọi là ‘tình nghĩa’ trong miệng anh,
chẳng qua chỉ là cái cớ để vắt kiệt tôi,
và cái gọi là ‘trách nhiệm’ trong đầu anh,
chỉ là cái khiên chắn để đổ thừa cho tôi.”
Tôi lấy từ trong túi ra một tập hồ sơ, đưa thẳng về phía anh ta.
“Tôi đã nộp đơn ly hôn ra tòa.
Đây là bản sao.
Điều khoản chia tài sản đã ghi rõ trong đó.”
“Căn nhà của chúng ta là tài sản chung sau hôn nhân—tôi lấy một nửa.
Căn hộ đứng tên anh trước khi cưới, phần trả nợ sau khi kết hôn—tôi cũng có quyền lấy một nửa.”
Anh ta nhìn chằm chằm vào tập hồ sơ in rõ từng dòng chữ đen trên nền giấy trắng, gương mặt lập tức mất hết huyết sắc.
“Ly… ly hôn?”