Nhưng lần này, người bị chỉ trích không còn là tôi, mà là Vương Chấn Quốc và Lưu Bân.
Triệu Thiến giống như một tình báo viên nhỏ, hớt hải chạy tới báo cáo:
“Chị Lâm ơi, dạo này trong khoa ai cũng chửi trưởng khoa Vương hết á! Bảo ông ấy kiểu ‘tay mơ chỉ huy chuyên gia’, làm khoa mình loạn hết cả lên!”
“Còn có người nói, giá mà lúc trước đừng hùa theo, thì đâu đến nỗi đẩy cô đi…”
Tôi vẫn đang xem video hài trên điện thoại, vừa xem vừa cười như được mùa.
Nghe vậy, tôi chẳng thèm ngẩng đầu, chỉ lạnh nhạt buông một câu:
“Biết thế này, sao lúc trước còn làm?”
“Tuyết lở xảy ra, không bông tuyết nào là vô tội.”
Triệu Thiến nghe mà nửa hiểu nửa không, gật đầu lia lịa.
Thấy cứng không được, Vương Chấn Quốc quay sang diễn vai hiền.
Tại buổi họp khoa, ông ta bỗng dưng thay đổi giọng điệu, bắt đầu hết lời ca ngợi tôi:
“Đồng chí Lâm Thần tuy thời gian gần đây có hơi… ít nhiệt huyết, nhưng về mặt chuyên môn, kỹ thuật vẫn luôn rất xuất sắc, điều này không ai phủ nhận!”
“Tôi quyết định đề xuất lên bệnh viện, xét duyệt danh hiệu ‘nhân viên xuất sắc nhất năm’ cho cô ấy! Mọi người vỗ tay nào!”
Tiếng vỗ tay lác đác vang lên, gượng gạo đến mức khiến không khí còn xấu hổ hơn cả im lặng.
Chiêu “dìm bằng cách khen quá” này lộ liễu đến nực cười.
Mọi ánh mắt đều đổ dồn về phía tôi — chờ xem tôi xử lý thế nào.
Tôi đặt điện thoại xuống, đứng dậy, mỉm cười nhìn ông ta:
“Cảm ơn trưởng khoa đã ưu ái.”
“Nhưng dạo này tôi chỉ muốn sống kiểu ‘cá mặn’ thôi, tận hưởng cuộc sống.”
“Danh hiệu ‘nhân viên xuất sắc’ ấy, để dành cho người cần nó hơn đi — ví dụ như phó khoa Lưu chẳng hạn, tôi thấy anh ấy… rất xứng đáng.”
Mặt Lưu Bân đỏ bừng như gan lợn sống.
Vương Chấn Quốc lại lần nữa bị tôi đánh úp giữa họp, nghẹn lời đến mức mắt trợn, cổ nghẹn, miệng há mà không ra tiếng.
Mọi toan tính của ông ta — dụ dỗ hay hăm dọa, đều hoàn toàn vô tác dụng với tôi.
Không có tôi làm trụ cột, khoa Ngoại tổng hợp gần như rơi vào trạng thái bán tê liệt.
Phàn nàn, khiếu nại, tranh chấp… cứ liên tục xảy ra.
Ban giám đốc bệnh viện bắt đầu liên tục gọi Vương Chấn Quốc lên làm việc, trong lời nói ngập tràn sự không hài lòng.
Chiếc ghế trưởng khoa mà ông ta chật vật nịnh bợ và chờ đợi bao năm, giờ đang lung lay dữ dội.
Tôi đã dồn ông ta đến đường cùng.
Còn tôi?
Ngày ngày đúng giờ đi làm, đúng giờ tan ca. Uống trà, đọc báo, xem video — sống cuộc đời an nhàn đúng nghĩa.
Tôi giống như một khán giả lạnh lùng, ngồi phía dưới khán đài, thảnh thơi thưởng thức tiết mục cuối cùng của tên hề Vương Chấn Quốc — kẻ đang vùng vẫy trong tuyệt vọng trên sân khấu sắp sụp.
05
Chiều hôm đó, bầu trời u ám như tâm trạng của tôi trước khi buông bỏ tất cả.
Một chiếc xe gắn biển đỏ đặc biệt lao thẳng vào khu nội trú, hoàn toàn không đếm xỉa tới tấm biển “Không phận sự miễn vào” trước cổng viện.
Tôi không nhận ra biển số, nhưng chỉ nhìn khí thế thôi cũng biết — người ngồi trong xe không phải dạng vừa.
Cảnh tượng tiếp theo còn khoa trương hơn.
Giám đốc bệnh viện, phó giám đốc, rồi cả lãnh đạo các phòng ban như hành chính, y vụ… gần như chạy bán sống bán chết từ tòa hành chính ra.
Trên mặt họ là nụ cười vừa niềm nở vừa căng cứng, tất cả xếp hàng nghiêm chỉnh trước cửa xe.
Cảnh tượng ấy hệt như bọn thái giám ngày xưa ra nghênh đón thánh giá.
Cửa sổ hành lang Khoa Ngoại tổng hợp, chật ních những cái đầu hóng chuyện.
“Trời má, ai mà ghê vậy? Giám đốc cũng phải đích thân ra đón luôn?”
“Coi biển xe kìa, hình như… người của tỉnh đấy.”
Cửa xe bật mở, mấy người trẻ mặc vest đen bước xuống trước, ánh mắt lạnh tanh, sắc bén như đang rà soát từng tấc đất.
Sau đó là một cụ ông tóc bạc, nhưng ánh mắt tinh anh, khí chất bức người, được người xung quanh đỡ xuống xe.
Ông cụ tuy sắc mặt hơi nhợt, nhưng ánh mắt cực kỳ sắc bén, một ánh nhìn thôi cũng khiến người khác không dám ngẩng đầu.
Ông được đưa gấp vào phòng VIP của Khoa Ngoại tổng hợp.
Toàn khoa lập tức như căng dây đàn.
Chẩn đoán ban đầu nhanh chóng được đưa ra — và như một tiếng sét ngang tai giáng thẳng lên đầu Vương Chấn Quốc:
U tủy thượng thận (pheochromocytoma) khổng lồ, kèm suy tim cấp.
Đây là một trong những loại u hiếm gặp và nguy hiểm nhất — khối u có thể tiết ra một lượng lớn hormone không kiểm soát, khiến huyết áp bệnh nhân lên xuống như tàu lượn. Trong lúc mổ, chỉ cần lệch nhịp một chút là có thể gây cao huyết áp ác tính, suy tim, xuất huyết não — tỷ lệ tử vong vượt quá 70%.
Toàn bộ chuyên gia đầu ngành trong viện được triệu tập họp khẩn tại Khoa Ngoại tổng hợp.
Phòng họp đặc quánh mùi thuốc lá, bầu không khí ngột ngạt đến mức khó thở.
Từ Khoa Ngoại thần kinh, Nội tim mạch, đến Gây mê hồi sức — trưởng khoa các ban ngồi quanh nhìn tấm CT mà lắc đầu liên tục.
“Khối u quấn quanh tuyến thượng thận và mạch máu lớn, không còn khoảng trống để thao tác đâu.”
“Chưa kể bệnh nhân già, lại có suy tim, chịu không nổi cuộc mổ đâu.”
“Ca này... nói thật là không ai trong viện dám làm. Đụng vào là chết chắc.”
Kết luận của tất cả các trưởng khoa: từ chối phẫu thuật, điều trị bảo tồn.
Nói trắng ra là... chờ chết.
Vương Chấn Quốc đứng bên cạnh, mồ hôi ướt sũng cả áo sơ mi, dán sát vào lưng.
Ông ta biết rõ: Giám đốc bệnh viện tuyệt đối không thể chấp nhận được đáp án này.
Quả nhiên, vừa nghe xong, giám đốc đập bàn đứng dậy, mặt đen như đáy nồi.
“Bảo tồn? Nghe nhẹ nhàng nhỉ? Các người có biết ông ấy là ai không? Nếu ông ấy xảy ra chuyện ở bệnh viện chúng ta, đừng nói làm bác sĩ, mấy người còn có thể ra khỏi đây nguyên vẹn không?!”
Cả phòng họp lập tức im phăng phắc.
Đúng lúc đó, trưởng khoa Tim mạch như sực nhớ ra điều gì, vỗ đùi cái bốp:
“Khoan đã! Tôi nhớ rồi — Lâm Thần! Bác sĩ Lâm của khoa Ngoại tổng hợp ấy!”
“Luận án tiến sĩ của cô ấy chính là về phẫu thuật u tủy thượng thận và điều trị đích!”
“Đúng đúng! Cô ấy còn từng đăng nhiều bài nghiên cứu ở tạp chí y khoa hàng đầu trong nước, là chuyên gia trẻ hàng đầu trong lĩnh vực này!”
Ngay lập tức, tất cả ánh mắt quay ngoắt sang phía Vương Chấn Quốc.
Bởi vì… hy vọng duy nhất còn lại, chính là tôi – Lâm Thần.
Giám đốc như vớ được cọng rơm cứu mạng, tiến đến sát mặt Vương Chấn Quốc, ánh mắt như dao cắt.
Giọng ông ta lạnh lẽo đến tận xương, gằn từng chữ:
“Vương Chấn Quốc. Bằng mọi giá — dù có phải quỳ xuống cầu xin — anh cũng phải mời được Lâm Thần chủ dao ca mổ này!”
“Nếu lão Trần có chuyện gì, anh khỏi cần tới bệnh viện làm nữa!”
Vương Chấn Quốc toát mồ hôi như tắm, chân mềm nhũn suýt quỵ tại chỗ.
Ông ta hiểu: lần này... thật sự toang rồi.
Thân phận bệnh nhân này, là thứ mà không chỉ ông ta — mà cả bệnh viện đều không thể đắc tội.
Vương Chấn Quốc lảo đảo lao ra khỏi phòng họp, như người mất trí, chạy thẳng đến văn phòng tôi.
Cánh cửa bật mở — ông ta thấy tôi đang nhàn nhã dọn bàn, chiếc quạt mini xoay đều, tách trà bên cạnh còn vài hạt kỷ tử lững lờ trôi.
Tôi đang chuẩn bị tan làm.
Vương Chấn Quốc đứng chặn cửa, mắt đỏ hoe.
Lần đầu tiên trong đời, ông ta chịu bỏ cái giọng bề trên.
“Lâm Thần… không, bác sĩ Lâm, cứu mạng… có ca mổ cấp cứu…”
Tôi chẳng buồn ngẩng đầu.
Chậm rãi tắt máy tính, thu dọn đồ đạc gọn gàng, cầm lấy áo khoác.
Ánh mắt tôi liếc lên đồng hồ treo tường.
Kim giờ và kim phút — chỉ thẳng vào “5” và “12”.
5 giờ đúng.
Tôi quay lại, nhìn Vương Chấn Quốc đang đứng run lẩy bẩy chặn cửa, rồi nở một nụ cười rạng rỡ.
Tôi chỉ tay vào đồng hồ trên tường:
“Trưởng khoa Vương, đến giờ rồi.”
“Tôi tan làm.”
Vương Chấn Quốc hoảng loạn đến tột cùng, người run lên bần bật, như một đống mỡ đang tan chảy vì sợ hãi.
“Bác sĩ Lâm! Cô Lâm đại nhân! Tôi xin cô đấy, xin cô đấy được chưa?!”
“Lần này... cô nhất định phải cứu! Nếu không thì... chúng tôi tiêu hết!”
06
Đối mặt với lời cầu xin gần như sụp đổ của Vương Chấn Quốc, trong lòng tôi… không hề sóng gió.
Tôi chỉ yên lặng nhìn ông ta, như đang nhìn một người xa lạ chẳng liên quan gì đến mình.
“Trưởng khoa Vương, đúng giờ tan ca, không gây phiền phức cho khoa — chính là ‘quy tắc’ mà ông từng đứng giữa buổi họp răn dạy chúng tôi phải tuân thủ đấy.”
Tôi cố ý nhấn mạnh hai chữ “quy tắc”.
Sắc mặt Vương Chấn Quốc tái nhợt ngay tức khắc.
Lời tôi nói — như một lưỡi dao sắc lạnh, đâm trúng ngay trái tim đạo đức giả mà ông ta luôn dùng để che đậy mình.
Đúng lúc đó, hành lang vang lên tiếng bước chân gấp gáp.
Giám đốc cùng dàn lãnh đạo cấp cao của bệnh viện cuống cuồng chạy tới.
Thấy cảnh tôi và Vương Chấn Quốc đang giằng co ở cửa, giám đốc lập tức hiểu ngay tình hình.
Ông ta ném cho Vương Chấn Quốc một ánh nhìn căm phẫn — đầy ghê tởm và giận dữ, không thèm che giấu.
Rồi, ông quay sang tôi — ánh mắt dịu xuống, giọng nói trang trọng và thành khẩn:
“Bác sĩ Lâm, tôi biết thời gian qua công việc ở khoa đã khiến cô chịu nhiều ấm ức.”
“Tôi đại diện bệnh viện, chân thành xin lỗi cô.”
“Nhưng hiện giờ tình hình rất cấp bách, bệnh nhân lần này có thân phận đặc biệt, liên quan vô cùng nghiêm trọng. Mong cô… hãy vì đại cục, trước hết hãy cứu người.”
Giám đốc cúi mình hết mức, nói năng khéo léo, không chừa một kẽ hở.
Tôi nhìn ông, ánh mắt vẫn bình thản.
Tôi biết — cơ hội của mình đã đến.
“Giám đốc, tôi có thể thực hiện ca phẫu thuật này.”
Câu nói vừa dứt, toàn bộ người có mặt, kể cả Vương Chấn Quốc, đều thở phào nhẹ nhõm thấy rõ.
Nhưng câu kế tiếp của tôi khiến trái tim họ lập tức thót lên cổ họng.
“Nhưng tôi có ba điều kiện.”
Lông mày giám đốc thoáng nhíu, nhưng ông vẫn lập tức nói:
“Cô cứ nói.”
“Tôi muốn ba điều.”
“Thứ nhất.”
Tôi giơ một ngón tay, ánh mắt nhìn thẳng vào gương mặt trắng bệch của Vương Chấn Quốc.
“Tôi yêu cầu bệnh viện ra văn bản thông báo toàn viện, công khai phê bình Vương Chấn Quốc vì những hành vi phân bổ trợ cấp thiếu công bằng nghiêm trọng.”
“Đồng thời, ông ấy phải đích thân xin lỗi tôi trước toàn thể Khoa Ngoại, công khai.”
Vương Chấn Quốc loạng choạng, suýt đứng không vững.
Xin lỗi trước toàn khoa, lại còn bị phê bình toàn viện — còn khó chịu hơn bị tát thẳng mặt.
Giám đốc không hề chần chừ, lập tức gật đầu:
“Được!”
Ông quay sang quát lớn:
“Vương Chấn Quốc, nghe rõ chưa? Bây giờ — lập tức xin lỗi bác sĩ Lâm!”
Vương Chấn Quốc đứng trước bao ánh mắt, mặt đỏ bầm như gan heo lên men, môi run run, yết hầu trồi sụt, nhưng… không nói nổi một chữ.
Tự trọng của ông ta, cái thứ mà ông ta còn quý hơn cả mạng sống, đang bị nghiền nát từng chút một.
“Nhanh lên!” – Giám đốc gầm lên.
Cuối cùng, Vương Chấn Quốc chịu không nổi áp lực, cúi đầu xuống, tiếng nói như bị ép từ tận kẽ răng:
“…Bác sĩ Lâm, xin lỗi… trước đây là tôi sai.”
Cả phòng họp lặng như tờ.
Mọi người đều chết lặng, không ai ngờ có ngày ông ta phải nhục nhã thế này.
Tôi gật đầu, thản nhiên đáp:
“Tôi chấp nhận lời xin lỗi của ông.”
Rồi tôi giơ ngón tay thứ hai.
“Thứ hai.”
“Tôi yêu cầu lập tức thành lập tổ điều tra do phòng giám sát nội bộ và tài vụ chủ trì, rà soát toàn bộ hồ sơ phân bổ trợ cấp của Khoa Ngoại tổng hợp trong ba năm gần nhất.”
“Tất cả những bất công, thiếu minh bạch — phải được sửa lại rõ ràng. Những gì lẽ ra thuộc về bác sĩ tuyến đầu — phải trả lại từng xu.”
Câu này là một nhát chém thẳng vào nhóm lợi ích của Vương Chấn Quốc.
Giám đốc nheo mắt, nhìn tôi đầy suy tính, nhưng vẫn gật đầu dứt khoát:
“Không vấn đề. Tôi đích thân giám sát.”
Tôi giơ ngón tay thứ ba.
“Thứ ba.”
“Ca mổ này, tôi phải có toàn quyền. Từ phác đồ, chọn người, phương án — tất cả do tôi quyết định.”
“Tôi không muốn bất kỳ ai bên hành chính chỉ đạo tôi trong chuyên môn.”
Khi tôi nói, ánh mắt lướt qua Lưu Bân.
Lưu Bân rụt cổ lại như bị điểm trúng huyệt, không dám ngẩng đầu nhìn.
Giám đốc lập tức gật đầu:
“Dĩ nhiên! Cô là người chủ dao, trong phòng mổ — cô lớn nhất!”
Ba điều kiện. Tất cả đều được chấp thuận.
Tôi gật đầu, không nói thêm lời thừa.
“Chuẩn bị mổ.”
Tôi xoay người, vừa đi về phía phòng thay đồ, vừa dặn:
“Triệu Thiến, em theo tôi làm phụ mổ chính.”
Triệu Thiến sững người một lúc, rồi lập tức rạng rỡ như được gọi tên trúng thưởng, hô lớn:
“Vâng, cô Lâm!”
Tôi thay đồ, đeo khẩu trang, đội mũ phẫu thuật — chỉ lộ ra một đôi mắt sắc bén.
Khi tôi bước ra khỏi phòng thay đồ — toàn bộ khí chất đã hoàn toàn thay đổi.
Người phụ nữ lười biếng, lặng lẽ, thích sống kiểu “cá mặn” kia đã biến mất.
Thay vào đó — là vị nữ thần dao mổ:
Ánh mắt như lưỡi dao, khí thế như núi.