Khi bị đối chất, hắn không biện minh, chỉ đỏ mắt nói:
“Tôi cần tiền. Con gái tôi… bệnh nặng.”
Quản lý đội lập tức trục xuất hắn.
Tôi còn nhớ ánh mắt hắn khi rời đi – trống rỗng, tuyệt vọng, như linh hồn bị rút cạn.
“Hắn sau đó đi đâu?” Tôi hỏi.
“Sau khi rời đội, làm việc lắt lay ở vài gara độ xe nhỏ. Ba năm trước quay về thành phố, mở tiệm sửa xe riêng.”
Lâm Văn Chu mở hồ sơ,
“Việc làm ăn bình thường, nhưng năm ngoái bỗng nhiên mở rộng, đổi sang tiệm mới, sắm thiết bị cao cấp. Sao kê ngân hàng cho thấy, nhận một khoản chuyển khoản nặc danh trị giá chục triệu.”
Thời điểm trùng khớp.
MR-07 là do Lâm Văn Chu mua lại cách đây một năm.
“Hắn muốn trả thù tôi.”
Tôi nói, “Bằng cách hủy hoại chiếc xe này.”
“Không chỉ thế.” Lâm Văn Chu lắc đầu, “Tôi kiểm tra camera. Sáu tháng qua, Chu Hạo đã ba lần đến câu lạc bộ với tư cách khách VIP. Mỗi lần đều đứng rất lâu trước khu trưng bày MR-07. Hắn còn nộp đơn xin làm kỹ sư ở đây, tôi từ chối.”
“Tức là hắn phá xe, vừa để trả thù tôi, vừa muốn chứng minh câu lạc bộ cần hắn?” Tôi cau mày, “Nhưng nếu xe hỏng hẳn, thì càng không có cửa cho hắn.”
“Trừ khi,” ánh mắt Lâm Văn Chu lạnh đi, “hắn chắc chắn rằng sau khi xe bị ‘báo hỏng’, hắn sẽ xuất hiện với tư cách ‘chuyên gia duy nhất hiểu được chiếc xe’, đưa ra ‘phương án cứu vãn’, yêu cầu mức giá trên trời, thậm chí cả cổ phần.”
Phá trước – rồi cứu, biến mình thành “người hùng”.
“Nếu kế hoạch thất bại, hắn sẽ làm gì?”
“Hai khả năng. Một, rút lui. Hai là…” Lâm Văn Chu nhìn ra cửa sổ, “leo thang.”
Dường như để xác nhận lời anh, điện thoại tôi rung lên.
Tôi bắt máy – một giọng đàn ông khàn đặc vang lên:
“Diệp Chi Mộng, mười năm rồi.”
Là Chu Hạo.
“Anh muốn gì?” Tôi hỏi thẳng.
“Chỉ là ôn chuyện cũ thôi.” Hắn cười khẩy, “Nghe nói cô sửa xong MR-07 rồi, chúc mừng. Đúng là thiên tài một thời.”
“Triệu Viễn bị bắt rồi.”
“Tôi biết. Tên ngốc, làm việc mà không sạch sẽ.” Hắn tặc lưỡi, “Nhưng cậu ta chẳng biết gì cả. Cảnh sát sẽ chẳng moi được gì.”
“Họ sẽ tìm ra anh.”
“Tìm tôi? Tôi chỉ hỗ trợ một người đồng nghiệp sa cơ lập nghiệp cách đây một năm. Anh ta dùng tiền làm gì, tôi đâu biết?” Chu Hạo ngừng lại, “Còn cô… Diệp Chi Mộng, nghe nói con gái cô bệnh nặng? Khéo thật, tôi quen một bác sĩ nhi khoa lừng danh, cần giới thiệu không…”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Đùa chút thôi.” Giọng hắn dừng lại, thu lại vẻ giả lả.
“Nói chuyện nghiêm túc. Ba giờ chiều mai, bãi xe phế thải phía tây thành phố. Cô tới một mình, chúng ta nói chuyện.”
“Nói chuyện gì?”
“Nói về việc làm sao để ca phẫu thuật của con gái cô… diễn ra, suôn sẻ, thuận lợi.”
Điện thoại ngắt.
Lòng bàn tay tôi lạnh ngắt, toàn mồ hôi.
“Hắn đang uy hiếp tôi.” Tôi nói.
“Tôi nghe rồi.” Giọng Lâm Văn Chu bình tĩnh. “Cô sẽ đi chứ?”
“Chẳng lẽ tôi có lựa chọn?”
“Có.” Anh khởi động xe. “Tôi đi cùng cô.”
Bãi xe phế thải phía tây thành phố.
Sắt vụn chất như núi, ánh nắng chiếu xuống nhuộm chúng màu gỉ sét. Không khí đặc quánh mùi dầu máy và xác kim loại mục nát.
Chu Hạo đứng trên nóc một chiếc xe buýt bị ép bẹp.
Thấy tôi và Lâm Văn Chu xuống xe, hắn nhướn mày:
“Tôi bảo đi một mình.”
“Tôi không yên tâm để cô ấy đi một mình.” Lâm Văn Chu đáp thay.
“Lâm tổng đúng là người nghĩa khí.” Chu Hạo nhảy xuống, động tác chậm chạp.
Hắn đã già, hốc mắt trũng sâu, nhưng ánh nhìn vẫn sắc lẹm.
“Nói thẳng đi, anh muốn gì?” Tôi không muốn dây dưa.
Chu Hạo châm thuốc, rít một hơi sâu:
“Tôi muốn MR-07.”
“Cô giao xe cho tôi, tôi lo hết chuyện con gái cô. Phẫu thuật, chuyên gia, viện phí – toàn bộ. Thêm năm trăm triệu tiền mặt, cô rời khỏi đây, vĩnh viễn.”
Lâm Văn Chu bật cười khinh khỉnh:
“Chu Hạo, anh nghĩ có thể xảy ra chuyện đó sao?”
“Có thể.” Chu Hạo nhìn chằm chằm vào tôi.
“Diệp Chi Mộng, cô sửa xe để làm gì? Tiền, cứu con gái. Tôi cho cô tiền, giải quyết tất cả. Với cô, chiếc xe này chỉ là ký ức. Còn với tôi… nó là mạng sống.”
“Mười năm trước tôi bị đuổi cũng vì nó. Khi đó con tôi nguy kịch. Nếu tôi có tiền, nếu tôi không bị đuổi…”
“Anh gian lận dữ liệu là sự thật.” Tôi cắt lời.
“Thông số sai về nhiệt độ lốp trong lúc đua, có thể khiến tay đua chết. Anh từng nghĩ tới chưa?”
Chu Hạo sững lại, tàn thuốc rơi xuống.
“Tôi… tôi không muốn hại ai.” Hắn thì thầm. “Tôi chỉ cần tiền.”
“Ai cũng thiếu tiền.” Giọng Lâm Văn Chu lạnh tanh.
“Nhưng không phải ai cũng đánh mất lương tâm.”
Chu Hạo im lặng rất lâu. Gió lùa qua, rít lên khe khẽ.
“Được.” Cuối cùng hắn nói. “Tôi không cần xe nữa. Nhưng các người phải đồng ý với tôi một điều.”
“Nói.”
“Cho tôi lái MR-07 một vòng. Chỉ một vòng thôi.”
Ánh mắt hắn đỏ hoe.
“Mười năm trước, giấc mơ lớn nhất của tôi là được lái nó trên đường đua. Chỉ một lần, là đủ.”
Tôi nhìn sang Lâm Văn Chu.
“Được.” Anh nói, “Nhưng trước đó, anh phải tự ra đầu thú. Tự khai hết chuyện xúi giục phá hoại.
Đợi đến ngày anh ra tù, tôi để anh lái.”
Chu Hạo cười khổ:
“Lâm tổng, anh đang ép tôi.”
“Con đường là do anh chọn.”
Chu Hạo dập điếu thuốc.
“Được.” Hắn nói, “Tôi sẽ tự thú.”
Chuyển biến ấy thật bất ngờ.
“Tại sao?” Tôi hỏi.
“Tại sao à?” Hắn nhắc lại, cười khan,
“Vì tôi mệt rồi.”
“Mười năm qua, mỗi đêm tôi đều mơ thấy chiếc xe, mơ thấy con gái.
Tôi hận cô, Diệp Chi Mộng, nhưng càng hận bản thân mình.
Có lẽ ngồi tù vài năm, tôi mới có thể ngủ yên.”
Hắn đưa tay ra:
“Cho tôi mượn điện thoại, gọi 110.”
Điện thoại cúp, hắn trả lại cho Lâm Văn Chu:
“Cảnh sát nói sẽ đến trong hai mươi phút. Trong lúc đó… cho tôi chạm vào nó, được không?”
Hắn nhìn về phía chiếc xe kéo MR-07 đậu gần đó.
“Được.” Lâm Văn Chu gật đầu.
Ba người cùng tiến về phía xe.
Chu Hạo đưa tay vuốt nhẹ lên thân xe bằng sợi carbon, dịu dàng như đang chạm vào báu vật.
“Đẹp quá.” Hắn thì thầm. “Y như mười năm trước.”
Tiếng còi xe cảnh sát vọng đến từ xa.
Chu Hạo chỉnh lại cổ áo:
“Tôi có một nguyện vọng.
Con gái tôi chôn ở nghĩa trang Tây Giao. Mỗi dịp Thanh Minh, nếu các người có thời gian… xin hãy mang giúp một bó hoa.”
“Được.” Tôi nói.
Cảnh sát còng tay hắn.
Trước khi lên xe, hắn quay lại nhìn tôi:
“Diệp Chi Mộng, xin lỗi. Và… cảm ơn.”
Xe cảnh sát lăn bánh, khuất dần trong bụi mù.
Lâm Văn Chu thở dài:
“Kết thúc rồi.”
“Chưa chắc.” Tôi nói. “Khoản tiền một ngàn vạn kia, nguồn gốc vẫn chưa rõ. Hắn không nói.”
“Chuyện đó… để cảnh sát điều tra.” Lâm Văn Chu quay đi,
“Về thôi. Ngày mai con gái cô hội chẩn, cô cần nghỉ ngơi.”
Tôi nhìn lần cuối về phía bãi xe hoang tàn.
Ánh tà dương đổ xuống, bóng đổ của những khối sắt vụn dài như nấm mồ.
Có những sai lầm, khi đã phạm phải, thì rất khó cứu vãn.
Nhưng con người… vẫn có thể lựa chọn quay đầu.
Tháng đầu tiên tiếp quản câu lạc bộ, tôi gần như sống trong khu kỹ thuật.
Sáu chiếc xe đua cũ, chiếc “trẻ” nhất cũng đã ngừng sản xuất bảy năm.
Linh kiện khan hiếm, bản thiết kế thất lạc, có chiếc thậm chí không còn hồ sơ bảo trì.
Nhưng tôi tận hưởng quá trình ấy.
Giống như đang ghép lại từng mảnh sứ vỡ, mỗi tiếng gầm động cơ hồi sinh là một nhát vá vào trái tim từng tan nát của tôi.
Lâm Văn Chu rất hiếm khi xuất hiện trong khu kỹ thuật.
Anh giữ một khoảng cách nhất định, chỉ giao tiếp thông qua trợ lý hoặc những email ngắn gọn lúc nửa đêm.
Đôi khi tình cờ gặp ở hành lang, anh chỉ khẽ gật đầu, như thể người đàn ông từng ném ra thẻ đen và lạnh lùng ra điều kiện ấy chưa từng tồn tại.
Chỉ có giám đốc tài chính lén nói nhỏ với tôi:
“Lâm tổng đã chuyển phần lớn tiền mặt cá nhân vào tài khoản câu lạc bộ rồi. Anh ấy dặn, cô cần gì, cứ dùng, không cần xin phép.”
Tôi cầm lại chiếc thẻ đen từng được trả lại.
Số tiền trong đó đã đủ để chi trả ca mổ của Đoá Đoá.
Tim tôi bỗng như bị mũi kim rất nhỏ chích vào.
Đoá Đoá hồi phục rất nhanh.
Sau hai tuần phẫu thuật, con bé đã có thể cùng hộ lý đi dạo đến trước cửa khu kỹ thuật, cách một tấm kính nhìn tôi làm việc.
“Mẹ ơi, chiếc xe kia đẹp quá.”
Con bé chỉ vào MR-07, mắt lấp lánh.
“Chờ con khỏe lại, mẹ sẽ cho con ngồi thử.” Tôi quỳ xuống, chỉnh lại chiếc kẹp nơ lệch trên tóc con.
“Chú Lâm nói, khi con ra viện, chú sẽ dạy con lái kart.” Đoá Đoá lí nhí, “Được không ạ?”
Tôi hơi khựng lại: “Được.”
Lâm Văn Chu… từ bao giờ lại thân thiết với con bé đến vậy?
Chín giờ tối, ECU của chiếc xe cuối cùng vừa được hiệu chỉnh xong.
Tôi xoa cổ, bước ra khỏi khu kỹ thuật.
Ở cuối hành lang, tôi thấy Lâm Văn Chu.
Anh đứng tựa vào khung cửa sổ, tay kẹp một điếu thuốc chưa đốt, mắt nhìn xa xăm ra đường đua trong đêm.
Ánh trăng đổ lên gò má anh, khắc lên nét mệt mỏi mờ nhạt.
“Lâm tổng.” Tôi gọi.
Anh quay đầu, nhanh chóng cất điếu thuốc vào túi:
“Diệp tổng vẫn chưa tan làm?”
“Tôi chuẩn bị về rồi.” Tôi bước lại gần, “Nghe nói anh hứa dạy Đoá Đoá lái kart?”
“Chỉ tiện miệng thôi.” Giọng anh đều đều, “Trẻ con thích mà, câu lạc bộ có lớp học.”
“Cảm ơn.” Tôi nói.
“Không cần.” Anh xoay người muốn đi.
“Lâm Văn Chu.” Lần đầu tiên tôi gọi tên anh.
Anh khựng lại.
“Tại sao anh lại giúp tôi?” Tôi hỏi.
“Giao kèo đã kết thúc, câu lạc bộ giờ là gánh nặng đúng không?”
Anh im lặng rất lâu.
“Trước khi mất, điều tiếc nuối nhất của cha tôi là không thấy MR-07 trở lại đường đua.” Anh nói khẽ.
“Ông ấy luôn tin chiếc xe này có linh hồn, chỉ người thực sự hiểu nó mới đánh thức được.”
“Tôi mua nó vì muốn giữ lại ký ức cuối cùng của ông.” Anh nhìn tôi,
“Nhưng suốt bao năm, tôi thử mọi cách, nó vẫn im lìm. Cho đến khi cô xuất hiện.”
“Tôi không làm vì cha anh.” Tôi thành thật, “Tôi chỉ… cần tiền để cứu Đoá Đoá.”
“Tôi biết.” Anh khẽ cười, “Vì thế nên mới là thật lòng.”
“Khi cô sửa xe, ánh mắt cô giống hệt ánh mắt cha tôi năm đó.
Ánh mắt của người sẵn sàng đánh đổi tất cả chỉ để làm cho được.”
Anh bước lại gần một chút.