7.
Cuộc sống dần trở lại vẻ ngoài yên bình.
Nhưng bên dưới lớp bình lặng đó, sóng ngầm lại cuộn trào dữ dội hơn bao giờ hết.
Bố mẹ chồng bắt đầu nghĩ đủ cách để gây khó dễ cho tôi.
Bố chồng cố tình búng tàn thuốc xuống sàn nhà vừa được tôi lau sạch bóng.
Mẹ chồng thì chọn đúng lúc tôi đang tắm để bất ngờ tắt bình nóng lạnh.
Tôi không tranh cãi với họ.
Tôi chỉ lặng lẽ… ghi chép lại.
Sàn bị làm bẩn một lần – phụ thu phí vệ sinh: 50 tệ.
Tắt nước nóng khiến tôi cảm lạnh – tiền thuốc men và tổn thất do nghỉ việc: 500 tệ.
Mỗi khoản chi tôi đều ghi rõ ràng, kèm theo ảnh hoặc video làm bằng chứng.
Đến cuối tháng, tôi gửi một bảng hóa đơn dài ba trang vào nhóm chat gia đình bốn người.
Cả nhóm im phăng phắc như thể chết lặng.
Rất lâu sau đó, Giang Xuyên mới nhắn riêng cho tôi:
“Tiểu Vi, chúng ta nói chuyện đi.”
Tôi trả lời:
“Chẳng có gì để nói cả, cứ theo hóa đơn mà thanh toán.”
“Em nhất định phải làm vậy sao?”
“Không phải em, là các người ép em phải như vậy.”
Tối hôm đó, chúng tôi cãi nhau kịch liệt nhất kể từ khi kết hôn.
Anh ta chỉ trích tôi vô cảm, không tôn trọng người lớn.
Tôi chỉ trích anh ta đạo đức giả, hai mặt, không có tinh thần giữ lời.
Anh ta nổi điên, cầm cốc trên bàn ném mạnh xuống đất:
“Lâm Vi! Em đừng ép tôi đến mức này!”
Tôi nhìn những mảnh vỡ dưới chân, cười nhạt:
“Cái cốc đó tôi mua, một trăm tám mươi tệ. Nhớ cộng vào hóa đơn.”
Giang Xuyên hoàn toàn sụp đổ.
Anh ta ôm đầu, ngồi xổm xuống, trông chẳng khác gì một con thú bị dồn vào đường cùng.
“Biết thế năm đó tôi đã chẳng thèm ký cái hợp đồng AA chết tiệt đó…” – anh ta lẩm bẩm.
Tôi đứng trên cao, nhìn xuống anh ta.
“Bởi vì anh ích kỷ. Anh chỉ muốn hưởng quyền lợi, nhưng lại không muốn gánh trách nhiệm.”
Cuộc cãi vã hôm đó, cuối cùng kết thúc bằng sự thỏa hiệp của anh ta.
Một lần nữa, anh ta thanh toán toàn bộ hóa đơn.
Nhưng mối quan hệ giữa chúng tôi cũng chính thức chạm đáy.
Chúng tôi bắt đầu chiến tranh lạnh.
Sống dưới cùng một mái nhà, nhưng như hai người xa lạ.
Bố mẹ chồng cũng tạm thời yên lặng, không dám khiêu khích công khai nữa.
Nhưng ánh mắt họ nhìn tôi đầy oán hận, như thể tôi không phải con dâu, mà là… chủ nợ của họ.
8.
Bước ngoặt xảy ra vào sinh nhật của bố chồng.
Hôm đó, Giang Xuyên hiếm khi chủ động bắt chuyện với tôi:
“Tiểu Vi, mai là sinh nhật bố anh. Cả nhà mình cùng ra ngoài ăn một bữa đàng hoàng để hâm nóng lại mối quan hệ, được không?”
Giọng anh ta mang theo chút cẩn trọng, xen lẫn lấy lòng.
Tôi liếc anh ta một cái, không đáp.
Anh ta vội vàng nói thêm:
“Anh mời! Em không phải trả đồng nào!”
Lúc đó tôi mới gật đầu:
“Được.”
Anh ta thở phào nhẹ nhõm.
Hôm sau, anh ta đặt một nhà hàng rất sang trọng.
Trong suốt bữa ăn, anh ta liên tục gắp đồ ăn cho tôi, kính rượu bố, ra sức tạo ra bầu không khí “gia đình hòa thuận”.
Sắc mặt bố mẹ chồng cũng dịu đi không ít.
Chắc họ nghĩ, cuối cùng tôi cũng mềm lòng.
Ăn xong, Giang Xuyên xung phong đi thanh toán.
Lúc quay về, tay cầm hóa đơn, mặt mày tươi rói:
“Bố, mẹ, hôm nay vui không ạ?”
Mẹ chồng cười tít mắt:
“Vui, vui lắm! Vẫn là con trai mẹ là chu đáo nhất!”
Giang Xuyên đặt hóa đơn lên bàn, rồi như thể vô tình quay sang tôi:
“Tiểu Vi, bữa hôm nay hết 3.688 tệ. Dù nói là anh mời, nhưng dù gì cũng là chi tiêu chung của bốn người trong nhà. Hay là... mình vẫn chia như cũ nhé?”
Chưa nói xong, mẹ chồng đã vội vàng phụ họa:
“Đúng đúng! AA là tốt nhất! Ruột thịt thì cũng phải sòng phẳng rõ ràng!”
Bà nhìn tôi, trong ánh mắt lấp lánh vẻ thách thức và đắc ý.
Bố chồng cũng gật đầu tán thành.
Họ nghĩ mình thắng rồi.
Họ tưởng tôi vì sĩ diện mà sẽ nuốt trôi cú “lật kèo” này.
Tôi nhìn ba người họ, phối hợp nhịp nhàng như đang diễn một vở hài kịch.
Tôi cầm lấy hóa đơn, liếc qua.
Rồi tôi mỉm cười.
Tôi rút điện thoại, mở ứng dụng máy tính.
“Được thôi. Đã muốn chia thì mình tính cho rõ ràng.”
Giọng tôi không lớn, nhưng lập tức khiến cả phòng bao lặng ngắt như tờ.
“Tổng chi là 3.688 tệ. Chia đều cho bốn người thì mỗi người 922 tệ.”
Tôi dừng lại, nhìn về phía bố chồng:
“Nhưng bố ạ, hôm nay bố gọi một chai Mao Đài, trên menu ghi giá 1.888 tệ. Mà chai đó chỉ có bố với Giang Xuyên uống, con với mẹ không hề đụng đến. Nên chi phí chai rượu đó, hai người chia nhau là hợp lý.”
Tôi quay sang mẹ chồng:
“Mẹ cũng gọi một phần tổ yến – 388 tệ. Mẹ ăn một mình. Vậy khoản đó mẹ tự chịu.”
“Còn lại các món ăn chung, chúng ta có thể chia đều.”
Tôi gõ nhanh trên máy tính.
“Vậy tổng cộng: bố và Giang Xuyên – mỗi người trả 944 tệ tiền rượu, cộng thêm 180 tệ tiền món chung, là 1.124 tệ/người.
Mẹ trả 388 tệ tiền yến, cộng 180 tệ món chung, là 568 tệ.
Còn tôi, chỉ trả 180 tệ tiền món chung.”
Tôi xoay màn hình điện thoại về phía họ – kết quả hiển thị rõ ràng.
9.
Không khí lập tức đông cứng lại.
Nụ cười trên mặt bố mẹ chồng như bị đông cứng, từng chút một vỡ vụn.
Sắc mặt Giang Xuyên thì đặc sắc đến mức chẳng khác gì bảng màu loang lổ.
Có lẽ đến nằm mơ anh ta cũng không ngờ rằng, tôi lại có thể tính toán rạch ròi đến mức đó… ngay tại tiệc sinh nhật của bố anh ta.
“Lâm Vi… em…” – anh ta lắp bắp mãi vẫn không thốt nổi một câu hoàn chỉnh.
Mẹ chồng là người phản ứng đầu tiên.
Bà đập bàn cái rầm:
“Cô có ý gì hả? Hôm nay là sinh nhật bố chồng cô đấy! Cô cố tình phá cho ông ấy không vui chứ gì!”
“Mẹ à, con chỉ đang làm theo quy tắc của nhà mình – chế độ AA.”
Tôi ung dung cất điện thoại vào túi, “Là chính miệng mẹ nói đấy thôi, ‘người một nhà cũng phải rạch ròi rõ ràng’.”
“Cô… cô đúng là ngụy biện!”
“Con chỉ đang nói sự thật.”
Tôi nhìn về phía bố chồng – người từ đầu đến giờ vẫn im lặng.
Mặt ông ta đã đỏ gay như gan heo, môi run lên bần bật, rõ ràng là tức đến mức không nói nổi lời nào.
“Bố, chúc mừng sinh nhật.”
Tôi nâng tách trà trước mặt lên, nhẹ nhàng mỉm cười,
“Hy vọng bảng tính hôm nay sẽ giúp bố hiểu sâu sắc hơn về tinh thần ‘AA’ của nhà mình.”
Nói xong, tôi đứng dậy.
“Con ăn xong rồi, mọi người dùng tiếp nhé.”
Tôi rời khỏi phòng tiệc, sau lưng là tiếng mẹ chồng gào lên đầy tức tối, xen lẫn tiếng chén dĩa đổ vỡ.
Tôi không quay đầu lại.
Tôi biết, cuộc chiến này… đã bước vào giai đoạn bùng nổ.
Tối hôm đó, Giang Xuyên không về nhà.
Hôm sau… cũng không.
Tôi thì thấy vô cùng yên tĩnh.
Có lẽ bị tôi dọa cho sợ, mấy ngày nay bố mẹ chồng cũng im thin thít, không dám làm loạn.
Ngôi nhà trở nên yên ắng lạ thường, như thuở còn là thế giới của hai người chúng tôi.
Ngày thứ ba, Giang Xuyên quay về.
Anh ta trông tiều tụy hẳn, mắt đỏ ngầu, vằn đầy tia máu.
Anh ta không gây chuyện, không to tiếng.
Chỉ lặng lẽ đặt một chiếc thẻ ngân hàng lên bàn trước mặt tôi.
“Trong này có năm nghìn tệ. Từ giờ, mọi chi tiêu trong nhà cứ lấy trong thẻ này mà dùng.”
Tôi nhìn chiếc thẻ, không đụng vào.
“Ý anh là gì?”
“Ý anh là… từ giờ đừng chia tiền nữa.”
Anh ta mệt mỏi xoa trán.
“Anh mệt rồi. Mình sống như vợ chồng bình thường được không?”
Tôi nhìn anh ta, bỗng bật cười.
“Giang Xuyên, anh nghĩ chỉ cần đưa tôi chút tiền, là tôi sẽ cảm động đến rơi nước mắt, rồi cam tâm làm một người vợ truyền thống — nấu ăn, giặt giũ, hầu hạ anh và cả bố mẹ anh?”
Anh ta không nói gì, coi như ngầm thừa nhận.
“Tôi hỏi thật, trong đầu anh, ‘vợ chồng bình thường’ là kiểu gì?
Là đàn ông đưa chút tiền, còn phụ nữ thì phải gánh hết việc nhà, lo cho cả nhà anh, còn phải cam chịu nữa chứ?”
Sắc mặt anh ta trở nên khó coi.
“Không phải ý đó…”
“Anh đúng là có ý đó.” – Tôi cắt lời.
“Ngay từ đầu, anh chưa bao giờ thật sự muốn một cuộc hôn nhân AA công bằng.
Cái anh muốn là một người phụ nữ không tiêu tốn tiền của anh, còn chia sẻ gánh nặng trả nợ nhà, tốt nhất là kiêm luôn vai trò bảo mẫu miễn phí cho cả gia đình.”
Tôi cầm thẻ ngân hàng lên, giơ trước mặt anh ta lắc lắc.
“Tiếc là… tôi không phải kiểu phụ nữ đó.”
Tôi ném chiếc thẻ trở lại bàn.
“Muốn thì tiếp tục sống kiểu AA, nhưng trước hết, trả hết những gì anh đang nợ tôi.”
Tôi dừng lại một nhịp, rồi nhìn thẳng vào mắt anh ta, từng chữ một:
“Không thì… ly hôn.”