Hiểu chuyện.
Phải, tôi “hiểu chuyện” đến mức thành một con ngốc bị anh ta dắt mũi bao năm.
Chứng cứ rành rành, thay vì áy náy, anh ta lại nổi khùng.
Lôi từ ví ra một chiếc thẻ đen, ném thẳng vào mặt tôi:
“Cô rốt cuộc muốn gì hả?!”
“Tôi làm viện trưởng, áp lực mỗi ngày cô biết không? Cô có biết tôi phải xã giao, phải nín nhịn bao nhiêu thứ không?”
“Cô ngoài việc ở nhà xài tiền thì còn biết làm cái gì khác?!”
“Chát!”
Tiếng tát vang lên giòn tan.
Tôi không nghĩ mình sẽ ra tay, nhưng trong tích tắc—tay đã vung lên từ lúc nào không hay.
Không gian lặng ngắt.
Tôi cúi xuống, nhặt tấm thẻ đen dưới đất, nhìn thẳng vào mắt anh ta, giọng lạnh như băng:
“Thẩm Chi Niên, chúng ta nói chuyện lại… về luật chơi mới.”
Nói xong, tôi xoay người bước thẳng vào phòng ngủ.
“Cạch!”—tiếng khoá cửa vang lên dứt khoát.
Bên ngoài là tiếng chửi rủa điên cuồng của anh ta.
Còn tôi, ngồi sau cánh cửa kia, lòng phẳng lặng như mặt hồ chết.
Từ giờ phút ấy,
tôi không còn là người phụ nữ của anh.
Mà là người đàn bà biết rõ mình nên nắm những gì—và buông những gì.
Tôi thức trắng cả đêm, ngồi dưới ánh đèn vàng nhạt, từng nét từng chữ viết ra một bản “Thỏa Thuận Hôn Nhân Hợp Tác”.
Sáng hôm sau, tôi đặt bản thỏa thuận trước mặt Thẩm Chi Niên.
Nội dung rất đơn giản, nhưng mỗi điều khoản đều sắc bén như dao:
Điều thứ nhất:
Hàng tháng anh phải chi trả khoản sinh hoạt phí cao, đồng thời thanh toán thêm “phí xây dựng tinh thần” cho tôi và hai đứa nhỏ.
Điều thứ hai:
Mọi khoản đầu tư, biến động tài sản lớn của gia đình phải có sự đồng ý và chữ ký của tôi.
Điều thứ ba:
Bất kỳ tài sản nào đứng tên anh, nếu bị anh tự ý tặng cho bất cứ ai không phải người thân trực hệ mà tôi không biết—tôi có toàn quyền thu hồi.
Còn về phần tôi?
Tôi sẽ tiếp tục đóng vai người vợ dịu dàng, viên mãn của Viện trưởng Thẩm trong mọi tình huống công khai.
Và tôi… sẽ không can thiệp vào bất kỳ đời sống riêng tư nào của anh nữa.
Anh ta vẫn còn đau đầu vì cơn say tối qua, thấy bản thỏa thuận liền lập tức tỉnh táo.
“Chu Du, cô đúng là chỉ biết đến tiền! Đúng là đồ ham tiền!”
Tôi nhấc tách cà phê lên, mỉm cười nhấp một ngụm nhẹ.
“Chúng ta bàn thử về chi phí của việc ly hôn đi.”
Ánh mắt tôi bình thản đến mức khiến anh ta nghẹn lời.
“Tôi nói thật đấy.
Thứ nhất—chia tài sản. Chúng ta kết hôn sau khi anh có sự nghiệp, toàn bộ đều là tài sản chung. Ly hôn, anh phải đưa cho tôi ít nhất một nửa. Anh chịu nổi không?”
“Thứ hai—danh dự. Một viện trưởng đang ở đỉnh cao sự nghiệp, bị phanh phui chuyện ngoại tình, bỏ bê vợ con… Anh nghĩ hội đồng quản trị sẽ phản ứng thế nào? Còn đối thủ cạnh tranh? Họ sẽ xé nát anh.”
“Thứ ba—con cái. Tinh Tinh và Tiểu Hằng sẽ nhìn anh với ánh mắt gì? Anh muốn để chúng lớn lên trong một gia đình vỡ vụn, và mang cái tiếng ‘cha ngoại tình’ cả đời sao?”
Tôi nói từng câu, từng chữ, không nâng giọng, không run rẩy.
Nhưng mỗi chữ rơi xuống… đều đủ sức bóp nghẹt toàn bộ khí thế của anh ta.
Tôi nói mỗi câu, sắc mặt của anh ta lại tối thêm một phần.
Cuối cùng, tôi đặt tách cà phê xuống, kết luận nhẹ nhàng nhưng đanh thép:
“Thẩm Chi Niên, tiếp tục duy trì cuộc hôn nhân trên danh nghĩa này, chính là lựa chọn ít tốn kém nhất, và có lợi nhất cho anh hiện tại.
Chỉ cần bỏ tiền, anh sẽ có một gia đình hoàn hảo,
một cặp con ngoan ngoãn,
và một người vợ xử lý mọi việc hậu phương chu toàn, để anh không phải lo lắng điều gì.”
Anh ta im lặng thật lâu.
Rồi không nói lời nào, cầm bút lên, ký tên dưới bản thỏa thuận.
…
Tôi cầm khoản “bồi thường” đầu tiên mà anh chuyển—một con số lên đến bảy chữ số—mua lại một căn nhà nhỏ yên tĩnh giữa trung tâm thành phố.
Không xa hoa, nhưng trang nhã, tinh tế—vừa đủ để bắt đầu lại một đời sống mới.
Tôi vốn từ nhỏ đã học qua y lý Đông y với ông ngoại, lại có nhiều năm làm y tá, nên khá rành về dưỡng sinh và điều hòa thể trạng.
Tôi mở một quán thuốc thiện thực tư nhân, chỉ nhận khách thành viên, đặt tên là “Dưỡng Thiện Quán”.
Dựa vào quan hệ trong giới y học mà anh ta từng khoe khoang, tôi tự tay gửi thiệp mời đến tận tay các trưởng khoa, viện phó, các phu nhân giới thượng lưu, cùng những người phụ nữ giàu có danh tiếng.
Trên thiệp viết đơn giản:
“Dưỡng thân, càng cần dưỡng tâm.”
Chỉ trong thời gian ngắn, Dưỡng Thiện Quán đã trở thành nơi giao lưu kín tiếng của giới quý phu nhân và doanh nhân có tiếng trong thành phố.
Ở đó, họ không chỉ được dùng thuốc thiện thực được điều chế riêng theo thể trạng và tâm trạng,
mà còn có một không gian tuyệt đối an toàn để chia sẻ tâm sự, trao đổi tin tức—về nhà chồng, công việc, hay cả những… bí mật của giới thượng lưu.
Dưỡng Thiện Quán, không chỉ là sự nghiệp của tôi,
mà còn là trung tâm thông tin của tôi.
Mỗi người phụ nữ đến đó, đều trở thành một nguồn dữ liệu sống.
Thẩm Chi Niên chỉ bật cười đầy mỉa mai:
“Cái trò chơi vặt vãnh của em, chưa đủ tiền mua nổi một cái túi hiệu. Cùng lắm chỉ là trò tiêu khiển giết thời gian.”
Tôi không đáp.
Anh ta không hiểu.
Anh luôn nghĩ tôi ham tiền.
Nhưng thực ra…
Điều tôi cần, là một con đường rút lui—một tấm vé rời khỏi anh, mà tôi có thể dùng bất cứ lúc nào.
Quan trọng hơn hết… là khi tôi rời đi, tôi vẫn sống tốt, sống sang, và không cần phải ngoái đầu nhìn lại.
5.
Tôi nhìn gương mặt đầy vẻ giễu cợt của Thẩm Chi Niên, khẽ mỉm cười.
“Viện trưởng Thẩm, trong lòng anh, giá trị của tôi chẳng phải là: giữ cho gia đình yên ổn, dạy con thật ngoan, để anh có thể toàn tâm toàn ý gây dựng sự nghiệp mà không lo chuyện hậu phương... đúng không?”
Tôi nhấc tách trà Đại Hồng Bào vừa pha, nhẹ nhàng thổi một hơi.
“Những thứ đó… đều phải trả giá.”
Lời tôi vừa dứt, anh ta im bặt, không phản bác được lấy một câu.
Tôi liền chuyển chủ đề, rút điện thoại ra, mở sẵn bản trình chiếu—là slide giới thiệu thực đơn và kế hoạch thiết kế mới cho Dưỡng Thiện Quán.
“Quán dạo này làm ăn tốt, nhiều hội viên bắt đầu yêu cầu thêm các dịch vụ mới. Tôi tính nhập một lô dược liệu ngoại hạng và cải tạo lại sân vườn. Tổng chi phí dự kiến khoảng ba triệu.”
Anh ta nhíu mày, rõ ràng không vui với con số đó.
“Chu Du, cô coi tôi là máy rút tiền chắc?”
Tôi ngẩng đầu, mỉm cười như vô tội:
“Chứ còn gì nữa? Chẳng phải chúng ta đã ký thỏa thuận rõ ràng rồi sao? Tôi duy trì cho anh một ‘gia đình hoàn hảo’, thì anh có trách nhiệm chi tiền. Giao dịch công bằng thôi mà.”
Anh ta nhìn tôi chăm chú hồi lâu, cuối cùng vẫn cắn răng chuyển tiền, mặt không tình nguyện.
Điện thoại rung lên—ba triệu đã vào tài khoản.
Tôi nở nụ cười tươi rói, rạng rỡ đến mức khiến anh ta khó chịu.
“Cảm ơn viện trưởng đã tài trợ.”
Tôi cất điện thoại, như vô tình nhắc một câu:
“À đúng rồi, nhắc anh luôn—đối thủ đang cạnh tranh vị trí phó viện trưởng với anh gần đây hoạt động khá nhiều đấy.”
“Còn cô thực tập sinh đêm qua, trông đúng là ngây thơ thật… nhưng đầu óc thì chẳng lanh. Chuyện gì cũng đăng lên mạng, đến cả bạn chung của tôi và anh ta cũng nhìn thấy rồi. Liệu mà dọn cho sạch, đừng để mấy thứ lặt vặt làm vướng đường thăng chức của anh.”
Tôi nhìn thấy rõ gương mặt anh ta cứng lại, nửa tức nửa sượng.
Tôi nói tiếp, giọng bình tĩnh:
“Dù sao, anh càng leo cao, cuộc sống của tôi và các con mới càng an toàn, đúng không?”
Anh ta hừ lạnh một tiếng, không đáp, lên xe rồ ga lao vút đi.
Tôi đứng đó, nhìn theo đèn hậu đỏ rực của chiếc xe khuất dần ở cuối con đường.
Trong lòng tôi… là một khoảng bình yên đến lạ.
Không vui.
Không giận.
Cũng chẳng còn yêu.
Chỉ đơn giản là tôi—cuối cùng đã học được cách… thu tiền, giữ thế, và sống tốt.