Không kiếm ra tiền, cả ngày ở nhà chỉ biết ‘nấu cơm giặt đồ’,
rồi quay sang bịa đặt, vu khống người khác để tìm cảm giác tồn tại à?”
“Tiền của tôi – nhiều hay ít – đều tự tôi làm ra bằng năng lực.
Không phải thứ để mấy người rình rập lừa lọc.”
“Cô làm mẹ rồi thì bớt độc miệng lại,
giữ mồm giữ miệng cho con cô có phúc một chút. Đừng gieo nhân xấu cho thế hệ sau!”
“Tôi nói luôn cho rõ:
Nhà các người không có tiền mà thích làm màu, cố đẻ đứa thứ hai, rồi đổi xe cho sang—
không đủ tiền thì chạy sang vay tôi.
Vay xong không trả còn mở miệng xúc phạm người khác.
Không sợ tôi báo công an à?”
Anh họ vừa thấy vợ mình ăn tát liền xông lên, định lao vào tôi.
Tôi thuận tay chụp ngay con dao gọt trái cây trên bàn, ánh mắt sắc lạnh:
“Anh cao to hơn tôi cả cái đầu.
Nếu anh dám động vào tôi,
con dao này nó không biết né đâu.
Tôi chống trả chính đáng,
còn anh—có bản lĩnh thì nhào vô thử xem!”
Cả nhà họ đứng sững.
Đến lúc này tôi đã nhìn quá rõ rồi:
cả cái gia đình này—
mượn thì dễ, trả thì chối,
dù tôi đưa ra bằng chứng tận mặt vẫn cố chấp không chịu nhận.
Mẹ chồng lao lên, vừa chỉ tay vừa gào:
“Hứa Uyển Đình! Tết nhất mà cô đòi làm loạn cái nhà này lên à?!
Thằng Minh đúng là mù mắt mới rước phải loại đàn bà đanh đá như cô!”
“Có cô trong nhà đúng là xui xẻo, đúng là quả báo nhà chúng tôi!
Loại người như cô, nhà họ Lâm không thèm giữ!”
Tôi cười nhếch mép.
Đến nước này mà vẫn còn ảo tưởng mình hơn người,
như thể tôi phải lạy lục mới gả được vào cái nhà này.
Tôi đặt con dao xuống, giọng lạnh đến mức khiến cả phòng đông cứng:
“Yên tâm.
Cái gia đình vô liêm sỉ như nhà bà, tôi chẳng thèm ở thêm một phút.
Sau Tết tôi sẽ kiện từng người một vì tội quỵt nợ,
tới lúc đó xem ai đủ bản lĩnh gánh cho cả họ.”
Tôi nhìn xoáy qua từng gương mặt trong phòng mà họ ai nấy đều tái mét:
“Anh họ à, dạo này kinh doanh ổn không?
Muốn tôi giúp anh… quảng bá chuyện anh vay tiền mua xe ‘cho oai’ rồi mười vạn tệ không trả nổi không?”
“Dì hai ơi, dì khoe rể giỏi mua nhà ở thành phố lớn mà—
sao đến viện phí của bố cũng không bỏ nổi một đồng?”
“Chị họ cả bảo nghèo không đóng nổi tiền học cho con,
nhưng vẫn có tiền đi du lịch Hồng Kông, đăng túi hiệu lia lịa đúng không?”
“Tóm lại các người coi tôi dễ nói chuyện,
nên mới ai cũng tranh thủ vặt lông con cừu là tôi chứ gì?”
Tôi nhếch môi:
“Thời buổi này mạng xã hội nhanh lắm.
Tôi mà công khai toàn bộ sự thật,
không biết nhà họ Lâm các người còn mặt mũi nào mà nhìn thiên hạ?”
Nếu hổ không gầm,
chẳng lẽ để họ nghĩ tôi là Hello Kitty biết khóc chứ không biết cắn?
9.
Nếu nhà họ thực sự khó khăn, tôi có lẽ cũng chẳng so đo.
Nhưng đằng này rõ ràng là cố tình vay rồi không trả, đã thế còn coi tôi như con ngu dễ lừa—đến nước này thì tôi không nhịn nữa.
Bố chồng lại tiếp tục ra vẻ “người đứng đầu gia đình”, mặt sầm xuống, trừng mắt mắng tôi:
“Từ bao giờ trong cái nhà này đến lượt đàn bà đứng lên cãi lời?
Là do thằng Minh nhà tôi nuông chiều quá, nên cô mới hỗn xược như vậy!”
“Tiền đó là cô chuyển đi thì sao?
Là tài sản sau hôn nhân, thằng Minh cũng có một nửa!
Nó thích cho ai thì cho, cô có quyền gì mà cấm?”
Vừa dứt lời, cả lũ “kền kền họ hàng” lập tức gật đầu rầm rầm, như thể vừa vớ được phao cứu sinh:
“Đúng đó! Là tiền sau cưới, chồng muốn xài sao là quyền của chồng!”
“Cô thì giỏi lắm gì! Dám chắc tiền cô cho vay không phải tiền lộn xộn à?”
“Bản thân còn bốc mùi, mà cứ gào cái gì?
Giỏi thì đi kiện đi! Coi ai sợ ai!”
Tôi cười nhạt.
Một nụ cười lạnh đến mức người đứng gần còn thấy rợn sống lưng.
Tôi cầm lấy điện thoại và túi xách:
“Được. Chính miệng các người nói đó nhé.
Ngày mùng 8 Tết, tôi sẽ tới nộp đơn kiện.”
“À, suýt quên, tôi nói cho rõ:
toàn bộ số tiền đó là tôi đi vay bạn bè để lo cho họ hàng chồng, tôi có viết giấy vay nợ đàng hoàng.”
“Nghĩa là gì?
Là khoản nợ này – theo pháp luật – là tài sản hôn nhân.
Nếu không trả, tôi sẽ truy tố cả tôi lẫn chồng cùng gánh nợ.”
May mà tôi làm ăn với bạn thân, tiền chia lãi chuyển khoản qua ngân hàng,
toàn bộ đều có sao kê rõ ràng.
Chỉ cần bổ sung giấy vay là kiện được ngay, không khó chút nào.
Lúc này, mặt chồng tôi tối sầm, gắt lên trước mặt họ hàng:
“Cô vừa phải thôi! Cô tưởng mình là ai mà dám dọa nạt tôi trước mặt cả nhà hả?!”
“Hứa Uyển Đình! Em làm đủ chưa? Tết nhất rồi còn muốn quậy tung cái nhà này lên à?
Em có từng nghĩ cho cảm xúc của anh không?!”
Cảm xúc?
Tôi lạnh lùng nhìn anh ta, trong lòng chỉ có duy nhất một chữ: nực cười.
Một đám người làm đủ trò khó coi, hùa vào chối nợ, xúc phạm, bôi nhọ tôi trước mặt cả họ hàng,
mà anh ta giờ lại mở miệng hỏi: “Em có nghĩ cho cảm xúc của anh không?”
Tôi cười nhạt, ánh mắt như băng:
“Khi anh đòi chia tiền,
khi anh mặc kệ tôi bị nhà anh vắt kiệt,
khi anh đồng ý cho họ vay hết lần này đến lần khác,
anh có từng nghĩ cho tôi không?”
Kết hôn rồi, trong đầu anh ta chỉ nghĩ đến anh ta và gia đình anh ta.
Còn tôi –
một người vợ cống hiến hết lòng, nhường nhịn vô điều kiện – đổi lại là cái gì?
Không có tôn trọng, không có tình cảm.
Vậy tôi ở lại làm gì, tự ngược à?
Tôi bước ra khỏi nhà họ Lâm – không quay đầu lại.
Tôi về thẳng căn hộ hai phòng mà anh ta từng dùng để “ban ơn” cho tôi,
dọn sạch tất cả đồ đạc của mình, về nhà mẹ đẻ.
Trên đường về, lúc xe dừng đèn đỏ, tôi nhìn qua ô cửa kính—
ngoài trời là những chùm pháo hoa rực rỡ.
Và nước mắt, cứ thế rơi xuống không tiếng động.
Phải mất ba năm để nhìn thấu một con người…
cũng còn hơn là mù quáng cả đời.
Về đến nhà, bố mẹ tôi thấy tôi xách vali về giữa đêm Giao thừa,
mắt đỏ hoe nhưng không hỏi gì cả.
Họ chỉ lật đật trải chăn, hâm nóng mâm cơm, luộc vội nồi bánh chẻo…
Từng hành động nhỏ,
ấm áp hơn bất cứ lời an ủi nào.
Sáng sớm mùng Một, chưa kịp ngủ dậy hẳn,
Lâm Vĩnh Minh đã mò tới.
Bố mẹ tôi khỏi nói, nhìn thấy mặt anh ta là lập tức đổi sắc – mặt lạnh như tiền.
Anh ta đành phải “cúi đầu làm cháu”, nơm nớp xin lỗi đủ kiểu.
Cuối cùng, vất vả lắm mới vào được phòng tôi, chưa kịp ngồi đã bị tôi lạnh lùng cắt lời:
“Mấy người nhà anh – bao giờ trả tiền?
Không trả, thì giữa chúng ta không còn gì để nói nữa.”
Anh ta cười gượng, gãi đầu nịnh bợ, cố làm lành:
“Vợ à, theo lệ hằng năm, hôm nay mình còn phải đi chúc Tết lãnh đạo,
bí thư, trưởng phòng… Ai cũng đợi vợ chồng mình ghé qua.
Không sớm nữa, chuẩn bị đi thôi em?”
À.
Ra là vậy.
Tôi cứ tưởng… hôm nay anh ta đến là vì nghĩ thông rồi.
Hóa ra chỉ vì muốn vác tôi đi “làm nền” cho bộ mặt xã giao.
Anh ta là viên chức nhà nước, lúc nào cũng khéo nịnh nọt, biết điều đúng mực.
Năng lực tạm được, quan hệ cũng coi như khá.
Từ lúc cưới, anh ta dựng hình tượng người chồng mẫu mực, yêu vợ chăm con, được không ít người trong đơn vị khen ngợi.
Cấp trên của anh ta đều là những người lớn tuổi, rất coi trọng gia đình.
Hóa ra thấy tôi chịu theo cùng đi chúc Tết,
cả lãnh đạo lẫn vợ lãnh đạo đều tỏ ra rất vui vẻ.
Bà xã của lãnh đạo còn khen tôi dịu dàng, hiểu chuyện, nói chuyện cũng có duyên.
Mà đúng lúc này lại đang là giai đoạn Lâm Vĩnh Minh sắp được đề bạt,
nên anh ta càng mong tôi “hợp tác diễn kịch” cho tròn vai.
Thú thật, khi xách vali về nhà mẹ đẻ vào đêm Giao thừa, tôi đã nghĩ trong đầu:
ly hôn – chấm dứt hết.
Nhưng sau tôi nghĩ lại—
Tại sao tôi lại phải “buông tay” dễ như vậy?
Bao nhiêu tiền tôi bỏ ra ba năm nay, chẳng lẽ để "cho không không biếu không"?
Cái tên khốn đó, suốt ba năm cưới nhau, đưa cho tôi được mỗi tháng vài đồng tiền chợ,
còn bản thân thì lén tích tiền riêng, tiêu xài thảnh thơi.
Vậy là tôi quyết định diễn nốt vở kịch cuối cùng,
làm như hai vợ chồng “cơm lành canh ngọt” quay lại với nhau,
cùng anh ta diện đồ đôi đi chúc Tết cấp trên.
Vài ngày sau Tết, tôi âm thầm nộp đơn kiện toàn bộ họ hàng bên nhà chồng quỵt nợ.
Tôi nhắn thẳng cho anh ta:
“Lâm Vĩnh Minh, nói lại với mấy con kền kền nhà anh:
tôi không phải doạ chơi,
nếu không muốn sự nghiệp của anh gặp vấn đề thì lo mà thu hồi nợ.”
Tôi không rõ anh ta về xử lý kiểu gì,
chỉ biết chưa đến hai ngày sau, tôi đã lần lượt nhận được đầy đủ tiền chuyển khoản.
Chồng tôi được lên chức thật, lương cũng tăng.
Nhưng anh ta chẳng vui vẻ gì mấy.
Vì từ sau vụ đó, tôi chính thức áp dụng AA đến tận gốc rễ:
Rót một cốc nước – tính tiền.
Cơm tối – có đơn giá.
Không đưa tiền, khỏi mơ được ăn.
Mỗi bữa tôi đều nấu cực kỳ cầu kỳ:
có canh bổ, món hấp, đồ ít dầu, chất xơ cân bằng.
Miệng thì nói vì “sức khoẻ anh là quan trọng nhất”,
chứ thực ra—là tôi tính từng xu từng món.
Một năm sau—
người đàn ông từng đắc ý tiêu tiền của tôi,
giờ mỗi tháng bị tôi “vắt đến tận đồng cuối cùng”,
cuối cùng quỳ xuống xin tha:
“Vợ ơi… anh sai rồi…
Từ giờ mỗi tháng anh đưa em 5.000 tệ tiền sinh hoạt,
mình huỷ cái kiểu chia tiền được không?
Anh không muốn ngủ riêng nữa đâu, anh nhớ em lắm rồi…”
Tôi không vội, từ tốn rút ra tờ đơn ly hôn đã chuẩn bị sẵn từ trước.
“Tốt nhất là… chúng ta chia cho dứt điểm luôn đi.”
Về khoản tiền tôi đã nhận được suốt một năm qua—
trong bản thỏa thuận chia tiền đã viết rất rõ ràng:
đó là thu nhập cá nhân của tôi, không tính vào tài sản chung sau hôn nhân.
Anh ta không có quyền đòi lại bất kỳ đồng nào.
Một cô gái có phúc,
sẽ không bước chân vào một gia đình vô phúc.
Một gã đàn ông vừa keo kiệt với vợ,
lại vừa coi vợ như kẻ trộm mà đề phòng,
xứng đáng độc thân đến hết đời.
Tiền của tôi,
từ nay về sau,
tôi sẽ tự tiêu –
cho chính mình.
Sau khi ly hôn,
tôi dắt bố mẹ đi khắp nửa vòng đất nước.
Chúng tôi sống vài tháng ở Đại Lý,
ăn ngon – ngủ kỹ – sáng sớm ngắm nắng, chiều tối uống trà.
Cuộc sống tốt đẹp,
mới chỉ bắt đầu.
-Hết-